Anna TRISS

Nos jeux

clairs-obscurs

Partie 2 : Obscurité

La folie de l’artiste brûlera-t-elle

jusqu’à détruire sa muse ?

L’auteure est représentée par Black Ink Éditions. Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Nos jeux clairs-obscurs, partie 2 : Obscurité

Auteur : Anna TRISS

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal avril 2021

Couverture © Black Ink Éditions. Réalisation Juliette BERNAZ.

Crédits photo : Miguelanxo Photograph

Modèle : Sergio Carvajal

ISBN 978-2-37993-197-0

Black Ink Éditions

23 chemin de Ronflac - 17440 Aytré

Numéro SIRET 840 658 587 00018

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Playlist

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Épilogue n°1

Épilogue N°2

Remerciements

Playlist

Chansons de Sandro

Hysteria, Muse

#1 Crush, Garbage

Je saigne encore, Kyo

Chansons de Rachel

Breathe Me, Sia

Bring me to Life, Evanescence

Feeling good, Nina Simone

Chansons de Sandro et Rachel

Wicked Game, London Grammar

Interlude, London Grammar

Faded, Alan Walker

Love the Way you Lie, Eminem ft Rihanna

Adagio, Albinoni

Come What May, Ewan McGregor ft Nicole Kidman

Requiem for a Dream, Clint Mansell

« Je ferai de toi ma muse et mon œuvre d’art.

Ton corps nu incarnera

la toile vierge de mes désirs.

Je modèlerai les doux reliefs de ton visage avec mes doigts.

Je dessinerai chacune de tes courbes graciles avec mes lèvres.

Je graverai ma signature dans ta chair frissonnante jusqu’au sang.

Je peindrai ton âme en l’émaillant de couleurs qui n’appartiennent qu’à toi.

Je sculpterai ton cœur cristallin, je recollerai ses morceaux, je réparerai ses fêlures,

je l’envelopperai dans un écrin de marbre.

Mais, si tu tentes de m’échapper,

je le briserai sans une once d’hésitation.

Laisse-moi t’apprendre

mille jeux clairs-obscurs. »

Chapitre 1

Le Cri, Edvard Munch

Sandro

En général, les lendemains de crise, un orchestre symphonique joue sous mon crâne une musique épique et tonitruante qui achève de me cramer les neurones. Je me récolte de méchants maux de tête, souvent associés à des vomissements. Les heures suivantes, je traîne ma carcasse dans l’appart avec l’énergie d’un mollusque. Parfois, je me rappelle d’images floues ou de sensations confuses.

Parfois, rien ne me revient, comme aujourd’hui.

La dernière chose dont je me souviens est mon échange téléphonique avec Rachel... samedi soir, si je ne me trompe pas. Sa réserve à propos de nous deux m’a mis en rogne, sur le coup. Après, ma mémoire m’a posé un lapin atteint de myxomatose.

Mes yeux gonflés s’ouvrent sur le plafond lézardé de ma chambre, qui empeste le fauve. Je suis allongé sur le dos, les bras en croix et le torse nu, sur mon matelas.

Premier constat à chaud : un goût de cendre dans la bouche, les membres flasques, une migraine de merde, le corps tout ankylosé. Un instant plus tard, je me relève avec prudence pour éviter d’avoir la tête qui tourne.

Deuxième constat. Des dizaines de taches colorées ont séché sur la peau de mon torse, ainsi que sur mon jean délavé. Des hématomes et des coupures constellent mes bras. Ma gorge brûle à l’extérieur et gratte à l’intérieur, sans parler de ma respiration laborieuse.

Je suis exténué, assoiffé, affamé et, pour couronner le tableau, ma vessie tendue va bientôt exploser.

Ma priorité, aller pisser. OK, je schlingue, mais la douche peut attendre un peu. J’émerge de ma chambre d’un pas titubant en me tenant aux murs. Mes jumeaux, en train de manger un panini devant la télévision, relèvent les yeux vers moi à l’unisson. Ils ne font aucun commentaire malgré ma plausible gueule de déterré et ma dégaine d’ivrogne. Ils se contentent d’échanger un coup d’œil. Ils savent que j’ai besoin de calme absolu dans ces moments-là, le temps que je reprenne mes esprits et me réadapte à la réalité.

Après mon passage aux chiottes – pas facile de viser le trou quand on tangue et qu’on a une vision floutée : j’ai arrosé le mur d’urine – je reviens dans le salon et dérobe le sandwich chaud d’Andrea, qui me traite de connard sans-gêne. Sans m’appesantir sur son blâme, je croque dans sa demi-baguette pour me remplir la panse. Tout en bectant, j’arpente la pièce afin de réactiver la circulation dans mes jambes engourdies. Solidaire, Raphaël me tend sa bouteille d’eau sans cesser de visionner son émission de poker. Je descends son offrande liquide en moins de vingt secondes, puis je termine d’engloutir le panini au chorizo devant la fenêtre.

La nuit a étiré son gigantesque rideau d’ombres à l’extérieur. Les lueurs orangées des réverbères se reflètent dans l’eau placide du canal au pied de notre immeuble. Je suce mes doigts salés un à un avant de rabattre le store et de rouler des épaules. Les os de mon dos craquent.

J’ai beau me creuser la mémoire, je ne me rappelle toujours pas ce que j’ai branlé. J’ignore combien de temps ma crise de frénésie artistique suivie de mon coma a duré. En toute franchise, je me sens aussi minable qu’un étron de clébard écrasé par un rouleau compresseur.

— Quel jour on est ? Quelle heure est-il ? lancé-je d’une voix enrouée.

— Lundi, quasi 21 heures, m’informe Raph avec une ironie mordante.

Quelle tuile ! Deux jours et deux nuits ! Elle était plus longue et hard que d’habitude, celle-là.

— Je suis resté barricadé dans mon atelier pendant deux jours entiers ?

— Presque. T’as consenti à quitter ta caverne un quart d’heure avant-hier dans la journée pour pisser, boire un verre d’eau et déjeuner sur le coude. Hier, à peine dix minutes. T’es aussi sorti cette nuit pendant qu’on pionçait : on a retrouvé la porte du frigo entrouverte ce matin, décrit Raph en dodelinant de la tête.

— Trois mini-pauses sur 48 heures, récapitule Andrea. T’es définitivement barge, Sandro.

Je bloque sur la gorge tuméfiée du grizzli. Soit il s’est battu avec un mec qui doit du fric à son patron, soit...

— Elle vient de qui, la marque ?

— De toi, lâche-t-il sans broncher.

— Merde...

— Tu n’as pas apprécié que je frappe à ta porte pour te dire d’aller te reposer.

— Désolé pour ça, marmonné-je en détournant les yeux.

Raphaël hausse une épaule, sans se formaliser.

— Ne le sois pas. On est quittes. Tu m’as obligé à te rendre l’impolitesse : ne sois pas étonné en découvrant l’aspect de ton cou dans le miroir.

— Fait chier ! vociféré-je en frottant ma gorge à vif.

Qu’est-ce que Rachel va penser en voyant ça ? Que je me suis bagarré pour de la came ou que j’ai été racketté par de sales types ?

— D’autres dégâts à déplorer ? grogné-je en broyant la bouteille vide entre mes doigts.

— Ben, vu le boucan qu’on a entendu, ton atelier est sûrement un champ de bataille, décrète Andrea en s’étirant comme un matou paresseux.

— Vous n’êtes pas allés checker ?

— Nope, champion, tu l’as fermé à clé derrière toi, réplique tranquillement Raph.

Je tâte mes poches de jean, sens un renflement dans celle de gauche et récupère la clé de la pièce.

Un sentiment complexe et familier grésille sous ma peau, comme à chaque fois que je m’apprête à découvrir les œuvres réalisées au cours d’une crise. De l’excitation mâtinée d’appréhension. Certaines sont tellement illuminées que je n’en capte même pas la symbolique, si elles en recèlent une. D’autres sont, à mon sens, des chefs-d’œuvre que je n’aurais jamais pu pondre dans mon état normal à cause des barrières morales qui conditionnent mes gestes manuels. Leur point en commun : elles me surprennent et m’émeuvent toujours d’une façon ou d’une autre. Ces compositions incarnent les empreintes de mon inconscient affranchi. J’asperge les toiles ou les feuilles vierges d’une portion primitive de mon âme sans m’attacher aux conventions, aux normes, aux codes et aux limites qui régissent le monde de l’art.

De ce fait, je pense que la plupart d’entre elles ne pourront jamais être exposées devant un public. Je ne les ai montrées qu’à mes deux frangins – et encore, pas toutes. Mais ce n’est pas plus mal. Elles sont trop personnelles et trop intimes. Quelques-unes seraient considérées comme dérangeantes. J’aurais l’impression de me mettre plus qu’à poil. D’arracher ma peau, mes veines, mes muscles, mes organes, jusqu’à exhiber mon squelette sanguinolent.

Ces œuvres-là scandaliseraient sans aucun doute les gens étroits d’esprit.

Les répugneraient, peut-être.

Les inquiéteraient, probablement.

Je m’en bats les couilles. Je ne crée pas pour les autres, je crée uniquement pour moi, par passion pure et dure.

— Ta prof coquine a appelé, laisse tomber Andrea. Elle est mignonne, à se faire des cheveux blancs pour toi.

Je relève la tête vers mes jumeaux, qui rivent leurs billes bleues inquisitrices sur moi.

— Quand ça ? grommelé-je.

— Ce midi, sur ton portable. J’ai décroché.

— Tu ne lui as pas débité de conneries, j’espère.

— Mais non. En tout cas, comme je disais à Raph, elle a une jolie voix d’opératrice de téléphone rose. J’avais une demi-molle après avoir raccroché.

— Putain de queutard ! tonné-je en lui expédiant la bouteille en plastique, qui atterrit sur son thorax pendant que les frangins s’esclaffent, goguenards.

— Je te charrie, Ducon ! Je n’empiéterai pas sur tes plates-bandes, tu le sais déjà. Je la baiserai par procuration grâce à tes comptes-rendus sur ses talents intimes.

— Tu peux te palucher pour que je te raconte des détails sexuels sur elle. D’ailleurs, tu n’as pas assez à faire avec ta nympho ?

— Laquelle ? interroge-t-il, perplexe.

— La grande rousse à qui tu as offert un plug anal.

— Aaaaah, elle ! Non, je l’ai larguée, Sandro, t’as pas suivi ? Elle devenait trop collante et envahissante. Elle me brisait les noix !

— Mais elle dorlotait les miennes, intervient Raph avec un demi-sourire lubrique. Quelle chienne en chaleur, celle-là.

Je lève les yeux au plafond, irrité par leurs délires. Complices dans la débauche, mes deux sosies se tapent régulièrement les mêmes nanas sans les mettre au courant de l’échange. Quand ça lui prend, Andrea propose à Raph de le relayer – ou inversement, même si c’est moins courant – et ils intervertissent leurs rôles pendant quelques heures. Ils se divertissent de la sorte afin de vérifier s’ils réussissent à berner leurs plans culs grâce à leur mimétisme et leurs dons de comédiens. Ils ont déjà aussi sauté une fille en même temps... Selon leurs dires, elle ne marchait plus droit après leurs ébats. Ils se livrent à ces jeux vicelards depuis l’accident, dans le but de pimenter leur quotidien. De vrais gamins...

Je refuse les plans à plusieurs, mais il m’est arrivé de refourguer un bon coup à Raph ou à Andrea après avoir testé une gonzesse en premier. C’est le deuxième pilier du serment de notre Trinità : ce qui m’appartient est à eux aussi, et on se prête nos jouets. Rachel est la seule exception, puisque même si je joue avec elle, je ne la considère pas comme un jouet.

— Leur rupture a été hilarante ! proclame Raphaël en flanquant un coup de coude dans les côtes de notre cadet, qui se bidonne déjà. Ils étaient au resto japonais. Ce bâtard a eu la brillante idée de lui annoncer au cours du repas que « la période d’essai n’avait pas été concluante » et que « son goût assumé pour la sodo ne sauvait pas le naufrage ». Elle l’a giflé et lui a balancé le contenu de son verre de saké à la figure.

— Ça pique les yeux, le saké ! souligne Andrea en sourcillant.

Un vague sourire s’imprime sur mon visage tandis que mes frangins rient à gorge déployée, mais je n’ai pas la tête à triper avec eux ce soir. Je suis attiré comme un aimant par ce qui se cache dans mon atelier. Je serai bien plus détendu une fois que j’aurai passé mon territoire au peigne fin.

Sans proférer un mot, je me dirige vers la pièce verrouillée. Derrière moi, Raph et Andrea redeviennent muets. Je sens leurs quatre yeux peser lourdement sur mon dos nu trempé d’un voile de transpiration alors que j’insère la clé dans le trou de serrure.

Lorsque j’ouvre la porte, le bas de celle-ci bute à mi-chemin sur un objet en bois qui racle le sol. Je baisse la tête en pénétrant dans l’atelier. Mon chevalet, cassé en plusieurs morceaux ! Je blasphème. Je vais devoir en racheter un.

Bilan, un désordre apocalyptique encombre mon antre.

Toiles ratées, brisées par mes mains.

Croquis déchirés.

Chiffons en lambeaux.

Tubes explosés.

Dessins préparatoires rayés.

Pinceaux, crayons, stylos, brosses, rouleaux, burins, colles, éponges et gommes dispersés sur le sol.

Éclaboussures de peinture à droite à gauche.

Gribouillis abstraits sur les murs.

Bouteilles de tequila vides et cendriers croulant sous les mégots de joints : drogue et alcool, les deux essences auxquelles j’ai carburé. Voilà d’où provient l’arrière-goût dégueulasse qui s’attarde sur mes papilles.

Je vais passer des heures à tout nettoyer et ranger. D’ordinaire, ce n’est pas aussi bordélique. On dirait que j’ai été foudroyé par un accès de rage au cours de ma crise et que je me suis défoulé sur tout ce qui m’entourait, comme un animal sauvage incontrôlable. Pas bon, ça...

Mon regard échoue sur une grande toile de forme carrée de deux mètres, adossée au mur, recouverte par un vieux drap blanc et froissé. Je l’ai bâchée avant de me barrer de mon atelier. C’est insolite. Perturbant, même.

Je tire sur un pan de tissu d’un geste sec. Il glisse théâtralement à terre, tel un immense linceul.

J’ai utilisé des pastels. Les tons rouges et noirs prédominent. Le mal de crâne qui martèle mes tempes depuis mon réveil se met à pulser au rythme anarchique de mon cœur.

Avec un frisson instinctif, je recule pour avoir une vision d’ensemble sur la toile XXL où figurent trois scènes encadrées par de longs traits sombres, nerveux et fébriles, comme un enchevêtrement de griffures.

Un triptyque.

Le chiffre trois, encore et toujours.

Pris d’un vertige fulgurant à la vue du tableau, je me laisse choir sur le sol. Jambes repliées contre ma poitrine, je cale les coudes sur mes genoux et croise les mains devant le bas de mon visage, probablement devenu exsangue. Dans un silence sépulcral, j’inspecte les images qui se déploient sur la surface de cette œuvre underground.

Ma gorge se noue. Mon estomac se révulse. Mon corps se raidit.

C’est la première fois au cours d’une crise que je représente l’accident de façon aussi violente et frontale.

À gauche, la bagnole cabossée et fumante de Raph, renversée sur le toit. Elle est cernée par quatre silhouettes noires et effrayantes, dont une plus petite qui tient la main de la plus grande. Celle-ci est armée d’une épée scintillante qui la distingue des autres. Ces protagonistes n’ont ni visage ni identité. Ce sont des ombres glacées qui se découpent au pied d’une chaîne de montagnes enveloppées d’un manteau brumeux.

Mes yeux glissent au milieu. Un visage féminin sur une vitre de voiture, esquissé par des filets de pluie avec poésie, d’une beauté saisissante. J’ai incorporé des nuances dorées dans ses cheveux bouclés. Des gouttes transparentes perlent sous ses yeux affligés, expressifs, qui sont orientés vers le bas : elle pleure.

Ses larmes me labourent les entrailles. Et l’une d’elles, suspendue au bout de ses cils, est rouge sang.

Rachel. J’ai attribué ses traits au visage liquide sur la vitre, découvert avant le carambolage ce soir-là. Mon inconscient les a fusionnés lors de l’exécution du dessin, a priori. Placée au centre du triptyque, ma nymphe se révèle être l’unique touche de douceur et de lumière dans mon œuvre sombre, même si une tristesse incommensurable et une solitude écrasante émanent d’elle.

L’imposant chien des enfers, le Cerbère, est aussi de la partie. Comme dans mon souvenir, la bête tricéphale surplombe ma muse. Une masse noire, agitée, menaçante, redoutable, impitoyable. La gueule centrale garnie de crocs tranchants, béante, s’apprête à dévorer la proie qu’elle a flairée.

Je frissonne de nouveau.

Je me détourne de cette scène pour examiner la troisième, sur la droite.

Et c’est à mon tour de chialer.

Le cadavre de Néo.

Il s’apparente à un petit pantin en bois disloqué qu’un gosse capricieux aurait propulsé contre un mur. Ses membres fracturés forment des angles anormaux. Ses fringues et son ours en peluche jaune sont imbibés de sang pourpre.

Il est défiguré par une terreur immortelle, figée sur cette putain de toile.

Ses yeux azurés, affadis par la mort, me fixent.

M’accusent.

M’accablent.

Me hantent.

Des larmes brûlantes se mettent à rouler sur mes joues. Elles contrastent avec la sueur froide qui se propage le long de mon échine.

— Sandro, appelle la voix de Raph derrière moi.

— Non, bordel, ne regarde pas ça ! ordonné-je avec virulence en me retournant vers Andrea et lui, qui se sont approchés en catimini.

Trop tard. Il observe l’horreur que j’ai dessinée : le corps ensanglanté de son fils trépassé dans l’accident qui a failli nous coûter la vie à tous les trois.

Or, le père sans enfant n’affecte aucune réaction.

Son impassibilité me coupe le souffle. Son regard ne contient que le néant. Pas une bribe d’émotion ne l’habite. Il est pareil à une machine ou à un fantôme.

A contrario, je ressens tout ce qu’il n’éprouve plus. J’ai le sentiment d’avoir absorbé entièrement la douleur sans fin de sa perte. Pourquoi ai-je opéré un tel transfert ? Parce qu’il est mon frère jumeau ? Car on partage tout à travers notre lien de sang ? Parce qu’on est venus au monde ensemble et qu’on a scellé un pacte, avec Andrea ? Pour le protéger à mon tour, le délester de son martyre ?

Je ne sais pas, mais le fait est là.

Raph demeure indifférent face à mon tableau. Pour ma part, je suis démoli, les organes fracassés comme les os de Néo sur l’image. Démantibulé au niveau psychique. De plus, j’ai honte de ne pas être le mec fort et confiant qu’on croit que je suis en dehors de cet appartement. Ma carapace se fendille uniquement en présence de mes frères... Mais je ne suis pas censé craquer, merde ! Et surtout pas devant Raph, qui ne devrait pas assister à ma déliquescence.

Malheureusement, je suis incapable d’étouffer le flot excessif que je sens monter en moi. La poitrine oppressée, je commence à trembler et à avoir la gerbe. Un voile pourpre brouille ma vue. Un sanglot étranglé jaillit de ma gorge. La vision du petit bonhomme m’est insoutenable.

Raph et Andrea baissent les yeux vers moi.

— Je ne voulais pas ça... Pardonne-moi, mugis-je d’une voix brisée en me prenant la tête entre les mains.

J’ignore à qui je m’adresse. À un de mes frères, à mon défunt neveu, à moi-même.

Sauf que j’ai besoin de le verbaliser.

Même si ça n’a aucun sens.

Même si ça retentit dans le vide.

Je fourrage fébrilement dans ma tignasse, tirant sur mes mèches, comme pour me les arracher.

Un serpent invisible lacère ma peau. Il ondule en dessous, abrasant mes nerfs sur son passage. Il gesticule dans mes viscères et plante ses crochets acérés dans mes veines afin d’injecter son venin dans mon sang. La substance toxique circule à toute vitesse dans mon organisme délabré jusqu’à mon palpitant à l’agonie, qu’il congèle en trois secondes.

Mes poumons empoisonnés se gonflent...

Et je hurle soudain de tout mon être pour tenter d’expulser l’émotion qui me submerge.

Mon esprit est éviscéré.

Mon cœur est écorché.

Mon âme est crucifiée.

Je pleure comme un dératé en cognant mon poing contre le sol. Une part de moi prie pour que la souffrance physique que je m’inflige estompe mon chagrin et balaye mon impuissance à accepter la mort de Néo.

Sans juger, en silence, mes jumeaux ne tardent pas à s’agenouiller près de moi et me prennent dans leurs bras, façonnant un bouclier de chair autour de moi. En me cramponnant à eux avec désespoir, je niche mon visage dévasté dans le cou congestionné de Raph. Il se met à me caresser les cheveux d’un geste tendre et paternel pendant qu’Andrea, son front sur ma tempe, me chuchote à l’oreille des paroles de réconfort en portugais.

Ils m’étreignent puissamment contre eux jusqu’à ce que je me sente de nouveau en sécurité.

Jusqu’à ce que je ne pense plus à rien.

Jusqu’à ma dernière larme.

***

Il me faut une demi-heure pour me ressaisir après cet incident. Mes frères bâchent de nouveau la toile, que je ne peux pas me résoudre à détruire malgré le branle-bas de combat qu’elle a généré chez moi. Je bois une bière devant la télé pour me vider le cerveau. On ne reparle pas de mon œuvre trash, ça ne sert à rien.

Je veux juste effacer ce moment infiniment désagréable de ma mémoire. Eux, idem. Aller de l’avant implique de chasser les ondes négatives.

Mes jumeaux se plaignent de mon odeur de putois ; malgré l’ampleur de ma flemme, je finis par aller me décrasser. L’eau chaude décontracte mes muscles, le parfum du savon me ragaillardit. Je savoure pleinement ma douche, qui purge en partie ma conscience.

Ensuite, je migre sur l’étroit balcon afin de fumer une sèche salvatrice. Je décide d’envoyer un sobre et concis message à ma muse. C’est plus prudent qu’un coup de fil : son abruti de mari pourrait être à côté d’elle.

[Salut. On peut s’appeler ?]

Quelques instants plus tard, mon portable sonne. Je décroche en trépignant.

— Quelle réactivité exemplaire, madame Dumas.

— Je suis partie dans le jardin avec mon thé dès réception de ton texto. Comment te sens-tu ?

La caresse de sa voix de sirène échauffe ma peau comme une brise d’été qui renvoie miraculeusement mes ombres et mes douleurs au placard.

— Encore un peu à l’ouest, mais ça va. Andrea m’a dit que tu avais appelé pour prendre des nouvelles.

Elle marque une hésitation avant de répondre un petit « oui ».

— Tu croyais que j’avais clamsé, Rachel ?

— Ne badine pas avec ces choses-là.

Il est évident qu’elle se fait de la bile pour moi. Tant mieux : ça démontre qu’elle tient plus à moi qu’elle ne veut le laisser paraître. Avant de me laver, j’ai lu les deux SMS qu’elle m’a expédiés pendant ma crise, dont celui où elle reconnaissait que je lui avais manqué.

Je souris en recrachant un nuage de fumée par les narines, yeux levés vers le ciel étoilé. Il me tarde de revoir son doux visage demain à l’École des beaux-arts d’Annecy. J’ai l’impression que nous sommes séparés depuis une éternité, alors que notre dernier moment date seulement d’il y a trois jours. Et quel moment ! Mémorable. La pipe la plus phénoménale de ma vie. Je sens encore sa bouche veloutée et brûlante autour de mon sexe.

— Tu retournes en cours demain ? questionne-t-elle comme si elle lisait dans mes pensées.

— Ça va dépendre de toi, répliqué-je, taquin. Il va falloir me motiver à me lever de mon pieu.

— Nous devons parler de ce qui t’est arrivé. As-tu déjà vu un spécialiste à ce propos ?

L’art de refroidir l’ambiance en cinq secondes !

Je suis vénère qu’Andrea lui ait livré des infos peu reluisantes sur ma pomme. Je ne voulais pas que ma prof l’apprenne. Elle doit me prendre pour un véritable timbré, je dois rattraper le coup !

— Ma belle, je vais t’expliquer quelque chose : je n’ai aucune confiance envers le corps médical. De base, je fuis les toubibs et les médocs. Il n’y a pas lieu de consulter. Le connaissant, mon bonimenteur de frère a dû en faire des caisses au téléphone avec toi.

— Tes frères, rectifie-t-elle.

— Répète ça.

— J’ai rencontré Raphaël à la sortie de l’école.

Je manque d’en lâcher mon portable sous le coup de la stupeur. Mon cœur se ratatine. Nom de Dieu, il a chié dans la colle ! J’espère qu’il n’a pas...

— Mais il s’est tenu ? m’enquiers-je d’un ton sourd.

— Oui, même s’il n’a pas l’air de me porter en haute estime.

— Qu’est-ce qu’il t’a raconté ?

— Il a mentionné mes portraits dans ton atelier.

— Ouais, et alors ? Où est le problème ? Je ne t’ai jamais caché que tu étais devenue ma principale source d’inspiration ces derniers temps. Je n’y peux rien si tu obsèdes toutes mes pensées. Je ne me lasse pas de te peindre et de te dessiner. Tu incarnes, de corps et d’esprit, ce qui me fait le plus bander chez une femme.

Elle soupire à cœur fendre.

— C’est fou, je ne sais pas comment tu fais ça.

— Comment je fais quoi ?

— Comment tu peux transformer quelque chose de glauque en quelque chose de... beau.

Bien que sa remarque ne comporte pas de connotation humoristique, elle m’extorque un rire.

— La beauté est issue du sujet ; je ne la transforme pas, je me contente de la reproduire. Je te montrerai ces portraits, un jour. Ils n’ont rien de glauque, je t’assure. Mes futures œuvres seront mieux que celles-là, car tu auras posé nue exprès pour moi.

Elle conserve le silence. Super frustrant, bordel ! J’aimerais l’avoir en face de moi afin de déchiffrer les émotions qui imprègnent ses traits de madone.

— Bon, Raph t’a dit autre chose ? reprends-je à voix basse pour que mes frères à l’intérieur n’entendent pas.

— Il m’a montré la marque sur son cou, que tu lui as infligée. Andrea m’a aussi informée que tu étais violent dans les moments... d’égarement… et que tu avais des trous de mémoire, parfois. Voilà pourquoi je pense que tu devrais consulter un spécialiste. Il pourrait t’aider à ordonner tout ceci.

Par-dessus mon épaule, je décoche un coup d’œil mauvais à la paire d’imbéciles derrière la porte-fenêtre. Ils ont entamé une partie de poker ponctuée de force vannes et insultes. Ils ne pouvaient pas se la fermer ? Pourquoi l’ont-ils impliquée ?

— On a la peau qui marque à la moindre pression, chez les Ferreira. Une particularité génétique. Je n’ai pas essayé d’étrangler mon frère, murmuré-je avec gravité.

— Je ne t’ai jamais accusé d’une telle chose. Cette crise... (Elle prend une petite inspiration.) C’est moi qui en suis l’origine, Sandro ?

Sur le garde-fou du balcon, mes doigts se crispent. La cigarette au coin du bec, je baisse les yeux vers la rue en gambergeant sur la réponse la plus appropriée à fournir à Rachel. Une bande de fêtards tapageurs passe au pied de notre vieil immeuble, en direction du pub du quartier. Ce genre de soirée ne m’a jamais branché : je ne saisis pas ce qui broute autant ces moutons à se prendre une biture en groupe. Vouloir imiter ses potes en vue de s’intégrer, peut-être ? Futile et superficiel. Je retire la clope de ma bouche avant de la tendre dans le vide. D’une pichenette, je fais dégringoler ma cendre sur la tête d’un jeune, qui ne s’en aperçoit pas. Ils rigolent comme s’ils avaient la vie devant eux.

Comme s’ils étaient invincibles.

Comme si rien ne pouvait les atteindre.

Pourtant, ils sont si faibles et insignifiants. Un rien pourrait les faucher ce soir.

Une rupture d’anévrisme.

Une chute dans le canal.

Un détraqué qui les attaquerait avec un couteau.

Un chauffard bourré qui perdrait le contrôle de sa caisse.

Bref, ce n’est pas le sujet.

Je dois en priorité dissiper les inquiétudes de ma professeure et détourner son attention.

— Rien à voir avec toi, mens-je en m’accoudant à la rambarde. Une pulsion passionnée qui ne s’explique pas. Un besoin impérieux de communier avec son art. Un désir sauvage auquel on ne peut résister...

J’entends sa respiration s’alourdir suite à mes allusions salaces. Je mettrais ma main à couper qu’elle est en train de frissonner dans son jardin en imaginant des scènes torrides interdites aux moins de dix-huit ans entre nous.

— Sandro, insiste-t-elle, si je n’avais pas reçu une assistance thérapeutique, je n’aurais jamais pu sortir la tête de l’eau et encore moins reprendre le travail. Je connais une psychiatre compétente et à l’écoute dont je peux te transmettre les coordonnées.

— Je n’en ai rien à foutre de ta psy, je dois te le dire dans quelle langue ? aboyé-je en muselant mon agressivité non sans mal. Mon remède universel, c’est l’art. Tu devrais appliquer ma méthode pour te sevrer des cachetons nocifs qui t’esquintent le cerveau. Le cannabis serait beaucoup plus efficace pour combattre tes angoisses. Ce médoc-là est naturel, au moins.

Un silence inconfortable se tape l’incruste. Je roule des yeux. Que les femmes sont casse-couilles ! Mes frères veillent déjà excessivement sur moi ; je n’ai aucune envie que ma muse se mette à me materner de son côté. Je suis adulte, vacciné et, la plupart du temps, plus sain de corps et d’esprit que le commun des mortels.

— Raph et Andrea t’ont bombardée de craques, dis-je en me forçant au calme. Je n’ai aucun trou de mémoire. Notre empoignade mutuelle a été courte. Mes jumeaux ont amplifié l’histoire de ma « crise » pour une seule raison : t’éloigner de moi. Ils se méfient des nanas qui s’approchent de nous depuis le vieux coup de pute d’Emma. Ils ne veulent pas commettre la même erreur en baissant leur garde. C’est con, mais ils cherchent à me protéger à leur façon tordue, en te mettant la pression. Tu vois ce que je veux dire ?

— Je… je crois, oui.

— Tu n’as pas à te morfondre pour moi, je vais très bien. Oublie mes frères. Andrea est une andouille et Raph une grande gueule. Ni l’un ni l’autre n’en vaut la peine, ajouté-je en essayant d’adoucir le ton de ma voix, même si ma main est toujours contractée à mort sur le garde-fou.

— D’accord, mais si ça n’allait pas, un de ces quatre, j’aimerais vraiment que tu t’ouvres à moi.

— Le favoritisme dont vous faites preuve envers mon humble personne ne semble pas déontologique, madame Dumas, blagué-je pour compenser son sérieux et nous dérider tous les deux.

— Sandro, promets-le-moi, s’il te plaît.

Elle ne me lâchera pas tant que je n’aurai pas craché les mots destinés à la rassurer. Elle m’énerve et me touche à la fois, à se faire du mouron pour rien !

— Je te le promets, ma Vénus.

— Ce n’est pas parce que tu es encore jeune que tu ne dois pas prendre soin de toi... Ton corps ne supportera pas éternellement les abus et les privations en tous genres.

Sa leçon de morale me donne une idée perverse.

— Si tu relèves mon défi demain, je réduirai ma conso de cannabis, murmuré-je d’un ton aguicheur.

Je baratine, mais ça, elle ne le saura pas. Elle n’a pas les moyens de vérifier le nombre de joints que je m’enfile.

— Ta santé est un enjeu de taille et non un jeu de hasard, réfute-t-elle avec une pointe de sévérité.

— La conversation commence à me gaver. Je vais raccrocher, lui annoncé-je, acerbe, mais certain qu’elle cédera du terrain face à une réaction radicale.

— Attends, non ! Ne raccroche pas !

Un léger sourire ourle mes lèvres. Qu’est-ce que je disais ? Je connais de mieux en mieux ma nymphe. Il faut parfois la brusquer et la braquer pour obtenir des résultats satisfaisants.

— Alors, tu vas relever mon défi ? demandé-je en m’accroupissant pour déposer mon mégot dans le cendrier plein à craquer par terre.

— Tout dépend de quoi il s’agit, riposte-t-elle après une hésitation.

— Je veux que tu acceptes sans savoir précisément, pour me témoigner ta confiance. Voilà un indice : c’est un défi d’ordre vestimentaire. Raisonnable.

— Ce que tu juges raisonnable ne l’est pas pour tout le monde...

— Tu as le cran ou pas, Rachel ?

— Oui, Sandro.

La tournure de la discussion me plaît davantage. Elle est entrée dans mon nouveau jeu.

— Parfait. Si tu ne relèves pas entièrement le défi, je te punirai, énoncé-je d’une voix inflexible.

— Tu n’as pas eu à le faire vendredi soir.

À ce souvenir combiné à l’audace qui perce dans son intonation, je durcis. Mon enseignante se mesure à moi via cette provocation. Elle oscille entre soumission et résistance, obéissance et autorité. Cette dualité chez elle me stimule à outrance.

— Qu’entends-tu par... punition ? m’achève-t-elle dans un souffle.

— Je n’ai aucune intention de te révéler mes secrets, vilaine fille curieuse, susurré-je en rajustant mon érection.

— C’est toi qui m’as dit le jour de la rentrée que la curiosité était une qualité que nous devions tous entretenir, car elle nous incitait à nous dépasser.

— Tu as retenu ma première leçon, donc.

— Non, Sandro. Je le pensais déjà aussi, affirme-t-elle d’une voix rauque.

Je m’humecte les lèvres, de plus en plus excité par le paradoxe de son comportement. Dès que j’aurai raccroché, je suis mûr pour aller me dégorger.

— Mon défi est l’un de mes fantasmes. Enregistre les consignes. Demain, tu te pointeras à l’école sur ton 31. Rouge à lèvres, maquillage. Je veux te découvrir sous un jour différent, un peu plus sophistiqué, qui valorise ta beauté naturelle. Travaille ton visage comme si tu le peignais, en jouant sur les couleurs, les ombres et les contrastes, jusqu’à ce que tu te trouves canon dans le miroir.

Rachel se racle la gorge avant de se claustrer dans le mutisme. Mon instruction la décontenance : elle ne devait pas s’attendre à ça, mais je n’ai pas terminé de lui exposer ma vision. Si elle se dégonfle pour le plus simple et le plus accessible de mes fantasmes, je serai intransigeant sur son châtiment.

— Habille-toi de manière plus féminine. Jupe ou robe, à ta convenance, et talons. Je me gondole à l’idée de voir tes élèves scotchés devant toi comme je le suis déjà. J’ai envie que les autres mecs de ma classe bandent pour toi demain. Allume-les, ça m’éclate.

— Sandro, je... je... ne...

Son balbutiement m’excède. Je la coupe :

— Tu ne vas pas me faire l’affront de te rétracter alors que tu t’es engagée à relever mon défi ? Cela dit, sanctionner ta lâcheté pourrait être aussi jouissif pour moi que le fantasme en lui-même.

— Je ne suis pas lâche, je vais le faire ! s’exclame-t-elle avec une tension manifeste. Mais juste demain.

— Dernière chose. Aucun sous-vêtement.

— Non, tu plaisantes ! s’étrangle-t-elle, ce qui me fait ricaner de contentement.

— Pas du tout, ma beauté. Interdiction de porter le moindre bout de tissu sous tes fringues. Laisse respirer tes nibards et ta chatte. Je contrôlerai, crois-moi sur parole. (Un couinement plaintif lui échappe, pour mon plus grand plaisir.) Si tu honores toutes les conditions de mon défi, non seulement je réduirai ma consommation de cannabis, mais tu auras droit à une récompense que tu n’oublieras pas de sitôt. (Je laisse un silence éphémère mais équivoque planer entre nous.) J’ai hâte d’être à demain. Bonne nuit, ma muse. Défense formelle de te soulager, mais tu as le droit de rêver de mon corps enfoncé dans le tien autant que tu le désires.

Sur ces mots, je raccroche.

Moi, en revanche, je ne vais pas me gêner pour me masturber.

***

Le lendemain, je suis fébrile en allant à son cours. Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit : comme j’ai dormi toute la journée d’hier, je n’avais pas sommeil. J’ai lu la moitié d’un ouvrage philosophique sur l’art contemporain – qui présentait un intérêt discutable – puis j’ai maté un thriller gore à la télévision en me goinfrant de biscuits. Pendant ce temps, mes jumeaux ronflaient dans leurs chambres. Après le coup de fil, je leur ai passé un savon à propos de leurs échanges respectifs avec Rachel. Si Andrea acquiesçait en me conseillant de retrouver mon calme, Raph ne décrochait pas un mot, ce qui était déconcertant. Il me couvait de son regard glaçon, l’air imperméable à ma gueulante. Quel coup fomente-t-il, celui-là ?

Je m’installe à ma table habituelle dans la classe de Rachel, ignorant le brouhaha, l’œil chevillé à la porte. Notre enseignante n’est pas encore arrivée. D’habitude, elle est toujours là avant ses élèves.

Aura-t-elle le courage de paraître dans la tenue que je lui ai imposée ? Si elle se désiste, je décampe de la salle pour lui montrer à quel point je suis en colère et je la harponne dans un couloir à l’abri des regards afin de lui dispenser sa punition.

Je penche pour une fessée avec une règle en bois. Je suis d’humeur à rougir son petit cul bien ferme.

Elle a deux minutes de retard, à présent. Ça ne lui ressemble pas. Calé au fond de la chaise, je pianote sur la table en fronçant les sourcils. Si je me suis planté, qu’elle se fait porter pâle parce qu’elle n’ose pas relever mon défi... Bon Dieu, mais je vais la...

... vénérer.

Elle a sauté le pas.

Mon cœur rate un battement tandis que mon souffle se suspend. Elle traverse la salle, la tête haute, le dos droit et la démarche hardie, sa sacoche épaisse sous le bras.

Sur-le-champ, je me raidis de partout, y compris sous la ceinture.

Quelle bombe, putain. Comment les autres ont-ils pu louper l’éclat de ce diamant, qui révèle ici une nouvelle facette resplendissante de sa féminité ?

Je relègue mon fantasme au placard ; la réalité s’avère mille fois plus savoureuse. Pourtant, elle n’a pas cédé à la facilité du vieux cliché « prof bonasse de porno plombier », comme aurait pu dire Andrea. Elle a réussi l’exploit d’être à la fois super classe et ultra sexy.

La claque ! Je ne l’ai jamais vue aussi maquillée et apprêtée. Tous les détails de sa gracieuse silhouette sont un pur régal. Elle a mis chacun de ses atouts en avant avec un goût incontestable. Elle rayonne à l’instar d’un astre solaire. Mes ombres sont aimantées par la lumière qui l’auréole.

Ses superbes boucles léonines assemblées sur son épaule droite m’évoquent une cascade d’or. Elle porte un chemisier en satin gris perle et une jupe blanche fourreau, qui s’arrête juste au-dessus du genou et moule ses hanches fines. Ses jambes fuselées sont exquises. Pas d’escarpins à l’horizon : elle a chaussé des bottines en cuir noir à bout pointu et à talons. Tout en suggestion, en élégance et en séduction.

Je crève d’envie de lui arracher ses fringues devant tout le monde et de la baiser comme une bête au milieu de la salle.

Je ne suis pas le seul à me rincer l’œil. Depuis son apparition, plus personne ne jacte. Les trois quarts des étudiants, bouche bée, gobent les mouches devant l’incroyable métamorphose de notre enseignante, qui trace sa route vers son bureau massif sans s’occuper de son public. Adam reluque son petit fessier rebondi sans discrétion, s’attirant une claque furibonde sur le bras de la part de sa voisine Ophélia.

Ouais, regarde de loin, connard. Étouffe-toi dans ta frustration, car ce cul-là est à moi. Comme tout le reste, pensé-je, le sang fouettant mes veines.

Je reporte vite mon attention sur ma nymphe, caressant des yeux la courbe de ses seins ronds et haut perchés qui se balancent au rythme de ses enjambées. À première vue, aucun soutien-gorge ne les comprime sous son chemisier... mais je tiens à m’en assurer. Je presse mon piercing lingual contre mon palais en imaginant la saveur de ses tétons dressés lorsque je les goberai et les lécherai avec fièvre.

Mais le mystère qui me torture les méninges et met mon sexe au supplice est celui qu’elle camoufle sous cette jupe serrée. A-t-elle honoré mon défi dans son intégralité, en laissant effrontément sa culotte dans un tiroir ? Je brûle d’impatience de décrocher la réponse à cette question.

Rachel passe à moins d’un mètre de ma table. Dans son déplacement d’air, elle enflamme mes narines dilatées de son parfum fruité, dont je raffole. Ma muse converge la tête vers moi tandis que je la bouffe du regard comme un mort-de-faim. Quand ses grands yeux pétillants soulignés d’un joli dégradé charbonneux s’encastrent dans les miens, j’expire longuement. Ses lèvres pulpeuses rehaussées d’un rouge souverain, dont la couleur magnétique lui sied à ravir et tranche avec son teint d’albâtre, s’incurvent très légèrement. Elle incendie ma queue comme si elle venait de craquer toute une boîte d’allumettes. La signification piquante de son infime sourire me percute en pleine face.

« J’ai remporté ton défi, Sandro. »

Bordel, et haut la main ! D’un profond regard uppercut, elle m’a foutu K.O. sur mon propre ring.

Je pressens que ce putain de cours va être interminable vu la trique de dégénéré que je me coltine sous la table.

Chapitre 2

Ariane abandonnée, Luca Giordano

Rachel

Ce matin, j’ai longtemps hésité avant d’enfiler la jupe, le chemisier et les bottines. J’ai eu l’audace de les porter une seule fois durant une soirée dans un restaurant gastronomique avec des connaissances professionnelles de Jack. Si Sandro ne m’avait pas lancé ce challenge, jamais je n’aurais envisagé une tenue pareille pour un jour d’école. Charlène, elle, a adopté ce style vestimentaire. Je me suis demandé à maintes reprises où elle puisait sa décontraction, son aplomb, son aisance et son immuable confiance en elle. Son vécu, son éducation, son caractère ? Elle se moque de ce que les gens peuvent penser de son look ; s’il les dérange ou s’ils la jugent sur les apparences, elle estime que c’est leur problème, pas le sien. Soyons réalistes, la majorité des femmes rêvent de pouvoir assumer leurs envies et leurs choix sans s’attarder sur l’opinion des autres. Certaines y parviennent, d’autres non.

J’ai accepté le défi de mon élève pour plusieurs raisons. Je ne veux pas perdre face à lui et je souhaite qu’il voie ce que j’ai dans le ventre. J’adore apercevoir le désir flamber dans ses prunelles claires. Enfin, ça me permet de me tester moi-même en dépassant mes anciennes limites afin d’en définir de nouvelles, plus éloignées.

Quand je me suis vue dans le miroir après m’être maquillée et vêtue, un sentiment singulier m’a envahie. Je n’irais pas jusqu’à dire que je me considère comme un canon, mais j’ai songé que mon reflet était plus agréable à détailler que d’ordinaire. Je ressemble à une belle femme d’allure moderne, coquette, pétulante, bien dans sa peau. Ce n’est qu’une illusion, j’en conviens, mais l’image que je renvoie est bénéfique pour mon moral. Ça fait des lustres que je ne me suis pas trouvée si jolie.

Mon mari était déjà parti à la galerie quand je me préparais dans la salle de bains. Une aubaine. S’il m’avait vue ainsi, il aurait été fâché et aurait tenté de me dissuader d’aller au travail dans cette tenue. Cependant, ça n’aurait rien changé : nous nous serions disputés et je serais tout de même sortie avec ces fringues sur le dos, car il s’agit de MA décision. Je refuse de continuer à laisser Jack me dicter ma conduite.

Je ne regrette pas d’avoir joué le jeu de Sandro. Au début du cours, j’étais mal à l’aise face au silence singulier qui flottait dans la salle. Pour une fois, j’étais le centre de l’attention de tous les étudiants. En procédant à l’appel, j’ai surpris le regard concupiscent d’une poignée de jeunes hommes – celui d’Adam, par exemple – et, plus déroutant encore, une expression envieuse sur le visage de quelques filles de la classe, dont Ophélia.

Mais le seul regard qui m’importait était celui de mon artiste maudit et surdoué.

Incandescent.

Animal.

Impudique.

Débridé.

Comme s’il voulait me prendre sur place devant ses camarades.

Chaque fois que mes yeux télescopaient les siens, même fugacement, je mouillais un peu plus.

Mes élèves étaient pendus à mes lèvres durant le cours qui, pourtant, n’avait rien d’extraordinaire. J’ai pris conscience au cours de l’expérience que l’autorité et le pouvoir peuvent quelquefois être conférés par le physique et le charisme de l’orateur. En temps normal, je ne suis pas tant écoutée et dévisagée. Ils étaient plus disciplinés et plus concentrés dans l’ensemble. Certains m’ont posé des questions, alors qu’ils semblent distraits et peu concernés les autres jours. Leur participation a rendu le cours plus vivant et dynamique. J’étais même enchantée de leur répondre et de leur apprendre des nouveautés inhérentes à la discipline passionnante qui nous réunit : l’art. Je leur ai montré de nombreux croquis d’artistes confirmés dans un diaporama, leur ai distribué moult conseils techniques et les ai invités à dessiner des bustes masculins afin d’appréhender la musculature. Cerise sur le gâteau, et contrairement à ce que je redoutais au réveil en anticipant le déroulement de cette journée, je n’ai déploré aucun signe de crise d’angoisse pendant mon cours. Par contre, mon cœur accélérait dès que je repérais le regard dépravé de Sandro sur mon visage ou sur ma poitrine.

Il a flirté avec moi à distance du début à la fin. Il n’a pas cessé de m’adresser des sourires en coin, de s’humecter les lèvres, de caresser sa bouche avec son pouce, de passer sa langue sur ses dents pour me dévoiler son piercing et de mordiller l’extrémité de son crayon. Tous ses TOC étaient en rapport avec ses lèvres charnues. Des gestes aussi hypnotiques que révélateurs. Il désire me goûter, j’en ai la certitude. Ce que j’ignore, c’est quelle partie de mon corps il aimerait dévorer en premier...

Quand la sonnerie signe la fin du cours, les élèves désertent la salle en emportant leurs affaires. Sandro s’attarde. Les yeux immiscés dans les miens, il ne se lève pas de sa chaise. Un frisson de désir me parcourt. Il veut vérifier si je porte quelque chose sous mes vêtements, si j’ai relevé son défi dans son intégralité.

Un petit sourire frondeur se peint sur ses lèvres lorsque le dernier étudiant débarrasse le plancher.

Il se redresse et va fermer la porte sous mon regard ébouillanté. En deux tours de clé restée dans la serrure, le jeune homme verrouille la salle dans un bruit de cliquetis métallique. Ma gorge s’assèche comme si je n’avais plus une goutte de salive pour la lubrifier.

Sans m’accorder d’attention, Sandro avance vers une fenêtre et tire sur les ficelles afin d’abaisser les stores. Il réitère la démarche avec les autres ouvertures, occultant progressivement la lumière naturelle. Mon élève achève son rituel en allumant l’halogène, qu’il règle à une luminosité feutrée. Mon excitation grandit de seconde en seconde. La sienne aussi, puisque même s’il ne trahit pas la moindre expression faciale, il bande déjà.

Il me rejoint, enfin.

Au lieu de m’embrasser, il s’assoit sans gêne sur le bord de mon bureau près de mon fauteuil à roulettes. Avec cette nonchalance canaille qui me fait fondre, il croise les mains sur une cuisse en me toisant de la tête aux pieds avec minutie. Je rosis sous son examen, dans l’expectative de son verdict. Il penche la tête sur le côté pour mieux plonger le regard dans le timide décolleté de mon chemisier, dont le V dévoile la naissance de mes seins.

— Excellent choix, Rachel, approuve-t-il d’une voix profonde et langoureuse.

— Contente qu’il te plaise, murmuré-je en épiant son somptueux visage à l’expression intense.

— Tu as beau être un poids plume, tu as renversé à terre tous les mecs de la classe. Moi le premier.

J’ébauche un sourire. Sandro semble pensif. Il soulève une de mes boucles blondes avec l’index afin de la replacer différemment sur mon épaule, ajustant l’image que je reflète selon sa vision d’artiste.

— Est-ce que tu te sens belle dans cette tenue ?

Je hausse les épaules, partagée sur la question.

— Tu n’es pas seulement belle, ma Vénus. Tu es divine. Tu nous as irradié de ton éclat. Tu m’as subjugué, affirme-t-il en laissant le bout de son doigt vagabonder sur le creux entre mes clavicules, puis à la lisière de mon chemisier.

Ma respiration s’effrite tandis qu’un long frisson sensuel se répand en moi. Un effleurement de Sandro et je suis déjà fontaine. Comment est-ce possible ?

Tout ton être le réclame, analyse ma conscience.

— Tu étais nerveuse avant d’entrer dans la salle ? se préoccupe-t-il en baladant son index sur ma peau sans but précis.

— Je croyais que je le serais, mais non.

— Pourquoi ?

— Parce que j’ai pris du recul. Cette apparence, ce n’est pas vraiment moi. Je me suis pliée à ton jeu de rôle dans un costume de scène que j’ai choisi.

La métaphore extirpe à mon étudiant un sourire.

— Qui te dit que ce n’est pas l’inverse ?

— L’inverse ?

— Oui. Qui te dit qu’avant de me fréquenter, tu ne portais pas un costume destiné à te fondre dans le paysage ? Pourquoi les atours dont tu t’es parée aujourd’hui pour sublimer ta beauté ne pourraient pas être ceux de la véritable Rachel, la majestueuse déesse Vénus qui aurait émergé du coquillage avec panache ?

— Ta comparaison n’a pas de sens. Elle est nue sur le tableau, objecté-je sans conviction.

Il poursuit son exploration digitale sur la courbe de mon sein gauche, par-dessus le satin gris de mon haut. Il se contente de frôler mon globe autour de la pointe durcie dont le léger relief se devine. Il s’amuse à me tourmenter en me laissant dans l’attente de ses gestes érotiques à venir... Comme il n’a pas rencontré de couche en dessous du tissu, il a dû déduire que je n’avais pas de soutien-gorge, mais il n’a pas encore abordé le sujet de la lingerie.

— Tu es toujours nue pour moi. Même quand tu es vêtue, confesse-t-il dans un souffle rocailleux.

Ma corde sensible vibre sous ses mots comme ma peau frémit sous sa caresse évanescente.

J’intègre qu’il a déjà entrepris d’effeuiller mon âme, voile par voile. Or, me dénuder réellement devant lui sera une étape bien plus compliquée. Une part de moi craint que le jeune homme soit déçu en découvrant mon corps dans son ensemble. Il s’est forgé une telle image de moi... Un idéal féminin, comme sur sa version de La Grande odalisque. Je sais que je ne suis pas à la hauteur de ses attentes, qui sont chimériques.

Me déguiser en une femme plus attirante est une chose ; me mettre à nu afin d’exhiber celle que je suis en est une autre. La perspective de poser devant lui dans le plus simple appareil, même si j’en ai envie, m’effraie. Et s’il ne voulait plus de moi après avoir été confronté à mes os qui saillent par endroits, mes seins menus, mes vergetures, les imperfections qui me complexent ? Jack ne me désire plus, il y a peut-être des raisons valables à ça... Sandro est accoutumé à coucher avec des filles plus jeunes, plus belles et mieux roulées. Si je décelais du dégoût dans son regard céleste aux paillettes d’or, j’en serais anéantie.

— Tu n’as pas idée de ton potentiel de séduction, commente le jeune homme en traçant un cercle autour de mon mamelon érigé. Et ce trait de caractère te rend encore plus inspirante et désirable à mes yeux.

Son compliment, sincère, me rassérène. Je gonfle la poitrine sous sa caresse.

— Montre-le-moi, réponds-je, l’encourageant à prendre l’initiative à laquelle j’aspire depuis que les autres élèves ont quitté la salle.

Comme je l’espérais, il s’empare de ma main et la pose négligemment sur la bosse rigide entre ses jambes écartées, preuve concrète de son envie charnelle. Mes doigts se resserrent sur la protubérance qui distend son jean. Je la palpe avec une curiosité avide, mes yeux adorateurs levés vers lui.

Je tressaille lorsqu’il frotte son index contre mon téton pour l’amener à durcir davantage. Embrasée par son attouchement taquin, j’entreprends d’ouvrir sa braguette déformée par son érection, résolue à délivrer sa verge et à la cajoler, mais il me dédie un sourire indulgent en secouant la tête. Il écarte ma main, à mon grand désarroi.

— Je dois procéder à une inspection générale, il me semble.

Sans prévenir, d’un vif coup de pied sur le bord de l’assise, Sandro repousse ma chaise à roulettes en arrière. Un poing sur le dossier, il me fait pivoter sur la droite, puis s’agenouille devant moi, son torse collé à mes genoux. Incapable de me retenir, je tends la main vers son visage. Il empoigne brutalement mon bras en m’octroyant un regard d’avertissement ulcéré.

— T’ai-je permis de me toucher ?

— Sandro..., chuchoté-je, le cœur battant.

— Tes mains sur les accoudoirs. Si tu les enlèves de leur place ne serait-ce que d’un centimètre, je t’attache à ta chaise avec ma ceinture ! énonce-t-il d’un ton vindicatif.

J’obéis malgré mon désenchantement. J’aurais voulu l’embrasser, le caresser, mais il ne paraît pas disposé à me confier les commandes de son jeu.

Ses topazes lumineuses arrimées à mes traits, le jeune homme enveloppe mes seins entre ses mains déterminées et se met à les pétrir par-dessus mon chemisier avec une extrême lenteur. Je tremble sous ses longs doigts fins crochetés autour de mes monts. Les réactions disproportionnées de mon corps à ses contacts physiques me sidèrent. Ma libido n’était pas aussi vive avant que je le connaisse.

— Tu t’es masturbée hier soir ? questionne-t-il sans une once de décence, son regard cloué au mien.

— N-non, articulé-je pendant qu’il enfonce ses phalanges dans la chair souple de ma poitrine, douloureusement, à m’en couper la respiration.

Sa voix devient glaciale et menaçante :

— Tu n’es pas en train de me mentir, Rachel ?

— Je ne me suis pas masturbée, je te le jure. Tu me l’as... (Je m’interromps, car il s’attaque à mes mamelons en les tordant cruellement entre ses doigts.) ...interdit. Je me suis réservée pour aujourd’hui, pour... toi seul, gémis-je, mes ongles crispés sur les accoudoirs.

Mon étudiant terrible doit estimer ma réponse convenable, car un sourire s’épanouit sur ses lèvres tandis qu’il relâche son étau sur mes tétons meurtris. Je lutte contre la pulsion ardente de nouer les mains autour de sa nuque et d’aplatir ma bouche sur la sienne afin de la mordre à pleines dents pour lui faire ravaler son sourire condescendant.

— Tu ne te toucheras plus du tout en mon absence, déclare-t-il en déboutonnant agilement le haut de mon chemisier. Ton plaisir m’appartient, à partir de maintenant.

Avec assurance, il plonge sa main dans le vêtement ouvert afin de prendre mon sein délicat en coupe. Ses doigts brûlants en caressent l’arrondi et en titillent le bout, avant de repousser le tissu sur le côté. Il dégage mon globe laiteux de l’enclave de mon chemisier et examine sa trouvaille en silence. Ma peau s’émaille de chair de poule et je pointe de plus belle sous son regard de braise. Je prends une longue inspiration hachée en me demandant prosaïquement s’il ne préfère pas les poitrines généreuses aux bonnets B, comme la plupart des hommes.

— Ravissants, murmure-t-il en griffant mon sein, affolant mon pouls et électrisant mon épiderme.

— Ils sont petits, me justifié-je, penaude.

— Et alors ? Ils sont sublimes. (Sandro relève un regard impératif vers moi en déplaçant ses mains sur ma taille.) À présent, je veux que tu te penches vers moi et que tu présentes ton nichon devant ma bouche, sans lâcher les accoudoirs.

Sa sommation me liquéfie. Il est à genoux devant moi ; néanmoins, c’est ma volonté qui capitule face à la sienne. Statufié, l’étudiant arque un sourcil, l’air de dire « Qu’est-ce que tu attends pour le faire ? ».

J’approche mon buste du visage impassible de Sandro sans détacher mes yeux des siens, jusqu’à ce que la pointe de mon sein effleure le renflement de sa lèvre. Sa bouche reste scellée malgré mon offrande, mais je sens son souffle rapide sur mon mamelon rose, tendu d’impatience. Ses doigts pincent ma taille tandis que la bosse de son sexe appuie contre le devant de ma jambe. Sa pupille est dilatée dans son iris, qui a viré au bleu foncé. J’ai l’impression qu’il se teste autant qu’il me teste, en nous imposant de languir le plus longtemps possible. Les raisons de sa lubie m’échappent.

Ma poitrine nue, haletante, se soulève sous son nez au rythme de ma respiration saccadée. Je patiente, soumise à son bon vouloir étrange, la fièvre chevillée au corps et le bas-ventre baigné de luxure. J’en grelotte, même.

Enfin, il entrouvre les lèvres et darde sa langue qu’il entortille avec dextérité autour ma pointe sensible. Son regard gourmand me nargue pendant qu’il lèche mon sein avec une volupté délicieusement insolente. La boule de son piercing heurte mon petit bouton de chair chaque fois que sa langue l’englobe. Je meurs d’envie d’enfouir la main dans ses cheveux de jais aux reflets cuivrés, mais je la refoule pour me conformer à ses directives. Par défaut, afin d’évacuer le nœud de frustration qui grossit dans mon bas-ventre, je pousse des gémissements éperdus. Je me consume, m’offrant à son affriolante bouche au dessin boudeur.

Sandro emprisonne mon mamelon entre ses lèvres avec un grognement et se met à le sucer avec fougue. Ses mains bougent, dévalent mes hanches…

Descendent le long de mes cuisses…

Empaument mes genoux…

Retroussent ma jupe.

Je m’en rends à peine compte, tant ses succions me grisent. Il est en train de téter mon sein avec une vigueur teintée de violence. En égratignant ma peau avec son piercing ou ses dents, il m’arrache des râles de douleur et de plaisir. Je ne cesse de me trémousser sur la chaise mais, comme il est sans scrupules, il ne m’accorde aucun répit. Dès que je remue trop à son goût, il me mord le mamelon avec un grognement de reproche. Ce qui, paradoxalement, décuple le feu de mon désir.

Ses mains sous mes cuisses m’invitent à décoller le postérieur du fauteuil. Mon téton enfourné dans sa bouche aussi insatiable que féroce, Sandro en profite pour remonter la jupe jusqu’à ma taille. Ses doigts se faufilent à l’intérieur de mes jambes, les écartent d’une pression et...

Les sourcils froncés, il libère tout à coup mon sein malmené et baisse les yeux vers mes cuisses tremblantes.

— Non ! Tu te fous de moi, putain ! cingle-t-il, une lueur colérique dans le regard, en contractant sa main sur ma chair.

Je m’empourpre de confusion.

— Je... je ne pouvais pas me promener sans rien en bas, je n’étais pas du tout à l’aise. Ce n’était pas...

— Mais ta gueule avec tes excuses bidon, Rachel !

Je me fige, indignée et blessée par son injure. Il ne m’a jamais aussi mal parlé. Il est hors de lui à cause d’un banal morceau de coton noir ? Son changement d’humeur m’abasourdit !

Or je n’ai même pas le temps de répliquer, car il attrape les ailes de mon string et le tire brusquement vers le bas, le déchirant à moitié. Je lâche un couinement étouffé. Renfrogné, expéditif, il me dépouille du dessous qui lui fait perdre son sang-froid et le range dans la poche arrière de son jean d’un mouvement rageur.

— C’était presque un sans-faute, gronde-t-il en me basculant le bassin de force vers le bord de la chaise et en m’obligeant à ouvrir les cuisses. Si tu avais fait ce que je t’ai demandé, je t’aurais récompensée. Là, je vais devoir te sanctionner. Tu l’as cherché. Tu as fait ça pour me fâcher ? Pour voir si j’avais les couilles de te punir ! Et surtout parce que ça t’excite de me faire vriller, ajoute-t-il sèchement en enfonçant son majeur dans mon vagin sans hésitation.

Oh, bon Dieu !

Je me cambre sur la chaise en retenant un cri. Je n’en reviens pas qu’il m’ait pénétrée si brutalement !

Il capture ma nuque dans son autre main pour me maintenir en place, un sourire sombre aux lèvres. Me voilà face à son côté ténébreux et imprévisible, celui qui m’inquiète autant qu’il m’enflamme, cette facette dangereuse qui allume une alarme rouge sang dans mon cerveau. Le souffle raccourci et la peau poisseuse de sueur, je brave son regard instable où la lueur de la lucidité n’est plus qu’une ombre lointaine.

Malgré la peur croissante qui me torpille le creux de l’estomac, je ne compte pas m’opposer à lui. J’ai besoin d’identifier la noirceur qui le ronge pour pouvoir l’aider à s’en libérer et retrouver la lumière. Je dois m’abandonner à sa perversion afin de mieux le cerner, je le sens. Et... je veux savoir de quel matériau je suis composée, moi aussi.

En logeant son doigt tout au fond, il décrit des cercles frénétiques sur mes parois intimes, ce qui me calcine et me dissout. Un vertige me saisit, mes muscles se ramollissent. Avec une jubilation sadique indéniable, Sandro frictionne mon vagin à une cadence infernale qui oblitère totalement ma raison déjà chancelante. Mes jambes s’écartent devant lui et mon bassin s’anime : mon corps lui livre son consentement immédiat. Je me cramponne aux accoudoirs de ma chaise en ahanant comme un animal. Je devrais avoir honte de m’adonner à cet acte lubrique dans ma salle de classe alors que des élèves et des collègues déambulent à proximité...

Je devrais.

Mais je dérive sur le radeau de ma déchéance avec une profonde délectation.

— Bordel, Rachel, si j’avais su avant à quel point tu pouvais mouiller, ricane le jeune homme en insérant deux autres doigts dans mon antre, sans ménagement. Oh, je vais adorer te démonter. Tu en auras même des courbatures à la chatte.

Sa main écartèle désormais ma chair comme s’il ambitionnait de me déchirer le ventre. Essoufflé par toute l’énergie qu’il déploie à me stimuler, il entreprend de retirer et de rentrer ses doigts profondément, à un rythme effréné, afin de me faire jouir le plus vite et puissamment possible. Les petits bruits humides qui ponctuent son va-et-vient déchaîné ont quelque chose d’obscène à mes oreilles. Sandro me fouille, m’étire, me conquiert. J’essaye de garder les yeux ouverts pour scruter sa belle gueule farouche, mais à mon insu, ma tête bascule en arrière contre le dossier de ma chaise. Je me raccroche péniblement aux accoudoirs ; il me démange tellement de le toucher, moi aussi, que j’en ai mal au cœur.

Son pouce appuie fort sur mon épicentre. Je frémis de plus belle en soulevant les fesses du fauteuil, les jambes largement ouvertes devant lui.

Subitement, il s’arrête.

Hagarde, je l’observe sans comprendre tandis qu’il porte sa main luisante de cyprine à sa bouche afin de sucer ses doigts trempés un à un, comme s’ils étaient recouverts de coulis dont il ne voulait pas gaspiller la moindre goutte. Il déguste mes sécrétions féminines. Mon clitoris palpite avec fureur à cette vue terriblement érotique.

— Mmmh, j’adore le goût de ta chatte, murmure-t-il en essuyant sa main sur son jean.

— J’adore aussi le goût de ta queue.

— Je l’ai constaté l’autre nuit. Veux-tu que je te lèche, à présent ? ronronne-t-il en caressant l’intérieur de ma cuisse avec une lascivité calculée.

Tous les nerfs en éveil, je hoche aussitôt la tête, ce qui le fait marrer.

— Supplie-moi, m’ordonne-t-il, les paupières mi-closes.

C’est donc ça, ma « punition » ?

— Je t’en prie, psalmodié-je tout bas.

Claquement de langue réprobateur.

— Il va falloir faire mieux que ça !

— Sandro, s’il te plaît, lèche-moi...

— Toujours pas convaincu.

Mais qu’est-ce qu’il attend de moi ? Que je rampe à ses pieds ? Je braque mes yeux dans les siens et quémande d’une voix cassée :

— Je meurs d’envie que tu me lèches la chatte.

Un sourire vaniteux fleurit sur son visage.

— Bonne petite, dit-il en s’inclinant en avant.

Lorsqu’il appose un baiser sulfureux sur mon mont de Vénus, je frissonne de tout mon corps transi. Il se met à renifler mon sexe, frôlant mon bourgeon de ses lèvres. Il souffle sur mes replis mouillés. Mon délicieux bourreau.

— Je le savais, chuchote-t-il tout près de ma vulve.

— Quoi donc ?

— Que la couleur rose de ta chatte et de tes tétons était exactement la même que celle de ta bouche. (Le bout de son nez erre dans ma toison avec désinvolture.) Et que ton odeur intime m’enivrerait comme du champagne. Si j’étais ton mari, jamais je ne te laisserais me quitter.

Sa dernière remarque, prononcée avec passion, me chavire au point d’embuer mes yeux. Je ferme les paupières pour qu’il ne puisse pas déceler ma faiblesse passagère.

Lorsque sa langue glisse entre mes cuisses, quand son bijou en argent s’anime contre mon clitoris, je manque de défaillir sous l’afflux de sensations brutes et impétueuses qui m’assaille. J’en ai rêvé tant de fois que le contact de sa bouche chaude sur mon bas-ventre imbibé me semble irréel. Il abandonne mon centre névralgique, écarte mes replis entre son pouce et son index et lape ma fente d’un mouvement fluide. Un miaulement résonne dans ma gorge. Sandro émet un soupir contre mon sexe. Il aspire mon bouton gonflé entre ses lèvres, avant de l’agacer fermement grâce à son piercing amovible. Chaque pression de son bijou en métal expédie une décharge électrique dans les nerfs entre mes jambes. C’est encore mieux que je le pensais. Un plaisir chaotique me désintègre au fil des secondes. J’ondule les hanches pour accompagner le roulis de sa langue et bien sentir la friction de sa barbe naissante sur ma peau délicate. Une houle ardente, inexorable, enfle au fond de ma chair.

— Mon Dieu, Sandro... C’est tellement bon...

Je distingue sur ma rétine les filaments de lumière annonciateurs d’une extase prodigieuse. Je râle, geins, glapis, à l’affût de l’orgasme délictueux synonyme de délivrance.

Je vais succomber, exploser...

Mille fois hélas !

Il m’en prive en reculant la tête, puis il se relève devant moi en m’étudiant d’un air impavide.

Je m’apprêtais à atteindre le paradis.

Et là, je suis en train de brûler en enfer.

— Mais... qu’est-ce que..., bégayé-je bêtement.

— Ma succulente déesse Vénus, murmure-t-il en approchant son visage implacable du mien, son menton et ses lèvres barbouillés de ma sève translucide. (Je tente de l’embrasser, mais il me prend à la gorge et me renverse la tête en arrière sur le dossier.) Tu n’as pas relevé mon défi en entier. Tu ne mérites ni baiser, ni de me toucher, ni jouissance ! Je me serais fait une joie de te soulager si tu avais accompli mon challenge jusqu’au bout, mais tu t’es débinée. Tu passeras le reste de ta journée à l’école sans culotte, la chatte à l’air sous ta jupe. Tu pataugeras dans le jus humiliant de ta frustration en regrettant ta connerie. Ne te plains pas : j’ai été clément. Mais si tu me refais un coup pareil... Si tu acceptes l’un de mes jeux sans respecter toutes mes règles... Ma prochaine punition sera un cran au-dessus de ce déni d’orgasme. J’irai baiser une armada d’autres femmes et je m’arrangerai pour que tu sois au courant de mes exploits. Je commencerai par ta copine, la prof d’histoire de l’art.

Ma nuque se hérisse à son ultimatum sordide.

— Tu... tu ne peux pas... Charlène ne fera jamais... et elle est en couple ! protesté-je, perdant ma rhétorique à cause de son mépris et de sa cruauté.

— Ouais, et... ? Toi aussi, tu es maquée, signale-t-il avec un rictus mesquin qui n’atténue pas son sex-appeal irritant. J’ai couché avec plein de nanas dans son genre, il suffit de trouver comment les amadouer. Elle m’a déjà fait bander une fois en cours, et vu la façon dont elle me mate en douce quand elle croit que personne ne la regarde, je te parie ma précieuse chevalière que mon charme ne la laisse pas insensible. J’imagine le tableau. Ça me ferait triper de gicler sur ses obus après avoir baisé sa bouche. Tu penses qu’elle suce mieux que toi ?

Quel immonde salopard il peut être !

Mon ventre se tord de stress et de douleur.

Elle l’a fait bander ? Elle le mate dans mon dos ?

— Tu mens pour me rendre jalouse et docile !

— Désobéis-moi encore une fois et tu verras si je t’ai menti, me provoque-t-il dans un murmure glacial, son haleine se mêlant à la mienne. Si tu veux que je me donne à toi entièrement, tu dois t’en montrer digne et faire tout ce que je demande. Parce que s’il y a un truc au monde que je ne supporte pas, c’est qu’on se paye ma gueule. Est-ce que tu as pigé, Rachel ?

Je ne réponds pas, le fusillant du regard. La main de mon indomptable élève se raffermit autour de mon cou, réduisant ma respiration.

Ce n’est pas qu’un geste destiné à me soumettre ou le signe d’une nécessité maladive de conserver le contrôle de la situation. Ça va bien au-delà.

Il veut que je respire à travers lui.

Il veut que je me dévoue exclusivement à notre art.

Il veut ma reddition corps, cœur, âme et esprit.

Il veut devenir le maître de ma vie...

Il n’est pas obsédé par moi, mais possédé.

— Tu. As. Pigé ? me répète-t-il dans un souffle guttural, lugubre.

— Oui, Sandro, abdiqué-je à contrecœur.

Son expression se radoucit à ces simples mots. Il dépose un baiser suintant de tendresse à la commissure de mes lèvres, avant de relâcher sa poigne. Mes yeux voilés voguent vers son cou. Je discerne des hématomes violacés sur sa peau mate, comme sur celle de son frère. Ce sont les traces de leur déséquilibre commun… J’étais tellement obnubilée par ma faim charnelle de Sandro que j’ai occulté cet élément d’importance.

Ma gorge se noue.

Du pouce, il lisse ma jugulaire en se fendant d’un soupir inintelligible et essuie sa bouche encore humide de cyprine sur le dos de sa main.

Toute la chaleur érotique est retombée. Je suis gelée des pieds à la tête.

Mortifiée de honte, je referme les cuisses.

Sandro détale sous mon regard noyé de larmes. Celles-ci se mettent à ruisseler sur mes joues dès qu’il disparaît de mon champ de vision.

Il m’a procuré un plaisir inouï et fugace avant de me poignarder la poitrine. En s’infiltrant dans ma tête et dans ma chair, il a engendré en moi un besoin de lui dont je suis en train de mesurer l’épouvantable ampleur.

Je viens de réaliser que je ne fuirai pas en dépit de ses spectres, ma terreur, sa folie, mes doutes, sa violence, ma rancœur, son anormalité, ma tristesse.

Je suis prête à affronter tous ces tourments juste pour lui.

Et ça ne peut vouloir dire qu’une chose.

Je suis tombée amoureuse de Sandro.

C’est pour cette raison précise que je pleure.

Chapitre 3

La colonne brisée, Frida Kahlo

Sandro

Rachel aurait dû m’obéir, elle ne peut s’en prendre qu’à elle ! Ce n’était pas une menace en l’air. Si elle ne se soumet pas, la prochaine fois, je séduirai Charlène et me la taperai pour la faire souffrir. Je serais aussi prêt à m’enfiler toutes les nanas du bahut, les unes après les autres, si elle tardait trop à quitter son mari. L’exclusivité devra s’établir dans les deux sens !

Je sors dans la cour pour m’aérer, une clope au bec. La nicotine effacera le goût salé de sa chatte sur ma langue. Il vaut mieux ça afin que je parvienne à penser à autre chose et à me calmer. Sur un banc en pierre, je repère les silhouettes de Mickaël, Sophie et d’autres élèves plus âgés qui fument, vapotent ou mangent un en-cas. Leroy me fait signe de les rejoindre, mais je secoue d’emblée la tête en allumant ma cigarette. Il adresse quelques mots à sa clique, se lève et marche dans ma direction. Les bras écartés, une Red Bull dans une main et une vaporette dans l’autre, il me charrie en guise de salut :

— Mon poulain a l’air de mauvaise humeur ! Si tu as besoin d’une oreille attentive, je suis ton homme.

Ouais, bien sûr ! Leroy est le dernier type au monde à qui je confierais mes contrariétés.

— Je ne suis pas ton poulain, pas plus que tu n’es mon parrain.

Ses yeux dans les miens, mon interlocuteur porte sa cannette à ses lèvres et boit deux gorgées, avant de déclarer :

— J’ai bien compris que tu ne voulais pas te mêler à nous et je me conforme à ton choix – absurde, cela dit ! – puisque tu as gagné mon respect lors de notre soirée d’intégration. Néanmoins, je répète que tu passes à côté d’une grandiose opportunité de t’assurer une place de leader dans l’école et un avenir à l’extérieur de ces murs.

— Tu ne répètes pas, tu radotes. Et moi, je suis un autodidacte doublé d’un solitaire, contré-je en haussant une épaule.

Y compris au sein de ma véritable fraternité.

— Pourtant, grâce à moi, tu as décroché un stage au musée d’Orsay l’année prochaine. Ce n’est pas donné à tous les étudiants !

— C’est ton pote qui m’a mis en relation avec son ancien maître de stage, pas toi, réfuté-je d’un ton neutre.

Dandy compresse sa cannette vide avant de l’éjecter dans une poubelle à plusieurs mètres de nous. Bien visé.

— Jean est d’abord venu me voir avant sa démarche auprès du mec pour savoir si je le permettais, Ferreira. Si je n’avais pas validé, il ne l’aurait pas fait. J’ai contribué à ce que tu obtiennes ce stage select.

Quel égocentrique ! Il peut courir s’il pense que je vais le remercier d’avoir agréé la demande de son ami. Il est persuadé qu’il m’a accordé une faveur et que j’ai une dette envers lui. Il peut bien se la coller dans le croupion.

Toutefois, je serais bien bête de cracher sur les avantages que nos liens m’apportent. Même si je garde toujours mes distances avec les autres étudiants, je suis devenu le fournisseur des troisième année. Enfin, je suis l’intermédiaire entre mon dealer et eux, mais c’est tout comme. Je paye la came moins cher et leur revends au prix du marché, avec ma commission en plus. De la sorte, tout le monde y trouve son compte : mon contact a une dizaine de nouveaux clients pétés de thunes sans même avoir à les fréquenter, les junkies ont tout ce qu’ils veulent dans les délais et moi, j’empoche un bonus en jouant les coursiers. Leroy m’a dit qu’il était content d’avoir affaire à moi, car je suis réglo avec lui. Il m’a lancé que, si je venais à foirer mes examens, je passerais malgré tout en deuxième année : il connaît un mec doué capable de trafiquer les évaluations dans les dossiers informatiques de notre école. J’ai riposté qu’il n’aurait pas besoin d’intervenir, vu que je cartonnais déjà dans quasiment toutes les matières. Je réussirai mes études grâce à mon seul mérite. Question d’honneur.

— Si tu changes d’avis et veux traîner avec nous un de ces quatre, n’hésite pas, reprend-il en vapotant. Je ne l’ai pas proposé aux autres première année, ça.

— Sont-ils indignes de ton éminente confiance ? me moqué-je d’un air retors.

— Ici, c’est une jungle. D’un côté, tu as les quelques carnivores dominant le système ; de l’autre, les nombreux herbivores qui foulent leur territoire. Je te laisse deviner à quelle catégorie appartiennent tes camarades. Toi, tu es entre les deux, mais tu détiens le potentiel pour intégrer le meilleur camp, celui des plus forts.

Malgré son caractère simpliste, cette métaphore est fondée. Elle reflète une sombre réalité. Laura Claire a récemment abandonné les cours sans avertir quiconque. En classe, j’ai entendu Isabelle raconter à Ophélia qu’elle l’avait appelée pour recueillir des nouvelles. Sa mère a décroché et lui a expliqué que Laura traversait une phase de dépression très sévère. Il ne faut pas être psy pour comprendre qu’elle ne s’est pas remise du traumatisme qui a découlé du bizutage. Je ne regrette pas ce que j’ai fait pour autant. J’estime que, si elle a mal vécu son baptême de peinture ainsi qu’un frottement pas méchant, c’est avant tout parce qu’elle est trop faible et sensible. Pour survivre et prospérer dans ce monde, il vaut mieux cultiver un mental en acier trempé. Ce milieu n’était donc pas pour elle. Soit on s’accroche, soit on chute.

Je me souviens que ma camarade m’esquivait soigneusement avant d’interrompre ses études. Je me doute qu’elle me juge aussi responsable que les organisateurs de la soirée, mais je n’ai pas prémédité le rite. Je suis le seul parmi les bizutés à avoir acquis du recul pour tirer mon épingle du jeu, d’où l’attention de Dandy à mon égard. Je me suis adapté à des circonstances particulières, comme mon passé me l’a inculqué. La fragile Laura n’est qu’une petite victime collatérale des dérives de la société, à l’instar de tant d’autres avant elle. C’est ainsi.

Christian Roberts suit le même chemin qu’elle. Sa motivation et son implication sont en chute libre. Ses notes sont catastrophiques : il bâcle ses travaux, s’isole de nous et sèche de plus en plus de cours. Pas difficile de deviner que le harcèlement scolaire dont il est l’objet lui pèse. Il va lâcher la formation d’ici peu. Il aurait dû suivre mon conseil de ne pas se laisser marcher sur les pieds, mais il ne l’a pas fait. Tant pis pour lui, j’ai autre chose à foutre qu’à courir derrière une couille molle pour la coacher en douce. Je n’ai aucun intérêt à être charitable envers les faibles.

Adam, quant à lui, est devenu encore plus con et arrogant. Ce beauf a récupéré mes restes : il sort désormais avec Ophélia, qui délaisse son amie Isabelle pour glander avec l’imbuvable pote rousse de Leroy, Sophie.

En somme, pas un pour rattraper l’autre.

Ce bizutage a eu un impact sur nous six, à différents degrés, de manière négative ou positive, mais aucun d’entre nous n’a vendu la mèche aux enseignants ou aux parents. Je ne l’ai même pas raconté à mes deux frangins : ils savent juste que je suis allé à une fête dans le but de dealer, rien de plus.

— Et tu situes où nos profs dans cette jungle ? demandé-je à Mickaël qui reluque les fesses d’un mec dans la cour avec une concupiscence négligente.

— Ils sont hors concours. (Il tourne la tête vers moi et pointe sa cigarette électronique vers mon visage fermé.) En parlant d’eux, j’ai appris que tu travaillais à la galerie du mari de Dumas.

Je jure en mon for intérieur.

— Comment as-tu appris ça ?

— Grâce à mes indics, je sais tout ce qui se passe ici. Et j’ai dans l’idée que tu as sa femme dans le viseur, je chauffe ?

Je m’efforce de conserver une mine détachée, même si c’est loin d’être évident devant son sourire cynique, très agaçant. Je n’ai aucune envie qu’il soit au courant de ce que je fabrique avec Rachel, mais je ne peux pas non plus nier complètement mon intérêt envers la trentenaire. Ce ne serait pas crédible. Il n’est pas stupide.

— J’aime emmerder les pétasses frigides dans son genre, affirmé-je avec indolence.

— Emmerder ou dévergonder ?

— Les deux.

Il s’esclaffe en hochant la tête avec approbation. Je me doutais bien qu’une optique machiavélique l’amuserait. Si j’avais commis l’erreur de lui avouer que je la considère comme ma muse, Leroy aurait cherché à creuser et en aurait profité. Je préfère qu’il pense que je me suis juste lancé le défi de la séduire, ce qu’il devait soupçonner. S’il se rend compte de l’importance que cette femme revêt à mes yeux, il se servira de l’information pour m’obliger à intégrer son groupe, faire pression sur Rachel ou une autre manigance tordue dont il a le secret.

***

Rachel

La journée a été longue. Je suis passée me nettoyer entre les cuisses aux WC après le départ de Sandro afin d’effacer les traces de ma décadence, mais le fait de ne pas avoir de sous-vêtement a été éprouvant pour mes nerfs et a aiguisé ma paranoïa. Dès que quelqu’un me regardait plus de cinq secondes, j’avais la sensation qu’il me suspectait de ne rien porter sous ma jupe et qu’il savait que j’entretenais une liaison immorale avec un élève de première année. Je m’attendais à ce que Trade me tombe dessus d’une seconde à l’autre à une intersection de couloirs afin de m’entraîner dans son bureau, me houspiller et me remettre une lettre de licenciement en main propre.

Mais il ne s’est rien produit de néfaste. J’ai reçu des compliments de Charlène, Maxence et un autre professeur sur ma tenue dans la salle de repos. Mes étudiants ont été disciplinés et peu bavards l’après-midi. Je n’ai pas revu Sandro. Il est probable qu’il ait décidé de m’éviter pour me montrer sa rancune et accroître mon stress.

Or, en fin de journée, avant de quitter l’enceinte de l’école, je découvre un SMS laconique de sa part.

[Sors par la porte de derrière.]

Pas d’autre explication.

Je ne suis pas très sereine, mais lui désobéir à nouveau serait plus risqué encore. Alors, je surmonte ma réserve et obtempère.

Sandro m’attend sur le trottoir, les bras croisés sur la poitrine, adossé à sa voiture, un vieux SUV blanc sillonné de rayures. Je m’assure d’un coup d’œil à la ronde que nous sommes seuls dans la rue avant d’avancer dans sa direction. Le regard caniculaire qui m’accueille engendre une pléiade de chatouillis impurs entre mes cuisses, à mon insu.

— Je te ramène, annonce-t-il sans préambule.

— Non, ça ira, réponds-je, soucieuse.

— Ce n’était pas une question.

— Ça ne me dérange pas de prendre le bus.

— Moi, si.

— Mais pourquoi ?

— Parce qu’il y a des tarés et des obsédés dans les transports en commun. Je préfère te conduire quand je suis disponible, prétexte-t-il, ouvrant la portière côté passager.

Je me mords la joue en lorgnant sa voiture. Certes, Jack ne débauche pratiquement jamais avant 18 heures, mais...

— Rachel, monte. Arrête de tergiverser ; si on traîne trop longtemps dans le coin, on pourrait nous voir ensemble et colporter des messes basses. Je n’ai pas l’intention de te kidnapper, je vais juste te ramener et rentrer chez moi.

Il m’avait proposé la même chose après notre rendez-vous au centre-ville et notre premier baiser sur le pont des Amours. J’avais décliné son offre. Il avait aussi fait référence à ma sécurité, avant de lâcher l’affaire. Aujourd’hui, il n’en démordra pas.

Je prends une inspiration pour m’armer de courage et m’engouffre dans l’habitacle, un peu maladroitement à cause de la jupe moulante. Mon élève claque la portière, puis contourne le véhicule afin de prendre place derrière le volant tandis que je boucle ma ceinture d’une main moite et tremblante.

— Ma Vénus, appelle-t-il avec douceur, sa paume atterrissant sur ma cuisse. Qu’est-ce qui ne va pas ?

Je reporte un regard désemparé sur lui. Sa bouche plissée traduit son tracas. Il me caresse la jambe de haut en bas, sans ambiguïté, simplement dans le but de m’apaiser. Sa prévenance détonne avec son attitude despotique et son accès de colère de ce matin. Décidément, je ne peux jamais anticiper la façon dont il va se conduire. Avec lui, j’évolue sur un terrain inconnu, les yeux bandés, à moitié nue, en le laissant être mon guide. La plupart du temps, j’adore cette aventure en dépit de la peur qui s’attache à mes chevilles comme un boulet de fer susceptible de ralentir ma progression.

— Je suis épuisée, soupiré-je, sans mentir bien que ce ne soit pas la cause principale de mon trac.

— Tu m’en veux pour ce matin ?

Je soutiens son regard franc et direct. Je ne décèle pas de culpabilité ou de pseudo-excuse dans sa voix. Ce n’est ni un jeu, ni un piège, ni un test. Il pose juste une question pour vérifier que je suis toujours consentante. Je le suis. Si je n’avais plus confiance en lui, je n’aurais jamais grimpé dans sa voiture.

Je recouvre sa main de la mienne sur ma cuisse, en entrelaçant nos phalanges.

— Non, Sandro.

Je ne peux pas t’en vouloir d’être l’homme que tu es, mon bel artiste ravagé, parce que mes sentiments pour toi sont plus forts que la tempête que tu as amenée dans ma vie.

Je ne prononce pas cette pensée devant lui.

Le regard dont il me couve s’assombrit.

— Rachel, ne me laisse pas aller trop loin dans la noirceur qui nous environne, décrète-t-il en serrant mes doigts. Si je franchissais tes ultimes limites et m’égarais en dehors du cadre un jour, ramène-moi vers ta lumière, au centre.

Troublée, j’acquiesce en papillonnant des cils. Je n’assimile pas toutes les nuances de son avertissement, mais je demeure consciente que mon assentiment est capital pour lui.

Ses iris dans les miens, Sandro démarre et enlève le frein à main.

— Où vis-tu ? s’enquiert-il tandis que la voiture se met à rouler.

— Veyrier-du-Lac, précisé-je en abaissant ma vitre pour mieux respirer.

— Un coin sympa.

— Très. Nous sommes au calme, là-bas. Il y a peu de touristes par rapport au centre d’Annecy.

— Vous êtes proprios tous les deux ?

— Oui.

Je devine pourquoi il me pose cette question : la galerie d’art appartient uniquement à Jack.

— Je parie que ta baraque est dix fois plus grande que mon appart, commente-t-il d’un ton sarcastique. Tout le monde ne peut pas se permettre d’habiter à Veyrier, le prix des logements est exorbitant.

— Assurément, rétorqué-je avec un pic de fraîcheur, mais nous avons trimé comme des acharnés pendant des années pour acheter la maison de nos rêves. Nous n’avions pas autant de moyens quand nous étions plus jeunes, puisque nous ne venons pas de familles aisées. Nous avons dû prendre un crédit pour nous payer notre premier appartement.

— Ne te justifie pas, ma muse. Ce n’était pas une critique, affirme-t-il d’un air badin.

Sandro est si différent de tout à l’heure dans ma salle de classe… Je contemple son profil d’éphèbe, son œil clair sur le pare-brise, sa bouche appétissante, la ligne de sa mâchoire, la courbe de sa pomme d’Adam marbrée par une vilaine ecchymose. Mon regard dévie sur son bras tendu aux muscles taillés sous sa peau de bronze, puis sur sa main puissante sur le volant.

Ce n’est pas humain d’être aussi beau.

— J’ai bien vu que tu avais une dent contre Jack.

— Ce n’est pas une dent que j’ai contre lui, c’est une défense d’éléphant, ricane-t-il en calant un coude sur le bord de la portière. Ton mec est un énorme con imbu de lui-même. J’ai du mal à composer avec ce spécimen-là, mais je t’ai promis que je prendrais sur moi, alors je m’y tiens. Et puis, ce job est chiant comme la pluie, mais j’ai besoin de fric et d’expérience pour compléter mon CV. Je serais idiot de flinguer mes chances à cause de ma jalousie.

Jalousie ? Ai-je bien entendu ?

— À propos, poursuit-il sans détacher les yeux de la route, il m’a envoyé un mail m’informant qu’un vernissage aurait bientôt lieu. Il aimerait que j’y assiste pour lui filer un coup de pouce. Tu seras présente ?

— Normalement, oui. Et toi ?

— Je me tâtais... jusqu’à maintenant.

— Ta venue n’est pas une bonne idée, plaidé-je avec pragmatisme.

— Je garderai mes distances avec toi devant lui.

— Tu m’as promis que tu démissionnerais...

Il pianote sur le volant, une ride sur le front.

— Je vais chercher autre chose, mais la transition ne se fera pas du jour au lendemain. Je dois dégoter un job qui corresponde à mes compétences, mais aussi à mes ambitions. Une meilleure opportunité, plus intéressante, mieux rémunérée.

Il temporise, j’en suis convaincue.

— Tu devrais postuler au château. Je connais une personne qui y travaille. Je pourrais lui passer un coup de téléphone et lui parler de ton profil.

— Je t’ai dit que je ne voulais pas de tes pistons.

— Les choses fonctionnent souvent comme ça dans le milieu de l’art et le patrimoine culturel. Mon mari ne t’aurait pas embauché si tu n’avais pas prétendu que tu venais de ma part.

— C’est drôle que tu me dises ça, car il m’a sorti le contraire samedi dernier à la fin de mon taf... Il aurait retenu ma candidature sans ta « recommandation », crâne-t-il avec un sourire rusé.

Je cède, comme souvent face à son obstination et à son impudence. Je n’ai plus qu’à croiser les doigts pour qu’il se comporte correctement lors du vernissage et n’attire aucun soupçon sur nous. Par principe et par respect envers Jack. Même si j’envisage de plus en plus sérieusement de quitter mon époux, un adultère avéré pourrait me conférer tous les torts devant un juge dans une procédure de divorce. Je suis allée me renseigner sur le Net entre deux cours. Il pourrait me réclamer des dommages et intérêts pour un motif de préjudice moral et, à mon avis, il ne se gênerait pas pour se venger de son humiliation. Ce facteur implique que j’aurais à y perdre financièrement. De plus, une démarche de cet ordre rallongerait la procédure judiciaire de divorce, sans parler de tous les problèmes parallèles que la vérité occasionnerait sur le plan professionnel.

Malgré les épées de Damoclès suspendues au-dessus de ma tête, je suis amoureuse de Sandro. C’est la seule certitude qui m’habite. Si je n’étais pas éprise de lui, je ne pourrais pas tolérer cette situation. Cependant, il serait naïf de ma part de songer à construire un avenir avec lui, vu nos différences. Je ne suis plus une jeune fille candide : j’ai acquis le sens des réalités avec l’âge. Une obsession, par définition, ne dure jamais. Idem pour le « béguin » cité par Raphaël à l’arrêt de bus. Dès que mon élève aura assouvi ses pulsions avec moi et aura accompli les œuvres qu’il a en tête, sa passion envers moi s’éteindra. Il reprendra son chemin de son côté. Je me suis fait une raison sans nourrir d’aigreur, car cette issue est inéluctable. Il se lassera de moi tôt ou tard. Je ne me berce pas d’illusions.

J’ai décidé de ne pas lui dévoiler mes sentiments. Ça accélérerait le cours des choses et, dans un sens, je veux profiter de lui au maximum. Me gorger de ses baisers et de ses caresses, jusqu’à la folie. Jouer, découvrir, créer avec lui. Le laisser faire de moi sa muse, faire de lui la mienne. Peut-être nous guérir de nos maux, réciproquement... Grâce à lui, je me porte déjà mieux ; je me sens plus en accord avec moi-même et j’ai moins de doutes sur certains points. Il m’apporte quelque chose de très puissant que je ne peux pas clairement expliquer. J’espère au moins réussir à lui rendre la pareille avant la fin de notre histoire, mais il est difficile de se projeter.

Si je lui avouais que je l’aime, il ne voudrait plus me voir. Ce n’est pas ce qu’il recherche chez moi. Je perdrais tout attrait aux yeux de ce jeune homme volage, libertin et passionné qui a ébranlé ma vie.

L’amour ne fait pas partie de notre marché.

Je me suis fait une raison.

Mon cœur saignera lorsque tout s’achèvera entre nous, mais c’est le jeu. Je connais déjà les clauses tacites du contrat éphémère que nous avons signé.

Aucun engagement n’est possible. Seul compte l’instant présent, cristallisé par notre communion avec l’art et la chair.

Mon étudiant stoppe le véhicule pour laisser passer un vieux monsieur équipé d’une canne et sa petite-fille qui patientent sur le bord du trottoir devant un passage piéton. Il leur adresse un signe de la main en constatant qu’ils hésitent. Je suis agréablement surprise par sa conduite. On aurait pu opérer un raccourci en pensant que Sandro, avec son tempérament de feu et ses tendances rebelles, serait agité, énervé, voire imprudent derrière un volant, mais ce n’est pas le cas. Il s’avère être un chauffeur exemplaire. Je me sens relaxée et en sécurité dans sa voiture. Il roule aux limitations de vitesse, surveille souvent ses rétroviseurs et respecte les distances avec les autres usagers, ainsi que le Code de la route. Ce doit être à cause du traumatisme de l’accident... Ça laisse des séquelles.

J’observe la chevalière d’argent qui scintille sur son index. Je n’avais encore jamais prêté attention au motif gravé sur le chaton : trois épées entrecroisées. Le même dessin qu’un de ses tatouages, d’ailleurs.

— Ce symbole sur ton anneau est un emblème ?

— Les armoiries de la Trinità. Mes jumeaux et moi avons toujours trouvé que Le Serment des Horaces collait parfaitement à notre fratrie.

Deuxième fois qu’il emploie ce terme devant moi pour qualifier leur trio. « La Trinité », en italien, mais ça m’étonnerait qu’il y ait le moindre lien avec le Père, le Fils et le Saint-Esprit du christianisme. Leur surnom comporte probablement une connotation satyrique.

— Jacques-Louis David est un peintre admirable. J’apprécie beaucoup cette œuvre néoclassique : elle respire l’ordre, la noblesse et l’honneur, énuméré-je.

— La loyauté aussi, complète-t-il. Raph, Andrea et moi portons la même chevalière à un doigt différent. Un cadeau commun qu’on s’est offert pour fêter notre liberté et nos retrouvailles le jour où on a emménagé ensemble.

Je me perds dans mes pensées. Je n’ai ni frère ni sœur. Je ne peux qu’imaginer le fait d’avoir des jumeaux, des êtres nantis de gènes et de caractéristiques identiques, mais qui ne sont pas moi pour autant.

« Personne au monde ne peut comprendre notre lien à part nous », m’a garanti Raphaël devant l’arrêt de bus.

— As-tu déjà ressenti ce qu’ils éprouvaient alors que vous étiez dans des endroits différents ? Avez-vous eu des pensées similaires sans vous concerter ? As-tu parfois achevé une phrase que l’un d’eux avait débutée ? soufflé-je, intriguée par leur fraternité.

— Ce genre de trucs nous arrive, ouais. Pas tous les jours, mais de temps en temps. Les reportages qu’on voit quelquefois à la télé sur les liens de gémellité quasi paranormaux ne sont pas du pipeau. Des spécialistes évoquent un phénomène de télépathie entre jumeaux. Certains ressentent la mort de leur frère ou de leur sœur à distance : la douleur physique du trépas de l’autre résonne en eux, en quelque sorte. Empathie, sensations, émotions, réflexions : mes deux frangins et moi, on partage énormément de choses malgré nos caractères distincts. Tu vois, quand Raph a plus mal à sa jambe que d’habitude, Andrea et moi pouvons avoir des fourmis et des tiraillements dans la nôtre. Pas au point d’en boiter comme lui, mais c’est un écho de sa blessure.

Ce que Sandro n’explicite pas, par fierté – mais je le lis entre ses lignes à travers l’intonation de sa voix et les micro-pauses qu’il s’est accordées – est qu’il a souffert autant que Raphaël de la perte de Néo.

— Il croit que je suis nocive pour toi, murmuré-je.

Inutile de préciser le prénom, Sandro percute dans la seconde. Il se rembrunit avant de contester, vindicatif :

— Il fait fausse route !

— Il a l’air de vouloir te prémunir de la douleur.

— Tu me fais du bien, je te l’ai déjà dit. Et je suis blindé ! Je n’ai pas besoin de lui pour me protéger, je suis un grand garçon. Ce qui exaspère Raph, c’est l’idée que je puisse vivre ma vie sans solliciter son opinion. Je suis plus autonome et intrépide qu’Andrea. Comme ça le contrarie, il fait du zèle et se prend pour mon daron. Si ça ne tenait qu’à lui, il nous carrerait un traceur dans le rectum.

Parce qu’il a perdu son fils et sa compagne. Il ne veut pas perdre aussi ses deux frères. C’est tout ce qui lui reste, interprété-je mentalement.

— Si tu déménages après tes études, il risque de mal le prendre...

Mon étudiant balaye ma remarque d’un geste expéditif comme s’il s’en contrefichait. Je reprends la parole :

— Ce qu’il y a entre nous ne te pèse jamais sur le moral ? Sandro, si ça devenait trop lourd pour toi, tu dois me le dire... Car je ne peux pas savoir ce que tu ressens, à l’inverse de tes frères. J’ai la sensation que tu t’accroches à des secrets dont tu ne veux pas que je découvre la teneur.

Il oblique la tête vers moi, perforant mon cœur de ses astres cristallins à la dureté retrouvée.

— Et qu’en est-il des tiens, Rachel ? me renvoie-t-il à la figure sans un battement de cils.

La mort dans l’âme, je me détourne.

Le reste du trajet se déroule en silence. Nous roulons sur la route ombragée qui longe le lac baigné de soleil. La circulation est assez dense à cette heure : les gens rentrent du travail. Je niche mon front près de la vitre ouverte, une main plaquée sur mon crâne afin que mes boucles volantes ne me cachent pas la vue du paysage qui défile. De temps en temps, je lance un coup d’œil au conducteur, cherchant son regard sans le trouver. Mon ténébreux artiste est plongé dans son introspection, ses souvenirs, ses tourments.

Lorsque nous dépassons le panneau qui affiche le nom de ma commune, j’indique au chauffeur l’itinéraire jusqu’à mon domicile, sur les hauteurs. Il ralentit dans ma rue et examine le chalet immense que l’on aperçoit à travers les barreaux du portail. Un sifflement jaillit de ses lèvres.

— Ah ouais, quand même ! Maison d’architecte ?

— Oui, voilà.

Son expression éberluée me divertit, je l’avoue. Il arrête le SUV devant ma résidence en promenant le regard sur les arbres et les massifs qui ornent le jardin. La sculpture de cheval grandeur nature que Jack et moi avons achetée aux enchères pour notre septième anniversaire de mariage trône au milieu de la pelouse soigneusement entretenue. J’ai eu un vrai coup de foudre pour cette œuvre en fer forgé lors de notre visite à l’hôtel des ventes.

— La classe... Superficie du terrain ?

— Environ 2000 m².

— Nombre de chambres ? Piscine ?

— Cinq chambres et piscine, oui.

— Visiblement, la galerie est très rentable.

— Elle l’est.

— Pourtant, ton mec me verse un salaire de merde.

Sa pique amère me prend tellement au dépourvu qu’un rire secoue ma poitrine.

— Tu aurais dû négocier ta rémunération avant de signer le contrat, jeune homme.

— Pas grave, raille-t-il avec un sourire enjôleur, je me consolerai de cette déconvenue en baisant sa femme.

De dépit, je me pince l’arête du nez.

— T’arrive-t-il de mettre les formes ?

— Tu kiffes ma verve sans filtres.

— Pas toujours, Sandro.

— Question d’éducation.

— Ou de savoir-vivre...

— Ou de mentalité bridée. Tu devrais davantage te lâcher. Tu ne jures quasiment jamais, camoufles la plupart de tes émotions et t’empêches de balancer aux autres ce que tu penses, donc pas étonnant que tu sois angoissée pour des broutilles. Trop se contenir peut même avoir une incidence physique. Les gens qui ont des tabous et gardent tout pour eux sont plus souvent constipés que les personnes qui ne se prennent pas la tête, comme moi.

J’ébauche un sourire indulgent en secouant la tête.

— Inutile de t’inquiéter pour mon transit, je suis moins angoissée depuis que je te connais.

— Impec, c’était l’un de mes objectifs ! On n’a qu’une vie, ma Vénus... Autant la vivre à fond.

Pour une fois, je me rallie à son point de vue. Je n’applique ce précepte que depuis peu, mais je l’ai au moins assimilé – avec trente-deux ans de retard.

— Et puis, tu es plus vieille que moi : raison de plus pour en profiter, se moque le prétentieux conducteur, sans une once de considération pour mon amour-propre. Tu es encore fraîche, mais la ménopause est proche, pour ne pas dire imminente.

— Ta puberté de petit branleur acnéique est plus proche que ma ménopause, répliqué-je vertement.

— Et voilà quand ma Rachel se lâche ! clame-t-il en frappant le volant des deux mains. Petit branleur acnéique, je valide. Sinon, ta rue mène où ?

— Il y a une impasse là-bas où tu peux faire demi-tour et redescendre vers la route principale pour rentrer à Annecy.

Sandro redémarre. Au bout de la voie, il procède rapidement à ses manœuvres dans l’espace désert qui sert de parking aux invités occasionnels de nos voisins mais, au lieu de repartir, il enclenche le frein à main, coupe le moteur et détache sa ceinture. Je darde un regard interrogateur sur lui. Il replace une paume sur ma cuisse et la presse fort. Ses iris clairs alpaguent les miens.

— Si je te raconte un truc bizarre, tu me jures de ne pas flipper ?

En pivotant vers lui sur mon siège, je lève une main pour caresser sa joue mal rasée. Sa peau est tiède et râpeuse sous mes doigts. Je remonte jusqu’à frôler du pouce son piercing à l’arcade sourcilière. Si j’étais plus entreprenante, je butinerais son visage de tendres baisers. Or, je doute qu’il me laisse prendre cette initiative. Il est trop dominant, surtout lorsqu’un contact physique est impliqué. Quant à la douceur, je ne suis pas sûre qu’il y soit réceptif.

— Je te le jure, Sandro.

— Il y a quelque chose en moi qui m’étouffe petit à petit et me hante depuis l’accident, amorce-t-il, perplexe.

— De quoi s’agit-il ? m’enquiers-je, pendue à ses lèvres.

— C’est assez difficile à décrire, me confie-t-il funestement. Je sais qu’elle est là, mais je n’ai que très peu de pouvoir sur elle. Elle m’empêche de respirer, par moments.

Ma main s’immobile sur sa mâchoire carrée. Mon cœur bat au rythme de ses mots auxquels je m’identifie, car ils ressemblent à la définition de mes propres frayeurs. J’ai réussi à en mettre quelques-unes en sourdine ces dernières semaines, mais d’autres, nettement plus coriaces, incarnent la source de mes cauchemars...

— La chose se manifeste avec plus de férocité lors de mes crises, continue Sandro, les yeux dans le vide. Elle crache sa rage, sa terreur et sa souffrance sur mes toiles. Je crois qu’elle est incapable de s’exprimer autrement que par la violence. C’est une ombre tapie au cœur de mes tripes, plus animale qu’humaine. Une créature sans nom qui s’épanouit dans les ténèbres et prend l’ascendant sur mon cerveau quand mes émotions débordent. Elle les décuple. La majorité du temps, elle hiberne, mais quelquefois, je la sens... (Il saisit ma main sur sa joue, relève la tête et fait lentement glisser ma paume le long de sa gorge tuméfiée.) ... serpenter sous ma peau, comme si elle passait en coup de vent juste pour me remémorer son existence. Elle s’apparente alors à une crise d’urticaire qui me gratte, me brûle et me glace à la fois. Une présence parasite, une tumeur invisible, une empreinte spectrale. En fait, même si elle est plus ou moins furtive, elle est permanente. Je suis le seul à en être conscient, Rachel.

Je frissonne de tous mes membres. Je vois ce qu’il veut dire... tout en étant déboussolée par la tournure de ses phrases. Une créature obscure et bestiale en lui... Je n’ai aucune envie de la visualiser. Je me souviens de son dessin, le petit garçon dans une cave, au bras rongé par une gueule garnie de crocs… C’était donc ça.

C’était bien lui et son monstre.

— Elle... elle te fait peur ? balbutié-je.

Il rumine quelques secondes avant de secouer la tête, puis de la hocher, se contredisant.

— Je n’ai pas peur pour moi. J’ai peur de ce qu’elle pourrait m’inciter à faire aux autres.

Je déglutis, la poitrine comprimée.

— Comment ça ?

— Elle ne veut pas m’infliger de mal, mais elle me met en garde contre les personnes qui gravitent autour de moi, comme si elle cherchait à m’isoler. Ou pire, elle me chuchote... elle me chuchote des atrocités sur eux afin de me pousser à les commettre.

Mon Dieu, Sandro.

Je bats des paupières, atterrée. Son cas est encore plus grave que je ne le pensais. Je ne suis pas un modèle de stabilité psychologique, mais mon élève est plus atteint que moi. Je viens d’en avoir la confirmation par sa bouche. C’est ahurissant qu’il entende une voix malveillante dans sa tête ! Est-ce cette présence qui l’a entraîné à agresser verbalement Emma sur le pont, à empoigner son jumeau à la gorge et à me menacer de coucher avec Charlène si je ne me pliais pas strictement aux règles de ses jeux ? Il faut vraiment que je parvienne à le convaincre de se soigner !

Il ramène son regard ombrageux et torturé sur moi en se rencognant dans son siège.

— Je ne lui ai jamais obéi. Je suis plus fort qu’elle. Quand je lui dis de fermer sa gueule, elle se tait. Et tu m’as juré que tu ne flipperais pas, Rachel !

— Je ne flippe pas. Je suis triste que tu doives lutter contre l’influence de cette chose sans nom.

— Pourquoi triste ?

— Parce que je comprends ton combat intérieur.

Il incline la tête sur le côté avec attention.

— Toi aussi, tu as une créature en toi ?

— Elle n’est pas de la même nature que la tienne, mais... oui, dans un sens. Celle qui personnifie ma douleur et se traduit par mes crises d’angoisse. Elle est partout en moi, même si personne ne s’en rend compte. Elle oppresse mon cœur et mes poumons. Cependant, elle... ne m’incite pas à blesser les autres. Moi seulement.

Ses traits se chiffonnent tandis que je tords l’ourlet de ma jupe entre mes doigts.

— L’inverse de ma chose, alors. Tu l’as écoutée ?

Je baisse piteusement les yeux.

— Putain, Rachel, regarde-moi ! exige-t-il d’un ton impératif en enveloppant ma main de la sienne. (Je lève la tête avec réticence.) Tu as essayé de te suicider, c’est ça ?

Ma gorge se serre à l’extrême. Je regrette déjà ma confidence... Cette discussion m’éviscère, remuant en moi des souvenirs d’une noirceur abyssale que j’aurais voulu oublier.

— Oui, Sandro.

Chapitre 4

La mort de Cléopâtre, Jean-André Rixens

Sandro

Un silence lesté de plomb suit la révélation de ma muse. Je la dévisage avec incompréhension en pressant mes doigts autour des siens sur sa cuisse. Ses prunelles couleur d’automne miroitent : elle bataille contre ses larmes. Je ne l’ai jamais vue aussi vulnérable.

Irrémédiablement, ça me bouffe de la voir dans cet état et plus encore de prendre conscience qu’elle a morflé au point de vouloir en finir avec la vie. S’il y a bien un être au monde dont la détresse ne m’indiffère pas, c’est elle.

— Mais pourquoi ? interrogé-je dans un souffle.

Son regard voilé bringuebale sur le pare-brise strié de salissures sans se fixer sur un élément précis.

— J’étais au plus mal, se justifie-t-elle d’une petite voix. Je n’avais plus aucun espoir. Je me sentais incapable de faire face aux choses les plus simples et d’accomplir les gestes quotidiens. Me lever du lit était déjà une épreuve. Je ne voyais pas d’autre recours pour dissiper le nuage noir et opaque qui me cernait. J’étais au bout du rouleau…

Voilà la différence entre elle et moi. J’extériorise ma douleur à travers mon art, Rachel a intériorisé la sienne jusqu’à être étouffée par le syndrome de la toile blanche. Là où je déverse le jet enflammé de ma colère, ma muse s’est enfermée dans le carcan glacé de son chagrin.

— Tu étais dépressive.

— Oui. Je ne supportais plus de souffrir.

— Ton mari...

— Jack ne voyait pas.

Mon cul ! Il ne voulait pas voir, surtout. Je suis en rogne contre ce connard égoïste, qui devait plus s’occuper de sa réussite sociale que de sa femme au désespoir. Ce mec a le double de mon âge, mais il est indigne d’être appelé « homme ». Il faut que je sois fixé sur un truc, d’ailleurs...

— Il a déjà porté la main sur toi ? Il t’a obligée à coucher avec lui ?

Ma nymphe me considère avec incrédulité à travers les minuscules perles cristallines qui stagnent dans ses yeux sans couler, comme retenues en otage.

— Mais non, enfin... Qu’est-ce qui te fait penser une telle chose ? Jack ne me frapperait jamais. Il tourne de l’œil à la vue du sang, la violence le rend malade.

— Je voulais m’en assurer. Les types qui semblent être les plus propres sur eux sont parfois les pires enfoirés de la Terre.

Elle renifle en secouant légèrement la tête.

— Sans Jack, je ne serais plus de ce monde. Je... je n’ai pas eu le courage de m’ouvrir les veines, même si je m’étais informée sur la manière de m’y prendre, laisse-t-elle tomber rapidement, pressée de clore le sujet pénible que nous avons abordé. Un soir, au début de mon arrêt maladie, j’ai avalé plein de comprimés et une bouteille de vin. Le mélange aurait pu m’être fatal. Mais Jack a eu un pressentiment, il est rentré plus tôt de la galerie. Il m’a trouvée dans mon atelier au moment où je tombais dans les vapes et m’a amenée aux urgences, où j’ai eu un lavage d’estomac. Je suis restée hospitalisée quelques semaines, le temps de me rétablir. J’ai vu une nouvelle psychiatre qui m’a beaucoup aidée et a réadapté mon traitement.

— Tu as encore des idées morbides ?

— Non. (Elle esquisse un sourire morne.) Le moral est fluctuant, mais... je n’envisage plus la mort comme une solution à ce qui me ronge, c’est toujours ça.

J’attends qu’elle me déballe l’élément le plus capital de son histoire : la raison de sa dépression et de sa tentative de suicide. Néanmoins, elle ne la verbalise pas. Elle pince les lèvres, le regard fuyant. Elle n’est pas prête. La curiosité me dévore, mais il serait malvenu de ma part de la brusquer. Ça doit venir d’elle. Elle a déjà produit un bel effort en se livrant en partie à moi sur ce qu’elle a traversé. Son aveu démontre, une fois de plus, sa confiance en moi.

Mon cerveau besogne. De quoi s’agit-il, si ce n’est pas lié à Jack ? A-t-elle été agressée par un autre type ? Maltraitée dans son enfance par ses vieux ? Harcelée par un collègue ? Maladie, fausse couche, problèmes familiaux, ça pourrait être tout et n’importe quoi. Ou... rien, en vérité. Certaines personnes sont victimes de dépression sans qu’un facteur spécifique pèse dans la balance.

En tout cas, le suicide est un sujet qui me touche particulièrement depuis que ma mère s’est foutue en l’air, mais il a tendance à me priver de mes moyens. La mort et la destruction sont des thèmes récurrents dans mes œuvres, parce que j’ignore comment les traiter autrement.

Je ne sais ni quoi dire, ni comment m’y prendre pour réconforter Rachel. Je ne suis pas très doué pour apaiser les autres par les paroles. Quand Raphaël a un coup de mou parce qu’il pense à Néo, je lui tape sur l’épaule ou la nuque, tandis qu’Andrea est le genre à lui apporter une cannette de bière et une copieuse assiette de nourriture. Nous n’avons pas les mots capables de panser des maux si douloureux. À l’époque où Emma vivait avec nous, je n’ai jamais eu à la consoler ; son mec s’en chargeait. Il l’enlaçait et la berçait en lui chuchotant qu’elle était une battante. Lui, il gérait nos souffrances, tout en mettant les siennes en veille.

Si elle était gênée, Rachel ouvrirait la portière et s’esquiverait. L’heure tourne, son mari pourrait rentrer. Certes, il ne nous verrait pas ; ma voiture est au bout de la rue, garée assez loin du portail de sa baraque. Idem pour les voisins : aucune fenêtre ne donne sur l’impasse. Toutefois, nous ne sommes pas à l’abri d’un imprévu. Si elle redoutait réellement qu’on nous surprenne, elle ne s’attarderait pas dans l’habitacle. Dans mon esprit, ça signifie donc qu’elle a besoin de moi.

Je me sens de plus en plus con, car je ne sais pas comment agir dans cette situation. Je n’ai ni les paroles, ni les gestes. Je suis bloqué, frustré. Même l’éventualité de la prendre doucement dans mes bras ne me paraît pas appropriée, encore moins spontanée.

Elle insinue alors ses billes noisette larmoyantes dans les miennes. Ma respiration se délite. Mes muscles se raidissent. Ma raison bat en retraite.

Cette meuf va avoir ma peau. Elle est la seule qui réussisse à me désarmer d’un regard. Elle me vole un fragment d’âme chaque fois que son esprit fissuré percute le mien. Elle ne s’en rend pas compte, mais elle me perce de toutes parts. Elle a beau avoir douze ans de plus que moi, elle me donne instinctivement envie de la protéger comme aucune autre femme avant elle.

— Embrasse-moi, Sandro, quémande-t-elle en m’implorant de ses grands yeux de biche dont la profondeur engendre un spasme offensif dans ma queue.

En m’humectant les lèvres, j’agrippe ses boucles d’une poigne douce et ferme. Sa bouche impatiente s’entrouvre et son souffle s’accélère pendant que je rapproche mon visage du sien. Je me régale de la tension sexuelle intense qui a investi l’espace exigu. Je suis de retour dans ma zone de confort, comme un coq en pâte. Je déplace ma main libre. Celle-ci délaisse sa cuisse pour contourner sa hanche et déboucler sa ceinture de sécurité. Je note avec plaisir que la pointe de ses nichons se dessine avec effronterie sous son chemisier.

— Remonte ta jupe, exigé-je tout près de ses lèvres.

Sans discuter, Rachel décolle les fesses du siège passager afin de retrousser le morceau de tissu jusqu’à sa taille. Comme si elle n’attendait que ça...

Je baisse les yeux vers le petit triangle d’or coincé entre ses fines cuisses opalines. Voilà ce dont elle a besoin pour cicatriser, que je peux facilement lui offrir. Mon sexe dur à l’étroit dans mon boxer approuve cette perspective.

D’un ton guttural, j’assène :

— Déboutonne ton chemisier.

Elle marque un bref moment d’hésitation. Elle guette les alentours par réflexe, avant de se plier à ma deuxième injonction. Ses mains tremblent en détachant les boutons un à un.

Avant même qu’elle ait achevé son effeuillage, je récompense sa docilité en laissant ma bouche plonger sur la sienne tel un aigle piquant sur sa proie au sol. Je happe sa langue entre mes dents avec sauvagerie, la taquine de mon piercing, la suce jusqu’à ce qu’elle gémisse. Je lui délivre le baiser torride sur lequel nous avons fantasmé tout au long de la journée.

Mais ce n’est qu’une esquisse préliminaire.

Faufilant une main derrière ses genoux, je l’invite à relever prestement les jambes et à s’agenouiller sur le siège. Après deux ou trois tâtonnements, Rachel s’exécute. Elle me rend mon baiser avec une fièvre jouissive, sa langue satinée jouant avec la mienne. Ses doigts téméraires s’infiltrent sous mon tee-shirt avant de caresser mes abdos balafrés. Ils déambulent sur ma peau qui flambe dans leur sillage. Elle me touche avec un désir craintif comme si elle avait peur de me faire mal ou d’être interrompue en si bon chemin. Je suis au moins aussi frustré qu’elle, même si je le dissimule. Je permets à ses paumes d’explorer les muscles de mon torse sous le tissu pendant que nous nous embrassons avec une passion hors norme, assoiffés l’un de l’autre. À genoux sur le siège, Rachel me surplombe ; la cascade de sa crinière chatouille mon visage et ma gorge. Je repousse vivement en arrière sa chevelure, approfondis notre baiser et attrape ses fesses nues à pleines mains. Lorsque l’ongle de ma nymphe commence à titiller mon piercing au mamelon, je gronde dans sa bouche et l’attire à moi avec une brusque détermination. Je guide ses mouvements afin qu’elle me rejoigne au plus vite et nous procure ce que nous voulons tant. L’habitacle est spacieux, mais j’ai tellement hâte de sentir ses courbes contre mon corps que je ne prends pas de précaution et me montre encore plus bourrin que d’habitude. En m’enfourchant, elle manque de se cogner la tête contre le plafonnier. Je plaque son bassin contre le mien, ce qui la force à écarter les cuisses et à les fléchir de part et d’autre de mes hanches. Je suis au bord de la fusion nucléaire.

Rachel dessoude ses lèvres enflées des miennes. Je me baigne dans son regard fervent, m’abreuve de son désir. Elle est à cheval sur mon érection : nos sexes n’ont jamais été aussi proches. Nous pantelons à l’unisson. Ses doigts se cramponnent à mes épaules, les miens se contractent sur son cul bombé. J’enfouis une main entre nous afin de passer le bout de mon majeur le long de sa fente humide et palpitante. Magnifique, elle a mouillé pour moi avant que je la touche. Les dents plantées dans ma lèvre inférieure, je descends la braguette de mon jean avec empressement. Ses pupilles se dilatent lorsqu’elle me voit sortir mon pénis de mon boxer.

— Sandro, appelle-t-elle, à bout de souffle, le teint cramoisi. On... on ne peut pas faire ça ici.

— Je sais, grogné-je en lovant ma figure dans son cou pour le parsemer de baisers tandis que j’enveloppe ses hanches de mes paumes. Je n’ai pas de protection sous le coude. Et sans préservatif, pas de pénétration.

Sans cérémonie, j’aplatis ses replis trempés contre ma queue rigide. Rachel tressaille entre mes bras avec un geignement. Je soupire d’aise contre sa peau veloutée. Son pouls tambourine contre mes lèvres gourmandes, à la même cadence infernale que le mien.

— Je... je dois rentrer chez moi, proteste-t-elle en frissonnant sous l’effet d’un désir ardent.

— Débrouille-toi pour nous faire jouir ensemble, murmuré-je entre deux coups de langue voluptueux sur sa gorge tiède. Sinon, je te baise sans capote, ici, dans ma bagnole. Et pas seulement dans la chatte... Dans le cul, aussi. Tu as déjà été sodomisée, Rachel ?

Mon enseignante recule, choquée par mes mots. Je laisse échapper un rire doux qui contraste avec la crudité de mes propos.

— Apparemment non ! en déduis-je avec une joie mutine. Putain, quelle aubaine, je vais avoir le privilège de prendre ta virginité par-derrière.

— Ce n’est pas mon truc, lâche-t-elle, pudique.

Mon sourire s’élargit. Mes caresses sur ses fesses onctueuses se font bien plus appuyées.

— Avec moi, ça le deviendra.

— Sandro, je ne... Ah !

Je viens de soulever les hanches pour coller mon gland contre son clitoris et lui faire perdre ses moyens. Ses ongles enfoncés dans le creux de mes épaules, elle ferme les paupières en s’arc-boutant avec sensualité. Baladant ma paume sur son buste tout collant de sueur, j’en profite pour écarter les pans de sa chemise et dénuder ses petits seins, que j’estime trop ensorcelants pour rester cachés.

— Tu ne peux pas affirmer que tu n’aimes pas le sexe anal tant que tu n’as pas essayé. Je ménagerai ton cul la première fois, mais nous verrons ça en temps voulu.

Je ploie le dos afin de lui bouffer les nichons sans vergogne. Rachel creuse les reins et s’adosse au volant, en hyperventilant. Je mordille le dessous de son sein jusqu’à imprimer une légère marque rouge sur sa peau de lait, puis je remonte ma langue et suçote son téton dressé. Comme prévu, elle se met à balancer les hanches afin de soulager la pression de nos chairs, en frottant nos sexes nus l’un contre l’autre. Sa vulve chaude est tellement trempée et glissante qu’elle coulisse aisément sur toute la longueur de ma queue. J’embrasse sa gorge et sa poitrine, en utilisant ma langue percée et mes dents pour l’obliger à se cambrer et à s’offrir à moi. Sa main fébrile se perd dans ma tignasse en bataille et tire sur mon cuir chevelu, mais ça me déplaît. Je chope ses poignets, lui ramène les bras dans le dos et la maintiens entravée tandis qu’elle continue à onduler sur ma verge gonflée en poussant des râles saccadés. Elle n’a plus aucune inhibition. Elle a le diable au corps et me fait déjà transpirer à fond. Le plaisir que notre duel bouillant lui procure la consume désormais tout entière, ce qui amplifie le mien de manière exponentielle. Une urgence irrépressible conditionne notre friction frénétique. Nous devons nous libérer. De plus, l’éventualité que quelqu’un nous surprenne dans cette position affolante me fait encore plus durcir contre la chair de ma muse. La baise en public, c’est la meilleure.

J’abaisse les yeux vers sa petite chatte qui astique ma queue luisante de plus en plus vite, de plus en plus fort. Cette vision érotique me propulse direct dans un univers parallèle comme un électrochoc. Impression fulgurante que mes reins et mon sexe se carbonisent au moment où je jouis dans un rugissement rauque et primaire, en éjaculant sur le pubis de ma professeure. La bouche grande ouverte, les paupières closes, Rachel renverse la tête en arrière, émet un long cri asphyxié et explose à son tour en convulsant contre mon corps, ses poignets captifs de mes mains.

J’éclate d’un rire éraillé alors que ma muse se blottit en tremblant contre mon torse, terrassée par son orgasme. Ah putain, que c’était bon ! Affaissé dans mon siège, j’enroule les bras autour d’elle et savoure ce moment de plénitude commune. Nous haletons, le cœur battant à tout rompre. Les vitres recouvertes de buée témoignent de notre débordement sulfureux.

— Dis-moi, Rachel...

— Sandro ? murmure-t-elle d’une voix lointaine, la joue contre ma clavicule.

— Tu vas poser nue pour moi, n’est-ce pas ?

Elle soupire profondément dans mon cou.

— Tu connais déjà ma réponse.

Chapitre 5

La valse, Camille Claudel

Rachel

Le pinceau est l’extension de mon bras.

J’ai sélectionné des brosses en soie, adaptées à la technique de l’huile sur toile. J’ai commencé par tracer les contours des motifs avec l’essence de térébenthine avant d’appliquer ma première couche. Deux autres seront nécessaires lorsqu’elle aura séché. Il me faudra des jours pour achever cette œuvre. La peinture à l’huile impose une patience d’orfèvre que tout le monde ne possède pas, même parmi les artistes. Personnellement, elle me relaxe. J’ai mis de la musique sur mon enceinte connectée à mon portable, une playlist comportant des chansons qui me transcendent, à l’instar de Breathe me. La voix chaude et puissante de Sia déchaîne une myriade d’émotions en moi. Elle aiguise mon sens de l’esthétisme ainsi que mon inspiration.

Il s’agit d’un paysage académique, un style que je maîtrisais très bien autrefois. J’ai imprimé des photos d’un parc naturel de la région et ai regroupé plusieurs éléments sur ma toile afin de recomposer la scène. J’ai représenté au premier plan le ruban élégant d’une rivière bordée de galets, avec des effets de transparence aquatique ; au second plan, une forêt aux cimes or et émeraude et, dans le fond, trois montagnes jumelles rayées de multiples cascades argentées. La perspective atmosphérique qui confère une profondeur visuelle à mon tableau est bien engagée grâce à mon dégradé progressif. Je suis très loin d’avoir fini : j’ai des centaines de détails à rajouter, de contours à estomper et d’ombres à incorporer, mais globalement, je suis déjà satisfaite du naturalisme¹ de mon paysage. Si je parviens à l’accentuer et à figurer l’image exacte que j’ai en tête, un spectateur qui découvrira ma peinture sur un support numérique la confondra peut-être avec une photographie et pensera que le site existe vraiment.

Cela dit, je n’en suis pas à ce stade. La matière doit être travaillée, étalée, modelée. La lumière, équilibrée. La couleur, peaufinée. Je peux passer une heure à effectuer des mélanges de pigments sur ma palette avant de dénicher la nuance idéale. Ma méticulosité est à la fois une qualité et un défaut. Quant à la rigueur à laquelle je m’astreins, je pense qu’elle induit toute la différence entre un amateur qui s’adonne aux loisirs créatifs et un artiste chevronné dévoué à sa passion.

On toque à la porte de mon atelier, derrière moi. J’éteins la musique, dis à Jack d’entrer et me retourne vers mon époux en pyjama, avec des poches peu seyantes sous les yeux.

— Il est plus de 4 heures du matin, Rachel..., signale-t-il d’une voix pâteuse.

— Mince, la musique t’a réveillé ? J’ai réglé le volume au minimum, mais si tu l’as entendue, je peux aller chercher mon casque.

— Non, j’avais soif, je suis descendu boire de l’eau. Pourquoi n’es-tu pas couchée ? Tu as encore des insomnies ?

— Je n’avais pas sommeil.

Je m’abstiens de préciser que je n’ai pas ingéré mon somnifère, car je tenais à terminer ma première couche de peinture – ça le dépasserait. Je viens à peine de retrouver mon mojo : aller au lit m’aurait coupée net dans mon élan. L’appel de l’art est irrésistible. La création qu’on reporte au lendemain lorsqu’elle est à son paroxysme est, pour moi, une hérésie. Sandro serait de mon avis.

— Chérie, je suis plutôt content que tu te sois réapproprié ton atelier et que tu aies repris la peinture, mais tu travailles demain matin, m’admoneste-t-il tandis que j’essuie mes doigts souillés sur un chiffon.

— Aujourd’hui, tu veux dire, le corrigé-je en haussant les épaules. Tant pis ! Si je suis claquée, je ferai avec. Tu aimes mon projet ? (Un sourire nostalgique se forme sur mes lèvres.) Il me rappelle les paysages de la grande randonnée qu’on a faite lors de nos premières vacances dans le nord de l’Espa...

— C’est déraisonnable. Ça ne te ressemble pas, me coupe-t-il avec une âpreté intransigeante.

Mon sang ne fait qu’un tour. Je balance le chiffon sur la table au milieu de mes outils puis, les mains sur les hanches, j’affronte le regard réprobateur de mon conjoint mal luné.

— Tu devrais peut-être aussi tester l’option de la déraison de temps à autre, Jack. S’écarter de la routine est un bienfait pour le corps et l’esprit qui permet de prendre du recul sur de nombreux sujets.

Évidemment, il ne saisit pas le double sens de mon discours. Comment le pourrait-il ?

— Tu te conduis comme une adolescente, Rachel. Pourquoi ces humeurs versatiles ? Ça se passe mal avec tes élèves et tes collègues ? (Je secoue la tête, excédée.) Tu as changé ces derniers temps.

— Je n’ai pas changé.

— Si. Ta tenue d’aujourd’hui était inconvenante et inadaptée à ton milieu professionnel, par exemple.

— Inconvenante ? Inadaptée ?

— Je ne comprends pas ce qui t’a pris de t’habiller comme Charlène. (Il ébauche une grimace.) Je ne sais pas si elle t’a encouragée sur cette voie douteuse ou si tu tentes de la copier parce que tu es mal dans ta peau, mais ce n’est pas toi. On a dû te dévisager toute la journée à l’école. Ce devait être gênant pour tout le monde. Si ta jupe avait eu cinq centimètres de tissu en moins, on t’aurait prise pour une tapineuse. Bel exemple pour tes étudiantes. Tu portais cette chose moulante pour attirer mon attention ? Si tel est le cas, c’est réussi.

Je suis abasourdie par sa misogynie. J’ai noté qu’il m’avait toisée avec réprobation en rentrant du travail, mais j’étais à des lieues d’imaginer qu’il avait pensé sur le coup que je ressemblais à une pute ou que je singeais l’allure plantureuse de mon amie. Et pour enfoncer le clou, il ose ramener mes agissements à lui !

— Tu es tellement à côté de la plaque ! répliqué-je d’un ton incisif en prenant sur moi pour ne pas lui sauter à la gorge. D’abord, ma tenue n’avait rien d’inconvenant et personne n’a été « gêné », à part toi j’entends, puisque nous ne sommes plus dans les années 50. La plupart d’entre nous avons évolué ! Ensuite, je la portais pour être mieux dans ma peau et me sentir plus jolie, justement. Enfin, j’ai adoré m’apprêter de la sorte.

— Ce genre de tenue frise le vulgaire, surtout sur une femme de ton âge dotée d’un certain statut social. (J’ai un haut-le-cœur !) Avec ta classe naturelle, je te garantis que tu n’as aucunement besoin de ces artifices tape-à-l’œil qui te font passer pour une personne que tu n’es pas.

— Je suis consternée par ton jugement sexiste, pour ne pas dire arriéré !

— Est-ce un crime pour un mari de donner son avis à son épouse ?

— Mais je ne t’ai pas demandé ton avis, Jack ! Et il va falloir t’y habituer, car je compte me relooker et mettre bien plus de couleurs dans mon dressing. Que ça te plaise ou non ! le rembarré-je d’un ton suffisant.

— Il y a plus important que les vêtements.

— Là-dessus, je suis d’accord avec toi !

— Il y a ton changement de personnalité.

Je manque de m’étouffer d’indignation.

Cette confrontation tardive est un cauchemar !

— Tu es devenue bien plus secrète, susceptible et distante en parallèle. C’est un signe d’alerte. J’ai peur que tu fasses une rechute dépressive sans t’en rendre compte. Tu devrais consulter ta psychiatre.

— C’est une manie chez toi de remettre mon sort entre les mains de ma psy ! Ça t’arrange de t’en décharger, n’est-ce pas ? Mais comme tu ne veux pas jouer les époux totalement indifférents, tu te donnes bonne conscience en me prodiguant des sermons inutiles et des pseudo-conseils faussement protecteurs entre deux séances. Ne t’emmerde pas trop, Jack, je me porte mieux quand tu n’ouvres pas la bouche !

Mon mari se raidit, une expression ahurie sur les traits. Est-ce que je jubile de lui avoir balancé le venin qui empoisonne mon cœur depuis des mois ? Mille fois, oui. Je me sens allégée d’un poids, même s’il me reste une tonne de fardeaux toxiques en stock.

— Tu deviens mauvaise avec la fatigue, finit-il par bougonner comme s’il ignorait quoi répliquer d’autre.

— Ou simplement perspicace.

— Rachel, ne me parle pas comme ça ! s’emporte-t-il soudain, empourpré de fureur. C’est de l’irrespect !

— De l’irrespect ? C’est la meilleure du siècle ! m’exclamé-je en fendant les airs d’une main indignée. Était-ce respectueux de ta part d’oublier notre anniversaire de mariage ? Dîner avec tes amis au restaurant et choisir de ne PAS rappliquer chez toi lorsque ta femme t’a appris ta bévue au téléphone ?

— Ne remets pas ça sur le tapis, je me suis excusé, grince-t-il entre ses dents.

— Tu t’es excusé et je t’ai pardonné, oui, lâché-je en plantant un regard rempli de douce froideur dans le sien. Mais je ne suis pas acquise pour autant. Laisse-moi juste te faire remarquer quelque chose que tu devrais mieux mémoriser que la date « insignifiante » de notre mariage : les femmes pardonnent les hommes, mais elles n’oublient jamais les blessures qu’ils leur ont infligées.

Un silence puant de rancœur s’érige entre nous. Il me scrute d’un air interdit comme s’il avait une étrangère en face de lui. Et quelque part, c’est la vérité. Je viens de le menacer de représailles pour la première fois de ma vie. Il n’en revient pas.

Pour ma part, je me sens étrangement fière.

Après avoir expiré pour garder son sang-froid en déroute, il affirme :

— La date de notre mariage n’est pas insignifiante pour moi. J’ai commis une erreur et je me suis efforcé de la rattraper. Qu’est-ce que tu veux de plus ? (Je ne réponds pas, vu que je ne crois plus en notre couple.) Que les choses redeviennent comme avant, peut-être ? Ce n’est pas possible et nous le savons tous les deux !

Mon cœur martèle mes côtes si fort que j’en ai mal à la cage thoracique.

— Bien sûr que ce n’est pas possible ! Mais tu n’as pas essayé. Tu as baissé les bras d’office et tu t’es détaché !

Comme moi lorsque j’étais jeune et l’ai suivi... J’ai abandonné mon rêve de devenir une vraie artiste. Jack, lui, a renoncé à sauver notre mariage après l’épreuve qui nous a foudroyés.

— Parce que je souffrais. Autant que toi, déclare-t-il d’une voix glaciale et aigrie. Et plus encore après ta tentative de mettre fin à tes jours. Mais je devais te soutenir en priorité au lieu de m’apitoyer sur moi-même ! Parce que c’est le rôle d’un mari. Se sacrifier pour son épouse.

Son déni effarant me donne envie de hurler d’un rire hystérique.

Son soutien, je l’ai espéré, sans en formuler la requête.

Son soutien, je l’ai imploré inconsciemment par des torrents de larmes et des crises d’angoisse. Ce qu’il ose appeler « soutien » et « sacrifice », j’aurais tendance à les nommer « minimum syndical d’attention et d’interactions conjugales », tel un baume périmé sur une plaie béante, qui viserait à se déculpabiliser de sa négligence. Serais-je tout de même passée à l’acte si j’avais reçu son attention ? Je ne le saurai jamais.

Maladroitement, j’ai appelé Jack à l’aide. J’ai prié pour qu’il soit plus présent à la maison et qu’il accepte de délaisser sa galerie afin de me bichonner. Mais il ne l’a pas fait. Il m’a laissée me noyer dans la mer de mon chagrin et dégringoler dans le puits de ma solitude. Non, ce n’est pas grâce à lui que j’ai remonté la pente. C’est avant tout grâce à mon traitement, à ma psychiatre, à Charlène et, je suppose, à ma volonté.

Jack a vu dans ma tentative de suicide un acte de lâcheté. Une trahison personnelle. Une preuve honteuse de ma faiblesse de caractère. Une vengeance envers lui.

D’où notre éloignement accru depuis ce jour.

Ce n’était pas pour le punir de ses défaillances d’époux, c’était pour me sanctionner moi… et éliminer la douleur insoutenable qui me vrillait la chair et l’âme. Je jugeais que je n’étais pas digne de vivre. Que le monde se porterait mieux sans moi. Que j’étais une anomalie, une erreur de la nature. Je n’avais plus aucune estime de moi-même. Je ne percevais même plus les couleurs qui définissaient mon existence. Je me barricadais dans une énorme bulle de noirceur mouchetée de touches grises, sans une goutte de lumière à l’horizon. Dans ma logique déformée par les ombres de ma dépression, l’unique manière d’éclater la bulle et de pouvoir m’en extraire était l’aiguille de la mort. La libération...

Jack et moi nous regardons en chiens de faïence. Il finit par baisser les yeux, pivote sur ses talons et, comme toujours...

Me laisse seule.

Mais j’ai décidé que, cette fois, je ne pleurerais pas.

Vive la communication !

En avalant une bouffée d’oxygène, je reprends mon pinceau et ma palette, puis je me rapproche de ma toile. Je trempe la brosse dans une pâte jaune pâle et, délicatement, je répands de minuscules points de soleil sur les feuilles d’un saule pleureur isolé, afin d’apporter la lumière qui lui manquait cruellement jusqu’à présent.

Hélas, ma main tremble tellement que je rate mon effet pictural.

***

Quelques jours plus tard, le directeur me convoque dans son bureau. Mon cerveau élabore déjà des trames catastrophes et se prépare à déblatérer des mensonges crédibles au cas où il m’accuserait d’avoir une liaison avec un élève. Mais, Dieu merci, il s’avère aimable et avenant, nullement suspicieux. Trade me demande en premier lieu si j’ai « repris du poil de la bête » depuis la rentrée, comme mon attitude positive et ma décontraction globale semblent le suggérer. Je lui réponds par l’affirmative en placardant un sourire artificiel sur mes lèvres. Mon récent changement d’allure doit être pour quelque chose dans l’impression que je dégage auprès d’autrui.

En effet, j’ai rafraîchi ma garde-robe et modifié mes habitudes. Appliquant les conseils des vendeuses dans les boutiques en ville, j’ai acheté des tenues plus modernes et plus ajustées à ma morphologie que les vieilleries démodées qui traînaient dans ma penderie. Tant qu’à faire, je me suis également rendue chez le coiffeur afin de couper les pointes abîmées de mes boucles et de restructurer mon dégradé : je négligeais ma chevelure depuis trop longtemps. De mon coffret poussiéreux, j’ai ressorti d’anciens bijoux colorés et raffinés. J’avais perdu le réflexe d’en porter. Je me maquille désormais chaque matin, même si je veille à garder la main légère. Un trait d’eye-liner noir, du mascara et un zeste de gloss suffisent à m’octroyer une meilleure mine.

C’est dingue comme toutes ces petites choses contribuent à retrouver confiance en soi, du moins en partie. Je n’aurai jamais l’assurance et le sex-appeal de Charlène, mais je me sens plus femme, tout simplement.

Je serais une hypocrite si je prétendais que je ne fais pas ça pour plaire à Sandro et conserver la primeur de son regard, mais ce n’est pas la seule raison : je m’habille aussi différemment dans le but de me sentir mieux dans mon corps et dans ma tête. Et ça fonctionne. Je n’ai plus la boule au ventre avant d’aller à l’école, ce qui est un grand pas en avant. Mine de rien, ça m’aide également au niveau social, à m’imposer auprès de mes étudiants – plus sages et assidus en cours – et de mes collègues – plus ouverts et curieux, comme s’ils me redécouvraient. Je suis probablement sur la bonne voie pour effacer l’étiquette de la femme invisible doublée de l’enseignante névrosée que l’on m’a collée entre les omoplates l’année dernière. Je deviens de plus en plus indépendante et affirmée dans l’ensemble, et n’hésite plus à dire ce que je pense lorsqu’il faut recadrer quelqu’un. Par moments, je me surprends agréablement moi-même.

Après m’avoir dit que l’amélioration de mon moral ainsi que mon investissement professionnel lui faisaient plaisir, Trade m’interroge sur l’ambiance de mes cours et mes rapports avec les élèves aux profils hétéroclites. Je lui sers des banalités polies dont il se contente. Je profite de l’occasion pour lui indiquer qu’une commande serait judicieuse pour remplacer le matériel défectueux et usé au sein de ma classe. Comme souvent, le directeur rechigne en évoquant son excuse favorite, « restrictions budgétaires », mais je suis résolue à obtenir gain de cause. Je m’obstine en déployant mes arguments jusqu’à ce qu’il cède, puis je me félicite en mon for intérieur d’avoir décroché cette humble victoire. Notre dialogue dérive sur la galerie de Jack, sujet qui l’intéresse toujours alors qu’il me barbe profondément, et se conclut par la sortie culturelle que Charlène et moi avons programmée pour les première année dans un musée d’art contemporain.

Ensuite, il est temps pour moi de prendre congé.

Le lendemain, Sandro me donne rendez-vous en milieu d’après-midi à la bibliothèque de l’école. Ni lui ni moi n’avons cours à cette heure. Trois élèves studieux sont en train de travailler autour d’une table au centre de la salle, des manuels empilés entre leurs ordinateurs portables, sous l’œil amorphe du bibliothécaire derrière son bureau. L’un des jeunes gens relève la tête et, du bout des lèvres, me salue d’un « Bonjour, madame Dumas ». Je lui adresse un sourire au passage avant d’aller rejoindre Sandro dans une allée tout au fond. Il s’agit d’une section consacrée à un mouvement artistique méconnu. Par conséquent, elle est bien moins fréquentée des étudiants.

Je m’approche de lui en rasant l’étagère. Il range le bouquin qu’il compulsait avant mon arrivée et me toise de la tête aux pieds, détaillant mes ballerines, mon pantacourt clair et mon top corail légèrement échancré, qui moule ma poitrine. Il ne parle pas, car on pourrait nous entendre, mais son petit sourire vicieux est limpide : ma tenue du jour est à son goût. Des papillons en acier voltigent dans le creux de mon ventre.

Je m’adosse au rayonnage en le défiant du regard, avec la sensation d’avoir dix ans de moins que mon âge. Sandro se poste à quelques centimètres de moi, tend le bras et appuie sa main sur le bord de l’étagère. Son parfum viril m’imprègne. Il flirte, me provoque, effleure mon nez du sien, renifle ma joue… De sa main libre, il caresse la courbe de ma hanche. Je ne bronche pas malgré l’onde de chaleur épicée qui se propage dans tout mon corps au point de me liquéfier. Ses orbes lumineux s’enracinent dans les miens tandis que ses doigts s’aventurent sur l’arrondi de ma fesse. Ses lèvres au dessin souriant taquinent les miennes. Nous nous cherchons comme chat et souris.

Mes mains encerclent sa taille et le tirent en avant jusqu’à ce que nos bustes se heurtent. Dans la foulée, nos bouches s’unissent sans modération, nos langues se nouent et nos doigts vadrouillent sur nos corps avec appétence. Les siens, fougueux, malaxent mes fesses et mes seins, attisant le feu qu’il a allumé dans mon intimité d’un simple regard moins de trente secondes avant. Les miens, plus calmes, ratissent ses cheveux et descendent le long de son torse. Nous tâchons de ne pas émettre de bruit lors de notre étreinte dérobée.

Nous jouons à un jeu dangereux, puisque les élèves et le bibliothécaire se trouvent à moins de quinze mètres de nous, de l’autre côté du rayonnage dont les livres resserrés camouflent nos silhouettes. Cependant, nous éviter et nous ignorer en sachant que nous sommes dans le même bâtiment est un supplice. Nous n’avons pas pu résister à l’idée pimentée de nous retrouver seuls quelques instants à l’abri des regards.

Chaque jour, nous nous voyons en coup de vent pour échanger baisers et caresses entre deux cours. En général, nous ne perdons pas de temps à bavarder ; nous nous rattrapons au téléphone le soir, où nous sommes plus prolixes. Quand Jack est dans les parages, je prétexte que Charlène m’appelle et me retire dans le jardin.

Avec mon mari, c’est de plus en plus compliqué. Il m’adresse à peine la parole depuis notre dispute l’autre nuit dans mon atelier. Il essaye de me faire payer ma révolte de l’autre nuit, mais ça m’est égal. Sa froideur ne m’atteint plus.

Mon étudiant et moi n’avons toujours pas couché ensemble. Je commence à désespérer. Quoique fabuleux, l’orgasme dans sa voiture m’a laissé un goût de trop peu. Je veux de toutes mes forces qu’il me possède. Cette attente me dévore, j’y pense sans cesse. Ce n’est pas faute d’y avoir fait allusion à maintes reprises. Quand j’aborde le sujet, il s’esclaffe avant de rétorquer son sempiternel « Bientôt, ma muse » d’une voix profonde qui décuple ma frustration sexuelle. C’est précisément ce qu’il cherche. Même si je suis sûre qu’il en meurt autant d’envie que moi, Sandro se fait désirer. Soit pour me rendre encore plus accro à lui, soit pour me torturer – voire les deux. Il m’a interdit de me masturber, et je lui obéis. Il m’allume en classe avec des sextos que je ne peux résister à lire derrière mon bureau pendant que les élèves travaillent. L’un d’eux m’a coupé le souffle. Il s’agissait d’un somptueux poème érotique sur le thème de la mythologie grecque.

[Déesse de l’amour et de la beauté,

Je boirai à ta source de volupté,

M’enivrant de ton nectar d’ambroisie²,

Jusqu’à l’apothéose de notre folie.

Après avoir sombré dans les eaux du Styx³,

Parée de ton plumage d’or de phœnix,

Tu t’envoleras vers le mont Olympe,

En chantant une lascive complainte.

Embrase-toi dans l’enfer de ma rédemption,

Jusqu’à ce que tes cendres forment mon nom.]

C’était la métaphore d’une jouissance procurée par sa langue entre mes cuisses. Lorsque j’ai regardé dans sa direction, il a aussitôt relevé le nez de son chevalet et m’a dédié un sourire en coin lourd de promesses débauchées.

J’ai mouillé à la lecture… et il le savait très bien.

Un midi, nous nous éclipsons de l’école, en partant séparément. Nous allons manger dans un bar à sushis près du centre-ville. Il insiste pour m’en fourrer quelques-uns dans la bouche et rit allègrement lorsque je lui mords le bout des doigts. Après le repas, nous musardons dans les rues en parlant de nos travaux artistiques respectifs. Sandro me pose des questions sur la toile paysagère que je viens de terminer. En développant les étapes créatives, je lui dévoile des photos sur mon portable. Il zoome sur l’image.

— Belle technique.

— L’art, c’est comme le vélo : ça ne s’oublie pas, allégué-je en rangeant mon téléphone dans ma besace.

— Le résultat envoie du lourd d’un point de vue académique. Bien que je ne sois pas très adepte des paysages à cause du côté statique, le tien est poignant de réalisme. Et ta perspective, au poil. Moi, je n’aurais jamais la patience de superposer trois couches, avoue-t-il, les mains dans les poches tandis que nous longeons le canal.

— Tu es patient pour d’autres choses, pourtant.

Ma saillie mordante lui extirpe un rictus de diable.

— Tu me remercieras en temps voulu, ma Vénus. Quand tu connaîtras le meilleur orgasme de ta vie grâce à moi, tu te diras qu’on a eu cent fois raison d’attendre.

Avant, j’aurais été écrasée de honte d’entendre ces mots en public. Je n’irais pas jusqu’à prétendre être blasée, mais le langage décomplexé de Sandro ne me désarçonne plus. Sa franchise est devenue une sorte de repère pour moi. De surcroît, les passants que nous croisons en sens inverse ne nous entendent pas ou ne prêtent pas attention. Nous nous fondons dans la masse des flâneurs.

— Tu n’envisages pas que ça puisse être moins bien que tes fantasmes ? Comme ces œuvres d’art magnifiques qui nous fascinent dans les bouquins et qui se révèlent finalement décevantes lorsqu’on les voit en réalité, énoncé-je avec douceur.

— Putain, non, je suis une bête, réfute-t-il avec son arrogance de jeunesse.

— Je n’en doute pas. Mais je ne parlais pas de toi.

— Rachel, la bonne baise, c’est comme le vélo et la peinture, ça ne s’oublie pas non plus.

Pourvu qu’il ne se trompe pas. En tout cas, qu’il ne compte pas sur moi pour l’implorer de franchir le cap. J’ai beau me soumettre à ses jeux et désirer passer à l’acte, j’ai ma dignité !

Le son mélodieux d’un violon s’élève dans les airs. La source de la musique classique brillamment interprétée capte notre attention. L’artiste est un SDF âgé au teint basané, la barbe embroussaillée, accoutré de hardes. Les paupières closes, transfiguré par les notes puissantes qu’il tire de son instrument, il est assis sur un tabouret devant un mur, son vieil étui ouvert devant lui. Un petit groupe s’est rassemblé à distance pour l’écouter, mais la plupart des passants ne ralentissent pas l’allure. Sans nous concerter, mon étudiant et moi stoppons devant le violoniste virtuose. Sa musique sublime et romantique diffuse un large panel d’émotions et atteste d’une pratique de longue date. Son savoir-faire me laisse à la fois admirative, méditative et compatissante. Ce pauvre monsieur serait-il un ancien violoniste de profession qui, à cause des aléas de la vie, a tout perdu ?

— Doué, le mec, commente Sandro avec une moue approbatrice.

— Je trouve aussi. Dommage qu’il ne récolte pas plus de succès auprès du public, dis-je en louchant sur les quatre pièces qui se battent en duel dans son étui.

— Ces gens-là sont trop cons ou trop pressés pour identifier le talent lorsqu’il se présente à eux. Ils ne savent pas apprécier les arts à leur juste valeur. (Il se mord la lèvre avec un sourire canaille, l’œil pétillant de malice.) Hé, et si on filait un coup de pouce au clodo mélomane ?

Oh, oh, qu’est-ce qui lui passe par la tête ?

— C’est-à-dire ? m’enquiers-je, méfiante.

— Danse avec moi, lâche-t-il en me prenant par la main.

Mes yeux s’arrondissent comme des soucoupes.

Danser ?

En pleine rue ?

Sur un morceau de violon ?

— Tu n’es pas sérieux !

— Bouge ton petit cul, je veux offrir à ces nazes une performance artistique en duo, décrète-t-il en reculant, tentant de m’entraîner avec lui. (Piquant un fard, je secoue la tête avec véhémence, résistant à sa traction.) Danse avec moi, ma nymphe ! s’exclame-t-il en haussant le ton avec transport, monopolisant le regard des badauds.

Une performance artistique en duo, et puis quoi encore !

— Non, arrête ça ! Tu es taré ! m’étranglé-je en le fusillant du regard afin de le couper dans son élan.

Est-ce un nouveau jeu qu’il vient d’improviser pour m’humilier ? Nous attirons beaucoup trop l’attention, ce n’est vraiment pas raisonnable ! Une bouffée d’anxiété me submerge. Je balaye du regard les visages qui nous cernent, la tête rentrée dans les épaules. Sandro pose une main sur sa poitrine en prenant à témoin les gens à proximité, qui semblent amusés par son cinéma, contrairement à moi qui suis au comble de l’embarras.

— Messieurs-dames, cette femme sans cœur brise le mien en refusant de danser avec moi alors que je m’en faisais une joie immense ! Je suis désespéré... Comment puis-je la convaincre de m’accorder cette gentille faveur ?

— Mais tais-toi, Sandro !

— Oh, dansez avec lui ! m’encourage une femme d’une soixantaine d’années avec un sourire enthousiaste. Si j’avais encore votre âge, mademoiselle, je n’hésiterais pas devant l’invitation d’un si charmant jeune homme !

— Charmant oui, mais il en abuse clairement !

J’essaye de me dégager de la prise de Sandro. Hélas, il passe à la vitesse supérieure. Il se penche devant moi et m’attrape par les cuisses. Comme si je ne pesais rien, il me hisse sur son épaule sans cérémonie, semblable à un homme des cavernes qui récupère son gibier.

— Repose-moi tout de suite, MERDE ! m’écrié-je en me débattant et en me tortillant, estomaquée par son attitude grossière.

Je savais déjà qu’il se fichait du regard des autres, mais je n’imaginais pas qu’il serait capable de... ça ! Je vais le tuer de m’avoir fait ce coup traître !

En prime, je m’aperçois que le nombre de passants autour de nous augmente de minute en minute ! Les gens se bidonnent devant le cirque de mon ingérable étudiant, lui consacrant plus d’attention qu’au violoniste imperturbable qui continue à jouer de son instrument. Il tourbillonne sur lui-même, m’imposant sa volte preste. Avec un petit cri, je me cramponne à ses reins pour ne pas être déséquilibrée.

— Soit tu danses avec moi, soit je te balance dans le canal ! Que choisis-tu ? scande-t-il avec désinvolture.

— Tu... tu n’oserais pas ! m’indigné-je devant son ultimatum sournois, en redressant la tête.

— Oh que si, ma muse. Ça me donnera une excuse pour plonger, te sauver de la noyade et te faire du bouche-à-bouche.

Je blêmis de panique.

Bien sûr qu’il oserait !

— Mais fous-la à l’eau, ta blonde coincée ! exulte une adolescente aux cheveux roses parmi les spectateurs. Moi, je veux bien danser avec toi, et plus encore !

Sandro explose de rire et mime un baiser sonore à la fille, qui le lui rend avec entrain. J’hallucine !

— Dernière chance, Rachel...

— OK, OK, je vais danser avec toi !

Il me repose à terre. Indifférent à mes regards noirs, il positionne sa main droite sur ma taille et enroule sa main gauche autour de la mienne.

— On ne se tient pas comme ça quand on valse sur ce genre de musique, hasardé-je d’un ton incertain.

— Je n’ai jamais appris à danser. On va créer notre propre valse.

— Ce sera une calamité...

En resserrant mon corps contre le sien, Sandro me destine un sourire aussi radieux que ravageur qui dérègle les battements de mon cœur, embrase ma chair et illumine mon âme.

— C’est ça qui est bon... Le chaos. Les fêlures. Les ratés. La perfection réside dans l’imperfection.

Voilà le genre de phrase qui me rappelle pourquoi je suis tombée amoureuse de lui.

Abîmée dans l’océan de son regard céruléen, je me laisse porter par l’ample mouvement qu’il initie, occultant tous les spectateurs qui nous observent et nous considèrent probablement comme un couple excentrique. Au fil des secondes, ma main sur l’épaule de mon élève se décrispe et mon corps s’assouplit contre le sien. Nous virevoltons au milieu de la rue, mes boucles fouettant mon visage selon les mouvements que nous exécutons. Nous ne réussissons pas à nous accorder toujours avec les notes, la plupart de nos pas sont malhabiles, notre danse est souvent rudimentaire, mais le ridicule est indissociable du jeu. Je viens de réaliser qu’on ne connaissait pas ces gens et qu’on ne les reverrait jamais. Quand je marche sur le pied de mon partenaire ou me cogne contre lui, il pousse un juron et se gondole. Moi, je ris déjà à gorge déployée. Nous chancelons, emportés dans notre élan, en manquant de chuter. Ponctuellement, le jeune homme me soulève de terre le temps d’un tour, ses bras sous mes fesses, les miens autour de son cou. Ou, nos mains nouées, il m’incite à tournoyer sous son bras levé au-dessus de nos têtes, sous les ovations bon enfant du public.

J’envoie valser, littéralement, ma concentration et ma hantise d’être jugée ou même reconnue par les autres. Sans aucune méthodologie, je m’abandonne à la musique du violon et, plus encore, à tout ce que Sandro bouscule au fond de mon être estropié. Je dépasse mes réserves, repousse mes limites, détruis mes tabous, surmonte mes angoisses, écoute mes instincts de femme, émerge de mon coquillage géant.

Un brin de liberté. Je savoure le goût perdu de ce mot.

Un éclat de folie. Je découvre ce terme.

La clarté qui se dessine entre deux obscurités. J’en suis pleinement consciente.

Je me rends alors compte que je suis heureuse de danser avec Sandro Ferreira sur une musique qui célèbre l’amour, nos corps évoluant dans l’espace urbain avec une anarchie synchrone. L’évidence me frappe comme une gifle, car je n’ai pas éprouvé une telle euphorie depuis des mois. Je n’ai pas la moindre envie que ce moment se termine. Jamais...

Et surtout, je sens intimement que cette danse, qui symbolise notre liberté, notre déraison et notre passion, me marquera jusqu’à la mort.

La folie peut être belle et lumineuse.

La preuve avec mon artiste maudit.

À la fin du morceau et de notre performance, tous les passants applaudissent. Quelques-uns nous acclament avec un sourire jovial et un regard bienveillant. Je présume qu’ils ont été touchés par notre petite danse et ce que nous dégageons ensemble. En harponnant mon visage entre ses mains, Sandro saute sur l’occasion de m’embrasser pour signer notre œuvre. Quoique succinct, notre baiser est intense, brûlant, sans retenue. Est-ce que ce geste marque l’officialisation de notre liaison pour lui, ou n’est-ce qu’une impulsion ? Partagée entre confusion et bonheur, je ne sais pas trop comment réagir. Le jeune homme se détache de ma bouche en me gratifiant d’un clin d’œil et pivote vers les spectateurs pour les interpeller :

— Grazie mille a tutti ! (Il effectue une courbette théâtrale avant de taper trois fois dans ses paumes, bruyamment.) Ne soyez pas radins, les gens, faites péter la monnaie pour que ce prodigieux musicien puisse casser la croûte les prochains jours ! On s’est donnés à fond pour vous, là !

Je souris largement en voyant la majorité vider leurs poches pour distribuer de l’argent au SDF, qui semble ému et reconnaissant. Sandro sort un billet à son tour et le jette dans l’étui du violon en louangeant le vieux mélomane. Ils discutent une minute, se serrent la main, puis mon étudiant revient vers moi en se frottant les paumes.

— Tu sais quoi ? J’aurais dû te balancer à l’eau, on aurait récolté plus de fric.

— Imbécile, l’insulté-je, attendrie.

— Tu t’es éclatée autant que moi.

— C’était moins pire que je ne le pensais.

— On casserait la baraque si on était des artistes de rue ! Je peindrais des portraits et toi, des paysages. On bosserait où et quand on voudrait, aucune contrainte, pas de règles, pas de comptes à rendre. Personne ne nous emmerderait. Émancipés de la société. On copulerait dans la nature, tout ça. Plages, prairies, forêts, déserts. Sex, art and freedom⁴ serait notre devise rien qu’à nous ! lance-t-il en claquant des doigts.

— Bien sûr, soupiré-je en levant les yeux au ciel face à sa plaisanterie saugrenue. Une vie bohème dans une caravane, avec notre matériel entassé dans tous les coins.

— Évidemment, ma muse ! Sauf que ce serait une caravane de luxe, pas un vieux machin pourri. Parce qu’on exposerait nos travaux dans les plus prestigieuses galeries de France, qu’on sélectionnerait. On filmerait nos performances artistiques avant de les poster sur le Net pour gagner plus de thunes. Ce serait d’enfer, non ?

— Ce serait UN enfer, le démens-je, amusée malgré moi par son imagination intarissable.

— Un paradis sans fin, oui. Juste nous deux.

Juste nous deux.

Je m’ébroue pour me ressaisir en me répétant que Sandro verse dans l’humour pince-sans-rire. La façon dont il s’emballe en m’exposant ce scénario tiré par les cheveux repose sur son sens de l’ironie très particulier. Je m’interdis d’espérer quoi que ce soit et de concevoir un « nous » suivi d’un verbe conjugué au futur.

Son sourire meurt sur ses lèvres à l’instant où le violoniste entonne un nouveau morceau de musique d’un spleen à fendre le cœur.

Avec la raideur d’un automate rouillé, mon élève se retourne vers le SDF et rompt notre contact en ôtant sa main de la mienne.

— Sandro, qu’y a-t-il ? soufflé-je, interloquée par sa réaction étrange.

— L’Adagio d’Albinoni..., déclare-t-il d’une voix d’outre-tombe qui me congèle l’échine.

Ses yeux, qui étaient chaleureux et étincelants dix secondes auparavant, ont soudain viré au bleu foncé givré. Son corps rigide s’est mis sur la défensive. Sa mâchoire est contractée. Une veine pulse sur sa tempe. Ses narines sont dilatées.

Tout ça à cause d’une simple chanson ?

— Et alors ? chuchoté-je, mystifiée.

— La musique de l’accident, lâche-t-il d’un ton bas.

— La musique de l’accident ?

Sans le moindre signe précurseur, Sandro avance d’un pas belliqueux vers le SDF et...

... sous le regard épouvanté de tout le monde, il lui arrache son violon des mains.

En le tenant par le manche, il l’abat sur le sol avec une férocité hallucinante.

Le bois de la caisse de résonance se fend dans un fracas funeste qui fait tressaillir ou reculer les spectateurs. Je suis paralysée, sous le choc, mon pouls affolé. Ses mains désespérément tendues vers le jeune homme hors de contrôle, le vieillard bafouille une série de syllabes inintelligibles, mais Sandro ne s’interrompt pas. La figure luisante de sueur, il s’acharne contre l’instrument comme s’il personnifiait son ennemi juré, en ponctuant ses gestes de mugissements furax. Il le propulse méchamment sur le béton plusieurs fois d’affilée pour le réduire en morceaux, être sûr de le démolir. Il ne pourra en aucun cas être réparé, il est définitivement fichu… On dirait mon étudiant possédé par une entité démoniaque. Des échardes volent autour de lui et les cordes rompues battent les airs. Je suis tellement assommée par cette scène de violence gratuite et répétée, qui sort de nulle part, qu’elle me paraît irréelle.

Au bout d’une interminable minute de maltraitance, Sandro lâche l’objet cabossé et détérioré en trucidant du regard le SDF qui se raccroche à son archet, les yeux exorbités. Il crache à ses pieds, ce qui m’achève, avant de pointer son index bagué vers lui en le menaçant :

— Plus jamais tu joueras cette merde, le vieux ! Si je te reprends un jour sur le fait avec un autre violon, je le fracasserai sur ta colonne vertébrale et je te briserai les dix phalanges. Tu as assimilé la leçon, l’épouvantail ?

Le mendiant, qui a récupéré les fragments de son instrument et les presse contre sa poitrine, est anéanti. Déconnecté, il ne semble pas avoir entendu un mot de Sandro. Il gémit et brame en se balançant d’avant en arrière sur son tabouret comme s’il venait de perdre un être cher, ce qui me poignarde le cœur et me remue l’estomac. Mon étudiant l’avise avec un mépris affiché, sans une once de pitié.

— Mais vous êtes un grand malade ! intervient un homme outré et ivre de colère dans la foule, plus prompt à reprendre ses esprits que les autres.

— De quoi je me mêle, le connard congénital qui a une tronche à baiser sa sœur ? l’agresse Sandro en serrant les poings à s’en faire craquer les phalanges.

Pressentant que mon élève serait prêt à déclencher une bagarre au moindre mot déplacé ou regard de travers, je brave ma peur initiale, me dirige vers lui et l’empoigne délicatement par le bras.

— Viens avec m...

— NE ME TOUCHE PAS, LA SALOPE ! rugit-il avec une haine qui me coupe le souffle.

D’un geste brutal, bestial, Sandro me repousse en arrière, vers les badauds attroupés. L’un d’eux a le réflexe de me rattraper et de m’empêcher de m’écrouler. Mes yeux horrifiés et blessés s’insinuent dans ceux de mon étudiant, qui est devenu blafard. L’expression désœuvrée, il fourrage dans ses cheveux avec une nervosité palpable.

— Putain, Rachel, pourquoi tu m’as touché ! Je ne voulais pas... Merde... Merde ! Tu vas bien ?

Non, je ne vais pas bien. Mais je n’ai pas besoin de le préciser. Ses traits expriment des remords et de l’inquiétude. Son accès de rage s’est envolé aussi brusquement qu’il est apparu. Il est désemparé par ce qu’il vient de faire, par ses réflexes d’attaque et de défense extrémistes.

— Vous voulez qu’on appelle la police, madame ? propose une femme, une main solidaire sur mon épaule.

Ils ne savent pas qu’il a une créature en lui. Ils ne peuvent pas le comprendre.

— Inutile, ça va aller, garantis-je avec un sang-froid que je ne me connaissais pas. Merci. Je m’en charge.

En m’armant de courage, je marche vers Sandro malgré la désapprobation que je perçois de la part des gens autour de nous et le rythme insensé de mes palpitations cardiaques. Les bras ballants, l’air déphasé, il est statufié. Sans le quitter d’un regard prudent, je glisse de nouveau ma main dans la sienne. Ses doigts tremblent et sa paume est moite. Il ahane péniblement.

Nos rôles se sont inversés. Pour une fois, c’est lui le plus vulnérable de nous deux, lui qui est dépendant de moi. Je me sens investie d’une triple responsabilité à son égard. Le protéger, l’assister et le soutenir. Car il n’est pas lucide en permanence, j’en ai à présent la confirmation. Ce qu’il m’a confié dans sa voiture prend tout son sens... « Je crois qu’elle est incapable de s’exprimer autrement que par la violence. C’est une ombre tapie au cœur de mes tripes, plus animale qu’humaine. Une créature sans nom qui s’épanouit dans les ténèbres et prend l’ascendant sur mon cerveau quand mes émotions débordent. Elle les décuple. La majorité du temps, elle hiberne. »

Qu’il ait un monstre en lui ou pas, je l’aime. Je ne le laisserai pas tomber. Je dompterai sa chose, quelle que soit sa nature.

Et je m’interdis de paniquer.

Il effleure ma joue avec hésitation comme s’il ne savait pas s’il avait le droit de me toucher ou non. J’appuie ma main contre la sienne afin de lui montrer que son contact ne me rebute pas. Ce simple geste semble le rassurer sur mon état d’esprit, même s’il reste aux abois.

— Ce n’est pas grave, Sandro.

Il marmonne, le regard agité et ombrageux :

— Je ne sais pas ce qui m’a pris... Je t’ai fait mal ?

— Non. Mais tu ne vas pas en cours cet après-midi. Tu vas rentrer chez toi et te reposer.

Le jeune homme ouvre la bouche, avant de ravaler ses objections devant ma mine résolue et autoritaire, que j’affecte si rarement devant lui. Il hoche sombrement la tête en expédiant un coup d’œil ennuyé au SDF. Suprêmement mal à l’aise, je rejoins ce dernier, dégaine mon portefeuille et dépose dans son étui tous les billets dont je dispose afin qu’il puisse se racheter un violon. Je murmure : « Je suis tellement désolée, monsieur », mais le musicien ne remarque pas ma présence. Ses yeux rougis de larmes dans le vide, il se lamente en bredouillant le prénom d’une femme, qu’il répète en boucle. Cette vision est d’une tristesse infinie.

Je reprends contenance en me redressant. Redoutant que des témoins filment le visage de Sandro pour porter plainte contre lui et qu’on soit grillés par des gens de notre connaissance, je le prends par la main, puis nous nous éloignons rapidement des lieux sous les regards critiques et scandalisés qui pèsent sur nous.

« La musique de l’accident. »

Je reparlerai de cette scène avec lui plus tard, car le moment présent n’est pas adéquat, mais je vais vraiment me démener pour qu’il prenne rendez-vous avec ma psychiatre.

Je ne peux pas le laisser dans cet état.

Ses frères ne m’ont pas menti. Il est dangereux.

Je pense néanmoins qu’ils sous-estiment tous les deux leur capacité à le surveiller. S’il ne se soigne pas, il va finir par blesser gravement quelqu’un.

Ou pire.

Chapitre 6

Hercule et Cerbère, Pierre Paul Rubens

Sandro

La créature de l’ombre me gratte les viscères.

Elle est lasse de dormir dans sa tanière. Elle remonte à la surface de plus en plus fréquemment pour goûter à la lumière qui l’attire. Elle gagne en puissance de jour en jour. Avec gloutonnerie, elle se nourrit de mes émotions. Elle engloutit ma terreur. Elle recrache ma rancœur. Elle digère ma souffrance. Elle régurgite ma colère.

Plus elle se renforce, plus je m’affaiblis.

Avant, sa présence me tracassait.

Maintenant, elle m’obsède.

Une théorie ignoble s’est insérée dans mon esprit.

Je crois que Rachel réveille la chose.

Elle l’aimante sans le vouloir et sans le savoir. Ce phénomène amplifie ma propre excitation, ce qui est d’autant plus malsain. Sa noirceur rejaillit sur moi.

Il me semble que la créature désire ma muse... tout en l’abominant. Comme si elle avait envie de la dévorer et de la posséder en même temps.

Je ne veux et ne peux pas me séparer d’elle. Sans sa source d’inspiration, un artiste n’est rien et sa création n’a aucune saveur. Certes, la chose terrée en moi s’est montrée violente dans des circonstances spécifiques, mais j’ai toujours réussi à reprendre les rênes avant qu’elle n’aille trop loin. Quand j’ai cassé le violon et poussé Rachel hier, je n’étais pas moi-même. Je m’en souviens partiellement. Avec le recul, je compare ça à un match de foot qui s’est déroulé sous mon crâne. Sans crier gare, l’entraîneur m’a envoyé sur le banc de touche pendant qu’un autre shootait dans le ballon devant moi. J’étais spectateur d’une action à laquelle j’aurais dû participer, mais... ma vision était floue, la scène mal éclairée et les silhouettes ressemblaient à des ombres. Je naviguais entre conscience et coma.

Puis-je me fier à mon cerveau et à mon corps ?

Raphaël m’assure que je me fais un sang d’encre pour pas grand-chose. Quand j’ai raconté l’incident du clodo à mes frangins, il m’a dit que ma réaction était normale et logique, que tout le monde aurait eu la même à ma place. « Stress post-traumatique. » La musique classique qu’on a entendue à la radio avant notre accident a déclenché une mini-crise. Impressionnante, mais selon lui, pas de quoi fouetter un chat. Il m’a demandé en ricanant si Rachel avait pris ses jambes à son cou. Lorsque je lui ai répondu qu’elle était restée et ne m’en tenait pas rigueur, il a admis dans sa barbe qu’elle avait du cran pour une gonzesse, surtout avec son gabarit de brindille.

Raph m’énerve dès qu’il mentionne ma nymphe. Il lui manque de respect, la taxe de chaudasse et d’allumeuse en mal d’affection et de cul. Je l’envoie sèchement bouler lorsqu’il dépasse les bornes, mais il s’en cogne... Je rentre de moins en moins dans les détails quand je lui rapporte des anecdotes à son sujet.

Andrea n’a pas d’opinion sur mon écart de conduite. Il a souri niaisement au moment où j’ai relaté la danse avec mon enseignante en pleine rue, rien de plus. Ensuite, il a écouté la discussion sans intervenir en se goinfrant de burritos, puisque notre moniteur de parapente raffole de la bouffe mexicaine.

Ils sont au courant par rapport à ma créature, mais ils ne la prennent pas au sérieux. Pour eux, ma folie innée accouplée à mon trop-plein d’imagination a accouché d’une chose qui n’existe que dans ma tête. Raph se rappelle que je causais déjà d’un monstre invisible quand j’étais petit, à l’époque où nos parents étaient en vie. La nuit, je me planquais sous ma couette, pelotonné entre mes jumeaux, et je ne pouvais dormir sans cauchemarder que s’ils étaient de chaque côté de mon corps, tels des remparts protecteurs. Franchement, cette vieille histoire d’enfance ne me dit rien, même si ma mémoire défaille par moments.

Je ne suis pas siphonné au point de penser que mon croque-mitaine est réel. Il est couché dans un coin de mon cerveau ou dans mes tripes, et il se manifeste quand il a trop faim. Mais je mentirais si j’affirmais que cet être agressif que je n’arrive pas à nommer et qui devient plus alerte à proximité de Rachel ne me fait pas un peu baliser.

Elle insiste pour que j’aille consulter sa psy. Je lui ai répondu que j’allais y réfléchir afin de temporiser, mais je n’ai pas du tout l’intention d’aller déballer mes problèmes à une inconnue. En revanche, malgré le fait que j’ai soutenu le contraire à ma muse, j’ai peut-être besoin d’un coup de pouce chimique pour canaliser ma créature. Il n’y a que les cons qui ne changent pas d’avis, non ? J’ai retrouvé une plaquette d’anxiolytiques qu’un toubib avait prescrite à Raph après l’accident afin qu’il remette le pied à l’étrier. Rien à tamponner des contre-indications relatives à l’automédication : si cette dope me permet d’éviter de péter des durites et de faire flipper ma prof, ça me va.

J’ai promis à Rachel que je lui rembourserais le fric qu’elle a donné au clodo – cinq cents euros, bordel ! – mais elle a répliqué que je n’avais pas à m’en soucier. Même si elle a plus de moyens que moi, je n’aime pas l’idée qu’elle paye de sa poche pour une merde dont je suis l’instigateur. Il ne manquerait plus que ma muse se mette à m’entretenir comme si j’étais son gigolo ! Bref, je reviendrai à la charge plus tard. Lorsque j’aurai économisé suffisamment pour solder ma dette, je ne lui laisserai pas le choix et lui rendrai ses cinq cents balles.

L’incident du violon a eu lieu avant-hier. Ce soir, je participe au vernissage dans la galerie de son mari.

Rester loin d’elle et simuler la relation d’un élève ordinaire face à un professeur lambda va être coton.

Je me suis mentalement blindé à voir Rachel et Jack ensemble, comme un parfait petit couple de bourges en milieu mondain. C’est moi qui ai accepté de venir : je dois l’assumer. Mais je sens que, s’il la touche ou l’embrasse devant moi, je vais avoir du mal à prendre sur moi. J’ignore comment je vais gérer tout ça, puisque je n’ai jamais été jaloux auparavant. D’un autre côté, je n’ai jamais eu de copine non plus.

Ta copine, Sandro ? siffle dans ma tête une voix qui ressemble à celle de Raph. Tu es pathétique, mec ! Tu n’as même pas encore défoncé sa chatte, mais tu l’appelles ta « copine » ? Elle quittera jamais son mari pour toi, reviens sur Terre ! Vous allez baiser, vous faire du bien, vous faire du mal, jouer, puis reprendre vos vies chacun de votre côté ! Elle dans son beau chalet de luxe, toi dans ton appart minable.

Devant la pissotière, ma queue en main, je secoue la tête en grognant. Je suis en train d’uriner, il n’est pas là, et il réussit encore à me casser les couilles !

— Hé, Ferreira, m’apostrophe une voix à droite. Un conflit avec ta bite ?

D’un regard assassin, j’atomise Adam qui arbore son expression pédante coutumière. Il ne manquait plus que lui pour pourrir ma journée ! Mon camarade est entré dans les WC du premier étage pendant que je cogitais en me soulageant la vessie.

— Exactement ! Elle vient de me dire de la secouer sur tes jambes, mais je lui ai répondu que tu ne méritais même pas d’être aspergé de ma pisse, cinglé-je en rangeant mon engin.

— Tu es un enculé de première, commente Adam avec un rictus torve, les bras croisés sur la poitrine. L’idée que Laura ait laissé tomber l’école à cause de ce que tu lui as fait pendant le bizutage ne t’empêche pas de dormir la nuit et de profiter de la vie, j’imagine ?

— J’ai relevé un défi, rien de plus, souligné-je en remontant ma braguette. Comme vous. Je ne vois pas en quoi je devrais me préoccuper du sort d’une fille qui s’est monté le ciboulot pour trois fois rien.

— Tu l’as traitée comme une poupée gonflable. Je suis même étonné que tu aies résisté à la sauter, vu ton état d’excitation. C’était la peinture qui te faisait durcir, hein ? Pas tant Laura…

— Tu étais en bad trip sous ecstasy, Berlas, alors niveau crédibilité, tu repasseras.

— Tu es au courant que je suis maqué avec Ophélia, maintenant ?

— Toutes mes félicitations, c’est génial ! Vous allez pouvoir vous marier et vous reproduire pour repeupler la France de têtes de cul dégénérées.

— Continue à faire le malin... L’autre soir, elle m’a relaté la pipe que tu lui as imposée dans les toilettes au début de l’année, signale-t-il avec un calme olympien.

Je lui assène le regard le plus dédaigneux que j’ai en réserve en le contournant pour aller me laver les mains dans le lavabo.

— Je ne lui ai rien imposé, mec. Cette conne était consentante. Si elle a surestimé ses capacités à avaler mon foutre, ce n’est pas mon problème.

— Tu ne la boucles jamais, toi. Même quand tu es dans la merde jusqu’au cou ! lance-t-il dans mon dos.

Je m’étouffe de rire en le scannant dans le miroir. Le caïd aristo balance l’artillerie lourde, tous aux abris !

— Aaaah ! Je me demandais quand tu allais cracher la sauce, toi aussi ! Tu es ici pour me fracasser la gueule afin de venger l’honneur de ta nympho ? Un preux chevalier de second choix qui se bat pour une princesse-pute qui n’en vaut pas la peine. (J’essuie mes doigts sur une serviette en papier, désinvolte.) Je te flanquerai une raclée avec plaisir ! Je suis toujours partant pour la castagne. Mon frère, boxeur, participe à des combats clandestins. Il m’a enseigné un certain nombre de bricoles qui me servent de temps en temps contre les crétins dans ton genre.

— « Les crétins dans mon genre » ne se battent pas contre les bouseux prolétaires comme toi, Ferreira. Ils sont plus subtils... Quand ma petite amie m’a dit que madame Dumas vous avait surpris dans les chiottes et que tu fixais la prof pendant qu’Ophélia te suçait, j’ai commencé à me poser des questions. J’ai également repéré des regards en douce en cours entre vous, son changement de look... Moi, les coïncidences, je n’y crois pas. (Il me sourit tandis que je me renfrogne.) Donc, ces derniers jours, je l’ai suivie. Et tu sais quoi ? Je vous ai surpris à la bibliothèque en flagrant délit de léchage d’amygdales et de pelotage pas très orthodoxe. Pfiouuu, c’était chaud, nom de Dieu ! Vous m’avez fait bander avec vos conneries. En plus, je te comprends : j’ai toujours rêvé de me taper une MILF, mais je n’en ai jamais eu l’occasion et ta blondasse est tout à fait baisable depuis son relooking. Bref, j’ai pris des photos pour marquer le coup ! J’ai plusieurs copies en ma possession, pour que tu te tiennes à carreau. Pas trop mal pour un « crétin dans mon genre », n’est-ce pas ?

Je crispe les doigts sur le rebord de la vasque en dardant un regard sibérien sur mon camarade dans le reflet du miroir. Il semble tellement content de sa mise en scène exécrable, qu’il a dû préparer dans son coin depuis des jours ! Quant à moi, je le hais profondément.

Toi, tu vas douiller ta race, espèce de bâtard.

— Tu fais chanter le mauvais mec, Berlas. Tu as vraiment envie qu’on devienne ennemis, toi et moi ?

— Ramène-moi mille euros en début de semaine prochaine, énonce-t-il sans se démonter, en jubilant.

Ce cancre se croit plus intelligent et supérieur à moi alors que son seuil de débilité crève les nuées. S’il avait un brin de jugeote, il sentirait qu’il ne doit pas jouer à craquer une allumette sous le nez d’un pyromane.

— Je les pêche où, tes mille balles ? Je ne les ai pas ! Je suis l’étudiant le plus fauché de l’école.

— Je suis certain que tu vas trouver une solution, Ferreira. Toi qui te vantes d’être plus futé et doué que tout le monde ici ! Tiens, je vais te mâcher le travail, voilà des pistes : taxe ta cougar, vends plus de drogue à tes potes de troisième année, offre ton cul à l’autre pervers de Dandy ou cambriole une banque avec tes frères. (Se croyant hilarant, il se marre.) Sinon, j’envoie un mail anonyme à ta meuf pour lui raconter en détail ce que tu as fait à Laura pendant le bizutage, puis je balance toutes mes photos de vous deux au directeur et au mari de ta maîtresse !

Saloperie. J’aurais dû lui pisser dessus.

***

Je vais régler le problème sans inclure Rachel. Elle se mettrait dans tous ses états si elle apprenait qu’Adam sait qu’on a une liaison et me fait chanter pour du pognon. Il est hors de question qu’il obtienne un centime de moi ou d’elle. Il n’aurait pas dû me déclarer la guerre. Tout ça à cause d’Ophélia, à la base ! Je suis persuadé que si je n’étais pas sorti avec la hippie, il se serait mêlé de ses oignons. Il voulait se la taper dès la rentrée, mais je lui ai grillé la priorité, ce qu’il n’a pas digéré. Ce fils de pute est rancunier.

Et très, très imprudent.

Quand on cherche des poux dans la tête d’un mec aussi borderline que moi, on s’expose à être scalpé.

Dans l’attente de me pencher sur son cas, je dois me vider la cervelle de ces ondes négatives afin de mieux me préparer à l’épreuve du vernissage.

Sitôt rentré des cours, je me mets à dessiner d’après une illustration. Avec un crayon à mine grasse, je reproduis le Serment des Horaces pour décompresser. Les trois frères soldats tendent solennellement le bras dans un décor de la Rome antique. Ils jurent à leur père qu’ils défendront leur patrie contre leurs rivaux, les Curiaces. Ils s’engagent à vaincre ou à mourir. L’homme vieillissant brandit les glorieuses épées de ses fils. Il va leur remettre ces attributs militaires dans un geste de transmission héréditaire aussi noble que puissant. À droite, trois femmes sont effondrées, éplorées par le départ à la guerre des Horaces.

Tout repose sur le chiffre trois dans la composition de cette œuvre. Les triangles des lignes, suggérés par les guerriers et leur père. Les trois frères. Les trois épées. Les trois femmes. Les trois arches en arrière-plan.

Dans plusieurs religions et mythologies, ce chiffre est évocateur de l’idéal, de la stabilité et de la symbiose divine. La Sainte Trinité, les Moires, les Charités. Autrement dit, trois figures célestes créant une unité parfaite.

Voilà pourquoi cette huile sur toile nous parle tant, à mes jumeaux et à moi. Nous nous identifions à ce trio de frères déterminés, combatifs, loyaux, fiers, téméraires et unis, prêts à risquer leur vie dans la bataille contre leurs redoutables adversaires.

Cette œuvre recèle pléthore de symboles. Elle dégage ordre, discipline, rigueur et organisation, à l’opposé du gros bordel qui me caractérise. C’est aussi la raison pour laquelle la dessiner m’apaise tant : elle contrebalance mon chaos interne.

Après avoir fini mon croquis, je lève les yeux vers la pendule argentée. 17h30, le timing est impeccable. Dans une demi-heure, je dois être à la galerie pour aider Jack à préparer le show. Les invités arrivent à 20 heures. J’ai cru comprendre que Rachel serait également là en avance, ainsi que l’artiste.

Je m’accorde une douche rapide qui achève de me délasser, plaque mes cheveux mi-longs en arrière et enfile le seul costume présent dans mon placard. Même si ce n’est pas ma tenue préférée, je n’ai pas d’autre choix que de me fagoter de la sorte pour infiltrer la place forte. Le combo classique chemise blanche, pantalon et veste noirs est un effort vestimentaire indispensable.

Par contre, concernant la cravate de pingouin, plutôt crever la gueule ouverte.

***

La « star » de la soirée, le sculpteur Paul Dubois, se prend pour Rodin⁵. Ses chevilles ont enflé à cause de la notoriété qu’il a acquise en Belgique, son pays d’origine. Le chauve à lunettes au physique ingrat, vêtu d’un costard marron à carreaux verts pour se distinguer du commun des mortels, a engagé un agent artistique qui le suit comme un clébard. Dubois le traite aussi comme son chien, en fait : il aboie des ordres à tout-va. Ces deux types sont plus tendus que des strings XXS sur une bonne femme obèse. Lorsque j’ai sorti une vanne politiquement incorrecte sur les Belges afin de détendre l’atmosphère, l’artiste et son agent m’ont dévisagé comme si j’étais un attardé. Jack m’a pourfendu d’un regard réprobateur qui n’a eu pour effet qu’accentuer mon sourire. Rachel, qui parlementait avec le traiteur à quelques mètres et laissait une oreille traîner, a pouffé discrètement.

Dès que son mari me tourne le dos, je me rince l’œil. D’une beauté magnétique, l’hôtesse slalome dans l’espace austère avec la grâce solaire d’une déesse grecque. Elle pétille comme une fée dans sa robe bustier aux reflets chatoyants. Sa jupe évasée qui lui arrive au genou dévoile le galbe de ses mollets. Quelques boucles indomptables échappées de son chignon caressent son cou de danseuse étoile et la courbe crémeuse de ses épaules. Des gouttes diamantées pendent à ses lobes d’oreille. Ma muse ne s’est pas maquillé les yeux, elle a mis le paquet sur la bouche : ses lèvres pulpeuses, d’un rouge carmin, me filent une dalle titanesque. Je rêve de faire courir ma langue sur leur contour.

Rachel est mon rayon de soleil. Elle détonne parmi ces gens pompeux qui pètent plus haut que leur fion bordé de nouilles en or.

Les sculptures en bois verni grandeur nature représentant femmes, hommes et enfants ont été installées aujourd’hui, mais mon patron m’a chargé de peaufiner la mise en scène avant la venue des invités. Comme ces fonctions font partie intégrante de mon job, je refoule mon cynisme pour redevenir l’employé du mois. Méticuleux, je règle l’éclairage et vérifie l’aspect des œuvres : cette diva de Dubois risque de piquer sa crise si je laisse traîner un grain de poussière. Parfois, je les déplace de quelques centimètres afin de mieux les mettre en valeur. Je contrôle également que les panneaux explicatifs sur les socles se trouvent aux bons emplacements. Pressé et distrait, Jack a interverti plusieurs d’entre eux. Je repasse derrière mon fumiste de boss et répare ses boulettes.

De temps en temps, je surprends le regard de ma nymphe sur moi. Elle me mate en catimini, elle aussi. Il faut dire que, quand elle m’a découvert en smoking, j’ai vu ses yeux s’écarquiller et ses pommettes rosir. Dans cette tenue, j’ai l’air d’avoir quelques années de plus et un statut social plus élevé. J’ai trouvé ça trop bandant qu’elle réagisse de la sorte face à ma dégaine, qui change de mes fringues de tous les jours au bahut. Elle a eu un coup de chaud instantané. J’aurais adoré plonger ma tête sous sa robe pour évaluer le niveau d’humidité là-dessous. Son mec peut aller se rhabiller, elle n’a d’yeux que pour moi.

Pour le moment, Jack et elle ne sont pas collés, ce qui m’arrange. Ils orchestrent les opérations chacun de leur côté. Rachel est préposée à la nourriture et à la décoration. Ça m’agace, d’ailleurs, car je sais qu’elle est beaucoup plus qualifiée que son mari pour organiser la scénographie d’une exposition. Sauf que ce connard a son idée précise en tête et refuse qu’elle s’en mêle. Au final, la seule personne qu’il consulte est l’artiste, Paul Dubois. Ils sont bien assortis, ces deux glands ! Aussi prétentieux l’un que l’autre, ils se lèchent mutuellement les boules.

Je profite de l’opportunité d’aller assister Rachel en la voyant gravir un escabeau oscillant. Elle compte accrocher une affiche promotionnelle comprenant le logo du sculpteur belge en haut d’un mur. J’agrippe la structure en métal pour la stabiliser, excellent prétexte. Elle baisse des yeux déroutés vers moi tandis que je relève la tête avec un demi-sourire.

— Merci, Sandro.

— À votre service, madame Dumas, susurré-je d’un ton joueur en frôlant son mollet nu avec la jointure de mes doigts.

Petit mouvement de recul de sa part. Les sourcils froncés, Rachel me foudroie du regard avant de guetter la salle. Personne ne s’occupe de nous. Jack bavarde avec le sculpteur et l’agent. S’ils n’étaient pas dans le coin, j’aurais glissé une main sous sa robe jusqu’à ce que mon index chatouille son clitoris. J’aurais mordillé le creux arrière de son genou avant de marquer sa cuisse satinée d’un suçon langoureux. Sa position en surplomb est tentatrice... Je me retiens. Je me contente de caresser des yeux la ligne de ses jambes, l’étroitesse de sa taille, la rondeur de ses seins et la colonne de sa gorge en fantasmant sur sa nudité intégrale, que je brûle de figurer sur une toile.

Rachel agrafe son affiche, puis s’incline vers moi pour me chuchoter :

— La façon dont tu me regardes est indécente. S’il te plaît, arrête ça, Sandro. Tu m’as promis que tu te tempérerais.

En soi, elle a raison, mais je n’y suis pour rien si la proximité de son mari amplifie mon désir pour elle. Je dois être animé par un instinct de domination et de possessivité primitif. Jack Dumas et moi incarnons deux mâles sur un même territoire qui veulent une femelle. Mon patron n’est pas au courant qu’un rival plus jeune a intégré son cercle. Je cumule plusieurs avantages considérables par rapport à lui : Rachel est dingue de mon corps, il se fie à moi et ne se doute pas une seconde que je personnifie un danger extrêmement sérieux pour leur mariage déjà précaire.

— Tu es trop sexy dans cette robe, répliqué-je dans un murmure. J’ai bien fait d’emporter des capotes.

Ma prof bugue à mon annonce et me bigle avec une incrédulité cocasse. Je confirme sa question muette d’un lent hochement de tête. Je ne déconne pas. Je me suis dit en partant de l’appart : « juste au cas où ». Parce que j’en ai marre de nous frustrer. Elle est mûre pour la prochaine étape. J’ai atrocement envie de la prendre : je ne veux plus m’en priver. Peut-être pas cette nuit, ça va dépendre de la tournure de la soirée et si on parvient à se retrouver plus tard... mais très bientôt, c’est clair et net ! J’ai décidé que notre attente douloureuse touchait à sa fin. Il est temps qu’on consomme notre passion.

— Chérie, tu peux venir ? nous interrompt Jack à distance, ce qui brise notre échange visuel. Paul a une question technique à te poser sur son nouveau projet.

— J’a... j’arrive.

Fuyant mon regard, ma belle enseignante descend de l’escabeau avec une précaution excessive comme si elle craignait de louper une marche et de tomber. Mon allusion aux préservatifs l’a perturbée : je peux être fier de moi.

Sans m’accorder un coup d’œil, les joues en feu, elle m’abandonne pour rejoindre les trois ploucs. Je bous de colère dans mon coin en voyant son mec placer une main au creux de ses reins et l’embrasser sur la tempe du bout des lèvres afin de faire croire aux autres qu’ils sont un gentil couple modèle. Rachel destine à Dubois un sourire factice qui ne me leurre pas. Je sais quand elle est sincère et là, ce n’est pas le cas. Elle feint d’appartenir à leur monde, mais elle a beaucoup plus de points en commun avec moi qu’avec ces gens-là. Je n’aime pas la découvrir sous un jour hypocrite et compassé. Elle ne se conduit pas comme ça lorsqu’on est juste tous les deux : elle est naturelle. Par conséquent, ça m’irrite à fond la caisse qu’elle se force à s’adapter à ces cons insignifiants en adoptant des airs de pimbêche embourgeoisée. Ce devrait être à eux de lui manger dans la main, pas le contraire !

Subir l’image de mon patron qui la touche et pose sa bouche sur sa peau comme si elle était encore à lui – même si c’est du pipeau pour préserver les apparences – me donne autant la gerbe que si on volait mon œuvre favorite sous mes yeux.

Tout doux, mon Sandro, glousse la voix d’Andrea en moi. Vois le côté positif de la soirée. De la bouffe et de l’alcool gratooooos !

Ouais, on va dire ça par défaut.

***

Ma jauge d’ennui explose tous les records alors que le vernissage n’a démarré officiellement que depuis une heure. Moyenne d’âge : quarante balais. En d’autres termes, je suis le plus jeune. Je ne me sens pas à ma place ici, même en tant qu’assistant de Jack Dumas. La plupart des femmes attifées d’onéreuses robes de cocktail ne sont pas artistes, galeristes, mécènes ou clientes. Elles accompagnent leurs conjoints et s’apparentent à des faire-valoir. Elles n’osent pas ouvrir leur gueule ou alors, le font pour rire aux blagues intellos des hommes. Je suis écœuré par la vanité qui encombre la salle. Un concours d’egos caractérisé par une tonne de débats stériles sur l’art et ses protagonistes, ainsi que des éloges emphatiques sur les sculptures à chier de Dubois. Ce dernier se rengorge tellement en trinquant qu’il me fait penser à un coq hideux et bedonnant au milieu de sa basse-cour.

Je ne participe pas aux conversations, car je suis trop sur les nerfs. J’esquive les invités au maximum, avale des petits fours, vide des coupes de champagne. Deux peintres ont tenté de me taper la discute tout à l’heure. Mon sens du sarcasme et mes avis qui vont à l’encontre des conventions n’ont pas plu à mes interlocuteurs. Gênés, ils ont battu en retraite. Bon débarras !

Jack et Rachel zigzaguent entre les convives, passant d’un groupe à l’autre, dispensant des sourires sociables qui me révulsent. Je n’apprécie pas que ma muse me snobe. Son regard a rencontré le mien au début du vernissage, mais à présent, elle s’y dérobe avec soin. Je me tâte à me tirer sans prévenir quiconque : mon patron ne remarquerait même pas mon absence. Ce qui me retient ? J’ai envie d’emmerder ma prof en lui montrant ce que je pense de ces gens dont, quelque part, elle recherche l’approbation alors qu’elle ne peut pas les encadrer – j’en suis persuadé.

Donc, je lui apporte une coupe de champagne avec un rictus caustique, l’excuse de rêve pour me joindre à leur secte. Elle cille lorsque j’apparais près d’elle. Elle est désormais coincée entre son mari et moi – physiquement et métaphoriquement. Pour ne pas faire de vagues, elle saisit le verre en me remerciant d’un signe de tête un peu sec. Je vais lui mettre la misère dès que j’aurai une ouverture.

Une grande blonde avec un accent prononcé, qui attire les regards depuis qu’elle a débarqué, est en train de jacter. C’est la seule femme ici qui ne soit pas une plante décorative et expose son opinion avec assurance. On m’a présenté à elle tout à l’heure. Katharina je sais plus quoi, un nom de famille à consonance allemande. La secrétaire d’un collectionneur fortuné qu’elle représente. Son employeur ne se déplace quasiment jamais et elle achète des œuvres à Jack en son nom. C’est l’un des plus gros clients de la galerie, et il compte acquérir trois sculptures du Belge. La commission que mon patron va grappiller au cours de la transaction doit être exorbitante, vu les prix des créations. L’assistante est une femme d’affaires au fort caractère et à la beauté incisive. Ses cheveux platine sont coupés courts et ses yeux bleu clair maquillés à la perfection. Elle arbore une longue robe noire aux manches évasées qui valorise sa silhouette filiforme et met en avant sa poitrine siliconée, déjà rehaussée d’un collier rutilant. Cette Katharina est dix fois plus classe que les autres invités : on croirait une actrice du Festival de Cannes. Elle doit avoir l’âge de Rachel. Dans son genre, elle est sexy, mais rien à voir avec l’aura de ma muse. Voilà pourquoi je ne pige pas que tous les mecs du groupe, y compris Jack, reluquent l’Allemande avec des yeux de merlans frits. La girafe s’exprime bien, mais... Ah, une minute ! C’est peut-être à cause de ses obus pointus qui sont à hauteur de leurs bouches ? Sa robe fendue qui découvre ses longues jambes bronzées de mannequin ? Son parfum capiteux qui pue le stupre et l’argent ? Perso, les putes de luxe ne m’ont jamais titillé la hampe.

— Il est logique que l’accueil ait été si mitigé, intervient mon patron en piochant un toast au caviar sur le plateau d’une serveuse qui trottine dans la salle entre les convives. C’était prévisible, mais en dehors de la portée amorale de cette exposition, la qualité des œuvres était au rendez-vous, on ne peut pas lui reprocher cela.

Je n’ai aucune idée de ce dont ils parlent, car je ne suis pas trop l’actualité artistique ces derniers temps. Je tends donc l’oreille pour me mettre au diapason.

— Mitigé, Jack ? Il a été descendu par la presse spécialisée et le public, commente Dubois. Il s’est fait huer lors du vernissage. Un visiteur a détruit une de ses toiles en l’insultant, sacrebleu ! Il a pris un risque trop élevé. Il aurait dû s’attendre à susciter une polémique d’envergure en choisissant de traiter un thème aussi délicat.

— C’était ce qu’il cherchait, voyons ! s’exclame Katharina avec morgue. Ce n’était pas de l’audace, mais de l’orgueil et de l’opportunisme. Son objectif était de choquer pour attirer le feu des projecteurs sur lui ! Ce n’était pas pour faire réfléchir à la symbolique de son travail comme il l’a prétendu. Son succès de jeunesse était loin derrière lui. Il a voulu rebooster sa carrière en perte de vitesse avec un coup marquant. Sur les réseaux sociaux, ce phénomène est appelé bad buzz. De la publicité détournée, voilà tout !

— Ça passe ou ça casse, en effet, confirme Jack.

— Il a raté son coup, affirme un moustachu dont je n’ai pas mémorisé le nom. Sa carrière ne s’en remettra jamais. Il va devoir se faire oublier de tous et changer d’orientation professionnelle.

— Il rendra service au monde de l’art, dit Dubois, ce qui fait pouffer la petite brune pulpeuse à son bras ainsi que son agent.

Je suis de plus en plus largué. Ramenant encore sa fraise, l’Allemande géante répond :

— Il aurait pu rattraper sa bévue s’il s’était montré plus intelligent. Tout ce foin autour de l’expo l’a dépassé. Il a mal géré sa campagne de communication et il n’a pas su retomber sur ses pieds après les accusations.

— Je pense que vous vous trompez, Katharina. Le message a été mal interprété par la majorité des gens, laisse tomber ma muse.

Tous les regards se posent sur elle, étonnés qu’elle ait ouvert la bouche. Elle trempe ses lèvres rouges dans le liquide doré et pétillant de sa coupe sans perdre son calme. L’Allemande la considère d’un œil dubitatif. Jack semble un tantinet nerveux, comme s’il craignait que sa femme débite des inepties devant ses copains et le plonge dans un embarras dont il ne pourra pas se dépêtrer.

— Parce que vous croyez à sa version, Rachel ?

— J’y crois, oui. Le thème est trop douloureux pour servir de publicité ou de tremplin. Vous n’avez pas lu sa biographie, parue bien avant l’exposition ?

— Non, et je ne vois pas le rapport.

— Il a été abusé par son père dans sa jeunesse. Il ne l’a jamais caché.

Sa phrase disperse un grand froid sur le groupe. Mon enseignante soupire avant d’expliciter :

— Il voulait dénoncer l’inceste dans sa série de tableaux, en aucun cas la glorifier. Il ne pensait pas créer un scandale aussi nauséabond en abordant ce sujet tabou, mais éveiller les consciences. Inciter les gens à se mobiliser contre ce fléau de société silencieux, par le biais d’images percutantes.

— Des images répugnantes, rectifie Jack.

— Évidemment qu’elles le sont ! Mais c’était le but visé par l’artiste pour frapper les esprits. Ce n’était pas le voyeurisme ou la perversion évoqués dans les articles de certains journalistes calomnieux. Le peintre ne faisait pas l’apologie de l’inceste ; il le mettait en scène pour... appeler à la vigilance des adultes et sauver des enfants.

— Mais, Rachel..., commence son mari.

— Comme à la télévision, dans les campagnes de prévention routière où le gouvernement montre des accidents ultra violents, avec des morts et des blessés, le coupé-je en examinant ma nymphe dont la vivacité d’esprit m’épate.

Elle me rend mon regard avec une expression troublée, avant d’acquiescer à mon analogie.

— Malgré vos arguments, je reste sceptique, réfute l’Allemande avec un sourire hautain. Pourquoi décider de consacrer une expo entière au thème de l’inceste qui, selon vous, lui tient tant à cœur par son expérience, au bout de vingt ans de carrière ? Pourquoi pas avant ?

— La peur. La honte. La souffrance. On ne guérit jamais totalement d’une blessure si profonde. La cicatrice peut se rouvrir à tout instant, souffle Rachel.

— Il faut énormément de courage pour traiter d’un sujet pareil dans ses œuvres, énoncé-je en me tournant vers Katharina, qui fronce le nez. Seule une victime d’inceste est capable d’en représenter les authentiques nuances dans toute leur horreur. Vous imaginez ce qu’il a dû ressentir en peignant ces scènes-là ? Tout ce que ça a dû faire remonter en lui ? Moi, j’applaudis la force et le culot de ce mec. Je n’aurais jamais pu, avec un vécu aussi difficile.

— J’ai deux petites filles à protéger des prédateurs et je ne cautionne pas qu’on expose des corps nus d’enfants mutilés et poisseux de sperme, siffle l’Allemande, révoltée.

— Justement, madame. Vous avez entendu parler de ces œuvres glauques et je parie que depuis, vous êtes encore plus vigilante avec vos gamines. Là, on est aussi en train d’évoquer un sujet tabou, l’acte le plus dégueulasse du monde. (Je reporte mon regard sur Rachel, qui m’écoute religieusement.) Alors, pour moi, le message de l’artiste a atteint son but, même s’il en a payé le prix en dégringolant de son chevalet. Il s’est sacrifié pour son art, par conviction.

— Je partage ton opinion, avoue ma professeure, le visage radouci.

— Vous ne tiendriez pas ce discours si vous aviez des enfants, affirme Katharina en nous regardant tour à tour d’un air impérieux. Nous n’avons pas la même perception en tant que parents.

— Une fois encore, vous vous fourvoyez..., dit ma muse.

J’arque les sourcils.

L’ambiance, déjà lourde, s’appesantit davantage.

Rachel affecte une mine étrange et très intense que je ne lui ai jamais vue. Ses yeux luisent de larmes. Ses doigts tremblent sur sa coupe. On dirait qu’elle va dégainer une grenade et la dégoupiller comme si elle ne parvenait plus à se contenir.

— On peut être parent et... et...

— Chérie, stop, tranche Jack d’un ton alarmiste. Pas ici.

— Tu ne leur as jamais dit, à tes amis ? demande-t-elle d’une voix abattue qui propage sur ma peau une chair de poule que je ne peux expliquer. Tu l’as reniée dans mon dos aussi ?

J’encaisse un coup de poing invisible dans le thorax.

Je pressens quelque chose en lien avec la maternité.

Son secret se précise.

La source de sa dépression.

L’origine de sa tentative de suicide.

Le galeriste conserve le silence, le front plissé.

— Peut-être aurais-tu dû les informer... Ce genre de mélodrame doit favoriser le commerce, ironise-t-elle, sa pique lugubre détonnant avec l’infinie tristesse qui déborde de son regard.

Une tristesse particulière, qui m’est familière.

Celle du deuil.

Putain, c’est pas vrai...

Mon patron s’empare du bras de sa femme en la mitraillant du regard. Je devine ce que cet enculé va lui sortir.

— Tu t’es assez ridiculisée pour ce soir, Rachel, la réprimande-t-il avec une froideur hivernale, presque menaçante. Va prendre l’air pour rassembler tes esprits.

— Je vais t’en foutre, du ridicule !

Elle lui balance son champagne à la gueule avec une insolence enragée, puis se dégage de sa poigne et s’éloigne au pas de course sous les cris outrés des autres membres du groupe.

Je devrais me réjouir de la tronche dégoulinante de Jack, scié par le geste offensif de son épouse. Il bégaye « Excusez-la, elle ne sait pas ce qu’elle fait » à ses potes en se tamponnant la figure avec une serviette que lui rapporte la serveuse. Mais tout ce qui compte pour moi, là, c’est la silhouette menue qui disparaît dans la cage d’escalier.

Sa réaction est significative.

Je pense que Rachel a perdu son enfant.

Chapitre 7

L’hôpital Henri Ford, Frida Kahlo

Rachel

Je gravis les marches étroites le plus vite possible en me tenant à la rampe, le cœur battant la chamade et le souffle saccadé. Des centaines de points lumineux clignotent devant ma rétine tandis que mes tympans sifflent comme un chef de gare avant le départ d’un train. Je sens poindre les symptômes précurseurs d’une violente crise d’angoisse.

Dire que Jack l’a rayée de notre vie après sa mort...

Pour soi-disant m’aider à sortir de ma période noire, sans même me consulter, il a donné tous ses jouets et ses vêtements à une association caritative, ce qui m’a effarée. Il a verrouillé sa chambre et a planqué la clé. Il a confisqué les photos d’elle et de nous trois, en allant jusqu’à effacer celles stockées dans nos portables et notre ordinateur. Il a éludé le sujet comme si c’était un sacrilège de l’aborder.

Il a choisi d’oublier notre propre fille.

En ayant recours à cette « solution », il m’a imposé la même chose.

Dès que je prononçais son prénom, il se fermait.

« Tu nous fais du mal. Tais-toi. »

J’ai fini par me convaincre qu’il avait raison malgré ma souffrance de ne pas être libre de parler d’elle avec lui. Mon mari jugeait que le déni était essentiel à ma guérison et, je suppose, à sa quiétude. Voilà la manière insolite dont il a géré son deuil, ce qui s’est répercuté sur moi et m’a bloquée pour accomplir le mien. Conditionnée par sa volonté drastique, fragilisée par notre perte, j’ai développé une culpabilité sans commune mesure lorsque je songeais à elle.

D’où ma tentative d’abréger mes jours : la situation était devenue intolérable pour moi. Je n’avais plus rien d’elle auquel me raccrocher. Aucune photo. Aucun objet. Aucun habit. Uniquement mes souvenirs prohibés de mère, embrumés par la consommation de médicaments, et que je m’interdisais de verbaliser devant lui.

J’ai tout intériorisé à propos d’elle.

Cette enfant que j’ai portée pendant neuf mois. Un accouchement qui a duré plus de 24 heures, avec une péridurale mal dosée et peu efficace. J’ai souffert le martyre durant les contractions. Cette enfant que Jack et moi avons élevée pendant deux ans et demi avant que le sort implacable nous l’arrache. Cette enfant aux boucles d’or et aux yeux gris que j’ai aimée, que j’aime et que j’aimerai jusqu’à ma mort.

Chloé Dumas.

Parfois, je la revois jouer devant moi dans le jardin, courant dans l’herbe derrière son ballon de foot. Elle trébuchait, mais elle se relevait aussitôt malgré ses genoux égratignés. J’entends son rire argentin tinter dès que Jack faisait une grimace, ainsi que sa jolie voix somnolente, flûtée, lorsqu’elle chuchotait avant de s’endormir « Bonne nuit, maman » avec son pouce dans la bouche et ma paume couchée sur sa joue chaude. Je sens le parfum de sa peau, la douceur de sa chevelure, la fébrilité de ses petits doigts malicieux sur ma voûte plantaire quand elle décidait soudain de m’assommer de chatouilles.

Ma Chloé. L’amour de ma vie.

Ma beauté. Mon étoile. Mon cœur.

Comment Jack a-t-il pu ?

Et comment ai-je pu accepter une telle infamie ?

Sa réaction n’a pas été normale. Je m’en rends compte, à présent. Je n’aurais jamais dû le laisser faire. Charlène et ma psychiatre me l’ont répété des dizaines de fois. J’ai renoncé à la mémoire de ma fille sous la pression de mon mari. Je m’en veux terriblement d’avoir été si faible ! Une bonne mère n’aurait pas consenti à une telle chose...

Une fois dans le bureau de Jack au premier étage, je claque la porte en expirant un grand coup. Mes jambes et mes mains tremblent. Les allégations de cette connasse de Katharina et les paroles rêches de mon mari tournent en boucle sous mon crâne. J’ai envie de vomir, de pleurer, de hurler, de me cogner la tête contre les murs.

Je veux ma petite fille.

Elle me manque tant !

Respire, Rachel. RESPIRE !

Vite, un anxiolytique. Ma vision se brouille de plus en plus, je suis en train de suffoquer à cause de la panique. Je me sens molle et engourdie. Je vais avoir un arrêt cardiaque ou respiratoire si mes palpitations et mon souffle ne ralentissent pas !

C’est pour ça que je suis montée : gober un cachet et garroter la crise d’angoisse. Je farfouille dans mon sac, suspendu au porte-manteau à côté de mon gilet. Mon Dieu, ce bazar, ce n’est pas POSSIBLE, qu’est-ce que je suis conne ! Je renverse précipitamment son contenu sur le sol et me laisse tomber à genoux afin de ne pas perdre plus de temps. J’ai un sachet d’aspirine, mais pas de pilule magique qui pourrait me permettre de déstresser... Je pousse un long geignement de désespoir en réalisant que mes comprimés sont restés à la maison. Je pensais en avoir un ou deux d’avance, toujours à portée de main en cas de crise ! Comment vais-je faire ?

La tête entre les mains, prostrée sur le sol, les membres engourdis, je ferme fort les paupières et me focalise sur ma respiration. Je me retiens de sangloter. Je connais Jack. Il ne viendra pas me consoler, encore moins s’excuser par rapport à Chloé. Il doit être très en colère contre moi, vu ce qui s’est passé en bas devant tous ces gens imbuvables. Je suis coincée ici... À la merci de mes psychoses qui enflent... J’ai l’impression que je vais mourir seule dans cette pièce... Que l’oxygène dans mes poumons est corrosif... Que mon corps va me lâcher... Que mon cœur va rendre l’âme...

La porte s’ouvre et je relève la tête en rouvrant des yeux désabusés. Mon mari...

... n’est pas là.

Sandro, oui.

C’est pire, à mon sens.

Je ne voulais pas qu’il me voie comme ça ! Je suis trop vulnérable et pitoyable, un paillasson. Il ne me désirera plus après ça. Il se détournera de moi, comme Jack...

Son regard bleu perçant, à la fois doux et grave, pénètre le mien tandis qu’il referme le battant.

— Rachel.

La tête rentrée dans les épaules, je me cache le visage entre les mains et articule d’une voix ébréchée :

— Fiche le camp, Sandro !

— Non.

— S’il te plaît...

Sans prendre en compte ma supplique honteuse, il s’accroupit derrière moi et m’enclave de ses bras musclés afin de souder mon dos à son torse. Je halète à toute allure dans mes paumes et tremble comme une feuille contre lui. D’un doigt, il dégage une boucle de mon cou moite et pose sa tempe sur la mienne.

— Tu sens ma respiration et les battements de mon cœur ?

J’opine du chef, penaude. Son organe tape près de mon omoplate. Régulier... Puissant… Son souffle calme et profond anime sa poitrine. Vivant, chaud, stable, tangible, mon étudiant me tient contre lui avec fermeté.

— Tu vas bien te concentrer et te caler sur mon rythme, murmure-t-il à mon oreille en appuyant son bras sous mes seins. J’inspire, tu inspires. J’expire, tu expires.

— Je... j’étouffe... je... ne peux pas...

— Mais si, tu peux, ma Vénus.

— Je vais mourir, gémis-je comme une enfant.

— Non, tu vas survivre. Écoute ma voix et absorbe notre contact. Imagine-nous dans ta tête. Visualise l’œuvre que tu voudrais créer. Ressens-la profondément. Imprègne-toi de ton idée.

— Q-quelle idée ?

— Nous deux, ma beauté. L’un contre l’autre. Nos diaphragmes qui bougent ensemble, en toute harmonie. Nos cœurs qui palpitent à l’unisson. Le monde autour de nous n’existe plus, il est hors champ. Juste toi et moi, dans un lieu agréable, paisible, qui te rassure. Dessine-le dans ton esprit. Trace ses contours, puis pose les couleurs du tableau idyllique dans lequel tu nous as transportés. Tu le vois ?

Oui. Ma plage virtuelle thérapeutique.

Je nous projette dans mon univers idéal, seuls.

Je m’oblige à détacher les mains de mon visage et essaye d’appliquer ses conseils. Ça paraît facile dans sa bouche, mais ça ne l’est pas en pratique, puisque je respire deux fois plus rapidement que lui. Il entrecroise nos doigts sous ma poitrine et caresse ma joue de ses lèvres avec une bienveillance qui m’est douloureuse.

Soleil chaud. Sable doux. Bruit du ressac. Air iodé.

— Rachel. Inspire... (Je gonfle mes poumons.) ... et expire. (Je les vide lentement.) Encore. Inspire... et expire. Bien, ma guerrière. Continue, tu gères la merde comme une cheffe.

Nous répétons cette manœuvre plusieurs fois. Son corps robuste berce le mien. Son haleine réchauffe ma peau glacée. Son timbre tranquille résonne dans mes tympans. Sa respiration guide la mienne. Son étreinte et sa voix sont le remède dont j’avais besoin. Mes muscles se décrispent peu à peu. Mon pouls s’apaise, enfin. Ma vision se précise de nouveau. Mes larmes sèchent dans mes yeux.

Je réalise que je suis en sécurité sur ma plage avec Sandro. Je refuse de laisser la peur et la douleur m’ensevelir sous leurs décombres. Je décide d’être plus forte que ces deux démons insidieux.

Je m’aperçois alors que mon buste se soulève et s’abaisse en même temps que celui de mon artiste maudit, de manière automatique. Nos cœurs battent simultanément. Je pousse un grand soupir vacillant en comprimant ses mains dans les miennes. Ma crise est en train de refluer grâce à lui. C’est un miracle, pour moi. En cet instant, cet homme personnifie ma bouée de sauvetage. Qui aurait pu penser qu’il était pourvu d’un tel sang-froid ?

Calée entre ses jambes, je m’alanguis contre son torse. La plage a disparu, mais je respire bien mieux et je ne tremble quasiment plus.

Je suis en vie.

Comme je lui suis reconnaissante d’être resté.

Je ne me sens pas prête à m’ouvrir à lui à propos de Chloé. Je suis soulagée, car il ne pose aucune question sur la scène à laquelle il a assisté en bas. Il se contente de me serrer contre son torse avec tendresse, même si son geste d’empathie représente déjà beaucoup à mes yeux. Je me sentais si seule et vide, jusqu’à ce qu’il arrive dans ma vie pour la remplir.

Saisie d’une pulsion, je me retourne dans ses bras et fonds sur sa bouche comme une toxicomane.

Sandro me rend ce baiser tumultueux sans une once d’hésitation. Il me désire encore, aucun doute là-dessus. Il me prend par la taille avant de me renverser sur le sol en se couchant sur moi. En grognant mon nom, il embrasse ma tempe, ma pommette et ma mâchoire avec vénération. Il lèche mes larmes sur mes joues, une à une. Mes sentiments envers lui explosent à la fois dans mon corps et mon âme. Au moment où il enfouit son visage dans mon cou pour en mordiller le creux, je libère les mots capitaux que je n’avais pourtant pas l’intention de lui confesser, dans un irrépressible débordement émotionnel :

— Je suis amoureuse de toi.

Sandro recule la tête, une expression stupéfaite sur les traits. Il devient livide à vue d’œil, ce qui est mauvais signe.

— Je... je suis navrée.

Le jeune homme se remet debout en me tirant avec lui. Il amorce un pas en arrière et relâche mes mains. Il a l’air sombrement paumé. Déphasé par ma déclaration, il joint les paumes et les élève devant sa bouche comme s’il priait.

— T’es navrée d’être amoureuse de moi ? répète-t-il dans un souffle incertain.

Les yeux embués, j’acquiesce faiblement.

Sandro volte sur ses talons, m’exposant son dos. Il va partir et rompre, c’est foutu. Je l’ai effarouché avec ma maladresse, ce qui est légitime. Je remarque qu’il baisse les bras et serre les poings le long de ses flancs, la tête orientée vers la porte.

J’ai tout gâché. Encore, me dis-je, la gorge nouée.

— Parce que je ne suis pas assez bien pour toi ? me lance-t-il avec hostilité, sans se retourner.

Son attaque me prend au dépourvu.

— Quoi ? Non, je... Sandro, je ne...

— Pourquoi tu es navrée, alors ?

— Parce que... tu ne vas pas t’encombrer d’une fille comme moi. Et qu’on ne peut pas être ensemble.

Mon élève pivote de nouveau vers moi, les sourcils froncés. Une tension animale sourd en lui.

— Qui a dit qu’on ne pouvait pas être ensemble ?

Je secoue vaguement la tête, les épaules voûtées.

Son regard obscur attaché au mien, il plonge une main à l’intérieur de sa veste déboutonnée et en extirpe quelque chose. Puis il la secoue devant son visage, en la tenant entre son index et son majeur, d’un mouvement provocateur.

Je me fige en découvrant de quoi il s’agit.

Le sachet argenté d’un préservatif.

Sans crier gare, Sandro le balance sur le bureau de Jack avant de foncer vers moi d’un pas martial. Il agrippe mon visage entre ses mains et m’embrasse avec une fureur de vivre archaïque. Ses dents rudoient mes lèvres tandis que la boule en métal de son piercing râpe ma langue.

Je le sens : il va me baiser ici, maintenant.

Et je le veux aussi de tout mon être.

Je suis encore blessée et à fleur de peau, mais je suis si soulagée qu’il veuille encore de moi en dépit de ma bévue que je n’en ai plus rien à faire qu’on nous surprenne. Je suis même prête à risquer que Jack entre. Sandro et moi sommes connectés depuis le premier regard. Nous devons aussi unir nos chairs. Une crampe démentielle a germé dans mon bas-ventre dès qu’il m’a pris la bouche ; je sais qu’elle ne se dissipera que lorsque sa queue s’ancrera au plus profond de moi. Un raz-de-marée de passion vient de nous percuter et de nous emporter loin de toute chose futile.

J’enfonce mes ongles dans sa nuque en me livrant tout entière à l’aliénation de notre baiser. Sandro me saisit par l’arrière des cuisses et me soulève de terre sans effort, m’incitant à enrouler les jambes autour de ses hanches. Son érection se moule contre mon intimité déjà mouillée. Il bande si dur que je geins d’impatience dans sa bouche.

Il se déplace en me portant contre lui et me dépose brusquement sur le bureau de Jack, dans un bruit mat. Mes fesses accusent la chute, mais je ne me formalise pas de la douleur. J’écarte promptement les pans de sa veste et la descends le long de ses bras, avant de la jeter à ses pieds. Ensuite, je déboutonne sa chemise en grignotant ses lèvres pleines : je tiens à savourer la peau nue de son torse. Il ne m’arrête pas. Pendant que je le dépouille de son haut, il fourrage sous ma robe, glisse un doigt entre mes cuisses et pince mon clitoris à travers le fin tissu de mon string. Je soubresaute avec un râle. Il rit doucement en traçant des cercles autour de mon bourgeon sensible, s’amusant à le gratter de son ongle court par intermittence. Chaque fois qu’il fait ça, un nouveau flot de liquide brûlant inonde mon dessous.

Alors, je prends ma revanche en ployant le dos pour éparpiller une giboulée de baisers fiévreux sur son torse qui m’hypnotise depuis qu’il a posé nu pour moi à l’école. En premier lieu, je mords ses pectoraux saillants, qui se contractent, et lèche ses somptueux tatouages bleu et noir. Je ne résiste pas à la tentation de laper son mamelon percé, puis de capturer la barre argentée entre mes dents afin de tirer délicatement sur ce petit bout de chair érogène. Mon artiste laisse échapper une plainte rauque en frottant la bosse de son sexe contre l’intérieur de ma cuisse. Je griffe ses reins pendant que je suce son délicieux piercing au téton avec douceur, ce qu’il apprécie à profusion.

Il ne tarde pas à récupérer les commandes. Il baisse mon bustier pour délivrer mes seins et en aspire un dans sa bouche insatiable. La vue torride de sa langue qui tournoie autour de ma pointe dressée et rougie de désir me propulse au septième ciel. Sous la dentelle blanche de ma lingerie, ses doigts conquérants atteignent leur destination humide et s’introduisent dans mon vagin avec une résolution sans faille. Mes cuisses s’écartent pour lui. Je pousse un gémissement à demi retenu pendant qu’il cisaille mes chairs innervées. J’appuie les mains en arrière sur le bureau de Jack afin de me cambrer sans complexe contre son visage. J’offre ma poitrine aux cajoleries licencieuses de sa bouche et de ses dents. Sa langue court le long de mon sternum, entre mes seins prisonniers de ses doigts, puis revient à l’étage supérieur assiéger mes lèvres.

Il caresse et embrasse mon corps avec une avidité démesurée comme s’il touchait une femme pour la première fois de sa vie. J’éprouve la même chose : j’ai l’impression merveilleuse d’être touchée par un homme pour la première fois, car jamais des sensations aussi délirantes ne m’ont traversée avec d’autres, pas même Jack au début de notre relation. Sandro est une énorme boule de testostérone et d’adrénaline qui électrise toutes mes hormones féminines.

— Enfile-moi la capote, exige-t-il en m’attrapant par les genoux pour me tirer jusqu’au bord du bureau et ajuster notre position.

Mon rythme cardiaque et respiratoire s’affole de nouveau, mais ce n’est pas dû à une crise d’angoisse. C’est l’idée vertigineuse de le recevoir en moi... ici, qui plus est, alors que mon mari circule au rez-de-chaussée parmi une cinquantaine d’invités et que la porte du bureau, bien que close, n’est pas verrouillée.

Paradoxalement, je n’ai jamais été autant excitée de mon existence.

Je déboucle sa ceinture à la hâte, le débraguette et tire sur son boxer pour délivrer son sexe, que je caresse avec ma paume de la garde au gland. Sandro rejette la tête en arrière en soufflant, les yeux sur le plafond. Une goutte de liquide préséminal luit sur sa fente. Je l’étale sur le bout onctueux de son membre pour le lubrifier avant de porter la pulpe de mon pouce à ma bouche, comme il l’a fait dans le parc avec le sorbet au cassis qui s’attardait sur ma lèvre. Il se pourlèche les babines en me regardant sucer mon doigt.

— Tu te souviens de ce que je t’ai promis à propos de notre première fois ? lâche-t-il d’une voix gutturale qui fait vibrer mon clitoris à un point insoutenable.

Je m’empare de l’étui argenté, le déchire, en extrais la gaine de latex et, en relevant les yeux vers les siens, je la déroule sur son sexe engorgé, sans piper mot.

— Rafraîchis-moi la mémoire, Rachel.

À travers le miroir de son regard, je m’enfonce de mon plein gré dans la pénombre de ses yeux clairs-obscurs. Lumière et ténèbres… Une fois qu’il m’aura pénétrée, plus rien ne sera comme avant.

— Tu m’a promis que tu me baiserais à m’en faire perdre connaissance, formulé-je, désinhibée par mon désir.

Il ébauche un rictus sardonique tandis que ses doigts dessinent des motifs abstraits sur mes cuisses. Là où, je le sais, des vergetures nacrées les sillonnent.

— Quoi d’autre ? murmure-t-il en empoignant la base de sa queue pour tourmenter mon bouton avec son gland, décuplant mon impatience de le sentir en moi.

— Que j’aurais des courbatures à la chatte après ton passage.

Il écarte mon string sur le côté afin de dégager le passage et s’ajuste entre mes jambes, son sexe coincé entre mes pétales. À l’agonie, je frissonne de tous mes membres. Je mouille tant que je perle sur le bureau.

— Et la dernière chose ? susurre-t-il en enfournant l’extrémité de sa queue dans mon antre.

— Et que... que tu me ferais jouir beaucoup plus intensément que mon connard de mari.

Il frôle mes lèvres d’un baiser qui éveille tous mes sens, puis déclare avec un sourire carnassier :

— Que le jeu commence.

Au moment où il me possède d’un coup de reins sauvage, je comprends que ce ne sera ni doux, ni tendre.

Car il ne se contente pas de me prendre. Il me transperce avec sa queue, m’ébranlant de la tête aux pieds. Et je n’en attendais pas moins de lui, dans un sens.

Malgré le terrain trempé, la douleur qui irradie ma chair lorsque la sienne l’investit avec violence m’arrache un cri sonore. Je m’accroche aux bras bandés de Sandro, qui s’empresse de capturer ma nuque et de me bâillonner avec son autre paume.

— J’adorerais t’entendre gueuler, Rachel, mais vu le contexte, il vaut mieux modérer les décibels, énonce-t-il d’un ton moqueur en se fourrant en moi jusqu’à la garde.

Son premier coup de reins me déchire. Je hoquette contre sa main en me trémoussant sur le bureau. Il plonge sur mon épaule pour y planter ses dents tandis qu’il se met à me pilonner avec frénésie, faisant trembler le meuble qui nous sert de support. Il a une de ces forces dans le bas du corps, je ne sais pas si je vais pouvoir tenir la cadence !

Pourtant, mon sang bouillonne. C’est à la fois très barbare et très exaltant. Sa hampe m’incendie un peu plus à chaque aller-retour vigoureux, comme un pieu de feu. Je ne suis pas accoutumée à une telle puissance, ni à manquer d’air à cause d’une paume plaquée contre ma bouche. Son déhanché bestial me donne des frissons, des sueurs et des palpitations. Plus ses coups de boutoir s’accélèrent, plus il mord farouchement mon épaule. Je commence à attacher les bras autour de son cou, mais il saisit mes poignets et me repousse sans ménagement, en me faisant basculer en arrière avec un grondement mécontent. Mon dos s’écrase contre la surface en bois avec rudesse alors que Sandro écarte mes bras en croix sur le bureau. L’impact me coupe le souffle. J’aurai des courbatures au dos et entre les cuisses, pour sûr !

Ses iris assombris brillant comme deux saphirs, le jeune homme se penche sur moi pour me dévorer les seins sans relâcher mes poignets, tout en poursuivant ses assauts primitifs dans mon vagin. Ses cheveux d’ébène balayent ma poitrine. En me défiant des yeux, il suce mes tétons l’un après l’autre. Rouge d’embarras, je tourne la tête afin de fixer le mur. Par automatisme, mes prunelles tombent sur le cadre ivoirin contenant ma photo de mariage, à trente centimètres de nous sur le bureau. Je papillonne des cils. Jack et moi, dans une posture rigide, mon bras sous le sien. À l’époque où nous étions heureux et amoureux. Si j’avais les mains libres, je la rabattrais pour ne plus la voir. Mon élève suit mon regard et émet un ricanement assourdi contre mon mamelon dur, qu’il titille avec son piercing lingual comme si mon mari assistait à nos ébats en chair et en os. Je l’ai déjà noté, mais il peut se montrer particulièrement pervers par moments... Je devine qu’il se fait une joie vicieuse de m’entraîner dans les dédales transgressifs de l’adultère. À mon avis, le choix du bureau de Jack pour accueillir nos ébats est stratégique. Il s’agit d’une provocation doublée d’une revendication. Je ferme les paupières, mais Sandro me rappelle à l’ordre d’un ton acéré :

— Putain, garde les yeux ouverts. Sinon, je te jure que je me retire et te laisse en plan.

Je lui obéis et affronte son regard de mâle alpha sans broncher. Satisfait de ma docilité, il délivre mes poignets et redresse le buste. Il est debout tandis que je suis allongée sur le dos : nos corps forment un angle perpendiculaire. Je m’arc-boute sur le bureau en cernant ses hanches de mes jambes. D’un geste sensuel, ses mains massent mes globes mouillés de sa salive, puis elles se referment en tenaille autour de ma taille pendant qu’il entonne le bouquet final de notre feu d’artifice charnel. Ses hanches claquent contre les miennes à un rythme effréné. Lorsqu’il se met à frictionner mon clitoris, non pas avec son doigt, mais avec le chaton argenté de sa chevalière, je sens une vague géante, bouillante, monter au creux de mon être. Je contemple son beau visage abîmé par un plaisir dévastateur ainsi qu’une émotion plus complexe que je cherche à définir, mais ma propre délectation, à l’instar d’un typhon, me terrasse. Je coule comme une pierre dans l’océan de nos ténèbres, suffoque, me noie, me perds. Mon bas-ventre convulse et mes jambes se raidissent. J’ouvre la bouche pour mugir, mais Sandro a le réflexe de positionner contre mes dents l’arête de son poing, que je mords. Je jouis autour de son sexe avec une violence surréaliste, au point d’être aveuglée par un voile noir pendant trois secondes.

La petite mort. Quel terme véridique...

En me rejoignant dans cet univers extatique, il pince les lèvres pour étouffer un gémissement intense qui me chamboule, avant de presser son visage entre mes seins, ses lèvres collées contre ma peau. Je sens son membre pulser dans mon vagin toujours secoué de spasmes. Les ondulations de son bassin ralentissent progressivement entre mes cuisses. Son grand corps s’immobilise et s’alourdit contre le mien sur le bureau. Mes mains tremblantes se posent sur ses épaules, que je caresse avec douceur. Nous sommes ravagés par notre orgasme explosif, vidés de notre énergie, moites de transpiration et hors d’haleine.

— Nom de Dieu ! jure-t-il en se dessoudant de moi. C’était trop mortel, putain de sa race.

Je ris devant son langage obscène. L’air enivré, il ôte le préservatif, remonte boxer et fermeture Éclair de son pantalon, puis se dirige vers la fenêtre, qu’il ouvre.

— Qu’est-ce que tu..., commencé-je, confuse.

Je ne finis pas ma question, car je le vois élancer son bras en arrière et expédier la capote usagée à l’extérieur, dans la rue ou pire, le canal. Je grimace de désapprobation en m’asseyant sur le bureau.

— Sandro...

— Je sais, je sais, mais c’est pour la bonne cause. Je ne pouvais pas laisser la preuve du crime dans le coin. Il faudra aussi essuyer le bureau.

— Ce n’était pas toi qui pestais contre les déchets des touristes ? demandé-je en rajustant ma robe tandis qu’il ramasse sa chemise et l’enfile à la hâte.

— Non, pas moi, tu dois confondre avec un de mes jumeaux, taquine-t-il en se reboutonnant. Magne-toi, on récupère nos affaires et on se casse d’ici.

— Pardon ?

— On ne retourne pas parmi ces vautours. Tu as envie que tout le monde te reluque comme si tu étais la tarée de service ? (Je secoue la tête.) Dans ce cas, on se barre par la porte de derrière. Ils ne nous verront pas passer. On les lâche tous et on file à l’anglaise cette nuit. Ça fera les pieds à l’autre couillon de ne pas savoir où tu es jusqu’à demain.

Je ne peux pas prétendre le contraire, tous les aspects de son idée me séduisent. Quitter cet endroit, laisser ces individus abjects derrière nous, faire le mur avec mon étudiant.

Et puis, pour ce que Jack en a à foutre...

— Pour aller où ?

Sandro hausse les épaules avec un sourire mutin.

— Mais où on veut, ma muse. On est libres. « Ars longa, vita brevis⁶ », conclut-il, citant la devise latine de l’école.

Je lui renvoie son sourire.

Deal.

Chapitre 8

Nuit étoilée sur le Rhône, Vincent Van Gogh

Sandro

Rachel m’aime.

À l’origine, je voulais qu’elle développe une dépendance et une obsession envers moi. Qu’elle me désire à en avoir mal aux tripes. Qu’elle pense à moi 24h/24. Qu’elle devienne ma muse. Qu’elle jaillisse de sa coquille et s’affirme en tant que femme.

Mais en plus, elle est éprise de moi.

C’est un million de fois mieux ! Ce résultat va au-delà de mes espérances initiales. Je suis heureux comme un pape et fier comme un paon. Et puis, je me sens presque saoul tant l’orgasme m’a saturé d’endorphines. J’ai envie de hurler mon euphorie à la face des cieux étoilés à l’instar d’un loup, mais j’aurais l’air d’un abruti.

On détale de la galerie au nez et à la barbe de tout le gratin fétide des bien-pensants, puis on s’engouffre dans ma bagnole. La route est à nous ! Ma clope à la main, la vitre ouverte, j’allume la radio. J’opte pour une musique qui me procure de bonnes vibes et je chante par-dessus la voix d’Eminem qui s’associe à Rihanna dans Love The Way you Lie, sous le regard amusé de Rachel. Elle éclate de rire lorsque je m’engage dans une danse free-style, en remuant la tête, les épaules et les bras avec une synchronisation très relative. Je martèle le volant de ma paume tel un tambour. Plus elle se fend la poire sur le siège passager, plus j’accentue mon numéro pour entendre son rire clair, dont je suis mordu.

— High off of love, Drunk from my hate

It’s like I’m huffing paint and I love it the more I suffer

I suffocate and right before I’m about to drown⁷

— Diiieu, ce massacre ! commente-t-elle, hilare, au moment où je reprends ma respiration entre deux phrases du refrain.

Je reconnais que la voix aiguë que j’ai adoptée pour imiter Rihanna après Eminem est aussi grotesque que peu flatteuse. Seuls les mecs très sûrs de leur virilité peuvent s’autoriser ce genre de trip insouciant.

— Non, c’est un hommage ! Gueuse mécréante, tu mériterais le bûcher en place publique devant les paysans. Quand on n’y connaît que dalle, on se la ferme ! scandé-je en recouvrant son visage de ma paume pour l’emmerder.

En riant de plus belle, ma prof me saisit le bras et se dégage de ma prise puérile.

— Garde les mains sur le volant, me rabroue-t-elle avec un sourire attendri.

— Espèce de chieuse, répliqué-je en lui tendant ma cigarette, qu’elle décline.

— Je préfère le terme attachiante. Où va-t-on ?

— Direction le tunnel du Mont-Blanc, proposé-je spontanément. On franchit la frontière et on s’expatrie en Italie. La dolce vita, bella !

Elle glousse de bon cœur.

— En Italie, rien que ça ?

— Je t’emmène à Venise, ma déesse de l’amour et de la beauté ! La ville de ma mère. Je n’y suis jamais allé. Je dois avoir encore de la famille là-bas, on squattera chez eux. La Sérénissime regorge de monuments que je rêve de visiter. La basilique Saint-Marc, le palais des Doges, le Pont du Rialto, les galeries de l’Académie ! Une cité d’art et d’histoire abritée dans une lagune, qui jouit d’une incroyable richesse culturelle. On fera étape à Vérone ! Je serai ton Roméo et toi, ma Juliette. Une fois à Venise, je te baiserai dans une gondole.

— Je croyais que tu avais fait le tour de l’Italie lors de ton voyage sabbatique l’année dernière, note-t-elle sans relever mon trait d’humour à deux balles.

Merde, je suis grillé. Elle a une bonne mémoire et je n’ai pas réfléchi. Une portion de vérité s’impose.

— Je t’ai raconté ces bobards pour te charmer. Mea culpa. Je n’ai jamais posé les pieds là-bas. J’aurais voulu, mais à cette période, j’étais en convalescence pendant des semaines. Je me remettais de l’accident.

Rachel cesse de sourire à cette sinistre référence, avant de hocher la tête. Elle ne m’en veut pas de lui avoir menti. Elle comprend mes raisons et ma mentalité, ce qui me met du baume au cœur. Quel sens de l’abnégation, sérieux. Une autre en aurait probablement fait un drame et m’aurait enguirlandé. Elle est faite pour moi ! Même ses défauts sont des qualités à mes yeux. Maintenant que j’y pense, je n’avais jamais autant admiré une fille avant de la rencontrer. Le fait qu’elle soit si amochée par son vécu la rend encore plus impressionnante.

— Pas de road-trip improvisé en Italie cette nuit, souligne-t-elle, raisonnable, en me tapotant la cuisse. Demain, je travaille et tu as cours.

— Un jour. Lorsqu’on aura notre caravane, on ira exposer nos œuvres à Roma, Firenze et Venezia, lui réponds-je en lui prenant la main.

Ma prof roule des yeux sans piper mot. Pas grave, je l’aurai à l’usure. Sinon, je la kidnapperai.

— Et le Portugal, alors ? Le pays ensoleillé de mon daron. Maravilhoso⁸. Lisbonne est plus loin que Venise, mais je pense qu’on peut se torcher la route en moins de 24 heures.

— Sandro, non. Ni Italie ni Portugal.

— Bon. Je vais trouver quelque chose dans les alentours, concédé-je de mauvaise foi, refroidi par son pragmatisme.

Il ne me faut que cinq minutes pour dénicher une alternative attrayante suggérée par un panneau routier. La température extérieure est douce : mon tableau de bord indique 21 degrés – vive l’été indien en Haute-Savoie – et la pleine lune dispense suffisamment de lumière pour que l’excursion nocturne soit des plus agréables. Les halos blanchâtres des réverbères du centre déclinent derrière nous.

Pendant le trajet, ma complice d’évasion ne vérifie son portable qu’une fois. En lorgnant son écran, je vois plusieurs appels manqués de son bouffon de galeriste. Elle ne le rappelle pas et éteint son appareil, ce qui me réjouit. Bien fait pour ta gueule, Jack ! J’espère qu’il n’en fermera pas l’œil de la nuit.

Lorsque je me gare tout près du lac, sur un parking désert qui est bondé en journée durant la saison haute, Rachel ne semble toujours pas avoir calculé mon dessein.

— Que fait-on ici ?

— Tu n’es jamais venue ?

— Si, quand j’étais gamine. Il y a une crique par-delà cette rangée d’arbres.

Le coude sur le volant, j’arque un sourcil avec un sourire aguicheur. Elle tique, cille, déglutit.

— Tu veux... aller à la plage ? À cette heure ?

Je caresse son décolleté du dos de la main. Sa peau tiède et veloutée vibre sous la mienne. Je ne me lasse pas de la toucher. Je rêve encore de la goûter.

— Et prendre un bain de minuit.

Ses yeux étincelants s’immiscent dans les miens pendant que je laisse mon doigt courir sur le renflement de sa poitrine, écartant l’ourlet de son bustier jusqu’à dévoiler le pourtour rose framboise de son aréole. Elle se rencogne dans le siège. Son visage d’ange encadré de boucles dorées trahit son hésitation. Je parie qu’elle n’a jamais fait ça de sa vie, même quand elle avait mon âge. Elle a dû avoir une jeunesse sage et studieuse. Je me dois de rectifier le tir et de lui montrer ce qu’elle a loupé à cause de son mariage. Je veux qu’elle se lâche, profite et s’amuse avec moi ! De plus, j’aime beaucoup l’idée d’être sa première fois à bien des égards.

— L’eau doit être froide...

— Compte sur moi pour te réchauffer.

— Je n’ai pas de maillot.

— Tu n’en as absolument pas besoin.

Son profond soupir me signale que mon dernier argument l’a convaincue.

***

Dans mon coffre, j’ai récupéré une grande couverture que j’étale dans le sable. Ses chaussures à la main, Rachel avise les eaux placides du lac qui se déploie devant nous. Je me désape sans hésiter, pressé de me baigner. Comme je le supputais, personne ne traîne à une heure aussi tardive sur cette plage étroite bordée de végétation.

Une fois nu, je rejoins ma muse et la débarrasse de ma veste de costume trop large pour elle, que je lui ai mise sur le dos en la voyant greloter à la sortie de la galerie. Puis vient le tour de son gilet et de sa robe, qui atterrissent sur mes fringues. En m’accroupissant, je m’empare de son string et le roule le long de ses jambes. Dommage que je ne discerne pas très bien son corps dans la pénombre… Elle ne semble toujours pas motivée pour aller à la flotte, vu son silence et sa passivité. Il va falloir songer à s’activer, sinon on y sera encore demain.

— Aucun requin ne rôde dans le lac, madame Dumas, l’asticoté-je en tournant lentement autour d’elle, le bout de mes doigts effleurant ses hanches et ses fesses, qui frémissent. Le seul prédateur des environs qui pourrait vous croquer toute crue, c’est moi...

Elle se fend d’un rire qui se transforme en cri quand je la prends dans mes bras sans lui laisser le temps de réaliser ce que je fais. Je fonce dans l’eau avec un rugissement guerrier, en nous aspergeant dans ma course. Je plonge comme une brute en entraînant Rachel avec moi, si bien qu’elle boit la tasse. Après être remontée à la surface, elle me frappe le torse du plat de la main en me maudissant, ce qui me fait marrer. Comme des mômes, nous chahutons pendant notre bain de minuit. Ma prof m’arrose la tronche en vociférant, je lui renvoie une giclette en blaguant sur une éjac’ faciale. Elle s’éloigne à la nage et je m’immerge pour l’attaquer sous l’eau. Je la soulève par-dessus mon épaule avec un rire et la fais dégringoler derrière moi afin de l’énerver encore plus. En émergeant, elle saute sur mon dos avec fougue et me mord entre le cou et l’épaule. Ah putain, je morfle ! Pourtant, ses dents plantées dans ma chair me flanquent une gaule de détraqué. Elle va me le payer...

Je la prends par la cuisse et parviens à la dégager, avant de me retourner vers elle en grondant. J’agrippe son poignet et, d’autorité, je colle sa main contre ma queue.

— Prends-moi dans ta bouche.

— Quoi, sous l’eau... ?

— Ouais, sous l’eau. Tout de suite !

— Je... vais tenter, répond-elle d’une petite voix en glissant ses doigts sur mon cul, l’éraflant de ses ongles au passage.

Elle s’agenouille, retient sa respiration et engloutit mon sexe. Avec un râle appréciateur, je positionne les mains de part et d’autre de sa tête, puis entremêle mes phalanges dans sa chevelure soyeuse qui flotte autour de mon bassin. Se faire sucer sous le clair de lune par la femme de ses rêves, que demander de plus ? Grâce à sa technique émérite, je suis sur mon petit nuage luxurieux. Un coup elle me branle, un coup elle me pétrit les boules, en montant et en descendant ses lèvres le long de mon membre. Je discerne le haut de son crâne qui perce par intermittence la surface de l’eau, avec des clapotis. Elle reprend son souffle toutes les trente secondes, puis elle replonge afin de s’occuper consciencieusement de mon plaisir. Première de la classe, je lui attribue un 21/20 dans la discipline de la fellation aquatique.

Elle me pompe de plus en plus rapidement. Donc, je l’accompagne par de virulentes poussées de hanches. Je n’ai aucune envie de jouir comme ça, mais je tiens à en profiter au max. Alors, quand elle essaye de remonter à la surface, je maintiens sa tête sous l’eau, fermement. Contrôlons les capacités pulmonaires de mon élève.

Sa bouche autour de ma queue s’immobilise à mi-parcours et sa langue cesse de se mouvoir. Contrarié par son indiscipline, je m’enfonce jusqu’à sa gorge en crispant les mains sur sa crinière.

Et là, elle commence à remuer et à avoir la frousse.

Ce qui me fait exulter.

Je renforce ma prise sur sa tête tandis que Rachel s’étouffe littéralement sur mon sexe. Elle cogne ses poings contre mes jambes en s’agitant comme une diablesse et me grignote la queue, mais la douleur qui m’enflamme est compensée par sa panique, qui me galvanise. Si elle n’était pas immergée, elle braillerait. Ce jeu est un pur kiffe. Ça lui apprendra à m’avoir foutu un 4/20 pour mon odalisque. Et aussi, à m’avoir résisté si longtemps.

En la sentant un peu mollir, je mets un point final à son supplice et écarte les mains, relâchant mon étau. Mon enseignante se redresse en recrachant de l’eau et en toussant comme une asthmatique. Puis, soudain, elle me décoche une gifle cuisante qui claque dans la nuit. Je vois même des étoiles par-dessus les étoiles ! Un rire tapageur jaillit de ma gorge. Vivifiant, tout ça !

— MERDE ! Mais c’est quoi ton problème, Sandro Ferreira ! beugle Rachel d’une voix furibonde et affolée.

Nickel : je l’ai acculée dans ses retranchements, la petite. Il y a de la rébellion en l’air ! Néanmoins, il faut que je la modère, à présent. La soirée n’est pas terminée.

— Hé, ça va ! Je te taquinais, ma Vénus. Je n’allais pas te noyer, pas la peine de chier des pendules.

— Tu as gagné, je m’en vais ! s’époumone-t-elle en reculant.

Elle nage en plein délire !

— Tu disjonctes ! Il n’y a que ma bagnole dans le coin et tu n’as pas le permis. Tu vas rentrer à pied chez toi à minuit passé ? Ta baraque est à huit kilomètres d’ici, au moins ! m’égosillé-je d’un ton cassant.

— Je… je ferai de l’autostop !

— Pour devenir la cible d’un psychopathe ?

— MAIS C’EST TOI LE PSYCHOPATHE ICI !

Rachel s’éloigne en pataugeant, mais je crochète sa taille étroite et la ramène vers mon corps survolté d’un coup sec. Qu’est-ce qu’elle croit ! Un chasseur digne de ce nom ne laisserait jamais sa proie lui échapper. Je plaque son dos contre mon torse et entrave ses bras avec les miens. Elle se contorsionne sans succès avec une bordée de jurons qui semblent tout droit sortis de la bouche d’une autre. L’esprit d’une tigresse dans un corps de chaton ! Elle se fatigue inutilement : sa force ne peut pas contrecarrer la mienne. Comme mes frangins, je pratique beaucoup de sport et de muscu depuis mon adolescence, et à vue de nez, je pèse trente à quarante kilos de plus qu’elle. Ses fesses rebondies se dandinent contre ma queue hyper dure à chaque fois qu’elle se débat, ce qui m’embrase la hampe et les reins.

— Sandro, lâche-moi ! s’exclame-t-elle tandis que je trimbale ma langue sur la rondeur de son épaule pour récolter les gouttelettes d’eau qui la constellent.

— Oh non, je ne te lâche pas. Tu es mon jouet et mon butin, femme !

— Je ne suis ni ton jouet ni ton butin, connard !

— Tu m’excites à mort à bouger ton cul contre ma bite. Je risque de déraper et de m’égarer dans ton petit trou vierge si tu ne te calmes pas.

Rachel se fige d’emblée en expirant alors que j’écrase mon sexe gonflé dans son sillon. Sous mes doigts tassés autour de son poignet, son pouls cavale. Je ricane, fier de mon coup d’enfoiré. Mon humour noir a fait mouche. Enfin, cette engueulade était distrayante, mais il est temps de dégainer la carte de la contrition et de se réconcilier.

— Excuse-moi, ma Vénus, j’ai été con. Je voulais juste jouer. Allez, reste avec moi, quémandé-je à son oreille en la berçant contre mon thorax.

— Ne… ne refais plus jamais ça. Ce jeu stupide n’avait rien de drôle et plaisant. Là, j’ai eu peur, réplique-t-elle, tendue de tout son corps.

Ah, mais la faire flipper, c’était le but ! Ma petite vengeance pimentée visait en parallèle à lui rappeler qu’elle est mienne et que je suis décideur. Moi, j’ai trouvé ça drôle et plaisant. Et puis, j’ai aimé qu’elle me morde et me gifle. Ses automatismes de défense témoignent de sa force de caractère, qu’elle contient trop fréquemment. Mais nous n’avons pas la même conception des choses dans tous les domaines. Par conséquent, je vais faire une concession pour qu’elle retrouve sa quiétude ainsi que sa docilité.

— Je ne le referai plus. Je vais m’amender.

En léchant son lobe d’oreille, je déplace une main entre ses cuisses, l’enfouis dans sa toison et joue avec son clitoris. Elle gémit doucement. Dès que je frôle sa chatte, Rachel fond comme du chocolat chaud. La masturbation est une méthode plus efficace qu’un décontractant musculaire ! Mais, sans rire… Un des moments que je préfère, c’est sa bascule : lorsque je la sens céder entre mes bras, comme là, maintenant.

Parce qu’elle m’aime, cette femme hors du commun tolère mes caprices, accepte ma personnalité borderline, s’efforce de me comprendre, se soumet à mes jeux, exécute mes fantasmes, refoule ses angoisses, passe l’éponge sur mes déviances et me suit dans mes transgressions. Elle me donne tout ce que je veux lui prendre. Ce sont les plus belles preuves d’amour dont elle peut m’honorer : abandon et confiance.

En suis-je digne ?

Non, définitivement pas. Cette nana est une déesse qui s’ignore et je ne suis que le vaurien avec lequel elle a choisi de s’encanailler. Pourtant, ça ne m’empêchera pas de jouir de tout ce qu’elle m’offre si généreusement, peut-être jusqu’à un point de non-retour dont je ne connais pas la nature. Oh oui, l’art est long, la vie est courte, songé-je en introduisant mon doigt en elle sous l’eau, enchanté par la texture visqueuse qui lubrifie ses parois intimes. Celles-ci se contractent autour de ma phalange lorsque j’atteins le fond du gouffre étroit, si je puis dire.

Ah, putain ! Je tuerais pour la pénétrer sans capote, sentir sa chair contre la mienne, sans membrane de latex. Mais ce serait prématuré… Ou pas ? Non. Oui ? Bordel, je n’en sais foutre rien !

Ulcéré par mon dilemme intérieur, je retourne ma Vénus pour l’embrasser à en perdre haleine, mêlant ma langue à la sienne. Elle m’absout et se dissout. Ses jambes me sanglent la taille et ses bras se nouent autour de mon cou. Je nous immerge un peu plus. Une main au creux de ses reins, j’invite Rachel à chavirer en arrière. Elle flotte sur le dos, les bras en croix, les cuisses autour de mes hanches. Elle est d’une sensualité dingue, s’offrant à la lune et à moi comme si nous étions ses deux amants intemporels. Si elle est ma nymphe, je suis donc son satyre. Ma langue percée ondule sur les monts aguicheurs de ses seins, buvant les rigoles pures et scintillantes qui ruissellent sur sa peau d’albâtre. Sa poitrine soubresaute sous ma bouche dès que mes dents assiègent ses succulents tétons. Je les bouffe, les croque, les lape. Les petites perles roses durcissent de plus en plus sous ma langue insistante tandis que mes mains s’emparent des globes de porcelaine. Ma prof lâche une plainte éraillée qui met mon sexe au supplice dans l’eau.

Je suis incapable d’attendre plus longtemps pour la posséder : si on ne s’extirpe pas immédiatement de l’eau, je vais m’enfoncer en elle à la sauvage. Nous revenons sur la plage, collés serrés, déjà haletants. Ça urge, pas le temps de s’essuyer. En tâtonnant, je récupère un autre préservatif dans la poche de ma veste, couvre ma queue qui palpite de désir et manœuvre le corps exquis de Rachel afin qu’elle se laisse tomber à quatre pattes devant moi dans le sable. Les mains accrochées à ses hanches, j’aboie un blasphème en l’enfilant dans une levrette passionnée. Elle expulse un long cri strident qui aurait réveillé le voisinage s’il y avait eu des logements à proximité de notre lieu de débauche nocturne. Assommé par les sensations, j’enroule sa chevelure humide autour de mon poing pour l’obliger à creuser les reins et à me prendre encore plus profondément en elle. Mes coups de hanches gagnent en amplitude tandis que mes nerfs s’électrisent tel un compteur en surchauffe. Mon bassin bute contre ses fesses avec une telle puissance qu’elle finit par s’accouder au sol pour mieux stabiliser sa position précaire, car mes va-et-vient la cahotent dans tous les sens. Ma peau mouillée claque contre la sienne. C’est brut, c’est animal : bref, c’est trop bon de la baiser ! « Oui, encore, Sandro ! », psalmodie-t-elle alors que je tire de plus en plus fort sur sa masse de boucles. Elle se lâche, quel bonheur !

Mon amante aime lorsque notre acte comporte de la violence, elle aussi. Comme moi, elle a tellement souffert dans sa vie qu’elle ne conçoit pas les choses autrement entre nous. La douleur est devenue un point de repère dont elle ne peut plus se passer totalement. La guimauve et la routine, très peu pour nous ! Nous avons besoin d’intensité pour atteindre notre équilibre psychique. Nous devons nous déchirer pour mieux nous raccommoder... et nous détruire de nouveau.

Ce cycle à la fois vicieux et harmonieux est une évidence, car en dépit de nos différences, on est issus du même moule.

Séparés, nous étions du plâtre friable.

Ensemble, on est du marbre indestructible.

Après l’avoir limée bien sauvagement, je jouis le premier dans un énorme grognement de béatitude. Ma muse me suit un instant plus tard avec un gémissement asphyxié qui se prolonge plusieurs secondes, les spasmes toniques de sa chatte tirant de ma verge tout le sperme contenu dans mes burnes.

La clarté de sa chair me purge.

Je vide l’obscurité de mon âme en elle.

***

Rachel

Je m’alanguis entre ses bras, l’arrière de ma tête sur son épaule. Son haleine balaye ma tempe au rythme du mouvement calme et profond de son torse qui se soulève contre mon dos. Lorsqu’un frisson me traverse, Sandro resserre son étreinte et rajuste la couverture autour de nous pour préserver le trésor de notre chaleur. Dans un déférent silence, nous admirons les reflets de lune nacrés qui dansent sur la surface noire du lac.

Je suis pelotonnée contre son corps dur, lovée entre ses jambes écartées, pendant qu’il fume en silence. Il sent le tabac et le sexe. Moi aussi, je suppose.

Je savoure ce doux moment de bonheur nocturne qui gravite en dehors du temps et que personne ne pourra jamais me dérober. J’en grave chaque seconde dans ma mémoire. Je m’imprègne des sensations qui, combinées, créent une merveille inédite. La fraîcheur du vent sur la peau de mon visage, la brûlure rassurante du souffle de mon amant, la rugosité du sable sous mes pieds nus. J’enregistre les ombres et les lumières qui se livrent à un duel pacifique dans le paysage qui s’offre à nous. Je me gorge du contact savoureux de l’homme dont les battements de cœur, contre mon omoplate, résonnent dans le mien comme si nous ne partagions plus qu’un organe vital.

Boum. Le sien.

Boum. Le mien.

Boum. Le nôtre.

Prétendre que je n’ai plus peur de l’avenir serait un mensonge. La différence par rapport à avant cette nuit est ma prise de conscience que Sandro affrontera tout ça avec moi et ne m’abandonnera pas. Désormais, je ne suis plus seule, il est à mes côtés. Pour le positif et le négatif.

On pourrait croire que, du fait de son instabilité psychologique, il incarnerait une pierre bancale et fendillée sur laquelle je ne devrais pas m’appuyer. Or, je sais déjà qu’il sera plus solide que Jack sur le long terme, quand nous aurons déniché le moyen de soigner son mal-être. Sandro vacillera plus souvent, mais il ne tombera jamais. Il restera debout pour me soutenir, et vice-versa.

J’y veillerai attentivement. C’est la mission que je me suis secrètement assignée.

Je m’attacherai aussi à ce qu’il enregistre les limites à ne pas franchir dans ses défis. La fellation de tout à l’heure en était une. Ce genre d’écart ne peut pas se reproduire. J’ai paniqué sous l’eau, incapable de me soustraire à l’étau de fer de ses doigts sur ma tête. Pendant quelques secondes extrêmement angoissantes, j’ai même cru que j’allais me noyer. C’est allé trop loin... Mon amant ne conçoit pas les choses comme les gens normaux. Je dois lui ouvrir les yeux pour qu’il mesure la portée réelle de ses actes et contrôle mieux ses envies malsaines. Il voulait jouer, m’a-t-il dit lors de ses excuses…

Cette sensation oppressante infecte mon esprit. Je la chasse pour ne pas me laisser ronger par elle, car je tiens à profiter pleinement de l’instant présent.

— Ma Vénus, murmure-t-il à mon oreille en expirant de la fumée par les narines.

— Mmmh.

— Pourquoi tu ne m’as rien dit quand je t’ai parlé du décès de Néo ? Ou quand tu as abordé le sujet de ta tentative de suicide ? J’aurais pu comprendre.

En moi, l’ombre de la tristesse se profile derrière les rideaux transparents que j’ai tirés devant cette fenêtre de mon passé.

— Parler d’elle à voix haute rend son absence trop concrète. Parfois, je me sens un peu mieux en me répétant que ce n’est jamais arrivé, qu’elle est en train de dormir ou de jouer dans sa chambre, comme si tout ce qui s’est produit n’était qu’un cauchemar... Mais après coup, je m’en veux d’avoir occulté la réalité pour moins souffrir.

— Tu n’as pas à t’en vouloir de penser ça. Employer des mécanismes de protection est humain, c’est l’instinct de conservation. Quel était son nom ?

— Chloé, soufflé-je, des tessons de verre dans le cœur.

— Quel âge avait-elle ?

— Deux ans.

Pourvu qu’il fasse preuve de tact et arrête de me questionner... Je ne vais sans doute pas pouvoir y couper, mais là tout de suite, je suis malade à l’idée de lui raconter le plus douloureux : les circonstances de la mort de mon bébé. Chaque fois que je revois la scène dans ma tête, mes organes se mettent à saigner et irrévocablement, j’explose en sanglots.

— Mes condoléances pour ta petite, dit Sandro en caressant ma chevelure détrempée sur mon épaule. Aucun parent ne devrait survivre à son gosse.

— Dans un monde idéal, oui.

« Survivre » est le verbe adéquat. On ne peut plus vivre normalement après une épreuve pareille. On ne s’en remet jamais complètement : on apprend juste à s’en accommoder. La saveur de ma vie a changé le jour où je l’ai perdue. Les couleurs vives sont devenues fades et grises.

Du moins, jusqu’à récemment.

Le pinceau de Sandro a réussi à restituer de l’éclat au tableau morose de ma vision. Ses lèvres ont appliqué de l’onguent sur mes plaies. Ses mains ont colmaté quelques brèches éparses, même si elles ont infligé des fissures et des ecchymoses ailleurs.

Il descend ses doigts afin de me câliner le ventre. La source symbolique de ma maternité déchue…

— Elle te ressemblait ? interroge-t-il, méditatif.

Un sourire mélancolique fleurit sur mes lèvres.

— Pas spécialement. Ni à son père, en fait... Elle tenait plus des traits de ma belle-mère, mais elle avait les yeux de Jack et mes cheveux. Les siens étaient plus beaux. Elle avait des boucles anglaises que j’adorais triturer.

— Tu l’as déjà dessinée ? Après ça, je veux dire.

— Non. Je n’ai pas pu... J’ai eu le syndrome de la toile blanche.

— Quand tu te sentiras prête, on peindra Chloé tous les deux. Recréer son image t’aidera à avancer et à exorciser une partie de tes maux.

Entendre le prénom de ma fille dans la bouche de Sandro me touche étrangement. En plus, il l’a formulé avec une immense douceur… Il compatit à mon malheur, mais avec sobriété, sans excès ou paroles qui sonneraient faux. Car il a vécu son propre enfer, il sait ce que je ressens. Par moments, il peut être si mature, sensible et attentionné, à des milliers de lieues des sombres pulsions qui l’habitent. Son portrait est d’une complexité infinie. Il regroupe tant de détails et de nuances qu’une vie centenaire ne suffirait pas à tous les répertorier.

Je lui lance un coup d’œil oblique. Il tire sur sa clope dont l’extrémité incandescente rougeoie dans la pénombre.

— Tu crois ?

— J’en suis persuadé. Ce sera difficile sur le coup, mais une fois qu’on aura achevé son portrait, tu éprouveras du soulagement d’avoir été au bout de la création, tu verras. On finira l’œuvre par l’élément le plus important : ses yeux. Tu retrouveras une parcelle de l’âme de ta fille.

Ça vaut la peine de tenter. L’art peut contribuer au processus psychique du deuil. De nombreux artistes l’ont proclamé au fil des générations.

Il se débarrasse de son mégot, puis couche sa joue contre la mienne en entremêlant nos quatre mains sur mon ventre.

— À propos, tu es superstitieuse ?

— Pas plus que ça. Et toi ?

— Carrément ! Je ne crois pas en Dieu en tant que tel, mais je crois que des forces supérieures, des énergies surnaturelles, des âmes errantes et ce genre de phénomènes inexplicables sont partout autour de nous. J’ai dû visionner trop d’émissions à la télé là-dessus avec mes frères quand j’étais gamin, précise-t-il avec ironie.

Je souris en pressant ses longs doigts agiles entre les miens.

— Pourquoi cette question, Sandro ?

— Parce que je crois dur comme fer à la légende du pont des Amours, Rachel.

Sa révélation sème la chair de poule sur ma peau malgré les couches de tissus qui la protègent. Mon regard voilé d’émotion s’égare dans le dessin féerique des étoiles d’argent, hachurées de filaments nuageux qui ondoient au-dessus de nos têtes comme des rubans de dentelle noire.

— J’ai réalisé pourquoi je t’ai embrassée là-bas la première fois, enchaîne-t-il en frottant son nez contre ma tempe. Ce n’était pas prémédité ; à la base, je souhaitais te laisser venir à moi. Sauf que j’ai éprouvé une sensation inédite sur le pont. Un triple coup dans le ventre, le cœur et l’âme. Donc, je n’ai pas pu résister au besoin de sceller.

— Sceller quoi ?

— Notre amour. Notre passion. Notre destin. Toi et moi, ensemble pour l’éternité à travers ce baiser... Rien à foutre de la différence d’âge, du fossé social et de tous les obstacles qui nous font chier. On les abattra à la force des poings et de notre volonté. Moi aussi, je t’aime. De tout mon putain de cœur fêlé. De toute mon âme crasseuse et bordélique, décrète-t-il d’une voix intense.

Mon cœur rate un battement.

Ce n’est pas un simple béguin. Il m’aime.

Un éclair de joie mêlée de douleur me lacère de la tête aux pieds à son discours qui, je le sens intimement, vient de signer un pacte extrêmement sérieux entre nous.

Le couple qui s’embrassera au milieu du pont des Amours sera uni jusqu’à la mort.

Notre lien était, jusqu’à présent, un croquis.

Depuis une seconde, il est devenu un tableau.

Un portrait clair-obscur de Sandro et moi.

Singulier, abîmé, perfectible, déraisonnable.

Mais tellement… nous.

Je tourne lentement la tête vers mon jeune amant et enfouis mes yeux inondés de larmes dans les siens malgré la pénombre qui estompe ses traits. Avec un soupir, je lève une main tremblante afin de lui caresser la joue. Ses lèvres frôlent les miennes et, par contraste, chuchotent avec une férocité perceptible :

— Quant au reste du monde, on l’emmerde.

Sur ces mots, il prend ma bouche dans un baiser radical jusqu’à ce que je n’aie plus une goutte d’oxygène dans les poumons.

Chapitre 9

Nighthawks, Edward Hopper

Rachel

J’émerge du sommeil entre les bras de mon amant, le dos courbaturé et le vagin irrité comme l’avait présagé Sandro. Nous avons fait l’amour deux autres fois cette nuit avant de nous endormir sur la plage, harassés et repus, entortillés dans la couverture qui fit office de duvet.

Mon étudiant est déjà réveillé. Couché sur le dos, un bras replié derrière la nuque et l’autre autour de moi, il admire les nappes nuageuses d’un œil paresseux. La joue sur sa large poitrine, la paume en travers de son abdomen couturé de cicatrices, je le fixe pendant qu’il couve le ciel de ses yeux bleus pailletés d’or et frangés de cils noirs. Sa beauté débraillée me tord le cœur tout en me givrant l’âme. Comment un jeune homme aussi séduisant, intelligent et sûr de lui peut-il se révéler si mentalement perturbé par moments, au point de concevoir que maintenir la tête de sa maîtresse sous l’eau durant une fellation est un jeu anodin ? Il semble si lucide, en cet instant…

Mais comme il l’a certifié, nous surmonterons tous les obstacles grâce à notre amour. Je veux garder foi en notre capacité à nous dépasser l’un pour l’autre. On va remédier à ce bazar sans nom, petit à petit, main dans la main.

— Je sens ton regard qui m’analyse, marmonne-t-il sans me saluer ni interrompre sa contemplation. À quoi penses-tu ?

— Que tu es un garçon magnifique.

Il ébauche un sourire vantard en arquant son sourcil percé, un de ses plus charmants TOC.

— Un garçon, moi ?

— Un homme, corrigé-je. Il y a une décennie, si je t’avais rencontré avant mon mari, j’aurais vendu mon âme au diable pour toi.

— Et maintenant ?

— Je paye déjà le prix du pacte.

Il baisse un regard confus vers moi comme s’il ne saisissait pas le sens de ma phrase. Je n’explicite pas ma pensée. Il ne s’en formalise pas. Ses billes s’emplissent de tendresse badine, puis il fourrage dans ma crinière emmêlée à cause du sable.

— La coiffure post-baise te va bien. Comment s’est déroulée ta nuit à la belle étoile, ma prof sexy ?

Je grimace en roulant sur le dos avant d’étirer mes jambes sous la couverture.

— Elle fut affreuse. Je suis pétrie de douleurs musculaires.

Mais ça valait le coup, pour dormir dans tes bras et sentir les battements de ton cœur contre mon oreille.

— Comme ça, aujourd’hui, tu n’oublieras pas une seconde ce que nous avons fait cette nuit…

Illustrant ses paroles, il effleure mon épaule qui me brûle, là où il m’a mordue tandis qu’il me pénétrait sur le bureau de Jack. Avec lassitude, je constate qu’une trace de dents pourpre marbre ma peau claire. Je présente aussi des hématomes sur les bras et les cuisses. Je me souviens que mon étudiant m’a gratifiée d’un suçon sur le haut du sein juste avant que je m’endorme, profitant de ma léthargie pour me marquer une dernière fois. Quelle plaie ! Je vais devoir dissimuler ces signes d’infidélité pendant plusieurs jours. Dans le feu de l’action nocturne, je n’ai pas songé une seconde à ces désagréments. Je ne sais pas non plus comment je vais me justifier devant Jack d’avoir fait le mur sans lui donner la moindre nouvelle.

Nous examinons les nuages émaillés des nuances luminescentes roses, violettes et orangées de l’aube tout en échangeant nos pensées sur leurs formes, tels deux enfants à l’imagination fertile. Sandro distingue un voilier à trois mâts alors que je discerne une couronne. Je lui montre une licorne, mais il affirme qu’il s’agit d’un rhinocéros, ce qui m’arrache un rire. Je le charrie en lui disant que son compas dans l’œil est émoussé. Il contre-attaque en me saisissant la mâchoire dans l’intention de me prodiguer un long baiser despotique. Il me croque la lèvre inférieure et aspire ma langue pour me faire taire. Les mains dans ses cheveux, je me désagrège dans ses profondeurs buccales.

Nous nous dépêtrons de la couverture afin de nous asseoir. Nous sommes habillés, mais un joggeur qui court au bord de l’eau nous toise avec une insistance voyeuriste qui déplaît à Sandro : il lui décoche un doigt d’honneur. L’homme secoue la tête avec dédain et allonge sa foulée.

Je lève les yeux en direction de l’est pendant que mon amant allume une cigarette. Le soleil n’est pas visible dans le ciel ; il se camoufle derrière les montagnes. Ce détail implique qu’il est encore tôt, mais ce n’est pas une raison pour traîner. Je dois revenir à la maison. J’ai froid, je suis sale, j’ai envie d’uriner, j’ai soif, j’ai faim... La liste est longue.

— S’il te plaît, ramène-moi.

— Y’a pas le feu au lac ! réfute-t-il en agitant sa clope fumante vers l’étendue d’eau pour ponctuer ses dires.

Sa nonchalance m’agace. Mains sur les hanches, je lui rappelle avec sévérité :

— Nous avons cours ce matin.

— J’ai la solution : je sèche et tu te fais porter pâle. J’ai une dalle de cannibale ! On va s’enfiler un bon petit déj’ bien gras quelque part, puis on ira se balader. J’ai pris goût à te niquer dans la nature, ma belle. Communier avec les éléments, c’est transcendant.

— Non, ce serait irresponsable. Je dois rentrer me doucher et me changer avant de me rendre à l’école.

— Tu n’as pas besoin de te laver. On s’est baignés une deuxième fois avant de dormir, tu ne pues pas mon foutre, ricane-t-il en se tapotant le bout du nez.

— Sandro, arrête de discuter ! Je veux rentrer chez moi, un point c’est tout.

Il plisse les yeux vers moi, l’air à la fois contrarié et suspicieux.

— Tu balises par rapport à ton mari ?

— Non, mais il a dû se ronger les sangs toute la nuit. Le faire davantage poireauter serait cruel.

— Tu es une bonne poire !

— La bonne poire t’emmerde.

Sandro se lève si brusquement que je lutte contre le réflexe de bondir en arrière. Qu’est-ce qu’il est impulsif !

— Tu vas le quitter, hein ? Tu as intérêt à me dire que tu vas le quitter ! crache-t-il, l’œil flamboyant.

— Oui, je vais le faire, mais pas aujourd’hui, ça tombe sous le sens.

— Pas pour moi. Pas après cette putain de nuit !

— Inutile de t’énerver, argué-je calmement, ça n’accélérera pas le cours des choses vis-à-vis de Jack. Brûler les étapes serait un mauvais calcul.

— Ou alors, tu boucles tes bagages pendant qu’il est au travail, et tu vas à l’hôtel. Tu laisses une lettre de rupture et ton alliance sur l’oreiller, à la limite. Cette tête de gland fripé ne mérite pas plus de respect !

— Je suis bien dans ma maison pour le moment. Je peux peut-être m’arranger avec lui à l’amiable.

— La diplomatie n’aura pas de prise sur lui. Il ne voudra jamais te laisser partir. Tu es son faire-valoir et sa bonne à tout faire ! T’es au courant que tu as épousé un pervers narcissique ? Le mec t’a rabaissée pendant des années, t’a traitée comme un objet négligeable et a renié votre gamine décédée par commodité. Tu étais déjà fragilisée et il a exploité tes failles pour te garder sous sa coupe. Si tu as voulu clamser, c’est aussi parce qu’il a grave foiré et n’a pas été fichu d’être là pour toi. Il a préféré se consacrer à sa galerie et à ses clients pour s’enrichir, c’est tellement évident ! Je n’aurais pas toléré un dixième de tout ce que tu as dû endurer à ses côtés, je l’aurais égorgé bien avant avec un couteau de cuisine. Comment peux-tu pardonner à ce boulet !

Il l’aurait égorgé avec un couteau de cuisine ?

Mon Dieu, j’espère que c’est une vanne morbide ou une métaphore déplacée…

— Jack est un pervers narcissique, c’est vrai. J’ai ouvert les yeux sur notre couple ; il m’a étouffée à maintes reprises. Il cumule un certain nombre de torts à son actif, oui, mais j’ai aussi commis des erreurs. Je ne peux pas lui coller chaque merde sur le dos. Tu ne sais pas tout sur nous, Sandro.

— Tu es vraiment désespérante à lui chercher encore des excuses !

— Laisse-moi agir à ma façon sans me mettre la pression. Cette situation est déjà assez compliquée pour moi. Mon mariage et ma relation avec lui sont mes affaires. Recommencer ma vie ne peut pas se faire du jour au lendemain. Si tu veux m’aider, n’interviens pas.

Il hausse sèchement les épaules en fouillant dans le sable avec son pied, chiffonné par ma complaisance envers le père de ma fille.

— S’il venait à découvrir que je l’ai trompé avant le divorce, il pourrait embaucher un avocat, déclaré-je afin de lui remettre les pendules à l’heure. Je serais susceptible de perdre une partie de l’argent que j’ai investi dans notre maison si la faute conjugale était prouvée avant la vente. Jack me réclamerait des indemnités pour un motif de préjudice moral. Je ne peux pas agir sur un coup de tête et je dois tenir compte de ces facteurs. Est-ce que tu intègres les enjeux ?

— Ouais, ça va, j’intègre ! Tu n’es pas obligée de me parler comme si j’étais un débile mental, bougonne-t-il en m’expédiant un regard orageux.

— Tu n’es pas débile, seulement lent à la détente lorsqu’il s’agit d’être prudent et raisonnable.

Contre toute attente, un sourire de garnement barre son visage.

— Tu vas me rendre frappadingue, toi.

Tu as déjà un terrain favorable…

— Moi, je soutiens que tu n’as pas fauté : tu as pris ta vie à bras-le-corps et il était temps, Rachel ! C’est lui qui a merdé à la base. Il n’a pas été à la hauteur de votre mariage, et tu ne l’aimes plus. Si j’avais été ton mec officiel, tu n’aurais jamais cédé aux avances d’un autre homme, précise-t-il, présomptueux à souhait.

— Va dire ça à un juge.

Sandro ramasse la couverture, la secoue pour ôter le sable, la roule en boule et la fourre entre mes mains.

— OK, ma muse, je vais pisser là derrière et je te ramène chez toi, mais je te préviens, tu me devras un petit déj’ et plein de baises de rattrapage ! Et j’entends bien que tu t’acquittes de ta dette dans les plus brefs délais, lâche-t-il d’une voix suave en collant un baiser sur ma bouche.

Et plus encore, monsieur Ferreira, pensé-je en le regardant marcher d’un pas souple vers les buissons, les yeux sur ses fesses musclées et moulées dans son pantalon noir.

***

Sandro me dépose en bas de ma rue pour que Jack, s’il guette mon arrivée par une fenêtre, ne nous repère pas. Nous ne résistons pas à échanger un dernier baiser dans sa voiture. Sa main qui me comprime la nuque semble avoir du mal à se décrisper : je devine qu’il ne veut pas me laisser partir. Je lui souffle « À tout à l’heure » avec un sourire afin de lui rappeler que nous nous retrouverons dans quelques heures à l’école. Mon jeune amant ne rétorque pas. Il se renfrogne, recule dans son siège et m’abandonne à contrecœur.

Lorsque j’ouvre la portière, il me lance d’une voix âpre :

— Je ne décolle pas d’ici pendant une demi-heure. Si tu as besoin de moi, tu m’appelles et je rapplique.

— Il ne lèverait jamais la main sur moi.

— Juste au cas où. Tu ignores de quoi certains sont capables quand ils découvrent que leur vie part en vrille et qu’ils vont perdre ce à quoi ils tiennent le plus.

Je soupire et ferme la portière. Nous nous sondons à travers la barrière translucide de la vitre, puis j’avance en direction de ma maison, égarée dans mon introspection.

Il est curieux que je sois tombée amoureuse d’un homme si différent de mon conjoint. Même lorsqu’il avait son âge, Jack ne ressemblait aucunement à Sandro. Le premier est psychorigide et cérébral, le second sensible et instinctif. Mon mari intellectualise tout alors que mon amant ressent démesurément. L’un dégage à mon encontre une froideur qui m’a endormie, l’autre me submerge d’une chaleur qui m’a bousculée. S’ils étaient un organe, Jack serait le cerveau et Sandro le cœur – avec ses zones d’ombre et de lumière. En fait, mon époux incarne un négatif de la photographie de mon élève. Quant à moi, je suis entre les deux papiers, en train de tremper dans le bac contenant le liquide révélateur…

Je veux m’affranchir de ma coquille et vagabonder à l’air libre près de Sandro, quitte à me risquer sur des sentiers sombres et dangereux. Je ne suis pas irréprochable, mais j’estime mériter une seconde chance. Je ne peux plus rester avec Jack, qui me bride, m’isole et me dévalue en permanence. Alors oui, mon étudiant est un dominant hanté par l’obsession de garder le contrôle et, parfois, il est si torturé qu’il en est inquiétant. En revanche, il ne m’asservit pas et encourage toujours mes envies. Il me comprend, me réconforte, me redonne confiance en moi, m’écoute, me nourrit… Somme toute, il me révolutionne. Mon époux m’a conditionnée à fermer ma bouche pendant des années. Mon amant m’invite à l’ouvrir et à exprimer mes émotions sur mes toiles.

D’un côté, de nombreuses entraves.

De l’autre, la liberté absolue.

Je mourais à petit feu dans l’ombre de Jack ; Sandro a attisé ma flamme jusqu’à la transformer en un véritable brasier. Avec violence, douleur et passion.

C’est ce dont j’ai besoin.

Car c’est ce que je suis.

Pendant longtemps, je me suis négligée, oubliée, repliée, dépréciée. Je pensais mériter tous ces fardeaux. J’étais convaincue que je ne valais pas grand-chose. Je n’envisageais pas qu’un chemin très différent existait pour moi. J’étais malheureuse, mais je ne mesurais pas à quel point jusqu’à ce que je développe des sentiments pour Sandro. Le temps où je me morfondais est révolu. De nouvelles perspectives s’offrent à moi grâce à cet amour hors norme qui m’est tombé dessus à l’improviste.

Je ne l’attendais pas ; pourtant, il m’a trouvée.

Nous nous sommes trouvés l’un l’autre.

Dès l’instant où je franchis la porte de la maison, j’aperçois, au bout du couloir, Jack qui se lève du canapé, son téléphone à la main. Sans un mot, je le rejoins. Je ne compte pas me séparer de mon gilet, qui dissimule mes bleus sur les bras, mon suçon sur le sein et ma morsure sur l’épaule. Je note que mon mari arbore ses habits de la veille, comme moi. Sa chemise est froissée, bien que sa cravate ait disparu. Il paraît fourbu et nerveux. J’en déduis qu’il n’a pas dormi cette nuit, ou qu’il a juste somnolé sur le canapé. Ses yeux gris, si semblables à ceux de Chloé, me scannent de la tête aux pieds.

À ma grande surprise, son regard ne contient pas de fureur ou de rancœur. Il exsude un soulagement sans borne. Ainsi que des… tourments ? J’en suis démunie, sur le coup.

— Dieu merci, tu n’as rien ! s’exclame-t-il en se passant une main sur le sommet du crâne. J’ai essayé de te joindre toute la nuit et je suis tombé sur ton répondeur à chaque fois !

— Parce que j’ai éteint mon téléphone, Jack, dis-je d’un ton marmoréen.

— Il y a une heure, j’ai appelé la police pour leur signaler ta disparition.

Ses propos sont tellement saugrenus que je me fends d’un petit rire goguenard à la Sandro.

— Et que t’ont-ils répondu ?

— Que tu n’étais pas la première épouse en colère à t’enfuir à la suite d’une dispute et que tu reviendrais sans doute aujourd’hui ou dans les prochains jours. Ton cas ne nécessitait pas de recherches, selon eux.

— Ils ont d’autres chats à fouetter.

— J’ai pourtant expliqué que tu étais dépressive et que tu avais déjà tenté de mettre fin à tes jours. La personne que j’ai eue au téléphone a minimisé la chose en me prenant de haut, j’ai trouvé ça scandaleux.

Je serre les dents en envoyant mon sac à main sur la table basse. Comment a-t-il pu raconter ça à un opérateur inconnu ! En outre, je ne suis plus dépressive et je n’ai plus d’idées noires, je vais mieux. Et ce n’est pas grâce à lui !

— Mais où étais-tu donc ? questionne-t-il avec une réticence manifeste, comme s’il redoutait ma réponse.

J’ai déjà élaboré mon alibi. J’ai d’abord envisagé de lui dire que je suis allée chez Charlène, mais je me suis ravisée, puisqu’il est possible qu’il l’ait aussi appelée cette nuit ou ce matin. À sa place, c’est ce que j’aurais fait. Ça m’étonnerait que mon amie ait eu le réflexe de l’embobiner en ignorant ce qui se trame.

— Dans une chambre d’hôtel, Jack. Je dormais, tout simplement. J’avais besoin d’être seule.

— Et Sandro ?

— Quoi, Sandro ? répété-je, le cœur en alerte.

— Il a disparu hier soir sans prévenir, lui aussi.

— Parce que je lui ai demandé de m’emmener à l’hôtel en voiture. Il a accepté de me rendre service et de me déposer. Comme il s’ennuyait à ton vernissage, il m’a dit qu’il n’y retournerait pas et rentrerait chez lui. Ne lui en veux pas. Je lui ai assuré que tu étais d’accord pour qu’il me conduise.

— Tu es montée dans son véhicule, murmure Jack en me faisant les gros yeux.

— C’est ce que je viens de te dire, oui.

— Tu ne montes que dans deux voitures, Rachel : la mienne et celle de Charlène. Et tu as laissé un étudiant que tu connais à peine te déposer devant un hôtel ?

J’avale ma salive en me forçant à braver son regard qui cherche à déchiffrer ce qui lui échappe.

— J’étais bouleversée, hier soir. Je m’en fichais.

Va-t-il gober tout ça ? Il semble plus déstabilisé que soupçonneux. Il n’a pas l’air d’envisager que je puisse avoir une liaison amoureuse avec son assistant. Parce qu’il est trop sûr de lui ou trop sûr de moi ? Difficile à déterminer… Et même s’il y a songé sur le coup, il s’est probablement dit dans la seconde que cette idée était absurde, car je n’ai pas ce qu’il faut pour attirer un jeune homme comme Sandro. Après tout, c’était exactement ce que je croyais au début, lorsque je me dévalorisais.

Je ne sais pas quoi penser de son attitude. Je me suis préparée à essuyer une marée de remontrances et de sermons, à l’entendre pester contre mon égoïsme et mon inconscience, à le voir aller et venir dans la pièce d’un pas fébrile en remuant les bras, le teint cramoisi. Mais pas à ça. Il s’est réellement fait du souci pour moi, car il a eu peur que je commette une autre tentative de suicide. Il ne s’attendait pas à ce que je « fugue ». Il se figurait peut-être que j’allais me reprendre et revenir parmi ses amis, ses clients et ses collègues comme si de rien n’était ? Si oui, il est définitivement à côté de ses pompes !

— Chérie, j’ai passé la nuit à ruminer, annonce-t-il tout bas en tendant la main vers moi.

J’amorce aussitôt un pas en arrière. Avec mollesse, son bras retombe tandis que son front se plisse de tension.

— En premier lieu, je ne te demanderai plus de m’accompagner à ce genre d’évènement. Tu as une bonne capacité d’adaptation, mais tu n’es pas… très à l’aise avec des personnes comme Katharina, Paul ou les autres. Ce n’est pas grave, je vais me débrouiller. Si tu souhaites venir avec moi à l’occasion, n’hésite pas à me le faire savoir. Ensuite, j’étais loin de m’imaginer que tu couvais un tel ressentiment envers moi à propos de notre petite fille. Tu aurais dû me dire avant que ça te pesait autant.

— Qu’est-ce que ça aurait changé, Jack ? Tu t’es débarrassé de tout ce qui nous reliait à elle !

— Non, justement. J’ai tout conservé.

Je me décompose.

Mon mari baisse les yeux, embarrassé, avant de les insinuer dans les miens. Ils sont remplis de tristesse et de regret. J’en ai le souffle coupé.

— Sa chambre est intacte. Je n’ai rien enlevé ni déplacé depuis son décès. Ses jouets, ses vêtements, ses meubles et ses peluches reposent encore là-haut. J’ai également entassé les photos encadrées et les albums dans cette pièce.

— Je… je… quoi ? bafouillé-je, consternée.

Sonnée par sa confession, je vais m’affaler sur le canapé, une main devant la bouche. Il s’assoit près de moi, sans me toucher.

— Je suis désolé d’avoir dû te mentir.

Un gémissement prolongé vibre dans ma gorge.

— Mais pourquoi as-tu fait ça ?

— Pour toi. Je pensais bien agir.

— Pour moi ?

— Je me disais que tu n’arriverais pas à guérir et à tourner la page si je ne te faisais pas croire ceci. Si je n’avais pas fermé sa chambre à clé et ne t’avais pas assuré qu’elle était vide, tu aurais été tentée de retourner au cœur de ce mausolée. Tu aurais souffert encore plus durement de l’absence de Chloé, car ta culpabilité t’aurait achevée. Je n’ai pas songé que mon geste avait pu t’empêcher d’accomplir ton deuil. C’était pour ton bien, Rachel… T’épauler et te protéger de toi-même. En replongeant dans tes souvenirs, tu aurais pu t’infliger de nouveau plus de mal, à l’époque. Je n’aurais pas pu balancer ses affaires sans ton consentement. Je voulais être ton pilier, surtout pas ton bourreau. Mais apparemment, je n’ai pas fait ce qu’il fallait… Alors, je vais essayer de rectifier le tir.

À travers mes yeux embués, je le vois me tendre la clé de la chambre de notre enfant. Je l’étudie comme si elle était en or massif.

Un pervers narcissique ferait-il ça ?

« Il ne voudra jamais te laisser partir », a argué Sandro au bord du lac. Si je suis sa logique, ça signifie que Jack me manipule pour que je demeure auprès de lui, parce qu’il a pressenti que j’allais le quitter ?

Toujours est-il que je ne peux pas refuser une offrande pareille. Cet objet, tout banal est-il, symbolise la mémoire de Chloé. Je prends ce cadeau inespéré avec précaution.

— Si tu désires qu’on entre dans sa chambre tous les deux…, propose mon conjoint avec douceur.

— Non, je dois le faire seule.

Il acquiesce avec lenteur malgré la déception qui se dessine sur ses traits. Ses iris brillent de larmes, ce qui me fait l’effet d’une gifle. Je n’ai vu Jack pleurer que deux fois au cours de notre vie commune.

La nuit de la naissance de Chloé, à la maternité.

Le jour de son enterrement, devant son cercueil en bois blanc ciselé de délicates arabesques.

Je suis tétanisée sur le canapé. Seul un frisson me parcourt lorsqu’il recouvre mes mains des siennes et les porte à sa bouche l’une après l’autre afin de les embrasser tendrement.

— Je vais faire moins d’heures supplémentaires à la galerie et arranger les choses entre nous, jure-t-il avec une résolution qui me noue l’estomac. Je pensais planifier un voyage durant les prochaines vacances scolaires pour qu’on puisse se retrouver. Tu choisiras la destination et je m’occuperai de réserver. Je t’aime tant, ma chérie. On va s’en sortir. Même si Chloé n’est plus là, nous sommes encore une famille, toi et moi.

Jack m’enlace, me baise le front et me serre dans ses bras sans se douter une seconde que j’ai couché avec un autre homme cette nuit. Mon menton échoue sur son épaule. Mon regard brumeux se perd sur un de mes anciens tableaux au mur, une cité orientale érigée dans un désert de sable rouge. Un feu brûle au sommet de la tour la plus haute, pareil à un phare… Notre petite fille était le nôtre. Sans sa lumière, son père et moi sommes aveugles.

J’ai beau ne pas lui rendre son étreinte, je n’ai pas le cœur à le repousser étant donné le chagrin et l’inquiétude qui émanent de lui. Je reste raide et silencieuse, impatiente qu’il me lâche et écartelée par un conflit intérieur – lui en vouloir ou non de m’avoir manipulée « pour mon bien ».

Cependant, sa repentance n’atténue en rien ce que j’éprouve ou plutôt, ce que je n’éprouve plus envers lui.

Il est trop tard, Jack. Beaucoup trop tard.

***

Je me caparaçonne en déverrouillant la porte de la chambre qui, comme l’a dit Jack, se révèle intacte.

Mes jambes et mon estomac sont lourds.

Mon cœur, morcelé.

Mes poumons, atrophiés.

Mon âme, voilée.

Mon esprit, égaré.

Un sanglot dans la gorge, je me traîne au milieu de la pièce. Je détaille tout, dans le désordre. Ses dessins, des gribouillis colorés, scotchés sur le mur. Son lit, muni d’une barrière pour anticiper les chutes, revêtu d’une parure jaune et bleue à l’effigie des Minions. Sa maison de poupées au toit cassé. Sa bibliothèque en forme de château fort, garnie de contes de fées que je lui lisais chaque soir au coucher. Sa coiffeuse rose et blanche ornée d’un miroir, où reposent ses bijoux fantaisie. Son mini-fauteuil poilu « mammouth » comme elle le surnommait. Ses coffres en bois saturés de jouets, ses jeux de société, ses puzzles, sa dinette, ses poupées, ses peluches, son mini-carrousel… Tout est à sa place.

Hélas, ces objets ne seront plus jamais maniés par les petites mains facétieuses de leur propriétaire.

Ce n’est plus une chambre d’enfant.

C’est un sanctuaire commémoratif.

Un tombeau aux couleurs criardes.

Le souffle erratique, d’une démarche de robot, je me dirige vers sa penderie. Je plonge le nez dans la première robe que je trouve. Un costume azur et argent d’Elsa, l’héroïne de La Reine des Neiges, le dessin animé dont elle raffolait. Non, je ne retrouve pas l’odeur de ma petite fille disparue. Juste celle de la poussière et du renfermé.

Je m’accroupis près d’un carton en provenance de la cave. Les albums et les cadres sont empilés. J’en saisis un. Jack et moi embrassons chacun une joue ronde de Chloé, attablée. Elle rayonne sur la photo, s’extasiant devant les deux bougies qui trônent sur un énorme gâteau au chocolat saupoudré de bonbons multicolores. C’était une superbe journée printanière et ensoleillée. Elle avait reçu une tonne de cadeaux et était heureuse. Avec un sourire nostalgique, je caresse du pouce le visage poupin de mon ange.

Un flash.

Coup de poignard au plexus.

La silhouette fluette traverse le pare-brise dans un fracas épouvantable tandis que j’écrase mon pied sur la pédale de frein.

Je sens son sang gicler sur ma figure avant que je le protège d’un bras, tout en tendant l’autre comme si je pouvais encore la rattraper au vol.

J’entends mon hurlement méconnaissable.

La voix d’une autre femme, brisée.

— CHLOÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉ !!!

Dévastée par la vision abominable qui m’agresse, je lâche le cadre qui tombe sur le parquet face contre terre.

Le verre poussiéreux se casse, à l’instar du pare-brise de ma voiture lors de cet accident épouvantable dont les images me poursuivront à jamais.

Fondant en larmes, je m’écroule sur le lit de Chloé et niche la tête dans son oreiller jaune. Je l’implore de me pardonner.

Car c’est ma faute si elle n’est plus de ce monde.

J’ai tué ma propre fille…

… et pas seulement elle.

Chapitre 10

Autoportrait à l’oreille bandée, Vincent Van Gogh

Sandro

J’avais zappé cette sortie barbante au musée d’art contemporain avec Rachel, Charlène et mes camarades.

On écoute nos profs blablater depuis une heure sur une sélection d’œuvres inintéressantes. Les lèche-boules les bombardent de questions en prenant des notes, les autres jacassent plus ou moins discrètement. Assis en tailleur à même le sol, un peu en retrait dans la salle d’expo, je croque ma muse sur mon carnet et la dévore dans ma caboche.

Dès qu’on aura une journée entière devant nous, je l’emmènerai en excursion artistique dans le massif des Aravis, mes montagnes. D’habitude, je me déplace seul là-bas pour me recueillir et dessiner, mais j’ai envie de partager ces instants enchanteurs avec la femme que j’aime. Je connais les meilleurs points de vue pour peindre mes majestueuses géantes de pierre ornées de verdure qui dégoulinent de cascades secrètes. Ma Vénus kiffe les paysages : elle sera émerveillée par les coins qu’on explorera. On glandera sous le soleil, peinards. On pique-niquera – et on niquera.

— Fer-rei-ra.

Je ferme mon carnet de croquis en levant les yeux vers les moulures du plafond. Adam vient de s’installer à côté de moi. Les deux enseignantes et les étudiants sont trop loin pour nous entendre.

Je suis abonné aux crétins ! Entre Jack et lui, je ne saurais dire lequel est le pire. Entre un maître chanteur de pacotille et un gros connard de mari cocu, mon cœur balance.

— Je m’impatiente, siffle-t-il, les coudes sur les genoux. Où sont mes mille euros ?

— Dans ton cul. Je serais toi, je me dépêcherais de les chier avant qu’ils commencent à s’effriter.

Adam tire une tronche de dix pieds de long, déstabilisé par ma répartie. Il devait s’attendre à ce que je le supplie de m’accorder un délai supplémentaire. Raté, enculé. Pas mon style de m’aplatir, tu l’as pourtant vu pendant le bizutage.

— Est-ce que tu veux que les photos de toi et…

— Adam, je sais que ta culture est médiocre, mais tu dois connaître Vincent Van Gogh, au moins de nom ? Un génie autodidacte du XIXe siècle dont le talent n’a pas été reconnu de son vivant. Devenu référence incontournable de l’histoire de l’art des décennies après sa mort, un des plus grands artistes de tous les temps. Il a réalisé notamment Les Tournesols, La Chambre à coucher, La Nuit étoilée…

— Évidemment que je le connais ! aboie-t-il en me fusillant du regard. Quel rapport avec l’argent que tu me dois ?

Le fric qu’il cherche à m’extorquer, oui !

Je cale mon crayon à papier sur le dessus de mon oreille et développe avec nonchalance :

— Ce mec était siphonné. Il s’est suicidé à trente-sept ans d’une balle de revolver après avoir pondu plus de deux mille œuvres. Bipolaire, alcoolique, insomniaque, il avait des hallucinations visuelles et auditives. Il a contribué à forger le mythe de l’artiste maudit, torturé et cinglé. Il a accouché de toiles de folie, littéralement, dans un asile à Saint-Rémy-de-Provence. Il était pote avec Paul Gauguin, un autre peintre postimpressionniste et précurseur de l’art moderne, comme lui. Un jour, nos deux énergumènes se sont méchamment engueulés. Le petit Vincent ne l’a pas digéré, il a menacé Paul avec un rasoir. Puis, dans son délire psychotique, il s’est tranché l’oreille gauche. Ouch ! Ça a dû piquer. Après ça, il a apporté le bout de chair à une jeune fille dans un bordel.

Appelée Rachel, d’ailleurs. Ironie, quand tu nous tiens par les couilles !

Je ne le précise pas à Adam, qui me guigne avec des yeux bovins. Il a déjà dû entendre l’histoire de l’oreille tranchée de Van Gogh : l’anecdote est célèbre, pour ne pas dire légendaire, mais visiblement, il n’était pas au courant des détails trash et croustillants. Il n’écoute rien en cours ! Le fils à maman préfère conter fleurette à Ophélia et faire le guignol devant sa petite bande de potes. Ça va lui jouer des tours.

Je remarque que la pouffiasse aux dreadlocks nous reluque. Ma paranoïa tourne à plein régime. Son petit ami lui a-t-il rapporté que je troussais notre prof d’art ? Ce serait plausible. Méfiance. Si elle voulait se venger de la manière dont je l’ai traitée lorsqu’on sortait ensemble, elle pourrait également mettre son nez dans nos histoires. Je suis sûr que c’est une garce refoulée qui se fait passer pour une victime, cette nana.

— Pourquoi me dis-tu tout ça ? bougonne Adam, me ramenant à la réalité.

De quoi je causais, déjà ? Ah oui.

— Parce que Van Gogh est un modèle pour moi. Une idole, même. Paraît que je suis aussi chtarbé que lui. (Je converge un regard glacial vers lui en baissant la voix d’une octave.) Sauf que moi, je n’aurais pas utilisé un rasoir pour entailler la chair, Adam. J’aurais pris un cutter. Et ce n’est pas mon oreille que j’aurais coupée. C’est la tienne, laissé-je tomber en lui flanquant une pichenette brutale sur le lobe.

Il s’écarte de moi, le teint blafard.

Un indice encourageant : il signifie qu’il n’est pas si bête. Mon camarade se frotte l’oreille en me matant d’un air pantois. Il me prend au sérieux. Il a mille fois raison.

Cependant, sa fierté et son ego l’empêchent de me dévoiler sa frayeur. Ça, en revanche, ça me pose problème. Je le provoque :

— Tu renonces ou tu persistes ?

— Tu ne devrais pas me menacer, avec le dossier compromettant que j’ai sur elle et toi ! rappelle-t-il dans un regain de témérité en pointant le menton vers Rachel, en train d’écouter Charlène déblatérer sur l’art conceptuel.

— Tu ne devrais pas me menacer tout court.

Nous nous jaugeons du regard. Il cille, moi non, mais il refuse de baisser les yeux devant moi. D’acc, mec, tant pis pour toi ! Je t’ai offert une chance de me lâcher la grappe, tu n’as pas voulu la saisir.

— J’ai entendu ta meuf bavarder avec sa copine Isabelle ce matin. Leur conversation m’a réjoui, je dois dire. Ophélia chuchotait que tu étais le pire coup de sa vie et que, pour réussir à jouir, elle devait penser à moi. La hippie a ajouté que la dernière fois où vous avez baisé, elle s’est mordu la langue pour éviter de crier mon nom pendant l’orgasme.

La paupière d’Adam tressaute de rage et ses yeux s’injectent de sang. Les trois neurones qui se battent en duel sous sa boîte crânienne s’enflamment.

— Autre chose, renchéris-je d’une voix traînante. Elle était frustrée, alors je l’ai laissée me sucer dans les WC pas plus tard qu’hier. Elle m’a dit que le goût de ma queue lui manquait et que la tienne était à vomir, avant de me gober les couilles en gémissant de plaisir.

Comme prévu, il me saute à la gorge. Il essaye de m’asséner un crochet dans la figure. J’esquive en baissant vivement la tête grâce à mes excellents réflexes. Mon poing se ferme, mais je dompte ma pulsion primitive de l’abattre dans la gorge de mon camarade de toutes mes forces afin de bloquer sa respiration et de le mettre hors service, comme Raph me l’a inculqué. Lui administrer une branlée n’est pas mon but. Je pourrais le faire, pourtant. Aisément ! Il vient de m’offrir une ouverture : il ne se protège pas. Ce n’est pas un bagarreur.

Lorsqu’il réitère son attaque, je desserre le poing en me préparant à encaisser et me récolte une beigne dans le menton. Pas super puissante, peu douloureuse comparée à certaines rossées que je me suis reçues dans des familles d’accueil ou de la part de mes frères, mais j’en rajoute une couche ; je tombe à la renverse et m’effondre sur le dos, bruyamment. Des cris d’orfraie éclatent autour de nous. Bravo, aussi convaincant qu’un joueur de foot, frangin ! approuve la voix narquoise de Raphaël dans mon esprit alors que je pousse un râle en me tenant la mâchoire. Les élèves et les deux profs se ruent vers nous.

— Fait chier ! vocifère Adam en secouant le bras.

— Mon Dieu ! geint Ophélia d’un ton déconfit.

— Mais qu’est-ce qui t’a pris de le frapper ? mugit Charlène, outrée.

— Il… il m’a injurié, madame ! plaide-t-il, l’air décontenancé d’avoir employé la violence contre moi.

— Ça ne justifie pas ton geste, Adam ! intervient sèchement Rachel en s’agenouillant près de moi, une main derrière ma nuque pour me soutenir la tête. Sandro, est-ce que ça va ?

Je lève les yeux vers son visage inquiet. Ça valait la peine de se prendre un coup de poing juste pour ça.

— J’ai mal au crâne, madame Dumas, il a cogné par terre lors de la chute. Je me sens stone, là…

— Il joue la comédie, mon coup n’était pas si fort ! persifle l’imbécile de service.

— Tais-toi ! Tu aggraves ton cas ! tonne Rachel en le terrassant d’un regard farouche.

Je souris en mon for intérieur. J’adore lorsqu’elle a des coups de sang comme ça.

Elle dégaine son portable pour appeler les secours. Adam est en train de piger que je l’ai piégé, vu l’étincelle de haine qui bouillonne dans ses prunelles. En catimini, je lui destine un regard moqueur qui signifie :

« C’est toi qui es dans la merde jusqu’au cou. »

***

Feindre d’être une victime ne me divertit pas plus que ça, mais c’est pour la bonne cause. Rachel et Charlène sont aux petits soins pour moi tandis que nous végétons dans le bureau du conservateur du musée. L’ambulancier, un grand noir baraqué, ne tarde pas à se pointer. Aimable et décontracté, le colosse m’examine en me posant plein de questions, prend ma tension et vérifie que je ne présente aucun signe de commotion cérébrale : nausées, vertiges, troubles de la vue, et cætera. Malgré mon absence de symptômes aggravants, il décide de m’embarquer afin que j’aille passer un scanner, car selon lui, « on n’est jamais trop prudents, mon gars ». Bordel, je ne peux pas me rebiffer : je perdrais ma crédibilité. Même si c’était presque couru d’avance que j’atterrisse là-bas, j’exècre l’hosto ! Je n’ai pas remis les pieds dans ce genre d’établissement depuis la période qui a suivi l’accident. D’ailleurs, je me souviens très peu de ma convalescence, comme si mon cerveau avait effacé ces moments de faiblesse. Je préfère que ce soit ainsi.

Heureusement, Rachel offre de m’accompagner aux urgences pendant que Charlène rentre à l’école avec les autres étudiants. L’excursion culturelle est écourtée. Dans l’ambulance, allongé sur le brancard, j’envoie un SMS au fils de pute qui m’a filé son numéro dans le but de faciliter son chantage.

[Si tu ne veux pas que je porte plainte contre toi, je te recommande de ne pas déconner.]

S’il envisageait de montrer ce présent message à quelqu’un, il se raviserait, car mes mots sont suffisamment flous pour brouiller les pistes sur ce que je veux dire. Or, Adam captera le sens dérobé… J’ai repris l’avantage. Je lui laisse le choix : soit il ferme sa grande gueule au sujet de ma relation avec notre prof, soit je l’attaque en justice pour coups et blessures volontaires. Il y avait plusieurs témoins autour de nous, une aubaine pour mettre la pression à mon camarade.

— À qui écris-tu ? souffle Rachel, près de moi et de l’ambulancier qui surveille mes signes vitaux.

— Mes frères, réponds-je sans hésiter.

— Tu as encore mal à la tête ?

— Ça va un peu mieux.

La femme qui a pris mon cœur repose une main délicate sur mon bras, le seul geste de soutien qu’elle puisse s’autoriser dans ces circonstances particulières. Si l’ambulancier n’était pas à côté de nous pendant que son collègue conduit, je roulerais une pelle passionnée à Rachel afin de lui prouver combien je suis en forme. Ce n’est pas un minable coup de poing dans le menton qui va m’empêcher de remuer la mandibule et de solliciter les dix-sept muscles dont ma langue experte est constituée.

— Il a du bol d’être aussi bien accompagné, le petit jeune. Si j’avais eu une professeure comme vous au lycée, j’aurais mieux travaillé, plaisante le monolithe africain en dédiant un clin d’œil charmeur à ma muse qui esquisse un sourire poli, bien qu’embarrassé.

Je fulmine. Putain, il drague ma nana devant moi !

— Elle est mariée ! signalé-je d’un ton courroucé en articulant les syllabes avec lenteur comme si j’avais affaire à un demeuré. Tu es trop bigleux pour avoir remarqué son alliance ? C’est la base avant de flirter avec une femme !

Ma pique sème un froid polaire dans l’habitacle. Le queutard perd immédiatement sa jovialité. Il se rembrunit et marmonne un truc en congolais. Enfoiré, va !

Je reporte le regard sur Rachel qui secoue la tête en poussant un soupir. Malgré la mine réprobatrice qu’elle a adoptée, ses iris pétillent d’un amusement sournois face à ma démonstration détournée de jalousie et de possessivité. Si elle se doutait combien j’ai été soft ! Des images malsaines ont défilé dans ma cervelle à toute vitesse quand ce porc lui a fait du gringue. J’ai imaginé que je le tabassais jusqu’à ce qu’il crache du sang par tous les orifices et que je lui pissais sur le groin en signe de mépris suprême. Ensuite, je me suis vu allonger mon enseignante sur le brancard, lui arracher ses fringues et la pilonner sous ses yeux pour qu’il assimile que son corps est à moi. Cette série de fantasmes a même commencé à me faire durcir.

Sitôt à l’hosto, nous migrons dans la salle d’attente. Rachel m’abandonne deux minutes afin de se rendre au distributeur. À son retour, elle me tend un gobelet. Affalé sur mon siège, je louche sur son cadeau avec une réticence due à mon humeur de bouledogue. Je me sens oppressé dans ces lieux, que j’associe à de mauvais souvenirs. A contrario, Rachel affiche une sérénité à toute épreuve.

— C’est quoi ?

— Un expresso, comme le mien. J’ai d’abord failli te ramener un chocolat chaud, mais je me suis rétractée. Je ne voulais pas te froisser.

— Une référence foireuse à mon jeune âge ?

— Du tout, tu es déjà assez énervé sans caféine, me détrompe-t-elle en s’installant à côté de moi et en croisant les jambes. Le médecin ne devrait pas tarder à venir te chercher.

— Et après, je vais poireauter jusqu’à ce que le radiologue prenne la relève. Avec mon portable à 11% de batterie et des magazines féminins de merde qui datent des années 90.

— Au moins, tu n’es pas seul.

Pas faux. Je suis content qu’elle soit là, même si le cadre laisse à désirer. Avant, je ne pouvais compter que sur mes frangins. Rachel a depuis peu intégré mon cercle très restreint. Elle est fiable, rien à voir avec Emma.

— Pourquoi ne t’es-tu pas défendu contre Adam ? s’enquiert-elle tout à coup en me sondant avec attention. Je pensais que tu allais lui rendre la monnaie de sa pièce.

— J’étais à moitié dans les vapes.

— Je regardais dans votre direction lorsqu’il s’est jeté sur toi. Tu as esquivé une première fois, puis lorsque tu as reçu son coup, tu as surjoué. Les autres sont tombés dans le panneau, moi non.

Un rictus incurve mes lèvres tandis que je croise les bras. Elle touille lentement son café sans baisser les yeux. Sa perspicacité me plaît et me déroute. Elle commence à vraiment bien me connaître ; la baratiner sur plusieurs plans risque d’être de plus en plus ardu.

N’oublie pas les règles, chuinte la voix caverneuse de Raph dans ma cervelle. Personne ne doit jamais savoir notre vrai nom de famille.

— Pourquoi n’as-tu pas contre-attaqué ? répète-t-elle à voix basse.

— Parce que si j’avais livré combat, il n’aurait pas fini à l’hosto, mais à la morgue.

Rachel pince les lèvres, peu rassurée par ma réponse malgré ma mine malicieuse. Un petit soupir silencieux gonfle sa poitrine.

— Votre conflit a-t-il un rapport avec Ophélia ?

Elle n’a pas tilté : elle a interprété à sa sauce. Tant mieux, ce sera plus simple pour me justifier.

— Il est persuadé qu’elle est encore accro à moi et que je veux la tirer dans son dos. Totalement à la ramasse !

— C’est regrettable qu’il en soit arrivé aux mains à cause d’un quiproquo pareil. J’aurais pu être votre intermédiaire et vous concilier. Tu aurais dû m’en parler avant.

Nous concilier ? Elle n’est pas optimiste : elle rêve carrément ! Je frotte mon menton sensible. D’ici quelques heures, l’hématome sera visible. Et dire que celui sur ma gorge commençait juste à s’estomper… Je me tâte encore à avouer la vérité à Raph et Andrea, puisque je n’ai pas envie qu’ils s’en mêlent une fois de plus. D’un autre côté, même si j’invente un bobard pour justifier la trace, pas dit qu’ils le gobent. Ils ne sont pas nés de la dernière pluie.

— Tu as autre chose à faire ! Et puis, il n’a que ce qu’il mérite. Il s’est monté la tête dans son coin, ce n’est pas notre problème.

— Tu lui as expliqué qu’il se faisait des idées ?

— Bien sûr ! Mais comme il ne peut pas me saquer, il ne m’a pas cru une seconde. OK, j’ai amplifié le trait lors de ma gamelle, mais je devais lui apprendre une leçon. Ce n’est que justice, puisque c’est lui qui m’a frappé.

— Cet incident aurait pu être évité, affirme-t-elle, ce qui me met les nerfs en pelote.

Non, il était inéluctable. Je fais ça pour toi et pour nous protéger !

— Ouvre les yeux, on ne peut pas toujours éviter les guerres. Parfois, une bataille doit exploser pour que la paix puisse revenir durablement.

Et les guerres sans sacrifices sont de l’ordre de la chimère, me défens-je de renchérir. Elle pourrait déceler la préméditation de mon geste à travers cette répartie pseudo-philosophique. J’opte pour dévier le sujet.

— Alors, avec Jack ?

Via SMS, je lui ai posé la question ce matin avant d’aller en cours. Elle m’a répondu que leur échange avait été moins pire que ce à quoi elle s’attendait, sans me fournir davantage de détails. Il était impensable que je ne revienne pas à la charge en face à face.

— Ce n’est ni l’endroit ni le moment, riposte-t-elle avant de boire une gorgée de café.

Elle me saoule à éluder ! La salle est seulement occupée par trois autres patients qui, en plus, ne sont pas à proximité de nous.

— Personne ne nous écoute, Rachel. Détends-toi, je ne vais pas élever la voix.

— Il m’a remis la clé de la chambre de Chloé pour s’excuser de son comportement, finit-elle par dire dans un murmure maussade. Depuis son décès, il m’en avait interdit l’accès.

Je ricane, les coudes sur les genoux.

— En d’autres termes, il t’a pigeonnée !

— Je me doutais que tu me répondrais ça.

— Parce que c’est une réalité.

— Il… il l’a gardée en l’état. Toutes les affaires de notre fille étaient encore présentes. Après son décès, il m’a dit qu’il les avait données à des associations. Même s’il a mal géré tout ça, il a pensé sur le coup que c’était la solution pour préserver mon équilibre mental.

— Il t’a filé la clé de la chambre pour préserver sa tranquillité d’esprit et te garder sous son emprise, oui ! Une vulgaire concession, rien de plus !

— Sandro, m’admoneste-t-elle, sourcils froncés.

Les autres patients ont tourné la tête vers nous. J’ai haussé le ton sans le vouloir sous le coup de la colère, alors que je lui avais promis que je ne le ferais pas. Merde ! Si je ne me modère pas, elle se repliera dans sa coquille et je ne pourrai plus rien en tirer.

— Rachel, ne te laisse pas berner par sa fausse générosité, souligné-je entre mes dents. Réfléchis une minute. Il tente de réparer les pots cassés avec toi en adaptant sa stratégie à tes réactions, voilà la vérité. Le champagne dans la figure et ta fuite lors du vernissage l’ont réveillé de sa léthargie maritale : il a les chocottes que tu le largues. Il joue les gentils toutous, mais à l’intérieur, c’est toujours un requin.

Pour moi, les arrière-pensées de Jack Dumas sont claires comme de l’eau de roche. D’une part, les manipulateurs reconnaissent leurs semblables. D’autre part, les types de son acabit ne changent jamais, du moins pas sur le long terme. « Chassez le naturel, il revient au galop. »

— Peu importe. Mon choix est fait : je l’ai sous les yeux. (Je me relaxe sur mon siège. Je préfère amplement ces mots.) En revanche, j’espère qu’il a pris conscience qu’il doit impérativement défaire les nœuds ici, décrète-t-elle en pointant un doigt sur mon front.

— Hum hum.

Son téléphone sonne. Il ne manquerait plus que ce soit son futur ex-mari ! Ma professeure s’éloigne afin de décrocher et discute sous mon regard inquisiteur. Tendu, je sirote mon café brûlant à petites gorgées. La mine obscurcie, elle raccroche et revient m’annoncer :

— C’était le directeur de l’école. Charlène lui a relaté la scène du musée en rentrant. Il voulait avoir de tes nouvelles. Il va suspendre Adam trois jours en guise d’avertissement, et ce dernier sera sur la sellette à son retour.

Je me retiens de sourire, ravi de l’efficacité de ma manœuvre. Le bouffon de service n’est plus en odeur de sainteté auprès de Trade et, très bientôt, de sa daronne. Ça va grandement m’aider à relativiser ces prochaines heures au sein d’un établissement médical.

***

Raphaël

Au cœur de la nuit, dans les bas-fonds sordides qui empestent l’hémoglobine, la sueur et même la pisse, je ne suis pas Raph.

Dans les caves ou les entrepôts qu’on squatte pour l’occasion, la racaille m’appelle R. Les enfoirés en mal de sensations fortes qui se déplacent pour assister aux combats clandestins et parient sur mes victoires m’adulent. Je leur rapporte des thunes et leur offre ce qu’ils cherchent : de la violence. Je suis une valeur sûre, dans le sens où je n’ai jamais perdu une lutte. Ils connaissent ma réputation : je suis le combattant le plus impitoyable et coriace de la ville. La plupart de mes adversaires ont bien raison de me craindre, puisqu’ils écopent de blessures graves après avoir goûté à mes poings et à mes pieds. Commotion cérébrale, fracture ouverte, côtes fêlées, épaule déboîtée, phalange tordue, nez démis, mâchoire démantibulée. Je me bats comme un damné, un possédé, un enragé, une bête sans cœur et sans âme. Je mords, je tords, je tire, je pousse, je cogne. Il n’est pas rare que j’entende parmi les spectateurs, « Putain, il est timbré, ce mec ! », lorsque je m’acharne sur un ennemi en le dérouillant, les muscles bandés, l’œil injecté de sang. À plusieurs reprises, on m’a séparé de force d’un type comateux, amoché, que je continuais à bastonner en rugissant de tous mes poumons. Sans une intervention, ces merdeux ne seraient plus de ce monde, je les aurais butés.

Je lance un coup d’œil en direction d’Andrea, qui m’a accompagné parce qu’il n’avait rien de mieux à faire. Sa bière à la main, mon frère se trouve à l’autre bout de la cave, appuyé contre un mur, à l’écart des truands. Vêtu d’un polo de sport vert pâle, il m’adresse un sourire facétieux et optimiste en levant son pouce en l’air.

Free fight. La liberté. Pas de règles, pas de limites. Seuls comptent le langage des coups et l’adrénaline qu’il procure. Retour aux instincts primaires. On ne réfléchit pas, on agit ! Les veines en feu, je me sens revivre pendant les combats. Puissant, dominant, conquérant, teigneux, j’oublie toute ma douleur morale en infligeant des souffrances physiques aux autres. J’exulte, même !

Je suis un Horace. Champion, gardien, protecteur et avant tout, guerrier de la Trinità !

Le bookmaker siffle le début du duel. Torse nu, poings devant mon visage, je fonce sur mon adversaire, Z, sous les ovations galvanisées du public.

Après ma lutte féroce, comme à mon habitude, je célèbrerai mon triomphe en m’enfilant un rail de coke pour me détendre et je me taperai une des nombreuses putes que les organisateurs invitent.

Z pare mon premier assaut et contre-attaque. Je me baisse d’un mouvement aussi leste que rapide en esquivant son crochet foireux, avant de plonger mon poing dans son abdomen. Il lâche un cri désarticulé en reculant. Des types autour de nous ricanent.

Je baise toujours ces salopes par-derrière ; voir leur visage me ferait débander direct. Jamais je ne leur accorde de caresses ou de baisers. Les préliminaires sont torchés en cinq minutes, quand il y en a. Ces filles ne méritent pas de considération ou de tendresse : elles ne sont que des trous à remplir, des corps crasseux voués à être souillés davantage.

Z et moi échangeons des coups en grognant. Cette ordure me frappe au plexus solaire. Une douleur électrique explose dans ma poitrine, mais j’en fais abstraction. Je lui décoche un uppercut dans le menton en guise de revanche, puis lui fauche les jambes pour le déséquilibrer.

Dès que je pénètrerai la pute que j’aurai choisie, je fantasmerai sur Emma, d’abord – c’est inévitable. Je me mettrai peut-être à chialer, ça m’arrive de temps en temps quand je suis à bout de nerfs.

Z se rétablit non sans difficulté en me trucidant du regard. Je lui crache dans l’œil pour le provoquer. Il charge, tremblant de colère. Je bloque son poing avec mes avant-bras et lui administre un coup de boule. Il flageole, semblable à un pilier de bar. Un gémissement minable lui échappe. Les spectateurs nous encouragent de plus belle en beuglant comme des veaux.

Après avoir tripé sur Em, je penserai à la prof de mon frère.

Mes larmes de chagrin se transformeront en fureur embrasée. Je pilonnerai la pute comme une brute épaisse jusqu’à ce qu’elle hurle. Si elle braille trop, je la ferai taire d’une gifle dans la gueule. Avec la dernière, je n’ai pas mesuré ma force et je lui ai fendu la lèvre en la claquant. La vue de son sang sur les draps clairs m’a encore plus excité : je trouvais ça beau, du rouge sur du blanc, un contraste sympa. Par moments, je comprends ce que ressent Sandro devant les couleurs et les œuvres d’art qu’il encense.

Tout poisseux de transpiration, le souffle haché, je flanque désormais une raclée à Z. Le coup de talon que je finis par lui expulser dans la tronche m’arrose de liquide pourpre. En le voyant s’effondrer à terre, j’éclate d’un rire joyeux et le bombarde de coups de pied implacables. Ses os craquent tandis que sa carcasse trapue soubresaute à chacune de mes attaques. Je ne le ménage pas. Je perçois le gloussement d’Andrea, qui se joint au mien. La scène l’amuse autant que moi. Il vagit :

« T’es le meilleur, R ! »

Comme je me déteste et me maudis d’imaginer que je saute la Dumas ! Pas parce que j’ai l’impression de trahir mon frangin, vu qu’on partage tout, mais parce que je hais tant cette femme que je ne supporte pas de la désirer. Pourtant, je bande encore plus fort lorsque je pense à elle pendant que je fourre une prostituée. En plus, même sans parler de ce qu’elle m’a fait, elle ne m’attire pas ! Je préfère les brunes à forte poitrine, à la peau mate et au tempérament fougueux, comme Em. Je sais pertinemment pourquoi elle produit cet effet sur moi. C’est à cause du lien fusionnel qui m’attache à Sandro. Comme il a envie d’elle, moi aussi. Je m’escrime à résister à cette attraction sexuelle tordue, mais celle-ci s’apparente à un genre d’automatisme génétique.

Et ça me tue.

Car elle est la meurtrière de mon fils.

Une fois que je me serai vengé d’elle, mon désir aberrant s’étiolera. Dans quelques jours, j’appliquerai la prochaine étape de mon plan et je dirai la vérité à mon frère à son sujet.

Deux gorilles me saisissent par les bras et m’arrachent à mon adversaire sur lequel je suis en train de me défouler comme un charognard qui déchiquette une carcasse. Z gît inconscient sur le sol, ensanglanté et couvert de plaies. Cet abruti va déguster au réveil, mais il aurait dû y penser avant de se mesurer au grand R, le mec qui élève la violence au rang d’art !

Avec grandiloquence, le bookmaker brandit mon bras en l’air avant de proclamer ma treizième victoire consécutive.

Je ferme les yeux en écoutant les acclamations et les applaudissements des spectateurs, aussi jouissifs que la coke, puis je pousse un cri de guerre qui résonne dans la cave comme le puissant rugissement d’un lion.

Chapitre 11

La Mort de Marat, Jacques-Louis David

Rachel

— Ah là là, je ne comprends pas quelle mouche a piqué Adam au musée hier, énonce Charlène en reposant sa pinte de bière sur la table. Sandro t’a expliqué à l’hôpital pourquoi il avait eu cette réaction insensée ?

Je lui ai proposé d’aller en ville prendre un verre en terrasse après les cours pour deux raisons. La première, qui m’ennuie particulièrement : nous nous sommes éloignées ces derniers temps. Entre sa relation avec Maxence et la mienne avec Sandro, mon amie et moi nous appelons moins souvent et ne déjeunons plus ensemble chaque jour comme avant. La deuxième, dont j’ai honte car elle n’est pas désintéressée : retarder le moment où je vais devoir rentrer à la maison, puisque Jack m’a promis qu’il débaucherait plus tôt aujourd’hui, afin de se racheter une conduite. Nous nous sommes assises devant le bar huppé où nous nous retrouvions parfois avant la naissance de Chloé, lorsque nous passions plus de temps toutes les deux en dehors du travail.

— Une bête altercation relative à Ophélia, dis-je en émiettant ma serviette en papier, les yeux sur les canards qui picorent des morceaux de pain distribués par un groupe d’enfants.

— Tssss, les garçons ! Il suffit qu’un joli minois et des nichons fermes affolent leurs hormones pour que leur cerveau se mette à fondre, à l’image des montres surréalistes de Dalí dans La Persistance de la mémoire !

Je me mordille la langue, irritée par sa remarque qui, je l’espère, est infondée. Sandro m’a garanti qu’Adam s’était fourvoyé sur Ophélia et lui. J’ai choisi de le croire, mais mon manque de confiance en moi me pourchasse et mes angoisses resurgissent dès qu’une incertitude pointe le bout du bec. Et s’il s’était déjà lassé de moi à présent que nous avons fait l’amour ? S’il avait eu envie de retourner avec une fille de son âge parce que ma « prestation » sexuelle n’avait pas été à la hauteur de ses fantasmes, comme je l’appréhendais ?

Je me raisonne. Je dois lâcher du lest et prendre du recul. Il faut laisser les choses couler entre nous sur l’onde de cet amour fraîchement déclaré. Notre histoire est déjà assez compliquée en soi sans que j’y ajoute moi-même des barrages.

— La mère d’Adam était remontée au téléphone quand je lui ai annoncé que son fils avait frappé un autre étudiant, raconte Charlène. Elle va le priver d’argent ce mois-ci : il devra taper dans ses économies pour toutes ses dépenses.

— Pauvre chou, quel grand malheur ! ironisé-je en repoussant un glaçon contre la paroi de mon verre à l’aide de la paille.

— Si Sandro décide de porter plainte contre Adam, Trade risque de piquer une crise monstrueuse, de peur que ce souk lui retombe dessus. Les parents d’élèves n’hésiteront pas à piquer un esclandre, à juste titre.

— Sandro ne le fera pas. Il en a vu d’autres.

— Il te l’a dit aux urgences ? s’étonne-t-elle.

Non, je l’ai interprété parce que je connais le passé de mon étudiant, mais je ne peux en aucun cas le lui avouer. Donc, je hoche évasivement la tête.

— Par chance, rien de grave à déplorer. Il aurait pu avoir un traumatisme crânien, signale mon amie.

— Il a la tête dure.

Et pas que la tête, susurre une petite voix coquine en moi qui m’incite à sourire furtivement.

— Au fait, j’ai oublié de te le dire, j’ai rompu avec Max, soupire-t-elle en peignant ses frisettes sombres entre ses doigts manucurés.

Mon sourire s’estompe. Délaissant ma paille et ma serviette déchirée, je lève un regard incrédule vers elle. Je ne m’attendais pas à cette nouvelle.

— Pourquoi ? Ça avait l’air de bien rouler entre vous !

— Trop bien, même ! C’est ce que je lui reproche, quelque part. Comment t’expliquer… Ça manquait de passion, d’intensité et de piment entre nous. Je ne vibrais pas avec lui. Il était trop mollasson, trop gentil. Il disait amen à tout, comme s’il n’avait aucune opinion face à moi. Au lit, c’était toujours la même chose. Pas mal, mais aucune chatouille dans l’abricot ni papillons dans le ventre. Je m’ennuyais et, sans aller jusqu’à le tromper, je flirtais de plus en plus avec d’autres dans son dos. Ne me gronde pas, conclut-elle en adoptant une moue de petite fille.

Passion, intensité, piment, vibration, chatouilles et papillons. Tout ce qu’elle recherche, je l’ai trouvé dans les bras de Sandro… et tellement plus encore.

— Je ne vais pas te gronder. Je vois ce que tu veux dire, répartis-je tranquillement.

— Tu vois, Dumas ? répète-t-elle en arquant ses sourcils impeccablement épilés.

Elle devait penser que je désapprouverais sa décision et la blâmerais d’avoir mis fin à son histoire avec sa perle rare, sans manquer de lui rappeler qu’elle se plaignait avant à tire-larigot du caractère misogyne et autoritaire de ses ex. Or, mon point de vue sur les hommes a évolué. L’alchimie profonde qui se tisse entre deux êtres ne se soumet ni à la logique, ni à la morale. Libre et autonome, le véritable amour est régi par ses propres règles, difficiles à décoder. Quelquefois, il va à contre-courant des conventions sociales.

C’est justement pour cette raison qu’il peut être source de douleur.

— Tu es passée d’un extrême à l’autre, Smith. Tu es sortie avec des salopards avant Maxence, qui s’est révélé être un chevalier galant, mais trop lisse pour une femme indépendante et volcanique comme toi. Aucun des deux genres ne collait à ta personnalité. Il te faut un juste milieu, analysé-je.

— Voilà, ma blondinette, c’est le terme ! Un juste milieu. Ni trop connard, ni trop sage. J’aimerais être avec un mec qui possède un minimum de tempérament et d’initiative. Ou une nana, du moment que la personne me correspond. Mais ce spécimen ne court pas les rues, j’ai l’impression.

— Sois patiente et détache-toi de tout ceci. On peut trouver chaussure à son pied sans la chercher.

Mon amie m’observe avec des yeux ronds.

— Rachel ! Je viens à peine de percuter !

— Quoi donc ?

— Ce que tu viens de me conseiller, ton nouvel état d’esprit, ton relooking, ta mutinerie envers Jack pendant le vernissage ! (Il l’a en effet appelée cette nuit-là, comme je le supputais.) Et le suçon que j’ai aperçu sur le haut de ton sein tout à l’heure quand tu as déplacé ton foulard… Pas le style de ton mari ! Je te suspectais de mijoter quelque chose, mais je ne parvenais pas à mettre le doigt dessus. Enfin, j’ai connecté tous les signes ! (Elle abat sa paume sur la table, ce qui fait trembler nos deux verres, un sourire machiavélique sur les lèvres.) Tu as un AMANT !

Je me fige, la bouche ouverte.

Juste ciel, quelle calamité !

Elle jubile en se penchant vers moi.

— Oh, chiottes, vu ta tête, je ne me goure pas ! Tu caches sacrément bien ton jeu derrière tes airs de poupée innocente ! Qui est cet homme mystérieux ? Je le connais ou non ? Tu vas quitter ton balourd de mari ? Allez, dis-moi tout ! me bombarde-t-elle, ses prunelles vertes crépitant de curiosité et d’excitation.

Les joues en feu et la gorge sèche, je secoue la tête en guise de déni, incapable d’articuler quoi que ce soit. Je n’ai qu’une envie : détaler en courant. Je sens peser sur nous le regard des autres clients sur la terrasse. Elle est aussi turbulente que Sandro.

— Pardon, je me suis laissé emporter, pouffe mon amie à la peau foncée en s’accoudant à la table et en calant son menton dans sa paume. My God, je vais avoir du mal à m’en remettre ! Toi qui es si coincée, par moments… Il te traite comme une princesse ? Il baise bien ?

Il baise mieux que bien, si tu savais... Mais je reste muette. En représailles, elle me pince le bras. Les potins sont sa raison d’être.

— Tu es si cruelle de me faire languir ! Donne-moi quelques détails à me glisser sous la dent, je suis frustrée ! (Elle se met à chuchoter.) Tu fais des chichis parce qu’il est marié aussi, peut-être ? Si tu veux, on peut payer et aller papoter ailleurs.

— Non, je… je n’ai pas d’amant.

Parfois, je suis une bonne menteuse…

Là, tout de suite, pas du tout.

— Mon œil ! se bute-t-elle. Accouche, tu sais que je ne dirai rien à personne. On n’a jamais eu de secrets l’une pour l’autre !

— Je le sais, oui, mais je n’ai rien à te dire de plus, tu te fais des films. Ce n’est pas la joie entre Jack et moi, mais je ne vois pas d’autre homme. Ma marque n’est pas un suçon, je me suis simplement cognée contre un coin de commode.

Charlène se rembrunit de vexation, ce qui me comprime le cœur. La tension augmente d’un cran entre nous.

— D’accord... Madame estime que je ne suis pas digne d’être incluse dans la confidence ! s’exclame-t-elle avec un mélange de froideur et de hauteur.

— Il n’y a aucune confidence. S’il te plaît, ne…

— Pas de « s’il te plaît » avec moi ! tranche-t-elle en se levant de sa chaise et en empoignant son sac. Je vais te rappeler quelque chose, Rachel. J’ai été là pour toi après la mort de ta fille, ta dépression et ta tentative de suicide. Je t’ai écoutée pleurer au téléphone pendant des heures. Je t’ai soutenue comme une sœur, il me semble. Je ne t’ai jamais rien dissimulé de ma vie. Et maintenant, tu me mens sur la tienne, droit dans les yeux, en me prenant pour une belle conne ? Ce n’est pas ainsi que je conçois l’amitié. C’est ton dernier mot ? (Je ne desserre pas les lèvres.) Dans ce cas, va te faire foutre avec ton nouveau mec mystérieux !

— Charlène, attends ! l’appelé-je, mortifiée.

Sans résultat. Elle tourne les talons et s’éloigne d’un pas tonique. Je me sens minable et, de surcroît, jugée par des inconnus autour de moi, qui n’ont rien raté de notre brouille. La tête rentrée dans les épaules, je règle l’addition en déposant un billet sur la table et m’éclipse à mon tour.

Malgré mon désarroi, je comprends mon amie. À sa place, j’aurais été blessée qu’elle refuse de s’ouvrir à moi sur un sujet aussi important.

Mais lui confier que j’entretiens une relation en cachette avec l’un de mes élèves serait suicidaire. Je ne peux pas m’y résoudre.

Je n’ai plus qu’à prier pour qu’elle outrepasse sa rancœur et revienne vers moi une fois sa colère disparue.

Si elle disparaît un jour.

***

Je ne sais plus sur quel pied danser avec Jack.

En sortant du travail aujourd’hui, il me ramène une sublime orchidée bleue, ma fleur préférée. Je le remercie en frôlant sa joue d’un baiser rapide et me soustrais à ses mains qui me caressent les bras. Il me propose alors une croisière sur le bateau-restaurant le Libellule avec un sourire attentionné qui le transfigure. Comme je n’ai aucune envie de passer une soirée avec lui, je décline en prétextant que je n’ai pas faim et que je vais me contenter de grignoter avant d’aller sculpter de l’argile dans mon atelier. Je lui précise que la silhouette plantureuse d’une femme me trotte dans la tête et que, tant que je ne l’aurai pas modelée, elle m’obsèdera. Mon mari paraît désenchanté, se retient de rechigner… mais n’insiste pas. Gros effort, inédit, de sa part.

Tandis que j’accroche un cadre photo de Chloé à un mur, il annonce dans mon dos :

— Je dois m’absenter le week-end prochain pour le boulot. Ça ne te dérange pas, chérie ?

Première fois qu’il sollicite la permission de faire ce qui lui chante en plus de dix ans de vie de couple !

— Où vas-tu ?

— En Allemagne. Mon meilleur client, Hoffmann, m’a invité chez lui quelques jours. Je pensais louer une fourgonnette afin de lui apporter les trois sculptures de Dubois qu’il a achetées par l’intermédiaire de Katharina. Il a hâte de m’emmener visiter Berlin et de me montrer sa collection d’œuvres. Son manoir est un vrai cabinet de curiosités⁹, m’a-t-il dit.

— Pourquoi ne fais-tu pas appel à une entreprise de transport ?

— J’ai demandé plusieurs devis et le constat est sans appel : envoyer des statues de cette taille en Allemagne me ruinerait. La démarche me revient beaucoup moins cher quand les acheteurs sont français. Je vais donc les ramener moi-même à Hoffmann pour économiser et rentrer dans mes frais.

Je roule les yeux. Quel radin ! Vu la commission très confortable qu’il touche sur cette transaction, il aurait amplement les moyens d’embaucher un transporteur.

— OK, Jack. C’est noté.

— À mon retour, je réserverai notre séjour. As-tu réfléchi à la destination ?

— Non, j’avais la tête ailleurs, soufflé-je en fixant le regard de ma petite fille, immortalisé sur le papier glacé.

Ses iris sont tellement brillants et lumineux sur cette photo... On dirait qu’un orfèvre a incrusté des joyaux inestimables dans ses orbites. Ils reflètent son âme radieuse.

Revoir ses affaires au sein de sa chambre a été un cap pénible à franchir qui a remué son lot de souvenirs très éprouvants, attachés à la violence de son décès. Toutefois, à présent, je suis infiniment soulagée qu’elle ait récupéré sa place légitime parmi nous. Chloé est une partie de nous, à jamais. Il est normal qu’elle laisse sa trace au cœur de cette maison qui était également la sienne. La retrouver autour de moi à travers des photos et des objets qui lui appartiennent ne me déprime pas ; au contraire, son sourire et son regard me rassérènent. J’ai le cœur un peu plus léger, car j’avais la sensation délétère de l’avoir trahie, jusqu’à récemment.

Ma prochaine étape : la représenter sur une toile, comme me l’a suggéré Sandro.

Un jour, nous distinguerons le bout du tunnel.

Je m’en suis fait le serment.

***

Il est plus de 3 heures du matin. Jack est couché depuis belle lurette et je viens de terminer ma sculpture de trente centimètres de hauteur. Il s’agit d’une Vénus callipyge, un type spécial de statue grecque figurant la déesse de l’amour Aphrodite, soulevant sa tunique afin de se mirer dans l’eau et de contempler son beau fessier opulent. J’essuie mon front en sueur, assez fière de la sensualité et de la féminité que j’ai réussi à lui insuffler. Après m’être lavé les mains, je la prends en photo et l’envoie à Sandro. Il la verra demain matin au réveil.

Quelques minutes plus tard, il m’appelle. Je vérifie que la porte est fermée avant de décrocher.

— Tu n’arrives pas à dormir, toi non plus ? chuchoté-je en parcourant du regard les reliefs de ma dernière œuvre.

— Non, j’étais en train de dessiner, répond-il d’une voix caressante, ce qui me fait sourire. À ton avis, quel est mon sujet ?

— Moi en train de me masturber avec une feuille de vigne ? badiné-je, en référence à sa « nature morte » de la rentrée.

— Tu chauffes ! Je vais te montrer.

Je décolle le portable de mon oreille pour aviser la photo de son croquis, qui m’emplit d’émerveillement. Ça alors, une autre Vénus callipyge ! Vue de derrière, elle est debout dans un coquillage géant qui flotte au milieu de l’océan comme un radeau. Ses cheveux clairs bouclent dans son dos jusqu’à sa taille étroite. Dotée de mes traits, elle regarde par-dessus son épaule vers son postérieur charnu, que l’eau réverbère et déforme sous elle. Le travail des ombres, l’expression du visage de la déesse, la douceur voluptueuse des courbes… Un régal visuel.

— C’est ce qu’on appelle une transmission de pensée, commente Sandro avec malice.

— Splendide, hormis le cul d’éléphant que tu m’as collé.

Il rit doucement.

— Je reconnais que je me suis un peu enflammé niveau proportions. Ma trique conditionne la création ; j’ai tendance à accentuer les formes quand je suis sous tension sexuelle.

— Tu fais une fixette sur mes fesses, non ?

— Ouais, ainsi que tes jolis petits nibards. Et ta bouche, ma muse… Ta bouche est super érotique. Presque autant que ta chatte juteuse.

Le jeune homme ne décrit pas ceci dans le but de m’émoustiller. Il le fait spontanément, comme s’il s’agissait d’expressions courantes. Des actes ou des mots obscènes chez un autre deviennent naturels avec lui, parce qu’il n’a pas de tabou. Sans même y réfléchir, parce que sa culture se mêle à sa personnalité et à son vécu, il incorpore des termes familiers et soutenus dans la même phrase, tel un poète hybride qui s’ignore. Le fréquenter a quelque chose de libérateur.

— J’adore ta Vénus aussi, assure-t-il. La manière dont sa silhouette gironde capte la lumière et la torsion de son corps lui confèrent un dynamisme qu’on ressent dans ta photo. On a l’impression qu’elle va s’animer et se mettre à rouler du bassin. J’aimerais la voir en vrai.

Requête envisageable.

— Tu serais disponible le week-end prochain ?

— Bien sûr ! Qu’est-ce que tu as en tête ?

— Tu pourrais… venir à la maison ? Jack sera en déplacement en Allemagne à partir de vendredi.

Un silence plane entre nous. Mon cœur cavale. Ce n’était peut-être pas une si bonne idée de le convier à un séjour sous le signe de la décadence, en fin de compte…

— Je résume : tout un week-end chez toi rien que pour nous ? déduit Sandro d’une voix chaude et suave qui consume chaque partie de mon essence. Art, sexe, bouffe ?

— Eh bien, c’est un chouia réducteur, mais… en substance, oui, si tu veux.

— Si je veux, mais quelle question ! Putain, arrête, je suis déjà en train d’imaginer plein de trucs indécents. Et puis, tu vas enfin pouvoir poser pour moi ! J’emporte mon matos. Je vais t’autopsier l’âme avec mes outils !

— Est-ce que tu es conscient qu’on évite de dire à quelqu’un qu’on va « l’autopsier », normalement ? Encore moins à la femme qu’on prétend aimer.

Il se marre avec désinvolture.

— Il va falloir que tu refasses mon éducation, j’ai loupé une ou deux leçons ces dernières années.

— Bien plus qu’une ou deux.

— Vivement vendredi, que je puisse profiter de toi à fond.

Avec tendresse, je souris en caressant de l’index la rondeur des fesses de ma Vénus callipyge.

— Je suis impatiente, mon bel artiste maudit.

***

Le lendemain, le directeur convoque tout le corps enseignant de l’école à une réunion qui n’était pas prévue. Avec une mine affligée de circonstance, Trade annonce une abominable nouvelle qui sème un grand froid parmi nous.

L’étudiante de première année Laura Claire, qui ne se présentait plus en cours depuis des semaines, s’est suicidée.

Des larmes me brûlent les yeux en apprenant la mort brutale de la jeune femme. Comme la plupart des professeurs, je suis sous le choc. Il est vrai qu’avant d’abandonner l’école, elle s’était beaucoup renfermée, mais je n’imaginais pas qu’elle allait aussi mal. Une épaisse bouffée de culpabilité me compresse la gorge et la poitrine. J’avais envisagé de lui parler à un moment mais, préoccupée par mes propres soucis, j’ai procrastiné. Si j’avais été plus attentive à son mal-être, peut-être aurais-je pu l’aider, la diriger vers un spécialiste… D’autant plus que je suis passée par une épreuve similaire, entre ma dépression et mes pulsions suicidaires… C’est tellement triste, elle était si jeune ! Laura avait un brillant avenir devant elle…

Trade se déplace dans ma classe pour informer ses camarades et préciser qu’une cellule psychologique a été mise en place s’ils ressentent le besoin de se confier.

Plusieurs élèves fondent en larmes, dont Ophélie et Isabelle, qui déguerpissent de la salle en trombe. J’entends le hurlement strident et déchirant de l’une d’elles retentir dans le couloir, ce qui me glace l’échine. Christian, qui était le plus proche de Laura au sein de l’école, retire ses lunettes et enfouit son visage exsangue entre ses mains.

Par pur réflexe, mes yeux embués voguent vers Sandro. Le regard dans le vide, mon amant ne bronche pas, mais son poing serré sur sa table tremble, ce qui me sidère. Je pensais en toute franchise qu’il aurait accueilli la mauvaise nouvelle avec indifférence, puisqu’il ne fréquentait pas la jeune femme, du moins pas à ma connaissance.

Trade suspend tous les cours de la matinée afin de laisser le temps aux professeurs et aux étudiants d’absorber. Certains rentrent chez eux, d’autres restent dans l’enceinte de l’établissement. Deux minutes de silence sont prévues demain midi dans le self de l’école pour rendre un respectueux hommage à Laura.

Je donne rendez-vous à Sandro dans les toilettes. Lorsque j’entre, je le découvre en train de s’asperger le visage d’eau.

— Est-ce que ça va ? chuchoté-je, soucieuse.

Il essuie sa figure trempée sur la manche de son pull, puis place ses mains écartées sur le bord de la vasque. Ses yeux endurcis, insondables, se clouent dans ceux de son reflet.

Encore un jumeau, songé-je, troublée.

— Et toi ? lâche-t-il sans me répondre.

— Il y a mieux, il y a pire.

Il secoue la tête avec un rictus cynique.

— Cette phrase ne veut strictement rien dire.

— Je sais… mais je ne vois pas d’autres mots pour décrire ce que j’éprouve. Tu la connaissais ?

— Pas plus que ça. Rachel, est-ce que…

Il marque une longue pause, comme s’il hésitait à formuler sa demande, et détache son regard cristallin du miroir pour l’ancrer dans le mien. Son impassibilité se fendille. Il paraît déboussolé et torturé, tout à coup. Je m’approche et pose ma paume sur sa poitrine chaude.

— Quoi ? Tu as quelque chose à me dire ?

Il recouvre ma main de la sienne.

— Comment elle a fait pour se foutre en l’air ? Le dirlo te l’a dit ?

Je hoche la tête en soupirant. En effet, Trade n’a pas été avare de détails durant notre réunion. J’ignore si Sandro pose cette question par curiosité morbide ou parce qu’il croit que ma réponse pourrait lui permettre de mieux accepter la réalité.

— Elle s’est ouvert les veines dans une baignoire qu’elle a… qu’elle a remplie de peinture avant. Je suppose que c’était un dernier hommage à sa passion…

Une expression très étrange se dessine sur les traits de mon amant.

— Quelle couleur ?

Si je m’attendais à ça…

— Mais quelle importance ?

— Quelle couleur, la peinture ?

— Violette.

Les yeux de mon élève s’obscurcissent. Il recule sans un mot, enlevant sa main de la mienne.

— Sandro, si tu as besoin de parler, je…

En vociférant en langue portugaise, il abat son poing contre le miroir avec violence, ce qui le fêle. Je sursaute, horrifiée par sa pulsion. Il recommence à péter un boulon !

— SANDRO, NON !!!

Je capture son poignet et stoppe son bras alors qu’il s’apprête à réitérer son geste de colère extrême. Il baisse un regard flambant et sauvage vers moi, mais ne me repousse et ne m’insulte pas comme il l’a fait lors de sa crise avec le violon du SDF. Il me fixe dans un silence lourd de pénibles secrets et de non-dits, sans battre des paupières, tandis que je ne cesse de ciller. Le noir et le rouge de son âme se mélangent aux couleurs de la mienne à travers notre échange visuel, ce qui m’extirpe une ribambelle de frissons.

— Tu saignes, constaté-je dans un murmure empreint de tristesse et de douceur.

— Ce n’est pas la première fois que je saigne, ce ne sera pas la dernière.

La gorge nouée par ses paroles fatalistes, je porte ses phalanges crispées et meurtries à mes lèvres pour les effleurer. Ses doigts se desserrent sous la caresse légère de ma bouche, désormais tachée de son sang. Une étincelle de désir s’allume dans ses astres enténébrés.

Mon amant se penche vers moi et lèche les perles grenat sur la courbe de ma lèvre, récupérant ce qui lui appartient. Un petit gémissement sourd nous échappe à l’unisson. Puis il encadre mon visage entre ses mains et m’embrasse plus profondément, avec une nuance de détresse déchirante. J’ai le sentiment indicible qu’il veut me transmettre toutes ses émotions et me délivrer un message que je ne parviens hélas pas à déchiffrer.

En entendant un bruit de pas dans le couloir, je me dérobe à ses bras avec un sursaut et remets de la distance entre nous. Il se détourne, l’air amer, et se replie sur lui-même. Personne ne pénètre dans les WC. Nos regards s’entrechoquent dans le miroir lézardé de fissures, qui décompose nos visages en plusieurs morceaux déformés, comme si nos âmes étaient elles-mêmes cassées. Un nouveau frisson dévale mon échine.

Je rince la main abîmée de l’étudiant sous l’eau tiède, l’enroule délicatement dans des serviettes en papier et l’emmène à l’infirmerie. Si je ne l’accompagne pas là-bas, je suis persuadée qu’il ne s’y rendra pas.

L’infirmier examine ses coupures, les désinfecte en servant un sermon à son patient impassible et ceint ses doigts d’un bandage.

Pendant tout le temps où il se laisse soigner, Sandro ne décroche pas une syllabe et ne quitte pas mes yeux des siens. Il ressemble à une statue de cire. Son inexpressivité exacerbe mon impuissance.

En cet instant, son esprit m’est hermétique.

Chapitre 12

Le baiser de la Muse, Félix Nicolas Frillié

Sandro

Vendredi soir, je me pointe en avance chez Rachel. Elle m’avait dit 19 heures, mais je suis là une heure plus tôt, mon énorme sac de sport contenant mes affaires et mon matos en bandoulière. Bien sûr, avant d’escalader le portail – j’ai envie de la surprendre – je m’assure que Jack est absent en lui envoyant un SMS pour lui demander s’il y a du monde sur la route. Il me répond que ça roule bien pour l’instant, me remercie et me souhaite un bon week-end. Il doit croire que je lui pose la question par pure amabilité. S’il se doutait que je vais me taper sa femme pendant deux jours non-stop chez lui, il ferait une syncope !

Je remonte l’allée gravillonnée et frappe à la porte du gigantesque chalet moderne des Dumas. J’ai fait un effort vestimentaire pour Rachel en troquant mon tee-shirt contre une chemise noire et je me suis attaché les cheveux en queue-de-cheval basse, histoire de changer. Comme je ne voulais pas débarquer les mains vides, je lui ai ramené un cadeau. Première fois de ma vie que j’offre quelque chose à une fille ! J’ai d’abord envisagé un bouquet de roses rouges, puis j’ai estimé que c’était trop ringard et cliché. Je n’y connais que dalle en vins et je n’ai pas encore le budget pour lui acheter un bijou de son standing, genre des diamants. Donc, j’ai dégoté une alternative.

Rachel entrouvre la porte, les yeux écarquillés. Ah ça pour la surprendre, je l’ai surprise ! Je souris à la vue de son peignoir éponge et de ses cheveux mouillés. Elle n’est ni habillée, ni coiffée, ni maquillée. Et ça me va, car elle est aussi exquise au naturel que lorsqu’elle est apprêtée. Seule chose qui m’interpelle : ses jambes recouvertes d’un voile noir. Collants ou bas, c’est encore à déterminer.

— Quelle idée d’arriver autant en avance, je ne suis pas du tout prête ! geint-elle, dépitée. (Je hausse les épaules, l’œil braqué sur son échancrure fermée qui me dissimule ses monts laiteux.) Comment es-tu entré ?

— J’ai sauté par-dessus le portail.

Elle lève les yeux au ciel, excédée par ma facétie.

— Tu t’es garé dans la rue ?

— Sur le parking au bout de l’impasse.

— Tu exagères ! rouspète-t-elle.

— Je ne pouvais pas attendre une minute de plus. Tant que j’y suis, voilà pour toi, éludé-je en lui tendant mon présent. Je n’avais pas de papier cadeau à l’appart. Je présume que tu as des centaines de livres d’art, mais j’espère que tu n’as pas déjà celui-ci.

Elle avise l’ouvrage sur Sandro Botticelli, avec l’illustration de La Naissance de Vénus sur la couverture, et s’éclaire d’un immense sourire en le feuilletant. Ses joues rosies traduisent son émotion : elle ne s’attendait pas à ce que je lui offre quelque chose.

— Non, je ne l’ai pas déjà. Merci, ça me touche beaucoup. Il est magnifique.

— Ne t’emballe pas, hein. Ce n’est qu’un bouquin, même s’il m’a coûté la peau du cul.

Avec un rire, elle me traite d’imbécile et m’invite à pénétrer dans sa fastueuse résidence. Observateur, sur mes gardes, j’étudie méthodiquement ce nouveau territoire.

Je l’aurais parié… Une baie vitrée panoramique qui donne sur le jardin impeccablement entretenu et à l’arrière, le lac turquoise d’Annecy. Canapé d’angle en cuir beige, voilages aux rayures argentées, bibliothèque géante, table en acajou ajourée de motifs, imposantes poutres apparentes, tableaux d’art abstrait, sculptures contemporaines. L’ambiance du salon se révèle à peine plus chaleureuse et personnelle que la galerie ; la patte de Jack est perceptible également ici. Un modèle de salon exposé dans un magasin de meubles de luxe serait moins pète-sec ! Si ma Vénus n’était pas à mon côté, je ne me sentirais pas à l’aise dans cet endroit si différent de ma piaule bordélique. Mais comme je n’ai pas besoin d’autres repères que ma prof, la transition passe. Quand je suis avec elle, le lieu devient secondaire.

Je laisse mon regard vagabonder sur les photos de famille et découvre le ravissant minois de la fille de Rachel tandis que cette dernière dépose mon livre sur la table.

— Ta gosse avait une affinité avec la lumière, fais-je remarquer en zieutant un cliché encadré, abîmé dans mes rêveries.

— Une affinité avec la lumière ? Comment ça ?

— Regarde de plus près. Le soleil nimbe ses boucles blondes, éclaire sa peau d’albâtre et se reflète dans ses yeux gris d’une façon particulière. Pareil sur cette autre photo, alors que la source est artificielle et non naturelle. Certains naissent avec une apparence qui capte la lumière et aimante le regard. Toi aussi, tu as ce truc indéfinissable, surnaturel. Vous êtes d’une beauté presque divine sur les photos, les œuvres d’art, ainsi qu’en vrai. C’est ce qui fait de vous des muses, des modèles. La lumière est amoureuse de vous.

Elle me toise avec scepticisme. J’insiste :

— Ce n’est ni mon cas, ni celui de Jack ou de la majorité des gens que l’on côtoie. On croise rarement des personnes pourvues de cette caractéristique. Tu l’as léguée à ta fille, comme si tu l’avais saupoudrée de poussière d’étoiles à sa naissance. Alors, moi, je trouve que Chloé te ressemble énormément. Pas au niveau des traits, mais dans tout ce qu’elle dégage. Son aura. Vous détenez la même.

Ses grands yeux noisette s’illuminent de bonheur et leurs rayons me carbonisent en un éclair.

Comme je disais, un aimant à lumière.

Je me perds volontiers dans son regard attendri et bienveillant qui me confère une force insoupçonnée. Ce week-end, j’ai bien l’intention de tout oublier entre ses bras. Le suicide de Laura, l’accident de voiture, mes frères, ma créature, Néo, Emma, Jack, Adam, Ophélia, Leroy et tout ce qui s’acharne à nous séparer. Nous n’aurons ni à nous cacher, ni à surveiller l’heure. Je veux me repaître de mille plaisirs, peindre, jouir, aimer ma muse de toute mon âme en laissant libre cours aux rafales iridescentes de notre inspiration.

— Et ta main ? s’enquiert-elle en guignant mes phalanges bandées.

— Je peux encore m’en servir, répliqué-je d’un ton velouté empli de promesses lascives.

Mes prunelles chevillées aux siennes, je fais glisser la bandoulière de mon sac pour le laisser tomber à terre, au milieu du salon. Rachel hausse les sourcils d’étonnement tandis que je marche vers elle d’un pas prédateur.

— Ce n’est pas pour ça que je posais la question et que… et que…

À mon approche, elle se met à bégayer en reculant jusqu’à ce que son dos bute contre le mur. Elle est acculée, comme dans son atelier à l’école, le jour où je lui ai confié mes desseins explicites à son égard. Je place une paume sur le mur près de sa tête, le visage baissé vers le sien. Non sans hésitation, elle pose les mains sur mon ventre. Comme si ça pouvait rompre la tension sexuelle et me stopper, alors que son contact m’échauffe à mort sous la ceinture !

— Si tu veux, je te fais visiter, puis je termine de me préparer et je m’occupe du repas, tente-t-elle de négocier afin de gagner du temps.

J’esquisse un petit sourire en coin enjôleur en secouant la tête. Elle me supplie de son regard de biche, consciente qu’une fois que la machine sera lancée, elle sera incapable de me résister. Mon nez contre sa tempe, je murmure à son oreille :

— Bien sûr que je vais visiter ta baraque. Je compte te baiser dans chaque pièce.

— S’il te plaît, j’ai tout organisé, halète-t-elle pendant que je titille son lobe du bout de la langue.

— D’abord, je ne suis pas trop copain avec ce terme, « organisation ». Ensuite, je n’ai faim que d’une chose, et il ne s’agit pas de ton dîner... Enfin, tu n’as pas besoin d’aller te préparer. Tu devines pourquoi ?

Elle se mord la lèvre au moment où je repose mon front contre le sien.

— Parce que tu vas passer ces deux jours nue. Première règle de notre nouveau jeu : les vêtements sont bannis ce week-end, énoncé-je d’un air résolu en dénouant la ceinture de son peignoir.

Un « putain » jaillit de ma gorge lorsque j’aperçois un bonnet de satin sombre en écartant un pan. Elle a en effet TOUT organisé, jusqu’à sa lingerie ! J’effectue deux pas en arrière, ensorcelé par cette vision enchanteresse. C’est limite si je n’en ai pas le tournis. Je pensais qu’elle ne portait rien sous son peignoir hormis ses bas, puisqu’elle sortait de la douche à mon arrivée, mais mon hôtesse a eu le temps d’enfiler l’emballage merveilleux de mon cadeau, que je vais m’empresser d’ouvrir.

Ma professeure s’empourpre jusqu’aux oreilles sous mon regard lubrique et impudique qui la détaille avec une voracité croissante. Soutien-gorge au décolleté pigeonnant, tanga torride et bas noirs ourlés de dentelle qui galbent ses jambes : affriolante touche de séduction qui m’achève. Elle est pieds nus, mais à tous les coups, elle avait aussi prévu les escarpins à talons et la robe sexy. Tout ça juste pour moi. Ce n’est pas mon anniversaire, pourtant !

Je remonte mes yeux brûlants de désir jusqu’à son visage poupin au milieu de sa crinière de miel. Elle semble tendue, comme si elle redoutait mon verdict. Bordel, comment peut-elle en douter une seconde ?

— Tu es superbe, décrété-je d’une voix rauque.

Elle me jauge, se rend compte que je suis sincère et se décrispe immédiatement. Je confirme, elle avait peur que sa lingerie ne me plaise pas, que son corps à la lumière du jour me dégoûte ou je ne sais quelle autre ineptie à cause de son manque de confiance en elle. Mais elle est la plus belle femme au monde et je vais me faire une joie de lui prouver cette vérité maintes fois au cours de ce week-end. On va crever l’abcès au sujet de ses complexes infondés, ici et maintenant. Elle va poser pour moi pendant des heures : je dois la mettre en condition afin qu’elle accepte sa nudité.

— Vire ta lingerie. Ne garde que tes bas.

Rachel me scrute sans comprendre.

— Aurais-tu déjà oublié ma première règle ? souligné-je en durcissant le ton de ma voix.

Les sourcils froncés, je tends ma main blessée et tire sur sa ceinture pour la dégager des passants. Ma muse suit mon geste avec un mélange d’appréhension et d’excitation, se demandant ce que je vais faire de ça. Elle finit par soupirer.

— Non, Sandro. Nudité tout le week-end.

Je la débarrasse de son peignoir, qui choit sur le sol autour de ses chevilles, et recule de nouveau pour lui indiquer qu’elle doit accomplir le reste.

— Désape-toi, ordonné-je fermement en carrant les épaules, ce qui accentue ma stature dominante.

Elle déglutit. Mon érection gonflée me fait souffrir un calvaire, il me tarde de me dénuder aussi pour la libérer. Les bras en arrière, Rachel dégrafe son soutien-gorge avant de le faire glisser le long de son buste. Je passe ma langue sur mes lèvres devant ses petits seins ronds pointés dans ma direction, impatients que je les suce. Un peu gauchement, trop rapidement à mon goût, elle descend son tanga le long de ses jambes.

La voilà devant moi en tenue d’Ève, offerte à la caresse de la lumière naturelle. Sa nudité frontale est exposée telle une œuvre d’art vivante. Au-dessus de la bande de dentelle des bas noirs qui contrastent avec sa peau lunaire, je distingue de fines vergetures de nacre qui émaillent ses cuisses. Elles dessinent des écritures sibyllines que je serai le seul à décrypter. Les couleurs de son corps sont aussi parfaites que ses proportions : le rose de ses tétons, l’or de sa toison pubienne, la blancheur de son épiderme. Tout en elle n’est que beauté, grâce et volupté, du tracé délicat des clavicules et des os de ses hanches, jusqu’à la rondeur sensuelle de sa poitrine menue.

Je vais l’honorer, la vénérer, me gorger de tout ce qu’elle va m’offrir… et la souiller, évidemment, puisque sa pureté est un appel à ma dépravation.

Elle est ma déesse Vénus.

Pas celle de Sandro Botticelli.

La mienne, celle de Sandro Carvalho.

***

Rachel

Face à moi, sans lâcher mon corps du regard et sans un mot, Sandro se met à mon niveau. Il s’effeuille avec une assurance nonchalante, en commençant par déboutonner sa chemise. Trente secondes plus tard, il est nu à son tour, les muscles contractés, le sexe fièrement érigé, les vêtements éparpillés à terre autour de lui. Je me raidis en le voyant se lécher la paume, empoigner sa verge et entamer un lent va-et-vient qui m’hypnotise.

— Caresse-toi, somme-t-il dans un grognement.

Je n’ai jamais eu l’audace de me toucher devant un homme, mais ce n’est ni la première ni la dernière fois que je sortirai de ma zone de confort pour lui. Je glisse ma main sur mon sein, que je pétris au passage, puis je dévale mon ventre et l’insinue entre mes cuisses un peu écartées. Mon humidité déjà abondante me déstabilise, mais je reprends contenance et laisse mon majeur jouer avec mon clitoris hypersensible tandis que Sandro coulisse son poing autour de son membre, ses aigues-marines étincelantes rivées sur l’ondulation de mon doigt luisant de cyprine. Sa respiration est saccadée, à l’instar de la mienne. Je m’adosse au mur pour disposer d’un meilleur appui. Lorsque je bascule la tête en arrière et me cambre avec un geignement, il arrête de se masturber et ferme les yeux en comprimant sa main autour de la garde de son érection afin de s’empêcher de jouir.

Moi, en revanche, je continue. Sans préambule, il interrompt nos préliminaires à distance en m’attrapant par la taille et en me prenant la bouche. Je retrouve la sensation délicieuse de son piercing sur ma langue et je sens celui, sur son mamelon, frotter contre mon sein lorsqu’il m’étreint à m’en broyer la cage thoracique. Mon amant m’agrippe un poignet, l’entoure avec la ceinture de mon peignoir et fait de même avec l’autre, avant de resserrer le nœud en tirant dessus d’un coup sec. Mon souffle et mon cœur s’affolent de concert. Voilà donc son idée : me garder attachée pendant qu’il me fait l’amour – ou me baise, je ne sais pas encore comment il conçoit notre union à venir.

— Sandro, l’appelé-je, au désespoir, alors qu’il lève mes mains entravées au-dessus de ma tête.

Il ébauche un pernicieux sourire en ployant le dos.

— Interdiction de baisser les bras, professeure.

Ses lèvres rampent vers le bas. Il se met à embrasser la colonne palpitante de ma gorge, puis ma poitrine et mon ventre, avec une douceur à laquelle il ne m’a pas habituée. Son regard sur ma nudité intégrale et nos précédents ébats m’ont rassurée sur le fait qu’il ne me trouvait pas hideuse, repoussante et difforme ; ses bouillantes attentions achèvent le processus. En déversant des dizaines de tendres baisers et de prodigieuses caresses sur chaque centimètre de ma peau, mon artiste accomplit un miracle. Il balaye mes complexes un à un comme s’ils n’avaient jamais existé. Je me voyais déjà belle, sensuelle et féminine dans ses yeux. Maintenant, il me le démontre en adulant cette enveloppe de chair qui, finalement, est digne d’être désirée.

Il transforme ce que je prenais pour des défauts en atouts. Il me réconcilie avec mes imperfections. Il m’aide à redécouvrir mon corps et à aimer ces courbes frêles que je dénigrais jusqu’à récemment. Il cajole mon épiderme marqué de vergetures. Il me confronte à moi-même. Nue, vulnérable, entravée et abandonnée à lui contre le mur, je ne peux plus me retrancher derrière mes atours, mes angoisses ou mon statut d’enseignante. Je dois braver le feu qui nous calcine avec tant d’ardeur.

L’avidité de Sandro augmente au fur et à mesure. Ce qui était un jeu d’exploration se change en revendication sauvage. Ce qu’il embrassait du bout des lèvres, il le lèche et le mordille. Ce qu’il effleurait du bout des doigts, il le palpe et le malaxe. Il souffle sur le creux de mon ventre avant d’insinuer sa langue dans mon nombril. Des gémissements obscènes fusent de ma gorge. Lorsqu’il gobe la pointe de mon sein, je me cabre sous lui. Il le mord et le suce avec délectation. Mon corps tremble sous les assauts agressifs de sa langue percée et de ses dents implacables. Ses mains ne sont pas en reste ; elles effleurent mes cuisses par-dessus le voile de mes bas, massent mes fesses et viennent s’emparer de mes seins à l’instant où il avale le gauche avec fougue. Ses doigts malmènent ma poitrine autant que sa bouche, mais je ne veux pas qu’il cesse, jamais...

Animé désormais par l’urgence, il se laisse tomber à genoux devant moi et plonge la tête entre mes jambes pour goûter à la saveur de mon intimité. Je me fends d’un couinement en sentant le roulis de sa langue sur mon clitoris à vif. Il se sert de la boule de son piercing pour l’asticoter sans scrupules. Mes yeux ne tardent pas à se révulser. Mes poings en l’air se crispent l’un sur l’autre et je me retiens de les abaisser pour me tenir à la tête de Sandro. Ce diable est tellement doué avec sa bouche !

Lorsqu’il immisce un doigt en moi et mordille mon bourgeon, il ne m’en faut pas plus pour exploser contre ses lèvres. Avec un grognement approbateur qui résonne dans mes tréfonds, il presse son visage encore plus fort contre ma vulve et me pénètre avec sa langue. Il veut boire le fruit de ma jouissance et sentir chaque spasme, de la même manière que j’ai ingéré les jets musqués de son nectar lors de ma fellation à l’école. Comme il l’a promis dans son poème, je m’envole vers le mont Olympe pendant qu’il sirote mon ambroisie.

Après m’avoir procuré cet orgasme formidable, il remonte afin de m’embrasser avec langueur. Il passe mes bras attachés par-dessus sa tête pour les positionner derrière sa nuque et me tourmente en donnant des coups de hanches répétés contre mon pubis, l’arête de sa queue appuyant sur mon bouton en feu. Mais quand il engouffre son gland entre mes petites lèvres, je me rigidifie.

— A-attends ! On ne s’est pas protégés !

— Tu es sous contraceptif ?

J’acquiesce. Je porte un stérilet.

— J’ai effectué des tests au labo cette semaine, susurre-t-il contre ma bouche. D’après les résultats, je suis clean. Je crève d’envie de te prendre sans capote.

Prise au dépourvu par son initiative dont j’aurais aimé être préalablement informée, j’hésite. Mon amant, un peu vexé, fronce les sourcils face à ma réaction. Il s’enfonce en moi d’un centimètre supplémentaire qui oblitère mon bon sens déjà en perdition.

— Tu ne me crois pas ? lâche-t-il froidement.

— Si ! Mais j’aurais voulu qu’on en discute av...

Sans attendre mon agrément, il me pourfend d’un coup de reins brutal qui m’arrache un cri sourd. Je n’ai plus d’air dans les poumons. Si je n’étais pas si bien lubrifiée, il m’aurait écartelée comme un forcené. J’en vois des étoiles.

— Oui, bordel ! gronde-t-il en me soulevant du sol.

Il enroule mes cuisses autour de ses hanches et me porte jusqu’à une commode, à un mètre de là. Il me dépose sur le meuble, balance les factures à terre d’un revers de bras, puis me laboure impérieusement. La structure en bois cogne contre le mur à chaque poussée de son bassin. Je suis anesthésiée, esclave de son emprise mentale autant que de son invasion charnelle. Son sexe devenu si familier tape au fond du mien avec frénésie tandis que ses bras me pressent contre son torse. Je gémis, hurle, râle, l’implore et me tortille. Il profite de mes mains ligotées pour être encore plus violent dans ses coups de boutoir. Les crochets de ses phalanges meurtrissent la chair électrisée de mes cuisses jusqu’à y imprimer des marques rouges.

— Tu sens comme c’est bon sans capote, ma queue dans ta chatte, sans rien entre nous ? Tu as envie que je me retire, maintenant ?

— Non, admets-je dans un souffle.

— Dis-le, que tu veux sentir mon foutre en toi !

— Je le veux ! crié-je avec rage en le mitraillant d’un regard assassin.

Ses yeux pétillent de satisfaction vicieuse. « Je le savais », crânent-ils, frondeurs. J’emprisonne sa taille mince entre mes jambes et blottis mon visage dans son cou, me soustrayant à son expression narquoise. Je plante les dents dans la ligne dure de son épaule pour le punir de m’avoir mise devant le fait accompli. Sandro tressaille, mais… pas de douleur.

— Aaaah, putain ! Plus fort ! exige-t-il en me saisissant une poignée de cheveux.

Je le mords jusqu’au sang. Et comme je ne peux pas le toucher comme je le voudrais à cause de mes poignets attachés, je griffe son cuir chevelu.

Il déchire le voile de mes bas en les tordant entre ses doigts, avant de me transporter jusqu’au canapé, en travers duquel il m’allonge avec rudesse. Agenouillé devant moi, le regard flambant, il m’élève les jambes et les cale sur ses épaules. En me tenant par les cuisses, il me tire jusqu’à lui pour me remettre dans l’alignement de son membre, puis investit de nouveau mon antre d’une violente poussée des hanches qui m’extorque un hoquet. D’une main, il plaque mes bras sur le cuir ; de l’autre, il fourre trois doigts dans ma bouche. Il prend ma langue en tenaille, sans me laisser la possibilité de les sucer. Je laisse échapper un toussotement lorsqu’il frôle ma luette. Il ne mesure pas sa force : chacun de ses déhanchements sauvages fait tressauter mon corps sur le canapé, dont le cuir irrite mon épiderme. Il finit par s’étendre sur moi, son visage aplati contre le mien, ses dents raclant mon menton, mes jambes fléchies sur ses épaules. L’angle de pénétration est très profond et son pubis stimule mon clitoris à une cadence vigoureuse. Lorsqu’il relâche mes bras, je me cramponne à lui en les resserrant autour de son cou. Il dévore l’ossature de ma mâchoire comme un loup affamé, en couvrant ma peau de salive.

J’ai l’impression contradictoire d’étouffer tout en respirant mieux. Son poids sur moi. Son odeur de sueur, de parfum et de tabac. Sa peau nue, collante, contre la mienne. Son regard céruléen pailleté d’or qui me subjugue. Son sexe qui m’envahit, me désintègre, me reconstitue.

Mon corps est le réceptacle de sa folie, mais c’est ainsi qu’il m’aime, avec une passion furieuse. Il ne sait pas me faire l’amour différemment. S’il se tempérait pour me ménager, ce ne serait pas lui. Il est vrai, brut, débridé, entier et exprime ses émotions à travers l’acte. Même si parfois, il me blesse ou m’énerve, qu’il laisse ses instincts primaires parler aux miens ! Nous nous sentons tellement vivants et accomplis dans les moments où douleur et plaisir se mêlent comme des jumeaux, lorsque nos volontés fêlées se confrontent.

L’orgasme a beau être imminent, nous changeons de position. Il s’assoit dans l’angle du canapé et m’exhorte à l’enfourcher à l’envers. J’obéis à sa consigne dans un élan spontané, plantant mes ongles dans ses genoux tandis que les siens s’enfoncent dans mes hanches. Penchée en avant, en appui sur les bras, j’affermis mon équilibre et chevauche mon amant telle une amazone. Me délestant de mes ultimes inhibitions, je monte et je descends le long de son membre brûlant qui frictionne mes parois mouillées. C’est divin ! Mes fesses tapent contre les bosses contractées de ses abdos à chaque coup de reins. Sandro ondule sous moi avec quelques râles entrecoupés de rires, en s’accordant à mon rythme afin d’amplifier notre ivresse commune. Il profite de notre posture pour me palper le derrière, ses pouces dans mon sillon.

Nous rugissons l’un et l’autre en sentant un torrent ravageur de jouissance interdite déferler en nous, ses mains tremblantes accrochées à mon corps, arqué par une extase interminable.

***

Nus pendant deux jours ?

Nous verrons.

Nous dînons dans la véranda en discutant, puis nous nous baignons dans la piscine couverte. Mon amant exécute des saltos avant et arrière lors de ses plongeons. Nous jouons au ballon, chahutons, nous embrassons sous l’eau en apnée, avant de conclure par une séance de sexe aquatique au crépuscule. Je dévoile mes œuvres à Sandro, qui ne tarit pas d’éloges et de commentaires. Il me présente son idée : peindre à même ma peau avant de me représenter sur une toile. « Une œuvre sur une œuvre, une mise en abîme », décrit-il avec entrain. Je trouve le concept prometteur.

J’étale un drap sur le sol pour éviter de salir mon atelier avec la peinture et fournis les pinceaux à mon amant, en train de composer sa palette. Je n’ai encore jamais pratiqué le body painting, mais cette expérience me motive.

Nouant mes cheveux en un chignon sommaire à l’aide d’un pinceau, je reste dans un premier temps debout tandis qu’il s’installe sur un tabouret en face de moi. Je lui caresse la joue de l’ongle ; grincheux, il écarte la tête en me tançant, prétendant que je le déconcentre. Après avoir appliqué un baiser sous mon nombril, il entreprend de me tatouer avec de la peinture.

Spirales d’or et arabesques d’argent prennent forme sur mon ventre plat, imprimées par la fine brosse biseautée du pinceau manié par Sandro. Pointilleux et délicat, plongé dans un silence solennel, il adapte ses dessins aux reliefs de mon corps. Je m’efforce de ne pas trop gesticuler, même si de temps à autre, la peinture me gratte.

Progressivement, une cascade de rubans pourpres barbelés d’épines noires décore mes cuisses. Une averse d’étoiles azurées dégringole le long de mes bras. Des roses fuchsia, stylisées, fleurissent autour de mes tétons. De la dentelle sombre entrelacée avec une maille d’or se déploie sur ma gorge en serpentant. Au gré de son imagination, le jeune homme tatoue sur ma peau les motifs éphémères que mes courbes lui inspirent. Il éclaircit les figures avec des touches de blanc ou les ombrage grâce à des pointes de gris. Mon corps s’embellit de mille couleurs, comme un papillon qui déploie les ailes hors de sa chrysalide.

Le contact du pinceau qui glisse sur la surface de ma peau est étrangement sensuel, surtout lorsqu’il chatouille mes zones érogènes. Mes pointes de seins durcissent quand le peintre les colore en rose ; mon clitoris pulse au moment où la petite brosse enduite de peinture badigeonne mon aine. Les pupilles dilatées et l’érection de Sandro trahissent son désir. Malgré tout, il reste impavide et ne se préoccupe pas de sa raideur, qui doit sans doute être douloureuse. La tension sexuelle fait partie du processus créatif, car elle magnifie les œuvres qu’elle imprègne. Il faut que le peintre désire sa muse pour exploiter au mieux sa beauté.

Pendant qu’il travaille sur mon épaule, je retrace ses tatouages à lui avec mes ongles, notamment la Vénus à la chevelure océan qui orne son pectoral. Il frissonne sous ma caresse en me décochant un coup d’œil sévère. Amusée par son austérité, je flanque une pichenette au bijou en travers de son mamelon, avant de le tordre gentiment.

— Mais tu es infernale ! me morigène-t-il.

— C’est le monde à l’envers… Toi qui es sérieux et moi qui te provoque ! le taquiné-je en caressant son torse.

Je trempe le bout de l’index dans la pâte rose de sa palette et barre sa joue d’un épais trait de couleur. Il menace de me rattacher les mains pour que je me tienne tranquille, mais je ris à gorge déployée en répandant de la peinture sur ses abdos, barbouillant ses cicatrices en toute anarchie, telle une gamine dissipée. Mon artiste maudit finit par se dérider et joint son rire au mien en dodelinant de la tête.

Dès qu’il s’attaque à mon dos et mon postérieur, je l’entends soupirer de frustration.

— Quand j’aurai terminé tout ça, ce sera ta fête, commente-t-il tout bas d’un timbre rugueux.

En réaction, je dandine mon séant sous son nez. Sa main puissante claque mes rondeurs provocatrices dans une fessée cuisante qui m’extorque un petit cri.

Une fois le body painting achevé, Sandro prend plusieurs photos de moi avec son portable pour que je puisse admirer son œuvre. J’en suis bouche bée : je ne me reconnais pas. Il m’a métamorphosée en créature colorée, irisée, inhumaine, d’une beauté irréelle, comme si une nouvelle version de la Vénus végétale de son dessin avait pris vie.

Un costume de peau multicolore et chatoyant ! Il a dessiné des pétales sur ma poitrine, des cercles et des triangles sur mes mollets, des bijoux autour de mes poignets et de mon cou, un soleil rouge ethnique sur mon sternum et des références à de grandes œuvres de l’histoire de l’art : le coquillage ouvert de La Naissance de Vénus, les trois épées entrecroisées du Serment des Horaces, un visage géométrique des Demoiselles d’Avignon de Picasso, la fière Marianne révoltée de La Liberté guidant le peuple de Delacroix… C’est cent fois plus abouti que du maquillage classique ! Je suis… Je suis…

Éblouissante.

À tel point que je pleure de me découvrir ainsi.

— Dis-le, m’invite-t-il dans un murmure.

— Ton… ton travail est époustouflant.

— Ce n’est pas ce que je veux entendre.

— Je suis époustouflante.

Il me destine un franc sourire en opinant du chef. Je le remercie d’un baiser affectueux.

Je passe ensuite des larmes au fou rire lorsqu’il me montre une photo de mon dos. Il a osé écrire « À Sandro » sur mes fesses en lettres écarlates ! Et il a tatoué, entre mes omoplates, une mythique créature d’encre pourvue d’ailes de plumes noires et d’une queue rouge. La magie de cette image m’enveloppe avec un ravissement que je lui livre sans ambages.

— Somptueux ! Un phœnix ?

— Oui. Pour moi, c’est ton animal totem. Il te symbolise à la perfection.

Je lui souris, envoûtée par son analogie. L’oiseau de légende qui renaît de ses cendres après avoir péri dans les flammes : une allégorie de la mort et de la résurrection.

Il m’ordonne de m’agenouiller sur le drap, les reins creusés, les pieds sous les fesses, une main entre les cuisses, l’autre sous mon sein gauche comme si je le soupesais. Il a une image précise en tête. Il compte me représenter de trois quarts, visage et regard orientés vers lui.

Sa mâchoire se contracte tandis qu’il m’examine d’un œil maniaque derrière son chevalet. Je suppose que quelque chose le contrarie… Sombre et mutique, il revient vers moi afin d’enlever le pinceau piqué dans mon chignon. Ainsi délivrées, mes boucles blondes ruissellent dans mon dos. Il les rejette sur mon épaule, place une longue mèche ondulée devant ma tempe et me redresse le menton d’un geste de l’index, avant de retourner s’installer derrière sa toile vierge.

Je songe à lui rendre la monnaie de sa pièce en me masturbant comme il l’a fait lorsqu’il a posé à l’école pour moi, dans l’objectif de le torturer, mais je chasse cette idée. L’œuvre qu’il se prépare à composer revêt une importance capitale pour lui. Je garde la posture en me vidant la tête, les yeux sur ce visage d’éphèbe qui me fascine tant depuis la rentrée. De temps en temps, mon intérêt se déplace sur son bras et sa main, dont je vois une partie, puisqu’il a placé son chevalet en diagonale par rapport à moi. Ses gestes sont aussi admirables que ses traits. Pointilleux ou nerveux, lents ou rapides, mais toujours précis, que ce soit avec un crayon, un pinceau ou un autre outil. Sa concentration est extrême. Nous n’échangeons pas un mot pendant qu’il peint, mais je ne m’ennuie pas une seconde. Nous nous imprégnons l’un de l’autre. Lui me reconstitue sur une toile : moi, je grave son image au plus profond de ma mémoire, pour qu’elle ne me quitte jamais. Je veux saisir chacun de ses regards et de ses expressions, mis en valeur par l’ombre et la lumière.

Nous marquons plusieurs pauses pour lutter contre les courbatures et les engourdissements qui se manifestent dans mes membres. Sandro finit tard dans la nuit. Dès qu’il m’annonce que je peux bouger, je m’étire avec une grimace de douleur. Je prendrai une douche phénoménale pour retirer toute cette couche de peinture. J’expédie un coup d’œil à mon amant.

Il est en train de fixer sa toile sans m’accorder d’attention, l’expression énigmatique, en mordillant l’extrémité du manche de son pinceau. Il est poisseux de sueur à cause de la chaleur qui règne dans mon atelier et de l’énergie qu’il a dépensée dans sa réalisation. Des taches colorées marbrent ses mains, ses bras, son torse et même son visage. Lui aussi a bien besoin de se débarbouiller. Je ne doute pas que nous prendrons notre douche à deux.

— Qu’est-ce que ça donne ? (Il ne me répond pas, ce qui m’inquiète et m’exaspère.) Si tu me sors qu’il faut tout recommencer, je te découpe en rondelles, Sandro Ferreira !

Ses yeux clairs, brillants, victorieux, intenses, se reportent sur moi. Ils contiennent une lueur insolite qui m’intrigue.

— Je l’ai capturée, Rachel. J’ai réussi. Enfin, lâche-t-il d’une voix rocailleuse et profonde qui me chambarde.

— Qu’as-tu capturé ?

— Ton âme.

Chapitre 13

La Folie, Wladyslaw Podkowiński

Sandro

Je la tiens.

La perfection artistique que je cherchais à atteindre à travers ma muse.

Cette fois, j’ai saisi l’essence authentique de ma Rachel.

Mon œuvre phare, celle dont je suis le plus fier. Ma toile signature, la synthèse de tout mon savoir-faire. Le chef-d’œuvre que j’emporterai dans la tombe…

Celui qui me fera connaître auprès du public.

La technique qui épouse l’instinctif. La beauté alliée à l’originalité. L’harmonie subtile des couleurs. La lumière, les traits, les dimensions, la perspective…

Pour la toute première fois de mon existence, je n’ai absolument rien à reprocher à l’un de mes tableaux. Il n’y a rien à ajouter, rien à enlever, rien à modifier.

Je me suis surpassé, et je n’emploie pas ce verbe pour me vanter. Je le pense à 100%.

Euphorique, épuisé, repu, le cœur au triple galop, je savoure la vision de ma peinture avec un sourire languide. Ma tension sexuelle s’est dissipée depuis une bonne heure. J’ai eu un orgasme, non pas physique, mais psychique. La sensation est indéfinissable. Elle relève de l’ésotérisme.

J’ai déniché la teinte exacte de sa carnation. Un blanc satiné agrémenté d’une touche d’or et d’une larme d’argent.

D’un pas lent, presque solennel, Rachel me rejoint derrière le chevalet. J’enroule un bras autour de sa taille afin qu’elle puisse s’asseoir sur mes genoux. Elle contemple mon portrait en clair-obscur pendant que je repose ma tête sur son épaule.

Une larme solitaire ne tarde pas à rouler sur sa joue. Je la recueille sur un doigt avant de le porter à ma bouche, absorbant son émotion salée comme une goutte de champagne.

Elle ressent sa connexion intime à l’œuvre au fond de ses tripes. L’amour infini que je voue au modèle exsude de chaque détail de l’huile sur toile qui sèche devant nous. Je l’ai sublimée au-delà de toute raison.

Emmaillotée dans un cocon de ténèbres faisant ressortir la lumière qui baigne sa chair, elle est à genoux au milieu d’un coquillage géant. Sa silhouette gracile est un choc coloré grâce au florilège de figures peintes sur sa peau. Ses jolies formes valorisées par les tatouages ainsi que sa cambrure marquée dégagent une sensualité extraordinaire. Le menton pointé, la poitrine bombée, Rachel se révèle aussi majestueuse, forte et déterminée qu’une souveraine immortelle. Ses yeux miroitants qui harponnent ceux du spectateur sembleront peut-être mystérieux et pénétrants pour un étranger, mais pour moi qui les connais si bien, ils débordent de joie, de passion, de désir, de vie, de douleur, tous ces paradoxes impétueux qui la caractérisent.

La naissance de Vénus de Botticelli, revisitée à ma sauce moderne. Ma déesse de l’amour et de la beauté.

Ma déclaration d’amour picturale à Rachel, aussi.

— Mon Dieu…, murmure-t-elle d’une voix émue.

— Comme tu dis… Pas mal pour un branleur sans formation, non ? Quand l’artiste déniche le modèle que la nature a façonné pour son esprit, la création peut tutoyer le divin. Rachel Dumas, je t’annonce que je vais exposer cette toile au monde entier. C’est son destin. Un jour, soit de mon vivant, soit à titre posthume, elle me rendra célèbre. Je le sens. Je le sais.

Elle ne souffle mot. Ce n’est pas la peine. Elle sait également qu’il s’agit de ma meilleure œuvre, que je suis au zénith de mon art. La respiration heurtée, le regard embrumé, le teint rose, elle se gorge de ma création qui ne ressemble à rien de ce qu’elle connaît de près ou de loin. De petits frémissements parcourent la peau de son épaule chaude contre ma joue. Du pouce, je décris des cercles sur la rondeur de son sein peinturluré, perdu dans mes pensées bienheureuses.

Ma Vénus est un bâton de dynamite dont j’ai rallumé la mèche, éteinte jusqu’à récemment. En retour, elle m’a offert tout ce que je désirais. Accomplissement, satisfaction, plénitude, félicité, idéal. Jamais je n’ai éprouvé ces sentiments à un degré aussi élevé. Ils me transcendent et m’apportent une paix intérieure infinie. Je ne pouvais donc les partager qu’avec mon amante, puisqu’elle est ma source d’inspiration et de lumière.

Je pourrais crever là, comme maintenant, avec un sourire con aux lèvres, car j’aurais accompli mon but.

La touche finale : ma griffe, en bas à droite. Je viens de décider que mon faux nom de famille, Ferreira, serait mon pseudonyme d’artiste. Je file le pinceau à ma professeure qui me dévisage d’un air troublé.

— Signe en dessous de mon nom.

— Mais ce n’est pas moi qui ai…

— Ma muse, sans toi, ce tableau n’existerait pas. Il est pour nous deux, pas juste pour moi. Il est… toi, moi, nous. Notre création. À propos, comment veux-tu qu’on l’appelle ? J’ai la tête vide, là.

Elle ne réfléchit que trois secondes.

— La Vénus claire-obscure. 

J’éclate de rire, la renverse en arrière sur mon bras et l’embrasse à en perdre haleine.

Je n’aurais pas pu trouver meilleur titre.

***

Rachel

Je lance à Sandro que je pars me décrasser, mais il ne l’entend pas de cette oreille. Il réplique qu’il n’en a pas fini avec moi et compte célébrer son œuvre tout de suite, ici même. Je rétorque que nous sommes tous les deux éreintés et qu’il est plus de 5 heures du matin. Il ne m’écoute pas. Fébrile, il me capture entre ses bras et me ramène contre son corps luisant de transpiration. Son sexe durcit contre ma fesse au moment où son visage plonge dans mes cheveux.

— Je te veux comme ça, précise-t-il à mon oreille en caressant mes seins enduits de peinture.

— Tu n’es jamais rassasié ? soupiré-je alors qu’il m’entraîne au sol, sur le drap sale.

Question rhétorique.

Il est jeune, fougueux, insatiable.

En me surplombant, la main sur ma joue, Sandro m’adresse un sourire jovial en guise de réponse. Je ne l’ai jamais vu aussi heureux et épanoui : il resplendit comme un soleil de minuit. Mon corps, bien qu’endolori, s’embrase à son sourire. Impossible de le repousser… Je suis folle de cet homme, au sens propre autant que figuré.

Il se décolle de moi et place son smartphone sur une table parmi mon matériel, en le redressant grâce au support intégré à sa coque. Après quelques réglages, il appuie sur le carré rouge. Je l’interroge :

— Que fais-tu ?

— Une vidéo souvenir.

— Et mon droit à l’image ?

— Je tiens à filmer ce que je vais te faire. C’est du grand art érotique.

— Un prétexte pour tourner une sextape, tu veux dire ! Interdiction formelle de la montrer à quiconque.

— Croix de bois, croix de fer, si je mens, je vais en enfer ! raille mon étudiant en choisissant un pinceau assez large, muni d’une grosse brosse pointue.

Il revient vers moi pour faire courir celle-ci sur ma poitrine. Il tourmente mes tétons avec son outil de torture improvisé en dessinant des cercles éthérés autour de leurs aréoles. Je me cambre avec un soupir de volupté, les yeux clos, occultant le portable qui enregistre nos moindres faits et gestes.

— Ma belle Vénus claire-obscure, murmure-t-il en titillant les pointes colorées de mes seins avec la brosse. Tu as déjà en toi la clarté… (Avec lenteur, le pinceau balaye la ligne médiane de mon buste jusqu’à mon pubis, marquant une pause infime dans mon nombril.) Il ne te manque que l’obscurité pour atteindre notre équilibre.

Je rouvre les paupières, étonnée par sa formulation, mais la chatouille coquine de la brosse sur mon clitoris me liquéfie à nouveau de désir. Mon souffle s’accélère, le sien s’alourdit. Je sens son érection contre ma cuisse tandis qu’il imprime une pression plus soutenue sur mon bourgeon avec l’objet. Il exerce de délicieux petits cercles qui attisent ma nécessité d’être comblée par sa chair.

— Viens en moi, conjuré-je en cherchant son regard encombré de brumes ténébreuses.

— Écarte les jambes, énonce-t-il avec douceur.

Après une courte hésitation, j’obtempère en ouvrant les cuisses pour lui, les yeux accrochés aux siens. Je décode son intention excentrique au fond de son regard perçant. Son nouveau jeu marginal, qui associe le sexe à l’art. Il voit ces pratiques comme une performance artistique, une vraie création en temps réel, d’où la vidéo qui l’immortalise. Peur et excitation me tordent les entrailles. Je sais déjà que j’aurai mal : sans souffrance, l’œuvre serait fade et le plaisir qu’elle prodigue, insipide. Et si je ne m’abandonnais pas à l’artiste, ne me livrais pas tout entière à lui, sa volonté, son imagination, son esprit libre, sa domination, son aliénation, son fétichisme, sa perversion, rien de tout ceci ne serait possible.

Il se met à suçoter ma lèvre inférieure en écartant la brosse de mon entrejambe. Un instant plus tard, comme je l’avais pressenti, il promène l’autre extrémité du pinceau le long de ma fente trempée, avant de commencer à l’insérer. Mon premier réflexe est de contracter mes muscles face à l’intrusion douloureuse du manche en bois, aussi large que deux doigts. D’un claquement de langue réprobateur, Sandro m’incite à me détendre. J’avale ma salive ; nos yeux se télescopent. Les siens recèlent des flammes infernales. Il plonge le pinceau rigide à l’intérieur de mon vagin, râpant mes chairs malgré leur humidité. Il le retire en prenant son temps, puis le renfonce avec brusquerie, m’extirpant un glapissement étouffé. Il ne me quitte pas du regard pour ne pas perdre une miette de mes expressions faciales tandis qu’il me pénètre avec son jouet favori, son outil de travail et le symbole de sa passion. Chaque fois qu’il l’introduit, il le pousse plus loin. Les mains crispées sur ses bras, je respire de plus en plus vite. Je ne sais pas si j’adore ou exècre ceci, tellement la douleur et le plaisir, surpuissants, sont difficiles à distinguer l’un de l’autre, mais il est évident que mon amant se délecte de ce qu’il m’inflige. Lorsque le cylindre très dur bute au fond de mon ventre, nous frémissons à l’unisson. La bouche entrouverte, les iris assombris de désir et de vice, il extrait le manche du pinceau de mon antre, qui me brûle comme jamais. Je n’aspire qu’à une chose : que sa queue prenne immédiatement le relais et me conduise à la jouissance libératrice. Or, ce n’est pas ce qu’il a prévu.

Je sursaute violemment en sentant le bout de l’outil mouillé se coller contre mon autre orifice, plus bas, interdit.

— Pas là ! haleté-je, en panique.

— Oh, si, ma muse, susurre-t-il à mon oreille d’un ton rauque. Pourquoi crois-tu que j’aie écrit mon nom sur tes fesses ? Je veux être le premier à posséder ton cul. Laisse-moi y entrer…

Sa main libre se faufile entre mes cuisses et la pulpe de son pouce se met à cajoler mon clitoris engorgé afin de vaincre mes résistances. Il repousse encore les limites, mais quelque chose en moi me défend de le stopper. Pétrifiée par la terreur indicible de sentir mes chairs se déchirer, j’expire en tremblant au moment où il engage le pinceau lubrifié de cyprine à l’intérieur du territoire inexploré. Lorsqu’il force mon anneau étroit avec le manche, je retiens de justesse un hurlement. Concentré sur son geste, Sandro masse mon bouton plus fort pour amadouer mon corps et l’amener à accepter l’intrusion contre-nature à l’arrière. D’un petit coup de langue, il efface la sueur qui perle dans le creux entre mes clavicules. Des points lumineux clignotent sur ma rétine alors qu’il m’empale jusqu’à ce que je sente la base de la brosse entre mes fesses. J’ose à peine remuer d’un millimètre. Dans mon bassin, tous mes nerfs sont en fusion. Mon amant tourne le pinceau, puis il le ressort en partie de mon fondement, avec délicatesse.

— Respire, murmure Sandro, narquois. Tu es toute pâle, ma petite pucelle anale.

— Tu… tu es la réincarnation de Hadès.

— Dans ce cas, tu es ma Perséphone¹⁰, ricane-t-il en limant lentement mon canal avec le manche pendant que son pouce continue à malaxer mon clitoris. Et je ne suis pas seulement le dieu des enfers, j’en suis aussi le gardien.

Le gardien… Le chien tricéphale, Cerbère.

Son analogie me trouble presque autant que ce qu’il est en train de me faire. Je me rappelle sa figurine en argile, qu’il a détruite sous mes yeux durant le cours de sculpture.

Serait-ce une allusion à ses frères ? Est-ce que ça pourrait vouloir dire qu’il envisage de me… partager avec eux ? Non, ce serait absurde ! Je divague à cause de la fatigue et de la douleur. Même s’il est fusionnel avec ses jumeaux, il est trop possessif pour me laisser à eux. De plus, je n’accepterais jamais une telle aberration !

Lorsque Sandro retire enfin le pinceau de mon tunnel échauffé et irrité, une sensation de soulagement m’envahit, mais elle s’avère de courte durée. D’un geste brusque, sans appel, il me retourne sur le ventre et me prend par les hanches pour m’élever le bassin. Je l’avise par-dessus mon épaule. Je le vois cracher sur ses doigts, sans gêne, pour étaler sa salive sur son sexe dressé, dont il a réprimé les ardeurs plusieurs heures d’affilée quand il me reproduisait sur sa toile. À genoux entre mes jambes, un poing sur mon coccyx, il m’oblige à creuser les reins. D’une main, il écarte mes lobes, puis presse son gland contre mon entrée. Son regard électrique se détache de son prénom peint en rouge sur mes fesses, qu’il fixait jusque-là, et s’insinue dans le mien. J’y lis sa résolution à me faire jouir lors de ma première sodomie et à me rendre l’expérience agréable, ce qui émousse mon inquiétude et me relaxe un peu. Alors que je lève la tête vers son portable qui nous filme toujours, en me demandant à quoi nous ressemblons sous cet angle, le jeune homme caresse la courbe de mon fessier avec une tendresse sensuelle, puis déclare intensément :

— Je t’aime comme un malade, Rachel.

Son sexe commence à s’engouffrer à la conquête de la dernière partie vierge de mon corps.

Mais lorsque sa violence remplace sa douceur, je saigne.

Et lorsque mon plaisir fusionne avec ma douleur, je jouis.

***

Lamentations sourdes, mouvements chaotiques et halètements saccadés. Le sommeil singulièrement agité de mon amant me réveille.

Je roule vers la silhouette de Sandro, qui gigote dans le lit à mon côté. Il murmure des mots inintelligibles, les paupières plissées, la figure moite de sueur. Mon cœur rate un battement lorsque je réalise qu’il fait un cauchemar, ce qui m’arrive souvent. Dans la pénombre de la chambre, ses poings se cramponnent au drap et ses jambes trémulent de manière irrégulière. Avec mille précautions, je pose une main sur sa poitrine bouillante qui s’abaisse et se soulève à toute vitesse dans une respiration sifflante, comme s’il était victime d’une crise d’asthme nocturne.

Merde, son rythme cardiaque est effrayant !

— Sandro, appelé-je dans un chuchotis apaisant.

— Maman, où est ma maman ? demande-t-il d’une voix faiblarde et plaintive de petit garçon. Pourquoi il y a du sang partout ? J’ai tellement peur ! Et j’ai mal, si mal ! Papa, fais quelque chose, fais quelque chose… Je veux maman ! Maman, viens me chercher…

Ma poitrine se comprime tandis que mon souffle se bloque dans mes poumons. Je ne comprends pas. Il m’a confié que son père avait péri d’un cancer et que sa mère s’était suicidée… Seigneur, m’aurait-il menti ? Seraient-ils décédés dans la violence ?

Sandro se met à pleurer.

Je suis paralysée et bouleversée. Aussi désespéré que terrorisé, il frissonne de tous ses membres, les narines dilatées, les muscles tendus. Un gémissement poignant lui échappe alors qu’il tambourine contre le matelas avec ses poings en secouant la tête dans tous les sens.

— Winnie, où est mon nounours Winnie… Je veux maman… Je veux papa… Winnie, maman, papa, tontons… La voiture est cassée ? Oooh, j’ai mal partout ! Je saigne, il y a trop de rouge… Je n’arrive pas à bouger, pourquoi ça ? Il fait tout noir, il y a des monstres autour de moi, et j’ai froid, et j’ai peur, et je veux ma maman, et je veux mon papa… Tonton Sandro, tu es là ? Et tonton Andrea ? Aidez-moi ! Pourquoi vous ne répondez pas ?

Tontons ? Voiture ? Sandro ? Andrea ?

Oh, mon Dieu, je viens de percuter, il est en train de rêver de son neveu Néo et de l’accident qui a fauché sa vie ! Comme si… comme s’il se retrouvait à la place du pauvre petit et revivait inconsciemment la tragédie, en se projetant dans la peau de l’enfant… C’est tellement triste et épouvantable !

Je prends son visage fiévreux entre mes mains.

— Sandro, mon amour, tu n’es pas là-bas, tu es avec moi, Rachel. Dans mon lit, en sécurité. Réveille-toi.

— Mon papa, qu’est-ce qu’elle raconte, la vilaine dame ! délire-t-il en sanglotant, me fendant le cœur. Elle dit que des mensonges, papa, fais-la taire ! Je suis pas tonton Sandro ! Je suis Néo ! Je suis Néo !

— Sandro ! SANDRO !

Mon amant se rue sur moi en rugissant « JE SUIS NÉO ! », me prend à la gorge et me fait basculer sous son poids. Une peur sans fin me submerge tandis qu’il serre puissamment les doigts autour de mon cou, malmenant ma respiration. Il nage en plein accès de rage somnambule, totalement déconnecté de la réalité et de ses actes ! Je me débats tant bien que mal, mais il est plus fort que moi. Je le griffe, le cogne, le frappe, en vain. Mes yeux se révulsent, mes muscles ramollissent, je manque d’oxygène…

Sans crier gare, Sandro recule en hurlant mon nom, la tête entre les poings. Je reprends ma respiration en toussant, sous le choc de son agression. Il vient de se réveiller à temps. Hirsute, il me regarde me frotter la gorge et se rend compte qu’il a essayé de m’étrangler dans son sommeil. Une expression dévastée décompose soudain ses traits. Il se balance d’avant en arrière sur le matelas, et martèle la tête de lit en bois de ses poings, alors qu’il s’est déjà coupé les doigts sur le miroir. Ses plaies se rouvrent, imbibant son pansement de sang. Il pleure non plus de chagrin et de fureur à mon encontre, mais de colère contre lui-même. Je ne l’ai jamais vu dans un état pareil.

— Putain, putain, putain, c’est pas vrai, quel CON, je me dégoûte ! Je suis désolé, Rachel ! Je ne voulais pas te faire du mal, je ne sais pas ce qui m’a pris encore ! geint-il, aussi paumé qu’accablé de honte, en ahanant et en fuyant mon regard. Ne me quitte pas, je ne peux pas vivre sans toi, je te le jure sur la tête de mes frères ! J’ai trop besoin de toi ! Je suis cinglé, bousillé, je dois me soigner, je sais bien que je ne te mérite pas, mais si tu m’abandonnes, je crève, bordel ! Je me flingue !

Mon cœur se fracasse comme du verre sur le mur noir de ses funestes paroles.

Une autre femme s’enfuirait en courant.

Moi pas.

Jamais.

Pas même face à cette créature qui le déglingue.

Je l’affronterai.

Je le protégerai d’elle de toutes mes forces.

Sans hésiter, je fonce sur mon jeune amant pour refermer mes bras sur son corps recroquevillé qui tremble comme une feuille. Il s’affaisse contre moi en sanglotant tel un enfant, la tête pressée sur mon sein, les bras étroitement serrés autour de ma taille, avec une détresse abyssale. Le liquide chaud de ses émotions excessives dégouline sur ma poitrine nue.

Tant de souffrance… tant de violence…

— Inspire, Sandro. Expire, articulé-je d’une voix brisée, tentant de le calmer en le berçant, comme il l’a fait lors de ma crise d’angoisse à la galerie au cours du vernissage. Imagine un endroit agréable où tu te sens en sécurité. Cale-toi sur… sur ma respiration. Écoute mon cœur battre pour toi. Il bat pour toi, Sandro. Rien que pour toi. Je suis là, tu me sens ? Je ne te quitterai pas, mon artiste maudit. Je ne t’abandonnerai pas. Je t’aime tellement… Tu vas guérir, tu entends ? On va surmonter tout ça. Je ne laisserai pas ton monstre gagner la bataille, je te le promets… Il ne t’arrachera pas à moi ! Personne ne t’arrachera à moi !

Mes propres larmes dévalent mon visage et gouttent dans ses cheveux sombres en pagaille, que je caresse avec une douceur accablée. J’ai l’impression que mon cœur va imploser sous la pression. Le voir comme ça, si vulnérable, si dépendant de moi, me tue. L’accident a détruit une part de lui à jamais, j’en ai désormais la certitude. Le fantôme de Néo le hante. La culpabilité le ronge. Sa haine de lui-même le consume.

Rassuré par mes mots, Sandro repose la tête sur mes cuisses avec un long soupir. Au bout de deux ou trois minutes, il se rendort dans cette position, emporté par les voiles cléments d’une extrême fatigue, ma main tremblante enfouie dans sa chevelure.

***

Lorsque nous nous réveillons quelques heures plus tard en fin de matinée, il agit comme si de rien n’était. Avec un sourire radieux, il me souffle un suave « Bonjour, ma muse » avant de m’embrasser. Il caresse mes seins nus sous le drap d’un geste tendre et délicat, son visage relaxé encore embrumé par le sommeil.

Très perturbant, je l’avoue.

Soit il ne se rappelle pas sa crise nocturne, soit il cherche à oublier, soit il a un véritable trouble bipolaire.

Je ne veux pas lui en parler, de toute façon… Enfin, pas maintenant, du moins. Il faut que je digère.

— Hé, dis, minha beleza¹¹, pourquoi tu me mates à la dérobée comme ça ? note-t-il en arquant son sourcil percé tandis que nous petit-déjeunons dans la véranda. Je t’ai fait si mal au cul que ça, hier ?

Je secoue légèrement la tête, le nez dans ma tasse de café, en me frottant la gorge. Bien que je n’aie pas de marques, ma peau est sensible. En vérité, il n’y a pas une fibre de mon corps qui ne me tiraille pas à cause de la férocité de nos ébats, mais ma souffrance morale est encore plus vive. Sandro rigole avant de croquer dans sa tranche de pain tout en feuilletant le livre sur Botticelli qu’il m’a offert. Il semble être d’excellente humeur. Je pense vraiment qu’il ne se souvient de rien, comme après certaines crises de frénésie artistique.

Un jour, je lui ai assuré que je n’avais pas peur de lui, car je savais qu’il ne m’infligerait jamais de mal.

En moi, une ombre de doute a germé cette nuit.

Il pourrait peut-être me blesser… sans le vouloir.

Néanmoins, mon amour pour lui reste plus fort que ma peur de lui. Je le sauverai, dussé-je en payer le prix. J’ai déjà failli une fois avec l’être que j’aimais le plus au monde, ma petite fille. Je n’ai pas réussi à la sauver et n’ai pas pu la protéger. J’ai été faible sur le moment, et après coup. Alors, il est inconcevable que j’échoue avec Sandro, qui a autant besoin de moi que j’ai besoin de lui. Je serai forte et téméraire pour nous. Sans mon soutien, il ne pourra pas s’en sortir, puisque ses deux jumeaux le laissent sombrer, voire pire, ils pourraient l’entraîner vers le fond du gouffre…

Il me l’a dit cette nuit : si jamais je le quittais, il se donnerait la mort. Et je ne doute pas une seconde qu’il le ferait, à l’heure actuelle. Ce n’étaient pas des paroles en l’air, j’en ai la conviction.

Tu es aussi folle que lui, Rachel Dumas ! me fustige la voix moralisatrice de ma raison.

Oui, très probablement, mais je ne rebrousserai pas chemin. Je vais encaisser la douleur, dépasser ma terreur et vaincre sa noirceur. Je me battrai pour lui, pour nous, pour la vie. Voilà l’œuvre finale que j’ai dans la tête et dans le cœur, celle qui compte plus que tout pour moi : notre reconstruction.

Nous regagnons l’atelier afin de peindre Chloé, comme il l’a suggéré lorsque le sujet a été évoqué après notre première fois. Nous nous basons sur une photo d’elle où elle sourit sur la plage, les cheveux au vent.

Sandro se place derrière moi, mon dos contre son torse. Il glisse un crayon entre mes doigts, prend mon poignet et guide mon bras. Ensemble, nous traçons l’ovale du visage de ma petite fille. Nos gestes sont parfaitement coordonnés, comme si nos mains appartenaient au même corps. Une fois notre croquis accompli, nous préparons la palette et appliquons une couche de peinture.

Je pensais que je fondrais en larmes au cours de l’exécution et devrais déployer un effort colossal pour la représenter, mais il s’avère que non. Je suis de plus en plus sereine alors que mon enfant apparaît sous mes yeux, ses boucles d’or flottant autour de son visage telle l’auréole d’un ange. Pleine de vie, de joie, de beauté et de douceur : c’est ainsi que je veux me souvenir d’elle. Nous terminons par son regard. Je passe une demi-heure à mélanger du noir, du blanc, du jaune et du marron pour dénicher la nuance exacte du gris de ses prunelles. Lorsque j’appose la dernière touche, je fais un pas en arrière en même temps que Sandro.

En symbiose, nous échangeons une œillade et un sourire complices, sans verbaliser le jugement qui nous traverse l’esprit : ce magnifique portrait figure l’âme pure et lumineuse de Chloé.

Je me sens bien mieux vis-à-vis d’elle. Soulagée. Moins vide. Comme si cette œuvre symbolisait une part de mon absolution. Elle est là, enfin, auprès de moi. Je l’ai retrouvée – un peu. Dans mon imaginaire, je la câline et l’assomme de baisers en me gorgeant de son rire.

Je dois me pardonner sa mort pour pouvoir avancer. Je le sais. Il me faudra encore du temps, mais je pense que l’objectif est réalisable. Ce tableau est un bon début.

Sandro entrelace ses doigts aux miens et dépose un baiser éthéré sur chacune de mes jointures.

Lorsque je lui propose de représenter Néo, il se rembrunit et grogne qu’il l’a déjà fait de son côté l’année dernière, car Raph le lui a demandé. Il ment, à mon avis – mais je n’insiste pas. Moi, je me sentais prête à peindre ma fille. Si j’avais refusé, il aurait respecté ma décision.

Nous passons le reste de la journée à créer, faire l’amour, manger, danser, barboter dans la piscine, traîner, bavarder, rire, profiter l’un de l’autre, comme un couple officiel qui vivrait ensemble. Nous ne sortons pas de la maison. Il se moque des films présents dans ma DVDthèque, qu’il qualifie de « fossiles ». Il ne connaît pas la moitié d’entre eux. C’est là qu’on voit la différence d’âge, mais ce constat nous amuse plus qu’autre chose.

Le soir, nous nous engageons dans un jeu de rôle, où il est l’enseignant autoritaire et où je suis l’élève qui l’allume et le provoque. Il finit par me renverser à plat ventre en travers de ses cuisses, relever ma jupe mise pour l’occasion, arracher ma culotte et me claquer les fesses avec une telle force que mon rire se change en un cri de douleur… qui devient un gémissement de plaisir lorsqu’il pénètre simultanément mes deux orifices avec ses doigts. Ensuite, il me prend par-derrière sur la table de la véranda. Dans le feu de nos ébats, nous cassons un vase à plus de deux mille euros que je déteste, mais que Jack adore. Et nous n’en avons rien à faire.

Lors du visionnage de la vidéo que nous avons tournée dans mon atelier, je rougis, ce qui réjouit le vaurien dépravé à l’origine de l’idée. Je reconnais qu’elle comporte de belles images, des lumières et des ombres intéressantes, même si j’ai le sentiment qu’une autre femme évolue sur l’écran. Les premières scènes – avec le pinceau – sont amorales. Les suivantes, encore plus torrides, m’émoustillent terriblement. Il le sent, si bien que sa main glisse entre mes jambes pour me soulager. On ne peut nier l’alchimie passionnée qui aimante nos corps nus. La façon dont Sandro et moi nous dévorons du regard, nous embrassons et nous caressons pendant que nous nous livrons à ces jeux déviants est éloquente.

Je réponds aux SMS de Jack avec un nœud givré au ventre. Mon mari envoie des photos de monuments de Berlin et d’œuvres qui siègent dans le manoir de son client. J’aurais préféré qu’il s’en abstienne. De plus, Sandro se renfrogne chaque fois que je pianote sur mon portable.

La nuit de samedi à dimanche, aucun cauchemar à déplorer. Après l’amour, mon artiste s’endort comme un grand bébé entre mes bras, la figure confortablement lovée entre mes seins Pour ma part, je somnole, trop paranoïaque et tracassée pour me laisser couler dans les limbes d’un sommeil plus profond. J’entends encore l’écho de sa voix agressive et hystérique avant qu’il me bondisse à la gorge.

Mais je finis tout de même par m’assoupir.

***

Je me réveille la tête dans le brouillard. Le radio-réveil sur la table de chevet indique 5 heures du matin. Je ne tarde pas à comprendre pourquoi j’émerge si tôt : j’ai oublié d’avaler un somnifère, et je ne peux pas dormir une nuit entière sans pilule. Son torse nu collé à mon dos, mon amant diffuse une chaleur étouffante. Son souffle paisible et régulier caresse le creux de ma nuque. Je me dégage doucement de son étreinte. Lorsque mon corps se décolle du sien, il émet un léger grognement de protestation. Je me retourne. Son visage se froisse de contrariété, son poing se serre sur le matelas. J’effleure sa joue, sa tempe et son front du bout des doigts. Ses traits et son poing se décrispent à mon contact, comme si je détenais le pouvoir onirique de l’apaiser.

Je me lève et quitte la chambre. Dans la cuisine, je bois une bonne rasade d’eau glacée en ingérant mon comprimé et marche quelques minutes dans la pièce afin de rafraîchir mon organisme en surchauffe, puis je remonte.

Dans le long couloir immergé dans la pénombre, à proximité de sa chambre, j’entends un éclat de rire jovial, lointain, de petite fille.

Je ralentis le pas en prenant une profonde inspiration. Mon cœur tape fort contre mes côtes. Ce n’est pas la première fois que ma mémoire me joue ce tour mesquin, surtout pendant la nuit. Mon traitement médicamenteux occasionne ces résurgences auditives. Le portrait de Chloé que j’ai réalisé hier avec Sandro a dû me travailler inconsciemment.

Jusqu’à récemment, la porte de sa chambre était verrouillée. Ce n’est plus le cas, désormais.

Je ne peux donc pas résister à pousser lentement le battant. Je ne crois pas aux revenants, mais un espoir saugrenu m’habite. Je voudrais apercevoir ma princesse assise sur son lit, en train de rire et de jouer.

La revoir juste dix secondes.

La regarder relever la tête vers moi et me faire grâce de son sourire sublime.

Je ne demande rien d’autre.

Mes épaules se voûtent. Les larmes me montent aux yeux lorsque la réalité me percute. La pièce est désespérément vide et silencieuse, à l’image de mon cœur, en cet instant.

Je m’approche de sa commode, sur laquelle j’ai disposé ses jouets préférés l’autre jour. Le petit autel commémoratif est nimbé par la lumière bleutée qui filtre par la fenêtre. Sa peluche dauphin, sa poupée favorite, son livre personnalisé, son diadème de La Reine des Neiges, son carrousel musical rose et argent. J’actionne ce dernier. Les chevaux blancs miniatures se mettent à tourner au rythme de la mélodie. Je ferme les paupières en imaginant que Chloé se tient à côté de moi dans l’ombre, fascinée par le manège. Une minute plus tard, la musique s’interrompt. Rouvrant les yeux, je relance le mécanisme d’un geste mal assuré.

Un déplacement d’air derrière moi. Des paumes chaudes atterrissent sur mes bras, puis glissent sur mes épaules et les massent avec tendresse. Mon absence l’a réveillé, comme s’il ne pouvait pas dormir sans me sentir contre lui. Je lâche un soupir. Je devrais être mal à l’aise d’être dans la chambre de ma puce avec un autre homme que son père, mais non. Sa présence me paraît tout ce qu’il y a de plus naturel. Le visage de Sandro se pose sur l’arrière de ma tête. Ce n’est que lorsque le carrousel s’arrête qu’il murmure derrière mon oreille, d’une voix encore enrouée par le sommeil :

— Je ne crois pas au paradis en soi et je ne sais pas où ils se trouvent, mais je suis convaincu qu’ils sont quelque part ensemble, avec d’autres âmes innocentes fauchées trop tôt, et qu’ils veillent à leur façon sur ceux qu’ils aiment.

Chloé et Noé, ensemble… J’opine du chef avec un sourire mélancolique. Il n’a pas prononcé ces mots uniquement pour me réconforter. Il les pense vraiment. Il peut être défaitiste ou cynique sur beaucoup de sujets, mais pas sur celui-là. Je choisis d’adhérer à son point de vue. Ma fille et son neveu n’ont pas disparu, ils sont… ailleurs.

Je me retourne vers Sandro. Il est un peu groggy, à l’instar d’un chat somnolent. Des mèches tombent sur ses paupières mi-closes. J’en repousse une, que je coince derrière son oreille, puis je me hisse sur la pointe des pieds pour appliquer un petit baiser sur ses lèvres.

— Est-ce que tu te souviens de l’exercice sur la représentation de votre plus grande peur ?

— Hum hum.

— Tu m’as demandé sous ton dessin quelle était la mienne. C’était ça. Vivre sans elle.

Il lance un coup d’œil pensif à la chambre, avant de replonger ses yeux clairs harassés dans les miens.

— Tu l’as vécue aussi, soufflé-je avec tristesse. On t’a enfermé dans une cave quand tu étais plus jeune. Avec… ta créature. Elle était déjà là. (Il ne confirme pas, mais son battement de cils ainsi que sa contraction de mâchoires m’indiquent que j’ai vu juste.) Tu veux m’en parler ?

— Non, Rachel, marmonne-t-il en faisant courir ses mains sur mes bras. Je n’ai plus rien à dire là-dessus. Cette sale période ne vaut pas la peine qu’on la déterre. Et puis, les choses ont évolué. Ma peur n’est plus la même. Si je devais refaire cet exercice aujourd’hui, je dessinerais une scène différente.

— Laquelle ?      

— Toi, que je perdrais, lâche-t-il d’un air sombre. Ce qui est logique, puisque tu es également devenue ma plus grande force.

Une larme roule sur ma joue. Sandro la cueille avec sa bouche avant de m’attirer à lui. Je me réfugie contre son torse dans l’obscurité qui ne me semble plus si froide et hostile, à présent qu’il se trouve à mes côtés.

Et pourtant, il ne dissipe pas les ténèbres. Il les absorbe en lui et les disperse en moi, où elles se muent en autre chose qui s’immisce en lui à son tour. J’ignore comment l’expliquer précisément. En outre, je respire mieux à son contact. Il est ma bouffée d’air chaud. Sans lui, mes poumons s’atrophieraient, captifs d’une gangue de glace, et je suffoquerais. Son absence équivaudrait à une lente agonie.

— Toi aussi, Sandro. Toi aussi, tu es devenu ma plus grande peur et ma plus grande force, articulé-je, les bras autour de sa taille, en écoutant son cœur palpiter.

Pour mon plus grand malheur et mon plus grand bonheur.

Mon étudiant me caresse la tête en silence, avec tant de douceur et d’amour que je voudrais me fondre en lui pour être sûre que rien ne nous séparera jamais.

Nous restons enlacés ainsi jusqu’à ce que l’aube baigne la chambre de Chloé d’une onctueuse lumière aux reflets d’ambre et d’or qui me rappellent ceux de sa chevelure.

Lorsque Sandro constate que je tiens à peine sur mes jambes à cause du somnifère qui engourdit mon organisme, il me prend dans ses bras et me ramène dans la chambre afin que l’on retourne se coucher.

***

Tôt le lundi matin, avant de nous rendre à l’école, l’ambiance change radicalement entre mon amant et moi. Il se montre glacial et distant dès le réveil. Il ne décroche pas un mot durant le petit déjeuner, l’œil vissé à la télévision qui diffuse un reportage sur la Grèce. Je pense connaître la raison de son humeur massacrante : il ne veut pas que notre intermède idyllique se clôture. Il n’a aucune envie de partir.

Il débarque dans la salle de bains au moment où je m’apprête à prendre ma douche. Sans se justifier, il coupe l’eau et me saisit par le poignet.

— Je dois te dire quelque chose, meu amor¹², annonce-t-il avec sérieux en m’enlaçant. Je ne voulais pas le faire avant, pour ne pas gâcher notre week-end, mais je ne peux plus le garder pour moi. Il faut que tu le saches. Par contre, ça ne va pas être facile à entendre.

Je relève la tête vers lui, prise de chair de poule. Est-ce que ça a un rapport avec sa pathologie ?

— Tu m’inquiètes…

— Assieds-toi.

J’appuie les fesses sur le rebord de la baignoire, une grosse boule dans la gorge. Sandro s’accroupit face à moi en posant son portable sur le tapis de bain. Ses mains mates enveloppent les miennes sur mes cuisses diaphanes striées de vergetures. Je n’y prête même plus attention, d’ailleurs : je me suis baladée dans le plus simple appareil dans tout le chalet pendant plus de deux jours devant lui. La méthode s’est révélée très efficace pour m’aider à reprendre confiance en moi et gommer mes complexes, qui n’avaient pas lieu d’être. Je suis plus à l’aise avec mon corps et mon image. Pourvu que ça dure.

— Jeudi soir, Jack était débordé de boulot et m’a appelé pour que je vienne lui donner un coup de main afin de régulariser la paperasse. Je suis passé à la galerie après les cours. Il ne m’a pas entendu arriver. Il était au téléphone avec l’Allemande, l’assistante de Hoffmann.

— Katharina ?

Il grimace en pianotant sur mes cuisses.

— Ouais, Katharina. Ils ne causaient pas affaires.

Je fronce les sourcils, dubitative.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Sa voix sucrée m’a mis la puce à l’oreille. Je me suis rapproché pour écouter la conversation. Avec un vieux sourire de queutard, il a avoué qu’il avait hâte de la revoir et comptait apporter des accessoires cochons à Berlin pour qu’ils les testent.

Je bugue face à la bombe qu’il vient de larguer.

— Q-quoi ? gargouillé-je, horripilée.

— Je n’ai rien inventé. Après ça, j’ai fouiné dans son PC quand il me tournait le dos, à la recherche de preuves. Il a effacé ses mails personnels pour couvrir ses traces, mais je suis tombé sur un reçu pour une guêpière, des menottes et un œuf vibrant. Comme la guêpière n’est pas à ta taille, ça m’étonnerait que ces trucs soient pour toi.

Il me montre la photo de la facture électronique sur son portable. Les accessoires érotiques commandés la semaine dernière sur une boutique en ligne me sautent aux yeux.

Nom de l’acheteur : Jack Dumas.

Adresse de livraison : sa galerie.

Ça ne lui ressemble tellement pas…

Et en même temps, ça explique tout.

Son comportement odieux envers moi.

Ses heures supplémentaires.

Notre manque de communication.

Notre anniversaire de mariage oublié.

Et, dernièrement, son étrange contrition.

Sandro avait raison sur toute la ligne. Jack m’a remis la clé de la chambre de Chloé pour me manipuler.

Je n’ai plus de mots.

— Vois la vérité en face, décrète le jeune homme en serrant mes doigts. Katharina est sa maîtresse. Il ne la connaît pas depuis longtemps, mais il t’a peut-être trompée avant, avec d’autres femmes. Non seulement il t’a délaissée à la mort de votre fille, mais il t’a été infidèle. Ce n’est pas toi la mauvaise épouse dans cette histoire. Tu es plus clean que lui malgré la relation que tu entretiens avec moi.

Je suis toujours abasourdie. J’ai la nausée, même.

Ce n’est pas tant l’adultère qui me fait souffrir et m’écœure, puisque je n’aime plus Jack et suis aussi allée voir ailleurs…

C’est sa trahison.

Ses mensonges.

Sa volonté de me culpabiliser.

Son mépris.

Ses brimades.

Son dessein de rayer Chloé de notre vie.

Après toutes ces années de mariage…

En cet instant, je le déteste profondément.

Sandro m’effleure la joue, m’invitant à le toiser. Son regard endurci et pugnace reflète le mien.

Je ne verserai plus de larmes pour cette ordure de Jack : il ne les mérite pas. Je ne me laisserai pas détruire par cet homme. Il m’a suffisamment ébréchée. Je sature.

— Tu vas le quitter, Rachel ?      

— Oui.

— Quand ça ?

— Aujourd’hui.

Un large sourire approbateur adoucit sa mine renfrognée.

— Il était temps.

Chapitre 14

L’Oiseau de ciel, René Magritte

Rachel

— Je quitte Jack, annoncé-je à Charlène.

Mon amie ne m’a pas adressé la parole depuis notre dispute sur la terrasse en ville. À l’école, elle m’esquive. Je l’ai appelée plusieurs fois, mais elle n’a pas décroché et je n’ai pas osé lui laisser de message vocal. Notre conflit me démoralise. Ma vie est sur le point de changer et j’aimerais qu’elle continue à en faire partie.

Aujourd’hui, j’ai décidé de prendre mon courage à deux mains et d’aller la voir dans sa salle de cours après le départ des élèves. Quand j’ai ouvert la porte, elle a levé les yeux au plafond d’un air exaspéré avant de replonger le nez dans les copies d’analyse d’œuvre qu’elle est en train de corriger et de noter. Elle me snobe ostensiblement. Grâce à mon introduction, je récupère son attention : elle braque un regard hébété sur moi, de l’autre côté de son bureau, avant de le baisser vers mon annulaire fraîchement dénué d’alliance.

— Tu es sérieuse ? ânonne-t-elle en reposant son stylo rouge d’un mouvement ralenti.

— Plus que sérieuse. Je suis désolée de t’avoir fait des cachotteries.

Elle arque un sourcil sceptique en croisant les bras sur la poitrine. Elle attend que je développe. Je m’appuie sur le meuble et la regarde droit dans les yeux.

— Ce n’est pas que je n’avais pas confiance en toi, mais je suis actuellement dans une situation atypique. Tu avais deviné, j’ai rencontré quelqu’un. J’étais perdue et stressée. Je ne savais pas ce que je devais faire. J’étais déchirée entre mon cœur et ma raison, entre mes envies de femme et la moralité. Maintenant, je suis lucide. J’ai tranché. Jack appartient au passé, dans mon esprit. Tu me manques, Charlène.

Un silence lourd de sens se prolonge entre nous. Elle me dévisage en cogitant, puis un soupir émerge de sa gorge. Elle décroise les bras et se penche en avant.

— Toi aussi tu me manques, blondinette. Depuis qu’on a appris le suicide de Laura, il y a une mauvaise ambiance ici. L’enseignement est devenu une corvée pour moi. J’ai la boule au ventre chaque matin. Les profs sont aigris, les étudiants mornes. Depuis notre rupture, Maxence ne me parle même plus, comme si nous étions de parfaits étrangers. Quelle erreur d’être sortie avec un collègue que je croise tous les jours ! Tout ça pour dire que ces derniers temps, je n’ai plus trop l’étincelle, ni la motivation... J’aurais voulu qu’on se serre les coudes.

— La motivation reviendra, ma belle. C’est un passage à vide. On va se serrer les coudes, oui, promets-je en couvrant sa main de la mienne.

Un petit sourire chaleureux aux lèvres, Charlène presse mes doigts avec sa bienveillance coutumière. Je retrouve ma meilleure amie. Je refoule l’émotion qui me picote les yeux. Elle ne m’en veut plus, a priori.

— Alors comme ça, tu quittes l’autre connard. C’est une bonne nouvelle, Rachel. Inespérée, même ! Sincèrement, je ne croyais pas t’entendre prononcer ces mots ! Tu vas partir de chez toi ou le virer ?

— Je ne veux pas de confrontation directe, il est trop tôt pour moi. Je perdrais mon sang-froid. Je compte digérer et réfléchir de mon côté. Cet après-midi, avant son retour d’Allemagne, je boucle ma valise et je me rends à l’hôtel, le temps de trouver une location.

— L’hôtel ? Mais enfin, ramène-toi au loft !

— Quoi ? Non, je ne veux pas m’imposer…

— Idiote, va ! Tu ne t’imposes pas du tout, je t’invite ! Je viendrai te chercher tout à l’heure. Ce sera plus pratique pour toi, puisque tu ne conduis pas. Allez, accepte, ça me ferait plaisir de t’héberger jusqu’à ce que tu retombes sur tes pattes. Tu ferais la même chose à ma place. En plus, je déprime en ce moment. On va prendre du bon temps entre filles ! Sortir, nous fendre la poire, mater toutes les saisons de Sex and the City et nous abrutir de sucre pour célébrer ta nouvelle liberté !

Sa générosité me touche en plein cœur. Je lui souris d’une oreille à l’autre.

— Mille mercis de me dépanner, tu es adorable. Cette situation ne devrait durer que quelques jours. Je vais éplucher les petites annonces immobilières.

— Oh, tu sais, même plusieurs semaines ne me dérangeraient pas ! Tu ne comptes pas t’installer avec ton amant ?

— Ce serait prématuré. Notre relation est trop fraîche.

Il y a une autre raison. Sandro m’a proposé de venir vivre chez lui lorsque je lui ai affirmé que j’allais rompre avec Jack, mais la perspective d’habiter avec ses frères me rebute énormément. D’abord, je ne suis pas aussi ouverte d’esprit qu’Emma. Ensuite, Raphaël a été très désagréable avec moi et, Andrea… je ne le sens pas spécialement non plus. Je suis bien consciente que je vais devoir les côtoyer pour Sandro, mais de là à les supporter au quotidien, il y a un océan. Si mon étudiant et moi choisissons de nous installer ensemble un jour, ce sera dans notre propre logement, juste tous les deux.

Je n’ai aucune envie de m’expliquer avec Jack. Je suis trop remontée contre lui et je ne cautionne pas la façon abjecte dont il m’a traitée. De plus, ce pervers narcissique s’escrimerait à m’embobiner pour que je ne le quitte pas. Je tiens à décamper en son absence et à le mettre au pied du mur. Il va spéculer et, je l’espère, s’inquiéter – et tant mieux. Je le confronterai plus tard, à tête reposée, après avoir pris du recul. Sinon, il aura affaire à l’avocat que j’engagerai. En attendant, je vais lui laisser un papier sur la table du salon : un formulaire de demande de divorce afin qu’il intègre la réalité de ma pensée en une seconde. Rude, mais nécessaire ! S’il ne fait pas trop d’histoires, tout se règlera à l’amiable, par consentement mutuel. S’il proteste, je l’informerai que je possède une preuve de son adultère. Même si je préférerais éviter ça pour passer à autre chose le plus vite possible, je suis prête à me bagarrer s’il le faut. Je ne me laisserai plus piétiner. La révélation de Sandro au sujet de la trahison de Jack a été un détonateur.

— Alors, future ex-Dumas, ton nouveau mec, qui est-ce ? s’enquiert mon amie en me scannant.

— Je vais te le dire, mais il est très important que tu le gardes pour toi, Smith.

— Je serai une tombe !

Je prends une inspiration.

— C’est Sandro Ferreira, avoué-je tout bas.

— Oh, meeeeeerde ! Je m’en suis doutée après avoir vu combien tu étais tendue quand je t’ai grillée, c’est ça le pire ! Mais que tu me le confirmes, c’est autre chose ! Bon Dieu, Rachel, et dire que tu te tapes cette bombe latine badass qui peut cramer les petites culottes d’un seul regard ! catalogue-t-elle en s’éventant de la main.

— Baisse d’un ton, Charlène ! aboyé-je, en rogne, en jetant un coup d’œil vers la porte close. Ne me fais pas regretter de t’avoir mise dans la confidence !

— OK, OK, excuse-moi. Je ne veux pas t’attirer d’ennuis. En tout cas, tu as fait fort, pour passer de Jack à Sandro. Ils n’ont rien en commun à part toi, fait-elle remarquer, plus posée.

— Ça s’est construit… naturellement, entre nous.

— Tu as le goût du risque.

— Le risque en vaut la peine.

— À ce point ?

— Nous nous aimons.

Un sourire surpris étire les lèvres de ma collègue. Il n’est pas dénué de fierté et d’admiration, si je ne m’abuse. Son soutien me fait chaud au cœur. J’aurais dû m’ouvrir à elle avant, en fin de compte. Cette confession m’allège d’un poids très conséquent. Elle est la première personne de mon entourage au courant de ces détails.

Voilà toute la différence entre une liaison basée sur le sexe et une relation amoureuse. Charlène ne va pas me sermonner d’avoir craqué pour un étudiant, car il ne s’agit pas d’une aventure. Entre Sandro et moi, c’est du solide et du sérieux, même si c’est loin d’être une histoire classique et linéaire.

— Tu es devenue une autre femme, Rachel.

En effet. Je suis devenue celle qui se terrait au fond de mon être craquelé. Désormais, j’évolue hors de mon coquillage, que j’ai laissé derrière moi sur la rive.

— Il me fallait du changement.

— Un amour interdit entre une prof mariée et son élève plus jeune, récapitule-t-elle, l’œil pétillant. Je pensais que ça n’arrivait que dans les films et les livres. C’est sombrement romantique, dans un sens... Raconte-moi tout depuis le début !

Tout ? Non, je vais omettre les jeux de Sandro et ses accès de folie ponctuels, ils ne regardent que nous.

En revanche, je lui narre le reste.

***

Sandro

— Allô ?

— Bonjour, monsieur Ferreira ?

— Qui êtes-vous ?

— Docteur Nathalie Laverdier à l’appareil.

Déconcerté par cet appel, je me hérisse comme un chat sauvage.

— Je ne connais pas, grogné-je avec méfiance.

— Ma patiente Rachel Dumas m’a transmis votre numéro et m’a demandé si je pouvais prendre contact avec vous. D’ordinaire, je ne le fais pas, mais elle m’a expliqué que vous étiez particulièrement inquiet et réticent à l’idée de consulter un spécialiste. Je peux essayer de lever vos doutes et de répondre à vos questions sur la manière dont une séance se déroule, cela devrait vous tranquilliser avant un premier rendez-vous. Ce ne serait pas avec moi ; d’un point de vue déontologique, je n’ai pas le droit de recevoir les proches de mes patients. Je vous recommande mon collègue, le docteur Brebion, qui travaille au sein de mon cabinet. Il est extrêmement compétent. Qu’en dites-vous ?

Nom d’un chien galeux, Rachel a pris les devants et a craché le morceau sur moi à sa psy !

— Je ne suis pas inquiet, juste pas intéressé. Qu’est-ce qu’elle vous a dit d’autre ? lâché-je d’un ton cassant.

— Monsieur Ferreira, répond-elle d’une voix calme et douceâtre comme si elle essayait de baratiner un gamin difficile, je suis tenue au secret professionnel. Rien ne sortira de mon cabinet. Ce qu’elle m’a raconté sur vous, dans le cadre de son suivi thérapeutique, ne constitue pas de…

Je lui raccroche au nez et appelle Rachel dans la foulée.

— Tu diras à ta psy de se mêler de son fion ! Je t’ai expliqué que je ferai la démarche quand je serai prêt ! Je ne supporte pas qu’on me force la main. Ne me fais plus jamais un coup pareil ! feulé-je en frappant ma paume contre le mur.

— Sinon quoi ? rétorque-t-elle placidement, sans se laisser intimider par mon ire.

— Ne me défie pas !

— Tu dois accepter de te faire soigner. Pas que pour moi, mais pour nous. Tu sais pertinemment que tu as un problème à résoudre. C’est pour ça que tu es aussi fâché, Sandro. Ajourner ne sert à rien : ta créature et ton addiction à la drogue ne disparaîtront pas comme par magie. Il faut que tu reçoives une aide extérieure en plus de la mienne. Soyons réalistes, c’est de pire en pire. La prochaine fois que tu perdras le contrôle, tu blesseras quelqu’un !

— Tu m’as pourtant dit que tu sentais que je ne t’infligerais jamais de mal ! C’étaient des craques ?

— Non, je le pense toujours. (Ouais, mon œil !) Par contre, peut-être que demain, dans une pulsion, tu agresseras un de tes camarades à l’école qui t’aura regardé de travers ou un inconnu dans la rue qui sifflotera l’air de l’Adagio. Tout pourrait basculer en quelques secondes ! Tu finiras alors en prison à cause de ta créature, parce que tu n’auras pas fait le nécessaire à temps pour améliorer le cours des choses. Je ne peux pas la laisser faire ! Je n’admets pas l’idée que quelqu’un, qu’il soit réel ou imaginaire, puisse t’arracher à moi. On ne peut pas lutter seuls contre toutes nos ombres, nos démons et nos spectres. Ils sont légion face à nous, qui ne sommes que deux êtres humains.

L’incertitude s’immisce en moi. Je n’avais pas vu la situation sous cet angle. Mon cœur se contracte tandis que mon courroux se délite. La voix bouleversée de Rachel résonne en moi, étrange écho surgi de ma mémoire.

« Je suis là, tu me sens ? Je ne te quitterai pas, mon artiste maudit. Je ne t’abandonnerai pas. Je t’aime tellement… Tu vas guérir, tu entends ? On va surmonter tout ça. Je ne laisserai pas ton monstre gagner la bataille, je te le promets... Il ne t’arrachera pas à moi ! Personne ne t’arrachera à moi ! »

Je me frotte le visage, la tête à l’envers. Bordel, mais à quel moment a-t-elle formulé ces mots ? Je ne me souviens même pas du contexte ! Mon cerveau vient peut-être de l’inventer de toutes pièces, non ? Je suis paumé…

J’ai toutefois bien compris qu’elle craignait de me perdre à cause de ma créature. Je crains de la perdre à cause de ma créature, moi aussi.

Première fois que quelqu’un se préoccupe autant de moi hormis mes deux jumeaux. Rachel aurait des raisons valables de détaler, mais au final, elle restera à mes côtés malgré toute la crasse noire qui m’auréole. Son amour incarne ma source de lumière pure.

Elle déplacerait des montagnes pour moi.

Je décrocherais la lune pour elle.

Je reconnais qu’elle a fait pléthore de sacrifices pour notre couple.

Il est temps que j’en accomplisse à mon tour.

J’émets un soupir et, à contrecœur…

Je cède, même si ça m’emmerde royalement.

— Prends rendez-vous chez l’autre psy pour moi, je vais tenter le coup, grommelé-je en me pinçant l’arête du nez. Mais si ça ne me convient pas…

— Dans ce cas-là, on explorera une autre piste, murmure-t-elle, un sourire dans la voix. Merci.

— Pour quoi ?

— De m’aimer à ce point, telle que je suis.

Je m’adosse au mur, les yeux sur le plafond. Je ne suis définitivement pas digne de cette femme, de sa bonté, de sa douceur, de son éclat. Elle m’a choisi malgré mon égoïsme, ma dureté, mes ténèbres. C’est à moi de la remercier de m’aimer à ce point, tel que je suis. Je sais que je suis loin d’être le petit ami idéal et ne le serai jamais, mais je peux faire des concessions pour elle. Je n’en réaliserais pour personne d’autre, d’ailleurs.

— Je suis allée voir Charlène ce matin. Nous nous sommes rabibochées. Je lui ai dit que je quittais Jack et lui ai parlé de nous.

— Hum, elle ne va pas cafter ?

— Non, j’ai toute confiance en elle. Je vais habiter chez elle en attendant de me dégoter une location.

— C’est chez moi que tu aurais dû crécher.

— Tes frères n’auraient pas été d’accord.

— Je m’en tamponne. Raph n’a pas sollicité notre avis quand il a ramené Emma, il y a des années.

— D’une, elle était enceinte. De deux, Raphaël ne m’apprécie pas.

— Parce qu’il ne te connaît pas. Il a des préjugés sur toi, ainsi que sur la plupart des meufs. Il finira par t’accepter et même t’apprécier, car il sait que je t’aime comme un taré et qu’on pourrait se brouiller s’il ne fournissait pas un effort. Je le rallierai à ma cause.

— C’est avec toi que je veux être, pas avec eux. Je ne te demanderai jamais de choisir entre tes frères et moi, mais ne me demande pas de vivre avec eux. Je ne peux pas l’envisager.

Je ne réplique rien sur le coup, l’estomac tordu par mille sentiments contradictoires. Pour l’heure, ma loyauté envers mes jumeaux paraît incompatible avec ma volonté de m’engager avec elle et de vivre notre passion sans limites. Je ne sais pas encore comment je vais pouvoir gérer ce problème de taille. Je ne veux perdre aucun d’eux : ils personnifient mes trois piliers.

Rachel prétend qu’elle ne me demandera jamais de choisir, mais Raph en serait capable si je ne parvenais pas à le raisonner…

***

Rachel

J’emménage chez Charlène le jour même avec un gros pincement au cœur à l’idée de laisser ma maison derrière moi, bien que je sois consciente qu’il s’agit de la meilleure chose à faire étant donné les circonstances. J’emporte une partie de mon matériel d’art ainsi que mes œuvres favorites, dont évidemment, le portrait de ma petite Chloé et La Vénus claire-obscure de Sandro. Le duplex cosy de mon amie comporte un bureau qui fait office de chambre d’amis, où j’entrepose mon bazar. Je dormirai sur le clic-clac avec son chat Cannelle, que j’adore câliner. La métisse me donne un double de clé. Je la remercie chaudement en la prenant dans mes bras. Elle est formidable.

Voilà donc le premier pas vers le chemin de l’indépendance ! Je me réapproprie enfin ma vie après avoir subi l’influence dictatoriale du père de ma fille pendant longtemps. J’ai encore de multiples démarches à effectuer, mais je ne les redoute pas. Je suis une femme débrouillarde, n’en déplaise à mon futur ex-mari. De plus, je ne suis pas seule : Sandro et Charlène sont là pour m’épauler. Je ne peux pas revenir sur le passé, mais je suis maîtresse de mon présent et de mon avenir.

Le soir, tandis que nous dégustons des sushis devant une émission de télé, premier appel de Jack. Il vient de rentrer de Berlin. Il a découvert le formulaire de divorce sur la table et a constaté que la maison était vide. J’échange un regard entendu avec Charlène avant d’activer le mode silencieux. De nombreux appels se succèdent, sans oublier les SMS qui s’accumulent entre deux. J’éteins mon portable. Il essaie de joindre mon amie, mais elle ne décroche pas non plus.

— Si tu joues la morte, il va peut-être débarquer à l’école ou ici à l’appart dans quelques jours, signale-t-elle après le dîner, son yaourt nature à la main.

Je hausse les épaules, puis enfile ma veste en jean et chope mon sac.

— Non, pas à l’école. Il n’en aura pas le cran à cause des témoins qui pourraient assister à notre scène de ménage. Il détesterait s’afficher ainsi, ça nuirait à son image sociale. S’il frappe à ta porte, tu as un interphone et un judas pour filtrer tes visiteurs : tu n’ouvriras pas. Qu’il aille fourrer sa potiche d’Allemande s’il veut se défouler !

Charlène se gausse en hochant la tête. Je lui dédie un sourire et lui envoie un baiser à distance avant d’aller retrouver Sandro, qui m’a invitée au cinéma.

Comme je n’ai pas surveillé l’heure, j’ai quinze minutes de retard. Le jeune homme m’annonce par SMS qu’il m’attend dans la salle. Il a déjà pris nos places et signalé mon nom à l’employé qui contrôle les tickets. Il n’y a pas foule pour ce thriller sorti depuis un mois, ce qui est préférable. Je repère mon amant au dernier rang, un seau de pop-corn sur les cuisses. En m’asseyant, je remarque qu’il a attaché ses cheveux en catogan : ça lui va bien. Il s’éclaire d’un demi-sourire dans la pénombre et se jette sur mes lèvres comme un animal, entortillant sa langue goulue autour de la mienne. Sa main se glisse sous ma veste et m’empoigne un sein sans cérémonie.

Je suis accoutumée à l’ardeur impudique de Sandro, mais celle dont il fait preuve, plus pressante que d’habitude, me désarçonne.

Et je le suis plus encore lorsque je m’aperçois…

Qu’il n’a pas son piercing lingual.

Horrifiée, je repousse en arrière le malotru et le gifle brutalement, faisant voler une pluie de pop-corn hors de son seau. Des spectateurs assis devant nous se retournent.

— Olé ! C’est qu’elle a du tempérament à revendre, la muse ! ricane le mauvais jumeau, une main sur sa joue.

— Andrea ! réalisé-je en me redressant, le souffle court.

— Bravo, tu as plus de flair que les autres nanas ! Raph m’avait dit que tu me reconnaîtrais rapidement, même si je piquais les fringues du frérot… J’ai parié avec le grizzli que je réussirais à te rouler une pelle et à te doigter avant que tu calcules que j’étais pas ton artiste. Dommage, j’ai perdu dix balles, conclut-il avec une moue faussement déçue.

Un frisson de répulsion dévale mon échine. Ils sont détraqués, ces deux-là ! J’amorce un pas en arrière pendant qu’Andrea s’avachit dans le fauteuil en avalant un pop-corn. Il me sonde de haut en bas avec une désinvolture teintée de convoitise. Dans l’obscurité de la salle, je n’avais pas remarqué qu’il n’avait pas de piercing à l’arcade.

« On est joueurs, dans la famille », m’a dit Raph lors de notre rencontre. Un jeu vicieux et révoltant, oui ! Andrea vient d’insinuer qu’il s’est déjà fait passer pour son jumeau avec d’autres filles… qui, elles, n’ont pas tilté. À l’insu de Sandro, ou avec son agrément ? Quand je pense que Raph a incité Sandro à coucher avec Emma, j’en ai encore froid dans le dos. Et je n’en reviens pas qu’Andrea m’ait tripotée comme si j’étais un morceau de viande à sa disposition. Je me sens sale et très mal à l’aise.

Il n’y a pas que mon étudiant qui ait un grain. Il faudrait une thérapie familiale à ces triplés. À se demander si l’accident de voiture n’a pas aggravé leur déséquilibre mental.

— T’es encore plus bonne que sur ses dessins... Je ferais volontiers mumuse avec la muse, moi ! Ça te dirait un plan à plusieurs, à l’occasion, pour pas mourir conne ? On pourrait tester une triple pénétration, balance Andrea d’un ton moqueur, en levant trois doigts qu’il agite de manière obscène.

Mon Dieu, cet humour trash ne me fait pas du tout rire !

— Non ! Pourquoi Sandro n’est-il pas venu ?

— À ton avis, m’dame la prof ?

Oh non, encore une crise...

— Et tu n’as rien de mieux à faire, Andrea ?

— Dans l’immédiat, non, il y avait rien de potable à la télé ce soir.

— Il sera furieux contre toi quand je lui dirai que tu as voulu le… le remplacer !

— Il sera encore plus furieux, contre toi, quand je lui dirai que tu m’as taillé une pipe au ciné après m’avoir reconnu, répond-il avec insouciance comme si sa menace était anodine. Ce sera ta parole contre la mienne, et Sandro est le mec le plus jaloux et territorial que je connaisse ! Si j’étais toi, j’éviterais de jouer au plus malin avec nous. On a la technique pour neutraliser les parasites.

— Mais pourquoi faites-vous ça, Raphaël et toi ? soufflé-je avec un mélange confus de rage et de chagrin. Ce n’est pas respectueux envers Sandro. Vous devriez être avec lui, pas contre lui.

Andrea relâche le pop-corn qu’il s’apprêtait à gober et m’octroie un regard sournois, presque aussi hostile et dédaigneux que celui de Raph l’autre jour.

— On est avec lui, justement : c’est toi qui es contre nous. Tu veux nous voler notre frère, mais on te laissera pas faire ! Ce n’est pas une vieille pouffe dans ton genre qui va dicter sa loi et nous séparer !

Son insulte me fouette le sang. L’enfoiré !

— Mais je ne compte pas vous « voler » Sandro, vous êtes malades ! Je ne…

— Bla-bla-bla, je m’en braaaaaanle, coupe-t-il en dégainant son majeur bagué dans ma direction. Arrête de me briser les noix et laisse-moi profiter du film, dégage !

Je flanque une claque sur son seau, répandant à terre tous ses stupides pop-corn. Je m’éloigne d’un pas vif alors que son rire sarcastique retentit dans mon dos.

Peu importe ce que Raph et Andrea pensent de moi ! Ce ne sont pas eux qui ont conquis mon cœur. Sandro voulait que je vienne habiter avec lui et ses maudits jumeaux ? Jamais de la vie.

Que ces deux primates aillent se faire voir !

***

Sandro revient à l’école le lendemain, des poches sous les yeux et le regard terne. Sa crise n’a pas duré aussi longtemps que la précédente. Il vient à moi à la fin du cours et s’excuse de m’avoir posé un lapin au cinéma. Je lui réponds que ce n’est pas dramatique. Après avoir hésité à lui avouer qu’Andrea m’a embrassée et pelotée afin de se jouer de nous, je m’en abstiens. Ce serait envenimer les choses entre eux et rajouter un souci à notre longue liste. Je vais essayer de passer l’éponge sur cet écart de conduite puéril et accorder une chance aux deux frères de mon amant, par amour pour lui.

Et eux, s’ils l’aiment, finiront par s’adapter aussi.

Je profite de sa présence pour lui annoncer que j’ai pris rendez-vous pour lui dans une douzaine de jours chez le psychiatre. Sandro acquiesce sans piper mot. Il semble distrait, aujourd’hui. Il ne pense même pas à me demander si j’ai eu des nouvelles de Jack hier. Lorsque je m’enquiers de sa santé, il m’explique qu’il ne se sent pas très bien et va peut-être sécher les cours cet après-midi pour se reposer. Je l’approuve et l’encourage à rentrer chez lui ce matin. Il a une mine pâlotte, comme s’il couvait une grippe. Je gratte son cuir chevelu de mes ongles. D’ordinaire, il adore cette caresse capillaire. Là, il y est parfaitement indifférent. Il a l’esprit ailleurs et le regard distant. Il manque d’énergie.

— Sandro, préviens tes frères, qu’ils viennent te chercher à l’école. Tu n’es pas en état de conduire.

— Ouais, ouais, t’inquiète. À plus tard, ma Vénus.

Il m’embrasse rapidement et s’éclipse sans autre forme de procès.

Toute la journée, Jack me harcèle d’appels et de messages. J’en lis un au hasard, par curiosité malsaine.

[Réponds-moi, Rachel ! Comment peux-tu me faire ça ? Qu’est-ce que je t’ai fait ? Quelle mouche te pique ? J’ai essayé de recoller les morceaux ! Tu ne peux pas me quitter comme ça, du jour au lendemain ! Pas après des années de mariage, un enfant et tout ce que nous avons vécu !]

Si, je peux. La preuve, je l’ai fait.

J’efface ses SMS ridicules qui ne me font ni chaud ni froid. Il se lassera. Ils s’espaceront.

Après le travail, je fais des courses à la supérette du quartier de Charlène. Une impression bizarre et glauque me colle à la peau comme une couche de limon. Celle d’être épiée et suivie dans le magasin. Le pouls erratique, je me retourne à plusieurs reprises, mais il n’y a personne. Au moment où que je songe que ma paranoïa devient problématique, je discerne, dans le reflet d’une vitre au rayon des surgelés, une silhouette habillée en noir à quinze mètres environ derrière moi. Je pivote sur mes talons à la hâte. Le client se détourne aussitôt vers la droite et se sauve dans une allée d’un pas preste. Je repose mon panier et fonce dans sa direction. J’entends quelqu’un courir un instant. Je ne suis pas assez rapide et il – ou elle, puisque je n’ai pu distinguer qu’une ombre – m’a semée. Je n’ai pas rêvé : on me suivait ! Dans la rue devant la supérette, il n’y a pas âme qui vive. La peur au ventre, je retourne dans le magasin interroger l’hôtesse de caisse et son client. Je demande si, à tout hasard, ils ont aperçu une personne en noir qui vient de sortir en trombe. L’employée secoue la tête d’un air blasé, mais le client réplique qu’il a vu un individu encapuchonné filer et l’a pris pour un voleur. Comme il n’y a ni caméras de sécurité, ni vigile, ni autres témoins, je dois me contenter de cette maigre donnée.

Ça ne peut pas être Jack, ce n’est pas son style. Il désire s’expliquer avec moi, pas me prendre en filature.

Je pencherais pour Raph ou Andrea qui cherche à m’effrayer – et ça fonctionne – pour que je me détache de Sandro. Voire un de mes élèves qui m’espionnerait pour une mystérieuse raison...

Le sac de courses à la main, je rentre en guettant mes arrières. À proximité de l’immeuble de mon amie, je m’immobilise à la vue de mon futur ex-mari qui patiente devant la porte en pianotant sur son portable. Oh non ! Avant qu’il m’ait repérée, je cours me planquer derrière un mur et appelle Charlène, qui n’est pas encore chez elle. Elle me conseille de passer par le garage souterrain pour que je puisse éviter Jack.

C’était peut-être lui à la supérette, finalement. Il est vêtu d’un polo bleu sombre à manches longues et la personne portait un sweat noir à capuche, mais s’il m’a devancée de dix bonnes minutes, il aurait pu l’ôter et le laisser dans sa voiture. Mais pourquoi me surveiller ? Me soupçonne-t-il d’avoir une liaison extra-conjugale ? Cherche-t-il à collecter des preuves contre moi pour me faire chanter et m’empêcher de divorcer ?

Lorsque mon amie rentre une heure plus tard, Jack est encore là. Il est même posté devant la porte de l’appartement, car un voisin lui a ouvert celle de l’immeuble. Le galeriste a sonné comme un dératé pendant un quart d’heure. Je n’ai pas fait un bruit afin qu’il croie le duplex inoccupé et reparte, mais hélas, il est resté. Il est borné, lui aussi.

J’entends Charlène et Jack se quereller dans le couloir. Je me rapproche de la porte afin de les observer par le judas. S’il va trop loin avec elle, j’interviendrai.

— Tu l’héberges, j’en suis certain ! Laisse-moi lui parler, Charlène ! Bon Dieu, c’est ma FEMME ! crache-t-il, hors de ses gonds, en esquissant de grands gestes secs.

— Tu es bouché ou quoi, Dumas ? Rachel et moi avons coupé les ponts depuis des semaines, je viens de te le dire ! On ne se parle plus à l’école, donc je ne sais pas où elle habite. Mais en fait, je suis contente qu’elle t’ait quitté, vu le gros con égocentrique et psychorigide que tu as toujours été !

— Tu mens pour la couvrir, salope de négresse !

Je sourcille, sonnée par son insulte raciste et son timbre enragé, mais Charlène ne flanche pas face à lui. Les poings sur les hanches, mon amie lui tient tête, ce dont je lui suis reconnaissante. Il faut avouer qu’elle a connu bien pire que lui niveau mecs par le passé, ce qui lui a forgé le caractère.

— Ça suffit, je n’ai rien à voir avec vos histoires ! Je te laisse trente secondes pour déguerpir de mon immeuble, après quoi j’appelle la police ! Et si jamais tu reviens traîner dans le coin, je contacterai mon négro de cousin, ceinture noire de taekwondo : il te fera mordre la poussière !

Un silence interdit accueille les paroles acerbes de mon amie. Bras ballants, Jack recule pas à pas vers la cage d’escalier. Elle lui a dit ce qui pouvait l’effaroucher : il ne supporte pas la violence physique.

— Je m’en vais ! Mais tu rapporteras à Rachel que je ne signerai pas les papiers du divorce sans lui avoir parlé en face à face ! Elle veut rompre avec moi ? Eh bien, qu’elle cesse d’être lâche et assume sa décision ! conclut-il en haussant le ton, dardant un œil irascible dans ma direction – ce qui m’horripile.

Il bat en retraite. Circonspecte, Charlène attend un peu pour être sûre qu’il soit bien parti, puis toque à la porte. Je déverrouille et lui ouvre.

— Tu vas bien ? soufflé-je, une main sur son bras.

— Mais oui, ce n’est qu’une petite merde. Ne t’en fais pas pour moi. Tu as tout entendu ? (J’opine du chef en refermant le battant derrière elle.) Si j’étais toi, je l’acculerais dans ses retranchements avec Sandro. Avec un homme à tes côtés, même plus jeune, ce mufle n’aura pas les burnes de te causer du tort. Il ravalera sa fierté, laissera tomber et signera les papiers.

— Très mauvaise idée.

— Pourquoi ça ? Tu penses que Jack pourrait perdre le contrôle et frapper Sandro ?

Un petit rire cynique jaillit de ma gorge. Elle me jauge avec incompréhension. Je détourne le regard vers la fenêtre, la poitrine oppressée par un monstrueux nœud de ronces qui se resserrent peu à peu autour de mon cœur palpitant.

Non, Charlène. Je pense surtout que Sandro pourrait aller jusqu’à tuer Jack si lui perdait le contrôle.

Chapitre 15

Whaam !, Roy Lichtenstein

Rachel      

Ce matin, je découvre ma salle de classe sous un aspect glaçant.

Des vandales se sont introduits par effraction au sein de l’école – la serrure de la porte arrière a été fracturée – et l’ont saccagée durant la nuit.

Des graffitis colorés sur les murs et les tables, du matériel volé ou abîmé, des lampes brisées, des rideaux lacérés, des œuvres détruites : un véritable champ de bataille. Le carillon géant a été décroché du plafond et gît, démantibulé et cabossé, sur le sol.

Tant d’heures de travail réduites à néant !

La salle de pause des enseignants a subi un triste sort similaire. La cafetière a été carrément jetée sur une fenêtre, ce qui a cassé la vitre en mille morceaux. Ce sont les deux seules pièces concernées : tout le reste de l’établissement a été curieusement épargné.

Le professeur de dessin et ex de Charlène, Maxence, retrouve une bombe de peinture vide, oubliée sur place par le vandale, parmi les débris. Je reconnais la marque : elle fait partie du lot d’aérosols distribués aux première année quelques semaines auparavant pour un projet collectif d’art urbain qui est en train de prendre forme sur un muret dans la cour. Ils se prêtent les bombes durant la création, mais j’en ai attribué une de couleur spécifique à chaque élève afin qu’ils puissent signer leur œuvre commune à la fin. J’ai noté leurs initiales sur le bouchon pour qu’ils ne les mélangent pas. Celle qui a été abandonnée dans ma salle a été donnée à O.S. La seule parmi les première année à arborer ces initiales n’est autre qu’Ophélia Side.

Et les graffitis, même s’ils ont été exécutés à la va-vite, ressemblent à la patte personnelle qu’elle octroie à ses peintures en cours d’arts plastiques.

En ma présence, la jeune femme est convoquée dans le bureau du directeur pour s’expliquer. Elle s’empourpre en reconnaissant l’objet du délit. Les yeux arrondis comme des soucoupes, elle bredouille et nie avec véhémence, en alléguant qu’elle a perdu sa bombe récemment et que le vandale lui a sans doute dérobée dans son sac. Elle garantit qu’elle a un alibi, puisqu’elle était chez son copain.

Trade congédie Ophélia avant de mander Adam, qui conforte la version de sa petite amie : ils étaient ensemble cette nuit, dans son studio. Le directeur semble dérouté par leur coalition. Il m’a confié avant de les recevoir qu’il voulait éviter de faire déplacer la police et de porter plainte pour des meubles détériorés et des murs barbouillés, dans le sens où ça apporterait une déplorable publicité à notre école. Les gens de l’extérieur pourraient en déduire que son institution n’est pas sécurisée. Trade préfère résoudre l’incident officieusement, en interne, et prendre les dégâts à sa charge. Il faut malgré tout désigner un bouc émissaire afin de montrer aux étudiants, à leurs familles et au personnel qu’il maîtrise la situation et ne laisse pas ce genre d’acte impuni.

— Mais enfin, monsieur, vous l’avez regardée, Ophélia ? s’insurge Adam, les mains cramponnées à ses accoudoirs. Avec son petit gabarit et sa personnalité, vous l’imaginez forcer une porte et ravager deux salles comme une furie hystérique ?

Le directeur garde le silence. Je décèle ses doutes au fond de son regard : il pense qu’elle n’était pas toute seule cette nuit. Il suspecte le jeune homme en face de lui, qui la défend bec et ongles.

— Un complot ! s’exclame l’étudiant, rubicond de colère. Vous ne trouvez pas louche qu’une bombe ait été « oubliée » sur les lieux du méfait ? Coïncidence pratique pour incriminer une personne dont on veut se débarrasser !

Adam n’a pas tort. Un indice si flagrant pourrait cacher quelque chose. Personnellement, je ne saisis pas le mobile d’Ophélia et je ne la vois pas faire tout ça... Pourquoi risquerait-elle l’exclusion définitive en dégradant l’école de façon gratuite ? Sauf si elle était sous l’emprise d’alcool ou de stupéfiants…

— Le coupable ne peut être que lui, siffle Adam en me lorgnant avec suffisance.

— Qui, lui ?

— Ferreira !

Interloquée, je soutiens le regard houleux et revanchard du jeune homme. Pourquoi me toise-t-il de la sorte en mentionnant Sandro pendant son entrevue avec le directeur de l’école ? Mon rythme cardiaque s’accélère.

Est-il au courant de notre relation secrète ?

— Accuser l’élève que vous avez agressé au musée est d’autant plus déplacé, monsieur Berlas, lui rappelle Trade, les sourcils froncés au-dessus de ses lunettes.

— Il m’a provoqué pour que je l’attaque et que je sois sanctionné !

— Et ça justifie votre coup de poing ?

— Ce taré a menacé de me couper une oreille à la Van Gogh, monsieur ! J’aurais dû le dénoncer avant. C’est un danger public, un psychopathe qu’on devrait interner dans un asile. Il terrorise la moitié de l’école. Il ne peut pas nous piffrer, Ophé et moi ! Il est prêt à tout pour enfoncer les autres. Ça s’est mal passé entre eux quand ils sortaient ensemble, il l’a traitée comme une pute. Il a copié son style en vandalisant la salle ! En fait, il se fout de notre gueule à tous et vous mène par le bout du nez !

— Un peu de tenue, monsieur Berlas ! Non seulement nous digressons du sujet d’origine, mais je ne tolère pas votre comportement irrévérencieux dans mon bureau !

— Il y a eu un bizutage organisé par les troisième année peu de temps après la rentrée ! s’emporte Adam, les narines dilatées. Laura, Christian, Isabelle, Ophélia, Sandro et moi y avons participé. Demandez aux autres ! Laura s’est suicidée à cause du baptême de peinture qu’elle a été obligée de réaliser avec Sandro ! Ce salaud a pris son pied et a été élu « Roi des bleus » par ses nouveaux potes, mais elle a été traumatisée par la soirée et ne s’en est jamais remise !

Mais… que déblatère-t-il ?

— Aucun bizutage n’a eu lieu dans cette école et le décès de cette étudiante est dû à la maladie contre laquelle elle se battait : la dépression ! brame Trade, outré. La tragédie n’a absolument rien à voir avec un de vos camarades, est-ce que c’est clair ?

— Si ça peut vous permettre de dormir sur vos deux oreilles, cingle-t-il, son regard endurci volant du directeur à moi.

Trade perd son self-control pour la première fois devant moi. Il se lève de son fauteuil avec brusquerie et pointe son index vers la porte en aboyant :

— Dehors, Adam ! Immédiatement !

Après le départ de l’élève, mon patron se rassied en soupirant, l’air empreint de lassitude. Pour ma part, je me remémore la manière troublante dont Sandro a écrasé son poing sur le miroir des toilettes après avoir appris le suicide de Laura. Son trépas ne l’a pas laissé de marbre, très loin de là…

— Rachel, vous êtes l’une des enseignantes les plus proches de nos étudiants. Avez-vous entendu parler d’un bizutage dans lequel Laura aurait pu être prise à partie ?

— Bien sûr que non, monsieur le directeur.

— Il est capital de préserver notre image en entretenant la discrétion sur ces rumeurs diffamantes.

Autrement dit, nous devons fermer les yeux…

— Je suppose, oui, riposté-je à contrecœur.

— Pensez-vous qu’Ophélia Side et Adam Berlas soient entrés ici cette nuit ?

— Je ne peux pas me prononcer sans preuves.

— La bombe de peinture en est une.

Je ne lui réponds pas. D’ordinaire, je ne me mêle pas des histoires des élèves, mais je suis impliquée par mon lien avec Sandro, à mon insu. Quant à Trade, même s’il devine des choses pas très nettes, il n’a pas envie de creuser cette affaire par crainte de déterrer d’autres squelettes susceptibles de provoquer sa chute. Ce bureaucrate carriériste est incapable de faire face aux conflits et aux complications. Je tente de lui soumettre un compromis :

— Délivrez un avertissement à Ophélia.

— Ce serait une sanction trop légère.

— Mais si ce n’est pas elle la responsable ? Il serait injuste de le lui imputer…

— Nous ne pouvons pas le savoir. Nous n’avons pas les moyens de le déterminer et il serait inconcevable de laisser passer cela, se dédouane-t-il, renfrogné.

— Monsieur Trade, ne la renvoyez pas. Je ne…

— Vos cours sont annulés le temps que votre salle soit nettoyée et remise en ordre, me coupe-t-il fraîchement, sans masquer sa contrariété. Vous pouvez prendre congé.

Plus tard, je demande par SMS à Sandro de se rendre dans sa voiture à la fin de son cours de gravure afin que nous soyons plus tranquilles. À l’intérieur, je le trouve accoudé à sa portière, son bras tatoué dépassant de la vitre ouverte, un joint coincé entre l’index et le majeur. Avec ses lunettes de soleil style motard sur le bout du nez, sa tête renversée en arrière et sa posture indolente, il paraît détaché de la réalité.

Nous sommes si différents, lui et moi…

Et quelque part, tellement analogues…

Lorsque je m’installe sur le siège passager, il me tend son bâtonnet de cannabis : je décline. J’espère de tout cœur qu’un jour, il réussira à s’en sevrer, comme moi avec mes médicaments.

— Tu as réduit ta consommation ?

— Hum hum.

— Sandro, est-ce que tu as été bizuté ?

Il redresse la tête et me regarde par-dessus ses verres noirs opaques qui forment un violent contraste avec le bleu limpide de ses prunelles. Une crampe naît dans mon ventre lorsqu’il marmonne :

— Qui t’a parlé de ça ?

— C’est la vérité, alors…

— Des gamineries au cours d’une fête, élude-t-il avant de tirer une taffe et de recracher deux filets de fumée par les narines.

Mes mains moites sur les cuisses, j’inspire.

— Adam dit que Laura s’est suicidée à cause de ça.

Un rictus amer ourle ses lèvres. Il secoue la tête.

— Adam a un trou noir à la place du cerveau.

Il ne semble pas mesurer l’impact de tout ceci. Par conséquent, je persévère.

— Je ne l’ai jamais vécu moi-même, mais je sais en quoi consiste le baptême de peinture. Est-ce qu’il a dérapé ?

— Mais non, Rachel. On a juste fait ce qu’on nous demandait pour qu’on nous fiche la paix, déclare-t-il vaguement.

— Tu… tu n’as pas blessé Laura ?

— Putain, mais tu me prends pour qui, là ? Je ne suis pas un violeur ! explose-t-il soudain en frappant le volant.

Avant notre première nuit, j’aurais tressailli. Plus maintenant : je me suis acclimatée à son impulsivité. Sandro se renfonce dans son siège en grognant et inhale une nouvelle bouffée de son pétard, avec une tension nerveuse ostensible.

Il est à moitié défoncé.

La gorge nouée, je précise à voix basse :

— Je n’ai jamais insinué que tu avais abusé d’elle.

— Si cette fille s’est tuée, c’est parce qu’elle était fragile. C’est triste pour elle et sa famille, mais je n’y suis pour rien ! Si on avait refusé leur épreuve, ils nous auraient persécutés à l’école et elle se serait suicidée dans tous les cas. C’est une question de force mentale. Toi et moi, on est des survivants, mais tout le monde ne peut en dire autant. On n’a pas tous les mêmes armes pour affronter les attaques de la vie.

— C’est vrai, nous ne disposons pas tous des mêmes moyens de défense, admets-je sans le lâcher du regard alors qu’il l’esquive en rajustant ses lunettes de soleil. Et pourtant, tu regrettes... Sinon, tu n’aurais pas brisé le miroir après la nouvelle de sa mort.

— Ouais, et alors ? Que je regrette ou non, ça ne changera pas le passé. Il faut impérativement aller de l’avant. Sinon, c’est bien simple : si on stoppe ou si on ralentit, on crève. C’est ce que je me rabâchais chaque fois que je me récoltais une beigne par les parents des familles d’accueil quand j’étais gamin.

Doucement, je prends sa main dans la mienne. Il tourne la tête vers moi, étonné que je le touche au milieu d’une discussion aussi épineuse.

Si je lui demande directement s’il a dégradé l’école cette nuit pour faire accuser Ophélia – et peut-être Adam – je vais le braquer davantage. Il va s’énerver et nier en bloc. J’opte pour une approche intermédiaire, détournée. La diplomatie est indispensable avec lui.

— J’ai eu l’impression qu’Adam savait, pour nous. Est-ce qu’il t’a fait du chantage ? C’est la raison de votre altercation au musée ?

Mon amant contracte la mâchoire. J’aimerais lui enlever ses lunettes pour déchiffrer l’expression de ses yeux clairs, mais il ne me laissera pas faire. Je soupire devant son mutisme obstiné en tournant sa chevalière en argent autour de son index.

— Je sens que tu me caches des choses, Sandro… Si tu veux qu’on « aille de l’avant » tous les deux comme tu viens de l’affirmer, tu dois me livrer la vérité pour que je puisse t’aider. Arrête de jouer cette partie en solo. On ne peut pas fonder quoi que ce soit sur des mensonges.

Je suis un tantinet hypocrite sur ce coup-là, dans le sens où je ne lui dis pas tout tant que, justement, il ne va pas mieux. Si je lui relatais le sale tour d’Andrea au cinéma, la filature de quelqu’un pendant mes courses et le cirque de Jack devant la porte de Charlène, Sandro pourrait réagir de façon très violente et excessive. Il est à bout de nerfs à cause de la fatigue et des merdes qui pleuvent sur nous. Je ne peux pas être aussi impulsive que lui, je dois analyser et prendre des pincettes.

— Si tu me quittes, Rachel, je me…

— … flingue. Tu me l’as déjà dit. Je t’ai répondu que je ne t’abandonnerai pas. Je le pense toujours.

— Je t’ai balancé ça quand ? lâche-t-il d’une voix sourde en retirant ses doigts des miens.

— Tu as eu une crise assez impressionnante de somnambulisme le week-end dernier, à cause d’un cauchemar. Tu te prenais... pour Néo, jusqu’à ce que tu te réveilles. (Je fais l’impasse sur l’étranglement pour ne pas le perturber davantage.) Ensuite, tu t’es rendormi, la tête sur mes cuisses.

D’une main anxieuse, Sandro fourrage dans ses cheveux foncés.

— Je ne m’en rappelle pas.

— Je m’en suis doutée. Tes frères t’ont-ils dit si ça t’était déjà arrivé ?

— Bah, non. Je cauchemarde comme tout le monde, mais des délires du genre, première fois que j’en ai.

— Tu comprends pourquoi il est urgent que tu voies un spécialiste ? Tu dois être pris en charge, car ça empire. Tes crises sont de plus en plus fréquentes et instables. Est-ce que tu entends encore ta créature ?

Il hoche la tête, le front plissé. Une question dont je redoute beaucoup la réponse me démange la langue.

« T’incite-t-elle à m’infliger du mal ? »

— Qu’est-ce qu’elle te dit ? soufflé-je par défaut.

Mon amant hésite un instant, puis murmure d’un ton sombre qui me fait frissonner de tout mon corps :

— « Venge-toi. »

Chapitre 16

L’homme blessé, Gustave Courbet

Raphaël

La vengeance est imminente.

Mon instrument est mûr, je le sens. Sandro est sous pression depuis des jours, comme de l’eau en ébullition. Le couvercle ne va pas tarder à sauter. Il est plus que temps qu’il apprenne par ma bouche la vérité qu’il refoule à propos de sa « muse », cette engeance démoniaque que nous devons abroger. Elle lui est désormais dévouée corps, cœur et âme. Mon guet-apens l’a attachée à lui. Mon appât de frangin est si impliqué émotionnellement avec elle qu’il ne peut que péter un énorme câble lorsque la douleur entrera en jeu.

Inconsciemment, il sait que Rachel a quelque chose à voir avec le décès de Néo, puisqu’il a représenté son visage féminin sur un tableau lors d’une crise, à côté du corps de mon fils, de la bagnole accidentée et du monstre à trois têtes, le Cerbère, qui symbolise autant notre Trinità que les frères du Serment des Horaces.

Je suis celle de droite et Andrea, celle de gauche.

La gueule du milieu, qui refermera ses mâchoires sur la Dumas, c’est lui. Il est mon chien de chasse, celui qui a rabattu le gibier dans ma direction.

Qu’il libère sa créature des ténèbres sur elle ! Elle est fin prête à se déchaîner. Elle trépigne d’impatience comme un taureau sauvage avant une corrida.

Je vais ôter le bandeau de ses yeux et ouvrir la porte de l’arène.

C’est moi qui ai envoyé Andrea au cinéma, pour que Rachel sente l’étau en acier autour de sa gorge. Elle ne m’a pas repéré, mais j’étais présent dans l’ombre, en retrait. J’ai assisté à toute la scène. Lorsqu’elle l’a giflé, j’ai eu la sensation qu’elle m’avait frappé moi. Son geste m’a tellement vénère que j’ai failli lui emboîter le pas et la molester dans la rue, mais j’ai réussi à prendre sur moi. Après son départ, j’ai rejoint mon jumeau. Je lui ai promis qu’on lui assénerait le coup de grâce tous les trois, un évènement auquel je me prépare depuis des mois. Il m’a demandé avec un soupçon d’hésitation :

— « T’es vraiment sûr que Sandro va suivre le mouvement ?

— Ouais. Il va vriller sévère dès que je vais me mettre à table sur l’accident.

— On aurait peut-être dû lui dire avant, Raph… Ça m’emmerde de lui mentir par omission.

— Moi aussi, Andrea, mais on va appliquer le plan. Laisse-moi faire. Tout est sous contrôle.

— J’ai hâte que cette histoire soit derrière nous. Je veux passer à autre chose.

— Bientôt, frangin. Très bientôt. »

Je profite de l’absence d’Andrea et de la douche du proprio du pieu où je suis assis pour subtiliser son portable avec l’espoir de me mettre un truc croustillant sous la dent et de tromper mon ennui. Je remarque plein d’appels manqués d’Emma : il filtre. Moi aussi, en fait… et Andrea, pareil. On est au moins d’accord là-dessus. On ne veut plus que mon ex se mêle de notre vie.

Puis, je tombe sur le gros lot : une sextape, rien que ça ! J’hallucine, cette chienne s’est laissé prendre le cul ! Je savais bien qu’elle n’était pas si coincée malgré ses airs innocents de sainte-nitouche. Une belle salope, comme toutes les autres ! J’éprouve à nouveau un mélange de désir malsain et de profond dégoût envers cette femme. La vision de ses petits seins couverts de peinture qui se balancent devant la caméra au rythme des coups de reins de mon frère entre ses fesses me donne une furieuse envie de les lécher, de les mordre et de les déchiqueter avec mes dents. Il est loin d’être doux avec elle, mais la garce dévergondée semble aimer son côté bourrin. Je ricane en m’imaginant à la place de Sandro, à genoux derrière elle. Avec moi, elle ne gémirait pas : elle hurlerait et pleurerait comme une folle. Je l’attacherais. J’enfoncerais mon poing dans sa chatte, je claquerais ma ceinture contre son cul, je lui giflerais les nibards, j’éjaculerais sur son visage. Et je la priverais de jouissance, évidemment.

Mais au moment où je m’apprête à baisser ma braguette et à me branler devant la vidéo chaude afin de soulager mon érection, mon petit con de frère déboule, nu et trempé. Sorti précipitamment de la cabine de douche en entendant les râles de sa pétasse blonde, il sème des gouttes d’eau sur le sol. Yeux incandescents, poings serrés, furax. Pas besoin de le chauffer avant le combat, celui-là.

— Mais lâche ça, espèce de connard ! Pour qui tu te prends, à fouiller dans mes affaires ?

— Pour ton alter ego. Depuis quand ça te gêne, que je fouine ? On partage tout. Tu prends ton pied avec elle !

Il m’arrache le portable de la main et interrompt la sextape.

— Je ne la partagerai jamais avec vous ! Pas elle, bordel ! Je te l’ai dit mille fois ! Elle est à moi, Raph. À MOI, PAS À VOUS !

Je renverse la tête en arrière et éclate de rire.

— Tu serais pas amoureux, Sandro ?

— Ouais, Raph ! Toi qui es si futé, tu n’avais pas encore percuté ? balance-t-il avec une froideur arctique.

Mon rire meurt sur mes lèvres. Je le dévisage.

Fait chier !

Ce n’était pas prévu, ça.

Un « coup de foudre artistique », qu’il a prétendu au début. C’était un coup de foudre tout court, oui !

J’ai certes mesuré le risque qu’il développe des sentiments plus intenses envers notre ennemie à cause de l’obsession qu’il lui voue depuis leur rencontre, mais je gardais espoir qu’ils se cantonnent au sexe et à la passion.

Ce n’est peut-être pas une si mauvaise chose. La frontière entre l’amour et la haine est très mince, après tout. Sandro est jeune et n’a encore jamais aimé une femme avant elle. Il doit penser que sa flamme envers elle brûlera toute la vie, ou une bêtise nian-nian du style. Il devrait pourtant se souvenir que je croyais ça lorsque j’étais en couple avec Emma… jusqu’à ce qu’elle me quitte et me trahisse, après la mort de Néo. Ça aussi, c’est la faute de Rachel ! Un effet boule de neige. Elle m’a volé mon fils et ma nana.

Les dommages collatéraux sont inévitables, de toute façon. Mon frangin est un warrior, il en a vu bien d’autres et a survécu à tout. Il oubliera sa pute quand on se sera débarrassés d’elle. Il me remerciera même pour ce beau cadeau : la meurtrière de son neveu, offerte sur un plateau !

Dès qu’il l’apprendra, son pseudo-amour pour elle sera brisé. Mais pas celui de la Dumas envers lui.

Après l’accident, durant la convalescence, il nous a crié, les yeux débordant de larmes enragées : « On doit retrouver les responsables ! Quelqu’un doit payer ! »

Mon front contre le sien, ses joues entre mes paumes, j’ai promis à Sandro qu’on ferait justice nous-mêmes à mon fils.

J’ai retrouvé LA responsable qui aurait dû aller en taule pour son crime. J’ai changé notre nom de famille et bidouillé nos papiers d’identité pour qu’elle ne nous perce pas à jour – elle ou les flics. Carvalho, elle aurait tilté… Ferreira, non. Je me suis renseigné. C’est la seule information qu’elle connaisse sur les gens dont elle a anéanti la vie : leur nom de famille.

Après m’avoir trucidé du regard, il regagne la salle de bains pour terminer de s’essuyer.

— Sandro ! m’exclamé-je en bondissant du lit pour le talonner.

— J’en ai ma claque ! peste-t-il en empoignant une serviette. Tu es tout le temps sur mon dos, j’étouffe ! Je n’ai plus aucune intimité ici ! Andrea et toi êtes trop intrusifs. Dès que j’aurai assez économisé, je me barre de ce trou !

Tu te barreras nulle part sans nous, Sandro. Tu es une partie de nous et nous sommes une partie de toi. On est nés ensemble, on mourra ensemble !

— Mais oui, c’est ça ! Et tu vas emménager avec ta prof, peut-être ! ricané-je.

—  Et pourquoi pas ? Elle a quitté son mari. Elle se cherche justement un appart.

Je suis déjà au courant de ce détail, mais je feins la surprise.

— Ah ouais ? Tu ne me l’avais pas dit.

— Parce que c’est récent et que j’ai autre chose à faire qu’à te raconter tout ce qui se passe dans ma vie !

— Elle a largué son galeriste aristo pour toi ? (Il grogne.) Donc, non…

— C’est tout comme.      Elle a eu un déclic.

— Un déclic, hein…

Sans répondre, Sandro se frotte vigoureusement la tignasse avec la serviette, comme si son cuir chevelu le démangeait. Je me retiens de glousser. Il est presque aussi machiavélique que moi : c’est pour cette raison que j’ai tant d’estime pour ce mec malgré son grain de folie noire.

— T’as fait quoi pour la décider, hum ?

— Je lui ai fait croire que son mari la trompait avec une cliente en lui montrant une commande factice de sex-toys. Il fallait que les choses s’accélèrent et que j’évince ce boulet. Je ne supportais plus qu’ils soient encore ensemble. Elle a dégoupillé dès que je lui ai annoncé la nouvelle : elle n’attendait qu’un prétexte pour se tirer. Il ne la mérite pas.

— Elle ne te mérite pas.

— Ton opinion, tu te la gardes, Raph !

Je retourne dans le salon, le laissant terminer de se sécher. Je m’assois sur le canapé et écarte les bras sur le dossier, une jambe relevée, cheville calée sur l’autre genou, en mode chef de gang. Quand Sandro réapparaît, sapé mais bougon, je lui lance avec fermeté :

— J’ai quelque chose à te révéler sur ta « muse », Sandro Carvalho. Lorsque tu as commencé à nous parler d’elle, j’ai eu un sale pressentiment. Je la sentais pas, cette fille. Donc, j’ai mené mon enquête sur elle grâce à mes contacts. Mais ce que j’ai découvert à son sujet… Ça dépasse tout ce que j’imaginais. J’ai eu le choc de ma vie. Andrea m’a dit que le monde était petit ; moi, j’affirme que c’est le putain de destin qui joue avec nous. Ou le karma, si tu préfères ! On finit toujours par payer le mal qu’on cause autour de soi, d’une manière ou d’une autre.

Mon frérot arque son sourcil percé, les mains dans les poches de son jean. Il n’ouvre pas la bouche. Ses yeux bleus, perplexes, s’ancrent au fond des miens.

— Tu sais à quoi je fais allusion, ici, reprends-je en me tapotant la tempe. Tu l’as représenté sur le tableau de l’accident lors d’une crise. Maintenant, mec, il va falloir que tu admettes la vérité, aussi cruelle et douloureuse soit-elle, que tu l’acceptes et l’affrontes comme un Horace. Andrea et moi, on a déjà ouvert les yeux. Il ne manque plus que toi.

Sandro bat des paupières, le souffle en perdition.

— Raph, je ne comprends rien, répond-il d’une voix enrouée et vacillante qui témoigne des germes de peur que j’ai implantées en lui.

— T’es un guerrier, mon frère, mais tu portes ton casque aveuglant depuis trop longtemps, alors que tu aurais dû dégainer ton épée. Suis-moi.

Il ne conteste pas. Nous entrons dans son atelier. Je tire sur le drap qui recouvre la toile en surveillant Sandro du coin de l’œil. Mon frangin ne bronche pas. Concentré, il étudie son œuvre en réfléchissant à ma référence au destin et au karma. Il ne regarde pas le cadavre de mon garçon : il fixe le visage de Rachel et le Cerbère tricéphale.

Je capte l’instant précis, dans ses iris, où il pige. Tout à coup, ils perdent en éclat et se ternissent alors que ses yeux s’agrandissent et que ses traits se crispent. Il pâlit d’un coup sous son hâle comme s’il venait de voir un affreux revenant frémir dans son œuvre. Sa bouche s’entrouvre. Ses mains pendent le long de ses flancs. Sa respiration se raccourcit. Enfin, son cœur, dont j’ai l’impression d’entendre les palpitations dans ma propre poitrine, se morcelle.

L’écho sourd de son désespoir se répercute en moi. J’y suis étanche. Il ne braille pas un « NON !» virulent comme Andrea le supposait, car il a déjà traversé l’étape du déni, qui a démarré dès sa rencontre avec notre adversaire. Il est au-delà de ça. La pénible réalité l’a percuté de plein fouet, pareille à un rocher dans la face. Le processus est incontournable : un mal temporaire pour un bien durable.

— C’était elle, murmure-t-il d’une voix blanche, le regard verrouillé à la figure féminine.

— Je te le confirme, Sandro. La conductrice de la caisse à l’origine de notre accident, c’est ta meuf.

Il porte ses mains tremblantes devant ses lèvres. Je décrypte toutes les pensées qui le ravagent comme si on était liés par télépathie : ses neurones ébranlés imbriquent les pièces du puzzle Rachel Dumas.

Ce n’est pas qu’elle n’a pas le permis : elle ne veut plus jamais toucher à un volant. Elle est super angoissée en bagnole, hormis avec quelques personnes en qui elle a toute confiance – dont lui. Elle ne lui a pas confié comment sa gosse était décédée… Dans l’accident, comme notre Néo.

Quelle mère épouvantable, songé-je, écœuré.

Si elle s’était suicidée comme elle l’a souhaité à un moment, j’aurais peut-être pu cesser de l’abominer après son trépas. Sa culpabilité l’aurait terrassée et j’aurais trouvé ça normal. Or, elle a plus ou moins guéri, et je ne le conçois pas. Elle a échappé aux conséquences pénales et morales. Elle n’a eu aucun châtiment, alors qu’elle a pris des vies.

Moi, je ne lui pardonne pas.

La justice ne l’a pas poursuivie : Rachel n’a pas été jugée responsable de l’accident sur la route de montagne qui a causé la mort de deux mômes innocents et a foutu mon existence et celle de mes frangins en l’air. Au terme du procès mené par l’État, elle n’a écopé d’aucune peine de prison, pas même en sursis. Ni amende, ni suspension de permis, ni indemnisation envers nous, les victimes qui n’avons pu être présentes au tribunal et nous greffer à la procédure. Enculé de juge incompétent ! Il va le payer aussi, d’ailleurs. Une fois le cas de la prof réglé, je rendrai visite au vieillard dans la nuit, mon revolver à la ceinture. Dans les faits divers du journal, le lendemain, on pourra lire qu’un cambriolage a très mal tourné…

Lui périra instantanément. Elle, non ! Je tiens à ce qu’elle morfle sa race avant d’expirer. Voilà ma vision de la justice, et je n’en démordrai pas.

Nous serons à la fois juges et exécuteurs.

Mais ça, je ne l’expose pas encore à Sandro. Il est trop tôt, il faut d’abord qu’il absorbe le choc de la nouvelle. Je lui préciserai mes desseins quand la haine aura noirci son âme et lorsque la colère aura rougi son cœur. Il va la faire souffrir comme il souffre : je le sais dans mes tripes.

Ensuite, on achèvera la traînée, on liquidera le juge et on sera libérés ! On pourra recommencer à zéro. Encore une nouvelle identité pour les frères Carvalho, en cavale au Portugal ou en Italie pour éviter les risques de se faire gauler par la flicaille française. Tous les trois unis quoi qu’il advienne ! Je protégerai toujours ma famille. Je suis le gardien de mes frangins et le bourreau de la Dumas.

— J’suis navré pour toi, mens-je en posant une main sur son épaule raidie.

Sandro se dégage brutalement de ma prise et fait exactement ce que j’attendais de lui : il se mue en une éruption volcanique.

J’amorce trois pas en arrière, sans intervenir, tandis qu’il dévaste son tableau en poussant des rugissements de bête blessée. Le regard inondé de larmes, l’étudiant projette sur la toile le contenu d’un pot de peinture rouge qui m’évoque des giclures de sang. Il bombarde son œuvre macabre de coups de poing et de pied. Il la lacère avec un cutter, en long, en large et en travers, l’entaillant de toutes parts comme s’il poignardait un ennemi. Et il fait de même avec les portraits de Rachel autour de nous, ce qui me réjouit. Devenu frappadingue, il les démolit un à un. Avec une lamentation sans fin, il propulse un nu contre un mur, réduisant en morceaux son travail.

Adossé au chambranle, je croise les bras en réprimant un sourire satisfait. Sa violence est noble, pure et salvatrice. Il a besoin de l’extérioriser de cette façon, tel un écorché vif. Je m’imprègne des cris terribles qui déchirent ses poumons. Il ne surjoue pas, c’est le pire ! Il ressent un vrai maelström de folie sombre que je vais catalyser et canaliser.

— Bien, mon Sandro, l’encouragé-je avec calme.

Au bout de quelques minutes, il s’écroule à genoux, lâche le cutter et se met à gerber à terre. Avec une patience à toute épreuve, j’attends qu’il ait fini d’évacuer le contenu de son estomac. Il ahane, la tête dans les épaules, le regard vide, le corps ramolli, l’âme éteinte et le cœur désintégré. Une impression très désagréable de déjà-vu me démange. Sandro est une épave, comme je l’étais le jour de merde où Emma m’a quitté. J’avais picolé pendant une semaine après son départ et niqué un régiment de putes pour noyer mon immense détresse d’avoir perdu, en plus de mon fils, sa mère.

Un rictus meurtri déforme ses lèvres exsangues et humides tandis qu’il cligne des paupières, les paumes à plat sur le sol.

Lorsque le vent de sa douleur se sera estompé, la tornade de sa fureur se déchaînera. C’est à ce moment que je passerai au premier plan de la scène.

Il s’agira de mon ouverture pour attaquer.

Je le rejoins et, une main sur sa nuque, je l’oblige à lever les yeux afin qu’il les plante dans les miens et que nos esprits s’enchevêtrent. Si un sang commun coule dans nos veines, un feu de même nature consume nos âmes.

— Je vais mettre mon grain de sel dans tout ça, petit frère, lui chuchoté-je en l’embrassant sur la tempe. Repose-toi sur moi. La meurtrière de Néo va payer.

Chapitre 17

Grand dragon rouge, William Blake

Rachel

Des policiers investissent l’école ce matin.

Cependant, ils ne sont pas là pour l’affaire des salles saccagées. En affectant une austérité formelle, ils viennent interpeller trois élèves dans la cour sous le regard médusé de tout le monde.

Mickaël Leroy et deux de ses amis.

Ils les embarquent au commissariat pour les mettre en garde à vue et les interroger malgré les vociférations indignées de Mickaël, qui scande qu’il connaît un avocat.

Pendant la réunion des enseignants organisée à la dernière minute, nous apprenons la vérité par la bouche du directeur qui nous annonce d’une voix sinistre :

— Ils sont accusés d’avoir agressé Adam Berlas cette nuit à la sortie d’un bar où il a ses habitudes.

— Quoi ? s’étouffe Charlène, une main sur le cœur, tandis que les autres lâchent des exclamations consternées. Quelle horreur ! Adam va bien ?

— Ses signes vitaux sont stables, mais d’après le médecin, il va mettre du temps à se rétablir. Il présente plusieurs côtes cassées, des plaies sur tout le corps et une commotion cérébrale. Il a été tabassé dans une ruelle par ces étudiants. Heureusement, un homme qui passait par là est intervenu. Ils se sont enfuis en le voyant, mais le témoin a eu le réflexe de les prendre en photo et a contribué à l’élaboration d’un portrait-robot au poste de police.

— Eh bien, je vais finir par croire que cette école est maudite, dit le vieux professeur de sculpture dans sa barbe, s’attirant un regard critique du directeur.

— Cette succession d’évènements fâcheux n’a pas à impacter votre professionnalisme ! Vous devez montrer l’exemple aux jeunes, les rassurer, les écouter et, si besoin, les orienter vers la cellule psychologique !

Dans la salle, mes collègues échangent des coups d’œil sombres. Nous pensons la même chose : dépassé, Trade essaye de sauver les meubles avec les moyens du bord. Toutefois, il ne pourra pas étouffer la rumeur de l’arrestation de ces trois étudiants. La réputation de l’établissement en sera impactée auprès des parents. De plus, le rectorat va s’en mêler. C’est inéluctable.

Après cette réunion très tendue, Charlène prend l’initiative d’appeler la mère d’Adam pour obtenir des nouvelles fraîches. La photographe, qui se trouve au chevet de son fils à l’hôpital, a passé une nuit blanche. Le jeune homme, resté inconscient jusqu’à 6 heures du matin, a expliqué aux policiers venus recueillir sa version que l’agression avait été préméditée : Mickaël et ses amis l’ont suivi à la sortie du bar. La mère d’Adam est déterminée à traduire les coupables en justice pour coups et blessures volontaires. Ils encourent une peine de prison et des dizaines de milliers d’euros d’amende au terme du procès. Pour couronner le tableau, ces trois étudiants sont exclus définitivement de l’école.

Quant à leur mobile, même si Adam a prétendu ne pas le connaître, Charlène et moi supputons qu’il est lié au bizutage de la rentrée organisé par les troisième année. Mickaël, le plus populaire de sa promo, en est, selon toute vraisemblance, l’instigateur. Il a dû apprendre qu’Adam avait mentionné la soirée, peut-être à l’origine du suicide de Laura, devant le directeur et moi. Il a décidé de punir la loquacité de son camarade, mais il n’avait pas prévu qu’un passant serait témoin de la scène d’agression nocturne et ferait capoter son plan.

Je m’interroge néanmoins sur un élément qui me turlupine. Si mon intuition est fondée, comment Mickaël a-t-il su qu’Adam avait fait allusion au bizutage ? Seules quatre personnes sont censées être au courant. Trade et moi, présents sur le moment, ainsi que Charlène et Sandro, à qui j’en ai parlé après. À moins évidemment qu’Adam ait confessé ce détail à d’autres gens après notre entretien dans le bureau du directeur. Des faux amis qui seraient allés le dénoncer à Mickaël ou à ses complices…

Cette année, le constat est navrant. Plusieurs élèves sont impliqués dans des drames, violences ou incidents, et essuient les conséquences de ces actes d’une façon ou d’une autre.

Laura, Ophélia, Adam, Mickaël et ses amis…

Je ne peux m’empêcher de me dire qu’ils ont tous un point en commun, en plus de notre établissement.

Sandro.

***

— Rachel, enfin !

Je retiens mon souffle, les doigts contractés sur mon téléphone. J’ai décroché machinalement devant le numéro inconnu qui s’affichait sur mon écran, sans me douter qu’il pouvait s’agir de Jack. Il faut en passer par cette phase pénible : je ne peux pas éviter éternellement notre confrontation. Un soupir s’échappe de ma gorge tandis que je laisse mes yeux errer sur ma salle de classe vide, fraîchement nettoyée et rénovée, en luttant contre une bouffée d’angoisse légitime. Jack amorce :

— Je suis passé chez Charlène.

— Et alors ? réponds-je avec sécheresse.

— Tu étais là-bas ?

— Non, mais ta démarche ne m’étonne pas.

— Tu loges à l’hôtel ?

— Je n’ai plus de comptes à te rendre.

— Rachel, nous devons nous voir, mettre les choses à plat…

— Pour ma part, c’est fait. J’ai mis une chose à plat, sur la table : le formulaire de divorce. Remplis-le.

Un silence de plomb flotte entre nous. Ma froideur tranchante le désarçonne. Je parie un milliard qu’il est en train de songer que j’ai changé et qu’il ne reconnaît pas la femme que je suis devenue. Et dans un sens, il a bien raison. J’ai enterré celle que j’étais afin de pouvoir m’élever à un niveau supérieur.

— Pour quel motif veux-tu rompre notre mariage ? finit-il par demander d’une voix enrouée.

— « Motifs » au pluriel, précisé-je. Prends de quoi noter, je vais te les énumérer. Voilà dix motifs qui résument notre décennie de vie commune. Négligence. Isolement. Reproches perpétuels. Harcèlement moral. Culpabilisation. Emprise. Mensonges. Dénigrement. Manipulation. Adultère.

Un coassement étranglé résonne à l’autre bout du fil.

— Adultère ?

— Et déni, ajouté-je avec un brin d’ironie.

— Je reconnais que je n’ai pas toujours été un époux exemplaire et que je n’ai pas agi de la bonne façon avec toi à propos de notre Chloé, car j’étais aveuglé par la douleur de sa perte, mais je n’ai jamais été infidèle !

Ce salaud ose continuer à se foutre de moi ! Une colère noire m’envahit, balayant les ultimes bribes de mon anxiété. Je grince des dents.

— Tu m’as clairement fait comprendre que, pour toi, Chloé était décédée à cause de moi !

— Mon chagrin m’a embrouillé les idées, au tout début. Depuis, j’ai pris du recul. Tu n’es en aucun cas responsable de l’accident, et c’est bien pour cela que la justice t’a disculpée. J’aurais pu être à ta place derrière le volant, le résultat aurait été le même. Trois éléments extérieurs sont intervenus : la chute de la pierre, le véhicule en face et notre fille, qui avait retiré sa ceinture. Tu n’aurais rien pu faire pour éviter cette collision et… tout ce qui a suivi.

Je ferme les paupières pour m’octroyer le temps de ravaler mes larmes. S’il était sincère, il m’aurait dit tout ça bien avant. Notre mariage est détruit, il va devoir s’y résoudre et me laisser partir. Je rouvre les yeux en m’enhardissant.

— Tu ne m’as donc pas trompée avec Katharina ? Tu n’as pas couché avec cette connasse à Berlin pendant que je restais à la maison ?

— Bien sûr que non ! Mais où es-tu allée pêcher une telle absurdité ? C’est Charlène qui t’a montée contre moi ? Ma relation avec Katharina est strictement professionnelle depuis le début. Il n’y a rien entre nous, tu t’es imaginé des choses !

— C’est ça ! Arrête ton pipeau, je n’ai pas imaginé tes regards fébriles sur elle au vernissage, et encore moins la facture de tes accessoires érotiques !

— Ma facture de… ? Tu dérailles, Rachel ! Je ne vois même pas de quoi tu parles ! Envoie-la-moi par SMS, je serais curieux de découvrir tous ces boniments ! s’écrie-t-il, plus hautain que jamais.

— Tu peux te carrer ton ordre où je pense, Jack. Tellement profondément qu’il te remontera dans la gorge pour que tu puisses le recracher là où il est destiné à atterrir : dans la cuvette des toilettes.

Je lui raccroche au nez, fière de ma répartie qui l’a laissé sans voix. Qu’il aille au diable !

Pendant que je me disputais au téléphone avec Jack, j’ai reçu un message de Sandro. Sans une formule d’affection ou de politesse, il me donne rendez-vous dans la chambre noire de l’école. Agacée par son ton directif, je lui réponds que je n’ai pas le temps, car mon prochain cours commence dans moins d’une demi-heure. Il m’expédie un véhément « Ça urge ! ». Soudain inquiète, je m’extrais de ma chaise et gagne le troisième étage. La petite pièce où les étudiants développent les photographies pour leurs projets est au bout du couloir. La porte entrouverte laisse apercevoir un rai de lumière rouge, signe que mon amant est déjà là. Je pousse le battant, mais une poigne brutale m’agrippe par le bras et m’entraîne vers l’avant. En un éclair, je me retrouve le dos plaqué contre la porte qui claque et vibre sous mon élan, le souffle coupé par le corps de Sandro qui s’écrase contre le mien.

Pendant une fraction de seconde, mon cerveau croit être en face de Raphaël, avant que je ne repère les piercings caractéristiques de son frère. Ce qui, au final, ne me rassure pas spécialement. Le regard brûlant de rage en train de perforer le mien me paralyse autant les membres que les cordes vocales. Mon Dieu, contre qui est-il aussi remonté ? Je me mets à respirer plus fort et plus vite, et lui aussi. Il ne semble malheureusement pas disposé à répondre aux mille questions dont mes yeux le pourvoient. Il me toise dans un silence funèbre, son nez à dix centimètres du mien. Les lueurs rougeoyantes qui jouent sur son visage lui confèrent de dangereux airs de démon en chasse qui vient d’attraper sa proie. Elles m’évoquent la couleur du sang…

Une étroite pièce close pareille à une cellule, la lumière inactinique glauque et artificielle, aucune échappatoire, son poids étouffant sur moi… Malgré la frayeur et l’oppression qui enflent en moi, j’affronte son regard flamboyant.

— Mais que se passe-t-il ? finis-je par murmurer. Qu’est-ce qui urge ?

Crispation de mâchoires, froncement de sourcils et battement de cils. Ses doigts se desserrent sur mon bras, un instant, puis se referment à nouveau, comme des griffes.

Une bataille se déchaîne au fond de lui, j’en ai la conviction viscérale. J’insiste :

— Parle-moi, mon amour. Laisse-moi t’aider.

Il secoue la tête avant d’émettre un grognement presque animal. Je suis frustrée, démunie, à bout de nerfs et de patience. Il m’est inaccessible, une fois de plus… Il refuse de me laisser pénétrer son esprit. S’il s’entête à me cacher ses secrets, notre couple ira droit dans le mur ! En outre, ce n’est pas une question de confiance. Il redoute que la vérité brise notre lien. Il ne veut pas me perdre. Il est si contradictoire et lunatique ! Dois-je le brusquer pour lui tirer les vers du nez ?

— Ça a un rapport avec Adam, Mickaël, Ophélia ? Avec Raph et Andrea ? (Aucune réponse.) Mais merde, dis quelque chose, Sandro, je suis si fatiguée de tout ça !

Il niche sa figure dans ma gorge et renifle mon pouls, en égratignant ma peau avec ses dents.

— OK, je te dis quelque chose : ta peur m’excite, madame Dumas, riposte-t-il d’une voix basse et grave qui dérègle mes battements cardiaques.

Je repousse ses doigts qui retroussent l’ourlet de ma robe.

— Arrête, pas ici, protesté-je avec nervosité.

— Tu fais ta mijaurée, maintenant ? (Il ricane en sourdine dans mon cou.) Quand je t’enculais dans ta baraque bourge l’autre nuit dans le dos de ton mari, tu ne faisais pas autant de manières. Tu braillais « Encore, Sandro, mmmh, oui, encore ! » comme une chienne en chaleur qui rapplique dès que je la siffle.

Je pars au quart de tour et lui assène un soufflet dont l’écho résonne dans la chambre noire. Il m’atomise de son regard enflammé. Ma main tremble, tellement je suis outrée par sa pique humiliante surgie de nulle part.

— Deuxième fois que tu me frappes. Il n’y aura pas de troisième, sois-en certaine, menace-t-il d’un ton guttural.

— Recule, tu n’es pas dans ton état normal. Tu empestes le shit et l’alcool à plein nez !

Lorsque j’essaie de l’écarter de moi, ses mains bloquent mes poignets. Nous nous défions du regard ; je sens bien qu’il se retient d’être plus… plus extrême. Je perçois des ombres terrifiantes qui s’agitent dans tous les sens dans ses pupilles dilatées, au rythme de sa respiration anarchique. La chaleur insoutenable qui émane de lui s’accorde avec ses muscles hypertendus. Je pense qu’il lutte contre ses émotions et son monstre, qui tente de se manifester. Il couve juste sous la surface de sa peau… et sa proximité me flanque la chair de poule. J’ai le sentiment qu’il aimerait me tourmenter, mais qu’il ne peut contenir l’élan de désir que je suscite chez lui, comme si ses deux pulsions étaient indissociables.

— La faute à qui ? aboie-t-il, sur la défensive.

— Qu’est-ce que j’en sais ? Tu ne veux rien me dire, je ne cesse de me fracasser contre tes barrières !

— Vas-y, crie, appelle au secours, parce que je ne te laisserai pas décoller avant d’avoir eu ta chatte. Alerte tes collègues et tes autres élèves, que tout le monde apprenne qu’on s’envoie en l’air. J’ai hâte de voir ta mine honteuse et défaite face à tous ces abrutis qui vont te juger et te traiter de salope. Ce n’est pas moi qui en pâtirais le plus : des mecs viendront me taper dans le dos pour me féliciter d’avoir niqué la prof la plus constipée du bahut.

Ses propos malveillants me crucifient autant qu’ils me révulsent l’estomac. J’ignore pourquoi, mais il cherche à me blesser. Et c’est réussi. Il me connaît. Il sait quels mots prononcer pour me broyer les organes. Je le dévisage avec incompréhension en articulant :

— Tu… tu es ignoble !

— Tu veux m’aider ? persifle-t-il en appuyant la bosse de son sexe contre mon pubis tout en serrant mes poignets. Alors, tu vas fermer ta gueule et ouvrir les cuisses sans discuter pour que je m’enfouisse en toi et me décharge, comme une brave petite amie docile. Et après, si je suis de meilleure humeur, peut-être qu’on causera.

Je l’assomme d’injures en me débattant, mais il lâche un rire et capture ma bouche avec sauvagerie. Je lui mords la lèvre jusqu’au sang, ce qui ne l’empêche pas de continuer à m’embrasser comme un dément, un possédé, tout en écrasant son visage contre le mien. Je lui expulse un coup de pied dans le tibia, dans un geste destiné à me venger de sa conduite détestable. En vain. Il ne recule pas d’un pouce.

C’était ça qui « urgeait » ? Une envie pressante de « se décharger » entre mes cuisses ?

Comme je l’abomine, en cet instant ! Comment peut-il être aussi mauvais alors qu’il est au courant de ce que j’ai traversé aux côtés de Jack et m’a servi des déclarations d’amour passionnées issues des tréfonds de son âme ? M’a-t-il menti en confiant qu’il croyait que notre premier baiser sur le pont des Amours scellerait le nôtre jusqu’à la mort ?

« Moi aussi, je t’aime. De tout mon putain de cœur fêlé. De toute mon âme crasseuse et bordélique. »

Il t’aime, n’en doute pas, souffle une voix dans mon esprit. Mais il n’a pas une conception ordinaire de l’amour. Il ne sait pas comment faire. Il n’a jamais appris à aimer : il a une vision déformée de ses sentiments, conditionnée par son passé difficile dans les foyers, la perte de ses parents, sa vie fusionnelle avec ses frères, le deuil de son neveu et surtout, sa folie. Il n’est pas lucide par moments, souviens-toi. C’est à toi de lui apprendre pas à pas, de lui enseigner une meilleure façon d’aimer. Pour accomplir ça, tu connais la marche à suivre ! Seule, la douceur échouera : elle doit s’allier à sa jumelle, la douleur... Combats le mal en t’y abandonnant. Exorcise ses démons en les invoquant. Affronte sa créature en la libérant. Ne lâche jamais rien, même au plus fort de la douleur. Montre-lui que tu n’es pas fragile. Redis-lui. Répète-lui mille fois s’il le faut les mots incrustés dans ton cœur en lettres de feu !

— Je t’aime, salopard ! craché-je contre sa bouche tachée de sang, que j’ai meurtrie avec mes dents.

À mes mots intenses et chargés de souffrance, Sandro recule la tête pour m’étudier. Il libère mes poignets, que je masse. Il paraît surpris, comme s’il s’attendait à entendre « haïr » au lieu « d’aimer ». J’en profite pour retourner la situation à mon avantage, en déboutonnant son jean à la hâte. Mon étudiant reprend contenance.

— Quoi, tu as changé d’avis pour me prouver que tu n’es pas si coincée ? raille-t-il, provocateur.

— Ferme-la, idiot, ordonné-je en baissant son boxer d’un geste entreprenant. Je n’ai rien à te prouver.

En fixant son érection, je glisse les doigts sous ma robe et fais rouler ma culotte en dentelle blanche le long de mes jambes. Quand j’entortille le morceau de tissu autour de sa hampe, il arque un sourcil amusé devant cette pratique fétichiste. J’empoigne son sexe érigé à pleines mains, sans délicatesse. Sandro frémit de tout son corps en sifflant entre ses dents. La douleur le grise, c’est un fait établi. Un autre homme n’apprécierait pas du tout de sentir son membre si comprimé, avec en plus la friction de la dentelle sur sa peau, mais lui perçoit différemment les choses. Il pose ses poings contre le mur de part et d’autre de mes épaules avec un râle approbateur. Mes yeux dans les siens, je le masturbe avec fermeté, ma petite culotte à la blancheur virginale autour de sa verge gonflée. Je reste à l’affût de ses expressions, de son langage corporel et du clair-obscur qui danse dans ses prunelles. Par mimétisme, j’ouvre la bouche en voyant ses lèvres charnues se desceller. Mon haleine saccadée se mêle à la sienne. Je répands des baisers sur sa mâchoire carrée, mordille sa joue ombrée de barbe, lèche la fossette sur son menton en imprimant un mouvement vigoureux, rapide et régulier à sa queue contre mon ventre. Sa main se perd dans mes boucles avant de me tirer la tête en arrière. Son plaisir, dont je suis la dépositaire, me donne une sensation de pouvoir qui m’incendie les sens et électrise mes fibres. Elle me permet de mieux appréhender la satisfaction intense qu’il éprouve lorsqu’il me domine et exerce son autorité sur moi à travers nos jeux.

Quand certains ont été victimes, ils s’accrochent à toute forme de contrôle pour ne plus jamais l’être. Le fait que Sandro s’abandonne à moi ainsi, me laisse prendre les commandes, démontre qu’il ne me considère pas comme les autres femmes... et que je suis peut-être sur le bon chemin pour guérir en partie le mal qui le ronge. Il faut qu’il s’ouvre à moi, me dévoile la vérité et la lumière derrière sa carapace de ténèbres.

Au bout d’une minute, je relève l’avant de ma robe d’une main, en jetant ma culotte à terre de l’autre. Je cale ma jambe fléchie sur sa hanche et enfonce moi-même son sexe dans le mien en pressant mes lèvres contre les siennes dans un baiser tumultueux. Il gronde dans ma bouche en poussant son bassin vers moi pour me pénétrer sur toute sa longueur, lentement, ce qui me contraint à m’adosser à la porte de la chambre noire. La langue imprégnée du goût cuivré de son sang, j’arrache mes lèvres gonflées des siennes. J’attends qu’il bouge, puisque notre position me prive de mobilité. Pantelant, il me regarde droit dans les yeux comme s’il hésitait entre me déchirer le cœur, l’âme ou le corps. Il est amarré dans les profondeurs de mon bas-ventre, qu’il distend de sa chair dure, sans remuer pour autant le bassin.

— Voilà, Sandro, tu es enfoui dans la chatte de ta brave petite amie docile qui a ouvert les cuisses pour toi, lâché-je en soutenant fermement son regard truffé d’incertitudes. Je t’accorde dix minutes pour me faire jouir, je ne veux pas être en retard à mon cours.

Ses prunelles azurées agrémentées de reflets rubis étincellent d’une émotion indéfinissable, mais il ne bronche toujours pas. Je contracte fort mes muscles intimes autour de son membre. Sous l’assaut d’une trombe de plaisir, mon amant cogne son poing contre le battant, tout près de ma tempe, ce qui m’extorque un tressaillement.

Il ne sait pas comment réagir. Mon opposition lui plaît, le contrarie, le déstabilise. Il s’ébroue comme pour remettre ses idées en place.

— C’est toi qui as changé d’avis, là ? lancé-je d’un ton sardonique.

— Ne joue pas à ça avec moi, Rachel !

— Et pourquoi pas ? Tu n’aimes pas que je retourne tes propres règles contre toi ? Ça ne t’excite pas, que je sois capable de surmonter ma peur ?

Tremblant de colère, Sandro me prend à la gorge. Je ne détourne pas les yeux malgré la vague ténébreuse qui me submerge tandis que ses doigts brûlants se raffermissent sur mon cou, comme l’autre nuit lors de son cauchemar. Je suis terrorisée par la haine, la fureur et la douleur singulières que je décèle sur ses traits.

Un constat noir me frappe comme une évidence.

Si je me suis trompée sur lui, si son amour pour moi ne se révélait pas assez puissant pour vaincre sa créature, il pourrait me tuer, ici et maintenant.

Car ce n’est pas un autre jeu pervers.

Nous sommes au-delà de ça.

Si j’ai sous-estimé mon adversaire et surestimé mon compagnon, je ne sortirai pas vivante de cette pièce.

Sans me quitter de son regard impitoyable, il recule et donne un coup de reins sec entre mes cuisses, me baisant pendant qu’il m’étrangle avec lenteur.

— Je t’avais dit que je te punirais si tu ne te pliais pas aux règles de mes jeux, murmure-t-il froidement. Ceux qui osent me provoquer le regrettent toujours.

La pression de ses phalanges s’accentue.

Je suffoque. Ma vue se floute. Je plante mes ongles dans ses avant-bras bandés. Un gémissement asphyxié vibre dans mon larynx garrotté. Mon instinct de survie me hurle de ne pas baisser les yeux devant ceux de la bête malfaisante qui le hante. Je distingue son épouvantable présence immatérielle dans ses pupilles. Derrière les miroirs sanguinolents de Sandro, son âme s’esquisse, beaucoup plus obscure que claire.

Si je lui dévoile la moindre faiblesse ou laisse la panique déferler en moi, je suis perdue.

Je ne dois ni fermer les yeux, ni les baisser.

C’est vital.

Il tangue férocement en moi, à présent, irritant mes parois sur son passage. Je manque d’oxygène et j’ai très mal à la gorge. Mon cœur bat à toute vitesse. Un sourire tordu étire ses lèvres. Sa raison est loin, si loin… Il n’y a plus que moi face à ce monstre intangible qui a pris possession de son enveloppe physique, l’entité maléfique à l’influence si néfaste qui s’est infiltrée dans sa brèche.

Pourtant, sa volonté est encore là.

Je le sais, car même s’il sourit de manière sinistre, de petites larmes brillent dans ses iris iceberg. Autrement dit, il souffre autant qu’il me supplicie.

Il assiste, impuissant, prisonnier, à cette scène.

Ne supportant plus la pesanteur de mon regard, il se retire avec un grognement exaspéré, me retourne de force et se réintroduit en moi pour me prendre par-derrière. Il me tient toujours à la gorge, mais il ajoute à sa prise initiale son autre bras qui s’enroule avec étroitesse autour de mon cou. Mon corps heurte la porte à chaque coup de reins fébrile de Sandro tandis qu’il frotte son visage contre mes cheveux en pagaille, la respiration de plus en plus lourde. Je sens une grande faiblesse musculaire m’engourdir. Mes forces déclinent en même temps que mon souffle se dérobe.

Je réussis in extremis à coasser, d’instinct :

— San… dro... Je… je t’ai-me.

Déclic instantané.

Avec un râle sourd, il bondit vivement en arrière et me délivre de son étau périlleux.

Je peux enfin inspirer, profondément.

Dieu soit loué.

Une paume sur ma gorge tuméfiée, je titube sur le côté et m’accroupis en toussant, les yeux noyés de larmes. Il se prend la tête entre les poings dans un silence de mort. Sur son visage se succèdent stupeur, contrition, hargne, peine, détresse, hostilité, désarroi et angoisse. Il se plie en deux, à l’ouest, déphasé, avant de me scruter en cillant. Son souffle est laborieux et son front luit de sueur. Ses émotions, ses sentiments et ses pensées sont entremêlés.

— Putain, jure-t-il d’une voix cassée en remontant son boxer et son jean. Putain, mais qu’est-ce que tu as fait ?

À qui s’adresse-t-il ? À moi ou à lui-même ?

Sur ce, Sandro ouvre la porte et s’enfuit au pas de course, me laissant seule dans la chambre noire à la lumière rouge.

Respire !

Respire…

Respire.

Chapitre 18

Guernica, Pablo Picasso

Sandro, une semaine avant

[C’est votre faute, à Mickaël et à toi, si Laura s’est suicidée ! J’espère que tu es fier de ce que tu as fait, salopard !]

— Qui t’a envoyé ce message ? grogne Raph en me restituant mon portable.

— Ophélia, mon plan cul du début d’année.

La hippie est d’autant plus furibonde que son copain Adam lui a sans nul doute rapporté que je l’avais piégé au musée et qu’il avait été provisoirement expulsé du bahut à cause de mon stratagème.

— T’aurais dû nous parler de ce bizutage avant, Sandro ! s’exclame Andrea en se tapant la cuisse.

— Qu’est-ce que ça aurait changé ?

— On aurait été plus au taquet, déjà, dit Raph en frottant son menton mal rasé. Cette fille, Ophélia… Elle pourrait aller te dénoncer au directeur ou aux flics ?

— Je n’en sais rien, justement… Elle a peur de moi, mais elle est con comme un manche à balai. Je crois qu’elle est aussi au courant pour ma liaison avec Rachel.

— Si elle ouvrait sa gueule, elle pourrait attirer l’attention sur toi et donc, sur nous ! argue Andrea. Si tu étais convoqué au poste pour rendre des comptes aux poulets par rapport à ce suicide, ils verraient que tes papiers d’identité sont faux !

— Pas la peine de t’exciter, toi ! le rabroué-je en carrant les épaules.

— Et le mec dont elle cause, là, Mickaël, c’est ton allié ? s’enquiert Raph, un peu moins turbulent que nous.

— Tant que ça l’arrange. C’est une belle enflure, je n’ai aucune confiance en lui.

— Bref, Adam et Ophélia sont tes ennemis. Tu connais la chanson : s’ils sont tes ennemis…

— … ils sont les nôtres, complète Andrea.

— Je veux qu’on neutralise aussi Mickaël Leroy.

Mes jumeaux s’entre-regardent avec un sourire en coin identique. Inutile de leur préciser mes raisons, ils les ont déjà comprises. D’abord, il m’a impliqué dans son jeu à mon insu, alors il va entrer dans le mien de son plein gré. Ensuite, pour moi, il est le seul responsable du suicide de Laura et doit payer pour ses conneries.

Le retour de bâton sera rude et sévère pour mes adversaires. J’attendais l’instant propice pour répliquer. Nous y sommes.

Nous concevons notre plan d’attaque.

Première étape : faire expulser Ophélia de l’école. Je suggère à mes frères de dégrader deux salles, pas besoin de faire du zèle. Raph a le matos pour forcer les serrures, c’est son domaine. Je déroberai la bombe de peinture de la greluche et la laisserai sur place. Elle sera accusée. Comme son style artistique est facilement imitable, je m’y collerai. Andrea se frotte les mains, ravi à l’idée de se défouler dans un bâtiment désert en pleine nuit.

Deuxième étape : convaincre Dandy qu’Adam a l’intention d’aller cafter au dirlo à propos du bizutage, afin qu’il le bastonne. Je me renseignerai sur l’endroit le plus approprié pour qu’il lui tombe dessus.

Troisième étape : embaucher un mec lambda et fiable, sans casier judiciaire, qui ne fait pas partie de l’école. Par un bienheureux hasard, il sera présent au moment de l’agression pour témoigner auprès des flics et faire enfermer Leroy.

Ce dernier peut dire adieu à son trône.

La Trinità va faire d’une pierre trois coups.

Car ceux qui osent me provoquer le regrettent toujours.

***

Rachel, présent

Sandro n’est pas revenu à l’école depuis hier.

Il ne répond ni au téléphone ni à mes messages.

Je persiste et je signe : il n’est pas responsable de ses actes, aussi révoltants soient-ils. Je ne peux pas le laisser tomber, même si j’ai une trouille bleue de l’engrenage qui a été enclenché.

J’appelle ma psychiatre et lui relate l’incident. Elle m’écoute dans un silence malaisant avant de se racler la gorge.

— Votre compagnon est dangereux, Rachel.

— C’est pourquoi je tenais à ce qu’il soit encadré par votre collègue. Il recevra un traitement adapté à sa pathologie.

— Comptez-vous porter plainte ?

— Non, je n’irai pas au poste de police ! répliqué-je, effarée par l’éventualité d’une trahison.

— Il vous a agressée.

— Pas lui. Sa créature, dont je vous ai déjà parlé, l’a poussé à m’infliger ça dans la chambre noire.

— Le résultat est le même, affirme-t-elle. Il vous a étranglée. D’après ce que vous m’avez dit, il y a un profond trauma en lui, sans doute lié au deuil de son neveu. Vous l’avez également vécu après le décès de votre fille, mais le sien, qui n’a pas été réglé, est en train de le détruire. (Je me masse lentement la tempe, épuisée par cette accumulation d’épreuves.) C’est ce que l’on appelle une décompensation psychologique dans notre jargon. Elle entraîne une discordance émotionnelle chez lui.

— Comment ça ?

— Ses humeurs changeantes, ses accès de violence, ses crises de frénésie, sa sensibilité, ses cachotteries, son agressivité, son addiction à la drogue et au sexe, ses réactions sociales inappropriées, sa perte de la réalité, ses amnésies et l’invention de cette créature, qui équivaut à un croque-mitaine imaginé par un enfant en insécurité, sont des éléments révélateurs. Mon collègue sera plus à même de poser un diagnostic précis après l’avoir reçu : ce ne sont que des pistes, basées sur vos dires. Quoi qu’il en soit, il y a de fortes probabilités qu’il recommence, car il ne peut pas agir différemment. Tant qu’il ne sera pas sérieusement pris en charge, il incarnera une source de danger pour vous, lui et les autres.

— Mais chaque fois qu’il a dérapé, il s’est arrêté avant d’aller trop loin, plaidé-je machinalement.

— Jusqu’au jour où il ira vraiment trop loin et où il sera trop tard, Rachel. Soyez-en consciente. Il n’évolue pas dans le même monde que nous, faites très attention à vous, me prévient-elle.

Les yeux dans le vide, je caresse ma gorge endolorie par-dessus mon foulard ivoirin.

— Vous êtes tenue au secret professionnel ?

— Bien sûr.

— Vous n’allez pas le dénoncer à la police ?

— Non, ce n’est pas la procédure. Vous êtes tous les deux majeurs. Lorsqu’il verra le docteur Brebion, ce dernier pourra évaluer son état psychique, affiner son profil et lui proposer des recours thérapeutiques.

— Pensez-vous qu’il serait préférable qu’il soit… interné dans un asile, docteur ? verbalisé-je, une boule de désespoir congelée au creux de mes entrailles.

Cette satanée idée m’a effleurée après son départ de la chambre noire. Une telle éventualité m’afflige et me remplit de détresse lancinante, mais je reste réaliste. Sandro est très malade. Il ne peut pas guérir en un claquement de doigts. De mon point de vue, entre une institution spécialisée et la prison, il n’y a pas photo... Même si notre séparation serait extrêmement pénible, le cas échéant.

— Je ne saurais vous le dire. Qu’en pensez-vous ? demande-t-elle avec une neutre circonspection.

— Que… que c’est une option.

— Sandro accepterait-il de se faire hospitaliser, s’il le fallait ?

— Ça m’étonnerait… Sauf si le psychiatre et moi parvenions à le convaincre chacun de notre côté, mais j’ai du mal à le concevoir, et plus encore à m’y résigner, soufflé-je faiblement.

— Chaque chose en son temps. Néanmoins, je me permets d’insister sur un point. Vous m’avez vous-même dit au début de notre échange que vous sentiez une dégradation. Sandro arrive de moins en moins à se contrôler en votre présence. Il est évident que sa toxicodépendance aggrave son instabilité chronique. Il semble baigner dans un environnement défavorable, vu le comportement de ses deux jumeaux que vous m’avez dépeint. Pour votre sécurité, je vous conseille donc de prendre vos distances avec votre compagnon les prochaines semaines. Privilégiez le téléphone. Si vous tenez à le voir, faites-le dans un endroit public, mais évitez de rester seule avec lui. J’entends bien que vous ne voulez pas déposer une plainte contre lui, mais n’oubliez pas qu’il vient de porter atteinte à votre intégrité corporelle, ce qui est répréhensible par la loi, souligne-t-elle avec un mélange de calme et de fermeté.

— Je ne l’oublie pas.

— Si vous le souhaitez, nous en reparlerons lors de notre prochaine séance.

— D’accord, docteur. Merci à vous.

— Bonne journée, Rachel.

Après avoir raccroché, je balance mon portable sur le bureau et blottis mon visage entre mes paumes moites.

Quelle boucle vicieuse, dans tous les sens du terme ! Cependant, je ne dois pas flancher, car Sandro n’a que moi sur qui compter. Ses frères ne lui seront d’aucun secours. Mais serai-je assez forte pour sauver la raison d’un homme au psychisme si ravagé, capable de telles extrémités ? Suis-je bien placée pour ça, alors que j’ai tenté de me suicider il y a quelques mois ?

C’est simple : si je perds ce pari, je risque de perdre la vie.

En d’autres termes, je joue à la roulette russe avec Sandro.

***

Pendant que mes élèves de deuxième année créent des estampes pour les travaux du jour et que je rédige un mail sur mon PC, des rires et des exclamations jaillissent dans la salle.

Je lève la tête, les sourcils froncés de perplexité. Plusieurs étudiants me sondent avec des yeux ronds ébahis pendant que d’autres regardent sous les tables.

Que se passe-t-il encore ?

— Combien de fois vais-je devoir vous répéter de penser à éteindre vos portables en cours ? Si vous ne rangez pas tout de suite vos appareils, non seulement je vous les confisque, mais je vous envoie dans le bureau du directeur ! m’écrié-je, agacée par leur indiscipline.

— Alors là, c’est vous qui allez finir dans le bureau du directeur, madame Dumas ! lâche un élève, narquois, ce qui fait glousser un de ses camarades.

Je papillonne des cils, la respiration suspendue.

Je suis à présent au centre de l’attention. Le cœur battant à tout rompre, je croise le regard interdit, amusé, réprobateur, lubrique ou écœuré de mes étudiants. Certains ont l’air vraiment choqués par ce qu’ils ont vu.

L’élève qui m’a chambrée augmente le son de son portable. Des gémissements se font entendre. Mes tympans se mettent à bourdonner. Ma vision se brouille.

Mes gémissements.

La vidéo de Sandro où il me pénètre avec un pinceau avant de me sodomiser.

Oh, mon Dieu, non, pas ça !

Horrifiée, je me rue vers mon interlocuteur pour lui arracher son portable de la main. Je pousse un cri devant la sextape dévoilée en public. Via Messenger sur Facebook, un expéditeur exempt de photo de profil surnommé « John Doe », donc anonyme, l’a envoyée à un groupe constitué de nombreux étudiants de l’école…

Et à Trade.

Et à tous les professeurs qui ont un compte privé sur le réseau social.

Et même à Jack.

Mes doigts s’ouvrent par automatisme et je lâche le portable, qui s’écrase à terre. Mon esprit se dissocie de mon corps tremblant pendant quelques secondes. À travers une sorte de brouillard sensoriel, je capte des rires moqueurs. En ramassant son appareil à mes pieds, son propriétaire marmonne « salope de cougar », mais trop bas pour que les autres calculent. Les yeux embués, je chancelle et m’appuie sur le bord de la table la plus proche. C’est pire que le scénario le plus catastrophique que mon cerveau paranoïaque aurait pu élaborer. Une élève compatissante me demande si je vais bien en me frôlant le bras. Si sa question est bête, elle est la seule de la classe à s’inquiéter pour moi. Je ne lui réponds rien, évidemment. Les mots sont bloqués dans ma gorge. Je m’évertue à réguler mes palpitations cardiaques. Je dois être blanche comme un linge.

Sans autre forme de procès, je quitte la salle en trombe. Dans le couloir, je distingue la silhouette pulpeuse de Charlène. Elle trottine vers moi pendant que les étudiants m’emboîtent le pas pour étancher leur curiosité malsaine, prêts à dégainer les portables et à filmer le nouveau spectacle que je suis susceptible de leur offrir.

Je suis l’attraction scandaleuse du jour.

La sextape a déjà fait le tour. Certains la matent en ce moment. Ils me voient nue, en train de me vautrer dans la débauche avec l’un de leurs camarades. Baisée par un pinceau, puis par Sandro, dans mon atelier. Toute l’école sera au courant dans quelques minutes. Je suis démasquée, prise au piège et exhibée à mon insu tel un monstre de foire.

Mon humiliation est totale. Ma carrière est foutue. Mon amour-propre est en lambeaux.

Il a suffi d’une vidéo de quelques minutes.

Charlène me prend dans ses bras, affligée, en me chuchotant à l’oreille à quel point elle est désolée pour moi. Il y a encore trois mois, je me serais effondrée contre mon amie en sanglotant à cœur fendre. J’aurais piqué une monumentale crise d’angoisse devant tout le monde. J’aurais hurlé comme une hystérique, peut-être.

Je me dégage de l’étreinte de Charlène, qui essaye de m’entraîner vers la salle de pause pour me protéger des regards calomnieux. Sans proférer un mot, en ignorant les témoins qui ne cessent de murmurer et de pouffer autour de moi, je me rends dans le bureau du directeur afin de prendre les devants, malgré mes jambes récalcitrantes qui m’incitent à fuir ainsi que mon estomac tordu par des nausées douloureuses.

Mon patron m’accueille avec une expression lasse et déçue qui m’indique qu’il a visionné la vidéo, du moins en partie. Il enlève ses lunettes en m’invitant à m’asseoir, mais je décline.

— Dites-moi que c’est un montage, Rachel…

À quoi bon nier ? Personne ne croira à un fake. Je secoue la tête, des larmes de colère dans les yeux.

Trade commence par aborder mon manquement à la déontologie, mais je refuse de subir un sermon paternaliste. Anticipant la suite, je décide de faire la seule chose qui me semble digne et juste dans ce contexte. La mutation n’est pas une option : ma sale réputation me poursuivrait à l’autre bout de la France.

Comment ai-je pu croire un instant que je pourrais cacher ma liaison avec un étudiant plus jeune ?

C’est terminé. J’ai voulu jouer avec le feu et je me suis brûlée au troisième degré.

Maintenant, je dois assumer les conséquences de la vérité divulguée. Il n’y a pas à polémiquer.

— Je démissionne, monsieur.

***

Ce n’est qu’un travail, après tout. J’ai vécu bien pire. Que les gens médisent, s’ils n’ont que ça à faire ! C’est un mauvais moment à passer, mais il y a plus important. Je n’y penserai plus dans quelques années, et eux non plus.

Voilà le discours que je me rabâche pour m’efforcer de relativiser ce coup dur. Malgré tout, je suis très triste de devoir partir comme ça, dans la honte, après des années de service dans cet établissement, sans même pouvoir dire au revoir à mes collègues et à mes étudiants.

J’ai néanmoins un problème plus préoccupant à l’heure actuelle que de m’apitoyer sur mon sort : Jack. Il va sans doute vouloir se venger de mon infidélité.

Quelqu’un a piraté la vidéo pour me causer du tort. Aucune information sur le compte du délateur, créé hier, n’apparaît sur son profil. Vu la liste de contacts que j’ai aperçue, soit il s’agit d’une personne de l’école – si Adam a fait chanter Sandro, il pourrait être impliqué – soit ce sont ses frères qui l’ont volée sur son portable, soit…

C’est le propriétaire de celui-ci.

J’ai signalé le profil, la vidéo et porté réclamation. Elle sera supprimée par un administrateur, ainsi que le faux compte, même si certains élèves ont enregistré la séquence dans leur appareil. Je préfère ne pas y penser.

Muette et maussade, je sors par la porte de derrière, accompagnée par Charlène qui a proposé de me reconduire chez elle.

En revanche, je n’avais pas prévu que Sandro serait sur le trottoir à m’attendre, devant sa voiture.

Nos regards s’accrochent l’un à l’autre.

***

Sandro

Malgré sa petite mine et son teint blême, Rachel ne chiale pas. En dépit du bras de sa copine qui entoure ses épaules menues, elle se tient droite. Bien que j’aie été brutal avec elle dans la chambre noire, elle ne baisse pas les yeux devant les miens, incisifs.

J’en déduis qu’elle n’est pas brisée par sa récente déchéance.

Elle vient d’écoper d’une fêlure supplémentaire.

Je ne devrais pas l’admirer. Pourtant, dans un sens, c’est le cas. Je le savais déjà, mais elle a beaucoup de courage. Nous sommes de la même trempe : celle des survivants.

Sans quitter mon regard, elle souffle quelque chose à Charlène. Celle-ci hésite en m’observant avec indécision. Rachel s’obstine ; son amie soupire et acquiesce. Elles se font la bise, puis la prof d’histoire de l’art rentre à l’intérieur de ce bâtiment dans lequel ni Rachel ni moi ne remettrons les pieds.

Je ne peux plus poursuivre mes études ici, à présent. C’est le cadet de mes soucis, ma priorité est ailleurs. Je n’en éprouve pas le moindre regret : je ne me suis jamais senti à ma place dans cet établissement, parmi ces moutons. Je ne suis pas fait pour me plier aux normes et je n’ai aucune envie de rentrer dans le moule social que ce milieu cherche à nous imposer.

J’ai décidé de suivre ma propre route, quelle qu’elle soit. Mon émancipation démarre aujourd’hui.

Mon ex-enseignante avance vers moi. Mon corps se met en garde à chaque pas qui nous rapproche. Entre nous, l’air me paraît saturé d’électricité. Ses longues boucles d’or baignées de soleil flottent dans le vent en cette fraîche fin de matinée automnale aux effluves subtilement délétères.

Putain, comme je la veux.

Comme je la hais.

Comme je l’aime.

Cette femme est l’ennemie, Sandro, maugrée l’écho de la voix de Raph en moi. Elle a démoli notre vie.

C’est lui qui a expédié la vidéo aux gens de l’école. Il avait prémédité son coup, mais il tenait à le faire devant moi. Il jubilait en me zieutant, mon portable dans la main.

J’aurais pu l’en empêcher, si je l’avais voulu... Sauf que je n’ai pas bougé le petit doigt. Je n’approuvais pas de dévoiler ma liaison avec Rachel d’une façon si cruelle et d’étaler notre intimité à la vue de tous, mais j’étais comme anesthésié pendant qu’il agissait.

Rendre notre proie vulnérable fait partie du plan de mon ombrageux frangin. Il m’a ordonné d’aller la cueillir et de la ramener chez nous. Quand j’ai rétorqué qu’elle ne me suivrait pas, il s’est poilé. « Oh que si, elle te suivra ! Sinon, elle se serait barrée depuis belle lurette, bien avant tout ça ! La situation a tourné à notre avantage, petit frère, on a ferré la meurtrière. Son amour pour toi sera sa perte ! »

Elle se campe en face de moi, les bras autour de la besace qui contient son PC et ses affaires. Un silence inconfortable règne entre nous, seulement altéré par le bruit des voitures. Malgré tout, nos regards demeurent noués l’un à l’autre, comme si un fil invisible d’une solidité sans faille rattachait nos âmes flétries.

— Tu as été virée ? m’enquiers-je en camouflant les émotions conflictuelles qu’elle engendre dans ma caboche.

— J’ai démissionné, nuance-t-elle avec un calme déconcertant. C’était toi ?

Je secoue la tête en grognant.

— On a piraté mon portable. J’ai reçu aussi la vidéo, le hacker m’a inclus dans le groupe Messenger.

Ma maîtresse pince les lèvres, ce qui constitue une source d’abrasion supplémentaire pour mes foutus nerfs. Je voudrais tant m’en emparer pour les caresser de ma langue et, probablement, les arracher ensuite avec mes dents.

— J’ai remarqué, murmure-t-elle.

— Je pense que le coupable est Adam. Il doit croire que j’ai quelque chose à voir avec son agression par Leroy.

Elle ne pipe mot, mais son regard noisette contient une ombre de scepticisme qui ébranle ma détermination à l’entraîner dans notre traquenard. J’ai une soudaine envie de caresser son beau visage, mais je me retiens.

Une fille qui aurait les pieds sur Terre romprait avec moi sur-le-champ.

Pas Rachel.

Derrière la douleur dont elle s’abreuve, sous cette force silencieuse qui l’habite, les sentiments qu’elle me porte depuis notre premier baiser sont indemnes. Je n’ai jamais vu un tel sens du sacrifice chez quelqu’un. Elle sent qu’elle est au bord de l’abîme ; toutefois, elle ne recule pas. Ça me met les viscères en vrac. Elle sait qu’elle va douiller encore avec ma créature… Notre destin est tout tracé depuis le jour de l’accident. Je devais endosser le rôle du bourreau et elle s’offrait à moi en victime. C’est ça, le plus intense de tous nos jeux clairs-obscurs. Nous étions voués à devenir amants et à nous déchirer pour accomplir notre œuvre la plus noire, aboutie, magnifique.

« Ars longa, vita brevis. »

Sans coup de foudre mutuel, l’œuvre n’aurait pas dégagé la même aura. Sans les ombres de la souffrance, elle n’aurait pas arboré des couleurs si vives. Sans amour, elle n’aurait pas eu un impact aussi puissant. Sans rage et sans vengeance, elle n’aurait aucune raison d’exister.

Ce portrait de vie est presque achevé. Mes jumeaux et moi allons bientôt le signer.

Comme j’aurais voulu que ce ne soit pas elle dans l’autre bagnole, cette nuit-là ! Qu’on soit heureux tous les deux, épanouis dans les bras lumineux de notre art, au cœur de notre bulle irisée de mille couleurs… Ça me déchiquette la poitrine de l’imaginer derrière le volant avant la collision mortelle. Sa fille est décédée. Sa culpabilité lui a donné des idées suicidaires. Elle n’a plus de mari, plus de maison, plus de boulot. Elle a déjà payé…

« Mais tu sais bien que le prix doit être plus élevé, Sandro ! La justice n’a pas fait son taf, alors c’est à nous de nous y coller. Néo, Em, Andrea, toi et moi ne serons jamais en paix tant que cette traînée n’aura pas souffert jusqu’à en perdre la boule », m’a rappelé Raph quand nous en avons discuté tout à l’heure, après l’envoi groupé de la sextape.

— Je vais me lancer, m’annonce-t-elle avec douceur, ce qui me déroute.

— Dans quoi ?

— L’enseignement était enrichissant un temps, mais ce n’était pas mon rêve. Je vais essayer de le vivre, comme toi, et devenir une véritable artiste qui vend ses œuvres. Tu te souviens de ce que tu as peint sur mon dos ?

Un phœnix noir à la queue rouge qui renaît de ses cendres. La créature qui, pour moi, la symbolisait... avant que j’apprenne l’abjecte nouvelle par la bouche de mon frère. Je suis sur le cul : je ne m’attendais pas à ce qu’elle reprenne du poil de la bête si vite. Raph croyait qu’elle serait anéantie par son opprobre à cause de la vidéo et que je ramasserais une loque. Il n’en est rien.

Malgré l’ampleur de son épreuve et l’humiliation qui en résulte, elle ne regrette pas notre liaison.

— Et tu te joindras à moi lorsque tu iras mieux, fait-elle remarquer d’un ton tendre et dépourvu de rancune. Nous ferons table rase du passé et tenterons notre chance loin de cette ville.

Elle est en train de se foutre de ma gueule, ce n’est pas possible autrement.

Ce n’est pas de l’optimisme, c’est de la naïveté puissance un million !

— Tu veux t’associer avec… moi ?

— Oui, Sandro, avec de nouvelles règles. Une fois qu’on aura résolu tous nos problèmes, bien sûr.

Sitôt que tu connaîtras la vérité, tu pleureras toutes les larmes de ton corps et tu changeras d’avis, espèce de conne !

À cet instant, devant la confiance qu’elle me voue envers et contre tout, un sursaut de conscience me secoue et une pluie de doutes me crible. Je devrais la larguer tout de suite afin de la protéger de moi-même, couper les ponts et avoir le cran de me tirer d’Annecy, seul.

Mais mes frangins la pourchasseront toujours.

Tant qu’ils n’auront pas obtenu ce qu’ils souhaitent, Rachel restera dans leur ligne de mire.

Et moi, qu’est-ce que je veux dans cette histoire ?

Justice ?

Passion ?

Douleur ?

Indépendance ?

Absolution ?

Bonheur ?

Guerre ?

Guérison ?

Tout plaquer et m’en laver les mains ?

Aucune idée. Ou plutôt, si : je veux tout ça à la fois, ce qui est utopique. Je ne peux pas avoir Rachel et la vengeance, mais je n’ai pas l’intention de renoncer à celle-ci. Il faut que je nourrisse ma créature ! Sinon, elle me dévorera.

De nouveau résolu à appliquer le plan, j’ouvre la bouche pour la sommer de monter dans ma voiture, quand un rugissement courroucé résonne derrière elle.

— RACHEL !

Merde ! Je ne suis pas le seul à avoir pensé à venir la chercher à la sortie de l’école.

Mon ancienne prof me lance un regard apeuré. Il est ironique qu’elle flippe plus de voir son ex que de refaire sa vie avec moi, qui suis plus pernicieux pour elle que cette lopette de galeriste. Pour ma part, je ne cille pas tandis que le mari cocu se dirige vers nous d’un pas belliqueux, l’œil injecté de sang, suintant de rancœur. Eh bien ! Aurait-il déniché une paire de couilles en chemin, celui-là ?

— Sale traînée détraquée, tu t’es bien foutue de moi ! Je n’en reviens pas de ton culot ! Et toi, connard, tu es licencié ! (Je ricane, car ça me fait une belle jambe !) Depuis combien de temps ça dure, entre vous ? DIS-MOI !

Il devient malpoli lorsqu’il perd son sang-froid. C’est assez marrant à voir, on dirait un roquet. Ouaf, ouaf ! Dommage que je n’aie pas de pop-corn à portée de main : la scène va être divertissante. Elle n’était pas prévue au programme, mais je ne suis pas mécontent d’y assister.

— Calme-toi, Jack ! s’écrie Rachel, empourprée jusqu’à la racine des cheveux.

— Ah non ! Je ne me calmerai pas devant une pute dégoûtante, tu ne mérites que mon dédain ! Combien de tes élèves te sont passés sur le corps depuis la rentrée, hein ? Trois ? Cinq ? Dix ?

— Juste moi, monsieur Dumas, mais j’en vaux dix au lit, riposté-je, goguenard.

— Je ne t’ai pas sonné, petite merde ! éructe-t-il.

— Nous sommes quittes, tu m’as trompée aussi ! s’insurge Rachel, retrouvant un brin de niaque.

— Je n’ai jamais été infidèle, y compris quand ça n’allait pas entre nous. Je croyais en notre mariage ! Et toi, tu as donné ton cul à cette racaille après tout ce que j’ai fait pour toi ! Bon Dieu, j’espère que tu ne m’as pas transmis de MST avec tes immondes conneries et tes pratiques perverses !

Troisième fois qu’il traite Rachel de salope et qu’il m’insulte au passage ! Il commence à me courir. Mon sang bout dans mes veines tandis que le monstre s’agite dans tous les sens à l’intérieur de moi.

Hors de lui, mon ex-patron lève la main vers elle pour la gifler. Je vois rouge.

Par réflexe, j’intercepte son poignet avant que sa paume n’atteigne la joue de son épouse et je lui inflige une puissante clé de combat. Je fais pivoter mon opposant en un rien de temps, le propulse contre le mur d’un immeuble et lui tords le bras dans le dos, ce qui lui extorque un râle de douleur. Il ne peut pas se débattre, encore moins se dégager de ma prise ferme. Avec mon autre main, j’écrase sa gueule contre la pierre grisâtre. Un chuintement penaud, minable, roule dans sa gorge.

Ça y est, il a de nouveau perdu ses couilles !

— C’est qui la petite merde, là, Jack ? balancé-je en tendant au max l’articulation de son épaule.

Je me tâte à lui déboîter. Il me suffirait de tirer un peu plus dans un certain angle et…

— Sandro, lâche-le, stop ! s’égosille Rachel en se cramponnant à mon bras, en vain.

— Tu vas lui foutre la paix et signer les papiers du divorce, soufflé-je d’une voix glaciale à l’oreille du bouffon, qui ahane. Sinon, la racaille que je suis va débouler chez toi avec ses frères, mais on ne se contentera pas de te casser la gueule et de te disloquer les os. On cramera ta maison ou ta galerie, et toi avec. On fera passer tout ça pour un incendie accidentel : on sait comment s’y prendre. Aucune. Putain. De. Pitié. Est-ce que tu imprimes le message ?

Il hoche la tête avec véhémence. Je me doutais qu’il se pisserait dessus face à une menace de ce genre.

— En fait, te qualifier de petite merde serait te faire encore trop d’honneur, enchaîné-je, déterminé à cracher tout mon venin. T’es qu’une sous-merde. Mari lamentable, piètre patron, pleutre nombriliste. Tu n’as rien pour toi. Ta galerie insipide prospère parce qu’elle est à la mode auprès de ta clientèle et que tu as eu la chance de rameuter des pigeons fortunés qui l’ont recommandée à leurs potes sans cervelle. Mais dans quelques années, ils se détourneront de ce que tu offres, puisque tu as des goûts de chiottes en art et que tu n’as aucun flair pour débusquer le véritable talent. Ils s’en rendront compte en assistant à la débandade des cotes des artistes qui se sont associés avec toi, comme Dubois. Ils ne perceront pas : leur travail, bien trop conformiste, perdra de la valeur au fil des années. Ils deviendront has been.

— Tu n’y connais rien, cafouille-t-il.

— Je m’y connais beaucoup plus que toi. Je sais ce que les amateurs d’art aiment, contrairement à toi.

Pour que Rachel ne m’entende pas, je renchéris tout bas, raffermissant ma prise sur son bras tremblant :

— J’oubliais... La première fois que j’ai baisé ta femme, c’était sur ton bureau, le soir du vernissage. On a eu une petite pensée pour toi, car c’était à côté de votre photo de mariage. Tu ne peux pas imaginer à quel point on a pris notre pied pendant que tu étais au rez-de-chaussée avec tous tes faux culs d’invités. On s’est enfuis ensemble et on a passé une nuit magique. Je l’ai fait jouir encore et encore. (Mon rival ferme les paupières, une expression défaite sur les traits.) Mais c’est toi qui as foiré à la base : tu n’as pas su la garder. Tu te rappelles, tu m’as dit qu’il était normal de pousser les jeunes de ma génération vers le chemin de l’avenir. Alors, merci d’avoir poussé Rachel dans mes bras avec ton attitude de gros con égoïste. Game over, Dumas, conclus-je afin de lui asséner le coup le plus douloureux.

— Sandro, ALLEZ ! me supplie mon amante, des trémolos dans la voix.

Elle devrait s’estimer heureuse que je ne sois pas allé chercher le couteau rangé dans ma boîte à gants pour le plaquer contre sa gorge ! Mais vu le personnage, je pense que la force brute et l’intimidation devraient suffire à ce qu’il conserve ses distances avec nous.

Je le libère, puis saisis son ex-épouse par le bras et l’entraîne avec moi vers ma caisse, direction mon appart.

Jack Dumas et tous les autres ne sont rien pour moi.

À nous deux, ma muse.

Nous avons des comptes à régler.

Chapitre 19

L’Absinthe, Vincent Van Gogh

Rachel

Sandro ouvre la portière de sa voiture et me jette sans ménagement sur le siège, avant de la refermer dans un claquement sonore. Je tremble d’émotion, l’œil fixé sur le rétroviseur. À une vingtaine de mètres de là, Jack regarde dans notre direction en se massant l’épaule. L’homme qui incarne mon passé se détourne avant de s’éloigner d’un pas empressé, me laissant avec celui qui personnifie mon présent et, je l’espère, mon avenir. A priori, mon ex-mari renonce et s’efface. Il a intégré que mon amant était plus fort que lui et que je lui avais échappé pour de bon. Si je n’avais pas été présente, Sandro aurait été bien plus brutal envers lui et nous en sommes tous les trois conscients. Peut-être reviendra-t-il à la charge plus tard ? Je ne peux le prédire.

Je ne voulais pas que ça se passe ainsi. Je n’exerce plus aucun contrôle sur les éléments qui s’enchaînent à une vitesse folle. Il me semble cependant que je ne peux qu’être portée par eux dans ce contexte si scabreux, jusqu’à ce que l’opportunité de reprendre les choses en main se présente.

Je recouvre une partie de mes esprits lorsque mon ancien étudiant s’engouffre dans la voiture. Une voix alarmiste me crie de décamper tant que le véhicule n’a pas démarré. Je la muselle en relevant mes yeux vers le pare-brise malpropre, sur la route. J’ignore ce que je vais affronter dans les prochaines heures, mais je ne peux pas me rétracter maintenant.

En expirant, je me forge un bouclier mental.

Sandro vaut la peine que je me batte pour lui. J’en ai la conviction au plus profond de mon être.

Le jeune homme qui m’a embrassée sur le pont des Amours, puis m’a fait l’amour, est toujours en lui, derrière ces prunelles orageuses qui vérifient dans le rétro que mon ex-mari s’est éclipsé de son champ de vision.

Lui qui me comprend plus que n’importe qui d’autre au monde. Qui partage les mêmes souffrances que moi. Qui a dansé avec moi en pleine rue au son du violon d’un SDF. Qui m’a réinsufflé l’étincelle de l’art, que je croyais perdue. Qui m’a aidée à surmonter ma crise d’angoisse le soir du vernissage. Qui a balayé mes complexes physiques et m’a redonné confiance en ma féminité. Qui m’a déculpabilisée et consolée au sujet de ma fille. Qui m’aime sans condition.

Nous avons tant construit ensemble.

Nous avons tant enduré chacun de notre côté.

Mon métier d’enseignante, mon conjoint, ses jumeaux, notre différence d’âge et de statut social, mes névroses, ses crises, nos opinions, nos personnalités, nos aspirations…

Ce ne sont plus des entraves, désormais.

En revanche, les deux derniers obstacles sur notre parcours escarpé sont les pires de tous...

La folie et la vérité.

Parce qu’elles ont le pouvoir de nous détruire.

— Je dois savoir, amorcé-je. C’est toi qui as dit à Mickaël qu’Adam avait ouvert la bouche sur le bizutage et qui as volé la bombe de peinture d’Ophélia afin qu’elle soit accusée d’avoir dégradé l’école ?

Sans douceur, Sandro m’attrape par le menton pour orienter mon visage vers le sien. Je plonge mes yeux dans ses billes aussi fiévreuses que vindicatives. Comme au sein de la chambre noire, je décèle dans ses orbites un mélange de rancune et de désir, de colère et de passion, mais cette fois, il ne me déstabilise pas, car je m’y suis préparée.

— Arrêterais-tu de m’aimer si je t’avouais que j’ai dévasté ta salle de classe dans le but de faire virer mon ex ? Me quitterais-tu si je te confiais que Dandy et ses potes vont certainement passer par la case prison parce que je leur ai suggéré de donner une bonne leçon à Adam ? Me haïrais-tu si je te disais que l’autre fils à maman est à l’hosto à cause de moi ?

— Sandro. Je n’arrêterai jamais de t’aimer. Je ne te quitterai pas. Je ne te haïrai pas. Tout ce que je veux, c’est la vérité, rétorqué-je sans battre des cils malgré mon ventre tordu et mon cœur serré.

En me tenant toujours la mâchoire, il ploie la nuque pour effleurer ma joue du bout de son nez. Son odeur et son contact mettent mon corps sur le qui-vive. Le souvenir de son sexe dur et humide qui coulisse dans le mien m’arrache un frémissement de sensualité. Notre alchimie n’a pas faibli d’un iota en dépit des derniers évènements néfastes et éprouvants. Je me languis de ses lèvres impétueuses sur les miennes et de ses mains enflammées qui idolâtrent mes courbes. J’ai même une envie impérieuse qu’il s’enfonce encore dans ma chair et expulse dans mes tréfonds tout ce qui tourmente son âme, afin de le délester de ses fardeaux si pesants.

— Réfléchis avant de formuler un tel vœu, siffle-t-il à mon oreille. La vérité que tu cherches à extraire de ma tête pourrait t’exterminer, madame Dumas. Voilà la question que tu devrais te poser : es-tu assez aguerrie pour l’encaisser et supporter la vraie obscurité qui réside tout au fond de moi ? Car jusqu’à présent, tu n’en as expérimenté que les prémices.

Je frissonne, chambardée par ses insinuations qui sonnent comme une menace de mort.

— Oui, Sandro. J’encaisserai tout.

— Ah bon, tout ? répète-t-il en reculant la tête, un petit rictus empreint de cruauté sur les lèvres. Toi, la fragile artiste déchue, la mère endeuillée de sa gamine, l’épouse trompée, humiliée, rabaissée, manipulée, la femme qui se sent laide jusqu’à s’estimer en dessous de toutes les autres, la prof dépressive shootée aux médocs qui tremble face à son élève ?

Ses mots provocateurs et cyniques me blessent profondément. Chaque syllabe m’entaille comme une lame de glace.

Pourtant, je suis sûre qu’elles ne proviennent pas de l’homme que je chéris.

C’est sa créature qui s’exprime, à présent.

Cette chose qu’il me faut identifier et dompter.

— Tout, déclaré-je de nouveau, sans sourciller. Et sais-tu pourquoi j’encaisserai la vérité et supporterai ton obscurité, Sandro ?

— Parce que dans un sens, tu es aussi cinglée que moi. Tu es prête à sacrifier ta raison pour moi. Tu es folle au point de vouloir me sauver à tout prix, parce que tu m’aimes plus que tu ne t’aimes toi-même, répond-il sans hésiter, avec une froideur qui me congèle l’échine.

Je hoche la tête. Il a tout compris.

Une ombre de tristesse atténue un peu la rage dans ses yeux.

— Folle au point d’en mourir, renchérit-il, la mine lugubre.

— Nous sommes à égalité, puisque tu mourrais si je te quittais, répartis-je avec un calme simulé.

— Mais tu ne m’abandonneras pas, Perséphone. Même lorsqu’on descendra ensemble aux enfers.

— Non, répliqué-je avec un pauvre sourire, en toute franchise. Si j’avais été saine d’esprit, je n’aurais pas cédé à tes avances il y a des semaines. Je me suis débarrassée de ma raison et de ma moralité, car elles étaient incompatibles avec mes sentiments pour toi. Autant admettre que nous ne serons jamais comme les autres. C’est pour ça que les gens normaux ne peuvent pas se mettre à notre place.

Il opine lentement du chef en me jaugeant.

Des amants maudits, voilà ce que nous sommes, et nous le savons pertinemment.

— Je t’aime et je te déteste, ma muse. Je veux à la fois te vénérer comme une déesse et te souiller comme une putain. Je n’ai pas envie de te faire du mal, mais en même temps, j’en crève d’envie ! lâche-t-il sèchement, son regard instable transperçant le mien.

Sa confidence me terrorise autant qu’elle me soulage, ce qui reflète l’ambivalence émotionnelle de Sandro.

Il commence enfin à s’ouvrir à moi.

Ses mots signifient que je me suis engagée sur la bonne voie. Ils me confirment que je dois sciemment sombrer à son côté pour mieux retrouver la lumière.

— Il y a une énorme différence entre le fantasme et l’acte, une limite que tu ne franchiras pas avec moi. Tu peux contrôler ta créature : tu es plus fort qu’elle. Ta pathologie n’est pas une fatalité. Je t’ai adressé une promesse, la nuit où tu as peint La Vénus claire-obscure, et je vais la tenir. Je t’ai juré que je ne laisserai pas ton monstre gagner la bataille.

— Tu as trop foi en moi.

— Non, tu n’as pas assez foi en toi.

Mes mots l’énervent. J’ignore pourquoi, mais je ne cherche plus à analyser ses réactions singulières : j’ai déjà constaté que Sandro n’était pas toujours cohérent avec lui-même. Je ne suis pas psy, mais si le collègue de Nathalie lui diagnostiquait une bipolarité, je n’en serais pas surprise.

— Voyons si tu as raison à mon sujet, fait-il d’un ton acide. Voyons si, quoi qu’il advienne, tu continueras à m’aimer, tu ne voudras pas me quitter et ne me haïras pas ! Joueras-tu encore avec moi dans les profondeurs de l’enfer, ma Vénus claire-obscure ? Tester mes limites et les tiennes, encaisser tout ce que je compte te faire, redéfinir ton seuil de résistance, réaliser mes plus sombres fantasmes ?

Un serpent de peur rampe au creux de mon ventre à ses paroles, mais je l’ensevelis sous les braises de mon amour.

— Oui. Je jouerai avec toi dans notre enfer.

En esquissant une ombre de sourire, il me prend la main, qu’il positionne au milieu de sa cuisse, et entrelace nos doigts. Puis, en démarrant la voiture, il murmure avec une glaciale douceur :

— Alors, jouons.

***

Sandro m’emmène chez lui pour la première fois.

Peu rassurée, je lève la tête vers le vieil immeuble dont la façade parsemée de graffitis et de fissures est d’un jaune fadasse. Il est composé de trois étages.

Trois, encore. Ce chiffre nous suit partout.

Main dans la main, nous montons en silence. Mon cœur palpite au rythme de nos pas. Son appartement est situé au dernier étage et les marches en bois craquent sous nos pieds. Les murs délabrés et le sol en piteux état attestent d’un manque d’entretien général. Dès notre entrée, une odeur d’urine et de shit tenace a investi mes narines.

Il m’a affirmé que ses jumeaux ne seraient pas là. J’espère de tout cœur qu’il ne m’a pas menti.

En me surveillant du coin de l’œil, mon amant insère sa clé dans la serrure, ouvre la porte et me fait signe de pénétrer dans son antre avant lui. J’obtempère, la gorge sèche. Je lutte pour continuer à masquer mon appréhension.

Des meubles de récup, mal assortis, poussiéreux, encombrent son salon exigu. Une montagne de vaisselle souillée s’empile dans l’évier de la cuisine : j’aperçois deux ou trois mouches qui voltigent au-dessus des assiettes. La tapisserie bleu foncé se décolle par endroits, probablement à cause de l’humidité ambiante. Je note un trou, de la taille d’un poing, dans un mur. C’est… un cloaque. Je ne vois pas d’autre terme pour qualifier cet appartement bordélique, obscur et négligé, presque laissé à l’abandon. À croire que les triplés Ferreira ne s’attellent jamais au ménage ! Je ne pourrais jamais habiter dans ce logement insalubre. Le point positif : Raphaël et Andrea ont effectivement l’air d’être absents.

—  Tu m’excuses si ma garçonnière n’est pas aussi classieuse que ton palace, se moque Sandro en refermant la porte à clé.

— Je m’en contrefiche.

Je suis sincère. Ce qui m’importe le plus, c’est qu’il me laisse entrer dans son intimité, fouler son territoire, là où aucune autre femme ne s’est aventurée à part Emma en son temps. Je considère son invitation comme un progrès plutôt encourageant.

Il n’y a aucune photo des trois frères sur les murs ou les meubles, mais mon regard échoue sur un portrait au fusain d’un petit garçon brun qui est en train de dessiner un ours en peluche, telle une mise en abîme. Sur le coup, je me demande s’il s’agit de Sandro enfant ou de son neveu Néo, car la ressemblance de leurs traits est frappante.

— Est-ce que c’est…

— Ouais, c’est lui, me coupe mon amant, abrupt.

— Vous avez le même visage.

— Normal, puisque je suis le portrait craché de son daron, souligne-t-il en m’inspectant avec insistance, comme s’il attendait quelque chose de moi.

Je l’interroge du regard. Il semble de plus en plus tendu. Il ouvre et referme les poings de part et d’autre de ses hanches.

— Tu n’as jamais représenté tes frères ?

— Si, il y a des années, mais j’ai égaré les toiles.

— Égaré ?

— Ou peut-être que je les ai brûlées pendant une crise, va savoir.

Comme il ne bouge pas, je m’avance vers lui. Il me reluque d’un œil incendiaire, intimidant, semblable à un prédateur qui se retient de bondir à la gorge de sa proie tous crocs et griffes dehors. Si je ne le connaissais pas si bien, je garderais mes distances face à un regard aussi bestial.

Mais j’ai un monstre à apprivoiser, justement.

Avec une prudence calculée, je pose les mains sur ses pectoraux, qui se soulèvent à mon toucher. Son cœur palpite à un rythme improbable sous ma paume.

Je tiens à lui montrer toute la beauté des sentiments qu’il m’inspire, dont le flux est beaucoup plus puissant que les ondes négatives qui encombrent notre univers.

Tandis que mes yeux caressent son visage crispé, je remonte l’ourlet de son tee-shirt, dénudant les cicatrices qui barrent ses abdos, séquelles du terrible accident. Sandro lève les bras, me laissant lui retirer son haut, que j’éjecte sur le dossier du canapé. Mes mains emprisonnent sa taille et mes lèvres cajolent la Vénus miniature tatouée sur son pectoral. Sa peau mate vibre sous ma bouche alors qu’il libère un soupir lourd, la tête en arrière, ses billes claires sur le plafond. Son abandon m’enhardit. Je donne carte blanche à mes doigts pour qu’ils retracent les contours ciselés des muscles de son torse. Ils se contractent tous sur mon passage délicat. Pendant ce temps, ma langue arpente la silhouette harmonieuse de la déesse, puis bifurque vers le téton foncé du propriétaire et tourne tendrement autour du piercing qui le traverse. J’agace, lape, mordille, glorifie le bijou en argent, sans cesser de flatter le corps raide de Sandro de mes paumes afin de le détendre. Il capture sa lèvre entre ses dents, le front plissé, sans élever le moindre bruit, ce qui me trouble.

S’interdirait-il de ressentir du plaisir ?

Eh bien, passons à la vitesse supérieure : je vais le sucer jusqu’à ce qu’il se vide dans ma gorge. Il ne pourra pas s’empêcher de jouir.

Mais au moment où je déboutonne son jean dont la bosse frontale grossit à vue d’œil tout en parsemant ses cicatrices au ventre de doux baisers, il brise la magie en me prenant les poignets et interrompt mon geste. Il refuse de me céder les commandes ! J’enrage en silence face à son entêtement… et je fonds devant sa beauté dépenaillée. Les cheveux désordonnés, l’œil brillant de sauvagerie, le torse nu, la moitié du jean ouvert : sa sensualité torride est douloureuse. Hélas, son moment d’abandon est révolu.

— Pas comme ça. J’ai d’autres projets, grince-t-il entre ses dents.

— Lesquels ?

Il s’écarte de moi pour aller chercher quelque chose dans un tiroir.

Un bandeau noir et une pilule blanche.

— Qu’est-ce que c’est ? lancé-je, transie.

— De quoi te faire planer jusqu’au royaume céleste de l’Olympe, ma déesse de l’amour et de la beauté !

— Je n’ai pas envie de me droguer.

Un éclair féroce et hautain zèbre ses iris.

— C’est l’une des règles de mon jeu, Rachel ! Pas de compromis possible. Le but n’est pas de faire ce dont tu as envie. Si tu refuses d’avaler ça, dégage de chez moi ! Ça implique que tu ne me fais pas confiance et que tu n’as pas ce qu’il faut en toi pour la suite !

J’emmerde tes jeux, Sandro ! C’est toi que je veux, espèce de connard !

J’inspire.

J’expire.

Très bien. Je vais le faire.

En le fusillant du regard, j’ouvre la bouche en grand. Mon amant glisse sa pilule au fond de ma langue. J’ingère vaillamment la substance inconnue. Il sourit d’approbation en passant son doigt sur le renflement de mes lèvres.

— Tu es aussi bandante quand tu m’obéis que quand tu te rebelles, murmure-t-il, songeur. Les effets vont se faire sentir d’ici cinq minutes. Alors comme ça, tu veux savoir ce que je te cache ? (Il couche sa main sur ma joue et appuie son pouce sur ma pommette.) OK, commençons en douceur par jouer avec les mots avant d’aborder la pratique. Figure-toi que j’ai kiffé mon bizutage. Je fantasmais à mort sur toi en me frottant contre Laura pendant le baptême de peinture sous les yeux pervers des autres élèves. J’avais du bleu sur moi, elle avait du rose, ce qui a donné une nuance de violet sympa. D’où la mise en scène de son suicide. Je ne l’ai pas violée, même si j’étais très excité, mais j’ai éjaculé sur elle. Je l’ai souillée. C’était vachement bon, un peu crade, plutôt amoral et super transgressif ! Dommage qu’elle n’ait pas su apprécier notre performance, décrit-il avec une pointe d’amertume.

Une douleur sourde me perce le corps.

Je ne pleurerai pas.

Comme je l’ai dit, j’encaisserai. Je supporterai.

Ce n’est que le début de la descente aux enfers.

— En effet, j’ai culpabilisé, reprend-il d’un ton neutre, plus détaché. Pas sur le coup, mais en apprenant sa mort, qui m’a remémoré celle de ma mère. Elle s’est aussi foutue en l’air en se saignant dans une baignoire. J’étais furax contre Leroy, qui avait organisé la soirée et nous avait piégés comme des rats. Par conséquent, j’ai planifié des représailles.

— Tu l’as piégé à ton tour, deviné-je.

— Exactement. Ce bâtard harcelait Christian, en plus. Il a rossé Adam et a été pris la main dans le sac par le mec que j’ai engagé pour servir de témoin. Quant à la « victime », elle n’a eu que ce qu’elle méritait. Berlas voulait m’extorquer du fric en me faisant chanter sur notre liaison, comme tu le présumais. Il s’est gouré de cible : je l’ai prévenu, mais il n’en a fait qu’à sa tête. J’ai fait ça pour te protéger, à la base. Rien à voir avec la hippie aux dreads, elle n’a jamais compté pour moi.

En se livrant, il caresse ma peau avec son pouce. Sa douceur contraste avec la dureté de ses révélations.

— Tu m’aimes toujours, Rachel ? s’enquiert-il avec ironie.

J’acquiesce. Ses pupilles vacillent pendant une fraction de seconde.

— Continue, Sandro.

En se rembrunissant, il détache son regard du mien un instant avant d’y revenir. Il a l’intention de me bousculer par les paroles avant... ce qu’il a mijoté.

— Raph, Andrea et moi avons saccagé l’école pour qu’Ophélia trinque.

— Mais… pourquoi ? soufflé-je, désappointée.

Il hausse une épaule et riposte évasivement :

— Cette conne m’a contrarié avec un message à propos du décès de Laura. Et puis, comme elle est la petite chienne d’Adam, elle est forcément contre moi.

Je suis muette de saisissement. Il a fait virer Ophélia de notre école pour cette broutille ? Il ne paraît pas se rendre compte que ses gestes sont complètement disproportionnés par rapport aux « fautes » initiales. Je crois qu’il sait plus ou moins que ce qu’il a fait est mal, mais… il s’en fout. J’en ai la chair de poule.

L’avertissement de ma psychiatre me revient en mémoire. « Jusqu’au jour où il ira vraiment trop loin et où il sera trop tard, Rachel. Soyez-en consciente. Il n’évolue pas dans le même monde que nous, faites très attention à vous. »

— Tu ne vas pas me quitter ? remet-il sur le tapis.

Je secoue la tête malgré mon oppression accrue.

Il rit, ce qui tranche avec les circonstances.

— Tant que j’y suis ! Je t’ai baratinée sur quelques détails pour vaincre tes résistances et pour que tu me tombes plus vite dans les bras. Mes frères et moi avons perdu très jeunes nos parents, et on a tous les trois connu un tas de familles d’accueil pourries, mais je n’ai jamais été en maison de correction. J’ai évoqué ce séjour pour t’attendrir, que tu baisses ta garde après la rentrée. Je suis bel et bien allé au lycée que tu as appelé, mais sous un autre nom. C’est pourquoi mon dossier était introuvable. J’ai suivi des cours d’arts plastiques avant d’obtenir mon bac L. Un cursus classique, en somme : je ne me suis pas formé tout seul comme je l’ai prétendu pour t’en mettre plein les mirettes.

— Un… un autre nom ?

Mes jambes flageolent, la tête me tourne, des étoiles clignotent devant ma vue. Des fourmis se répandent dans mes membres alors que ma respiration se raccourcit. Je me raccroche à l’épaule de mon amant, qui ne bronche pas. Mon état est-il lié au choc ou à la drogue ?

Je me sens de plus en plus fébrile et bizarre.

Il a trafiqué son identité. Une de mes théories du moment était fondée…

— Je te révélerai mon véritable nom après avoir joué avec toi, ma Vénus.

— S-Sandro, je t’en prie…

— Je n’ai pas postulé à la galerie de Jack par hasard, je voulais me rapprocher de vous deux par ce biais. Il ne t’a pas trompée, mais tu tardais trop à le quitter et je perdais patience, d’où mon intervention. J’étais malade de jalousie que tu habites encore avec lui. Tu avais besoin d’un coup de pouce pour te décider à partir de ta baraque. (Il fronce les sourcils en me prenant par la taille, car mon équilibre est précaire.) Ça ne change rien. Tu ne serais pas restée avec ce trou du cul, de toute manière. Tu ne l’aimes plus. C’est moi que tu désires, moi que tu aimes, moi que tu as choisi. (Il dépose un baiser sur ma bouche, comme si c’était plus fort que lui.) Le coup de la sextape qui a ruiné ta carrière n’était pas mon œuvre. C’était une idée de Raph, ça. Pas de bol, le grizzli a une grosse dent acérée contre toi ! Mais le paradoxe du siècle, le voilà : tu l’obsèdes autant que moi. Il m’a confessé que tu squattais sa cervelle. Il t’espionne, quelquefois. C’est lui qui t’a pistée à la supérette l’autre jour. Je t’expliquerai pourquoi il ne peut pas te blairer plus tard, enfin, si tu ne percutes pas avant la fin… Mes frangins vont bientôt nous rejoindre, mais avant leur arrivée, nous avons une toile grandiose à peindre pour représenter notre amour. Tu ne me hais pas, ma muse ?

Je plante mes yeux désœuvrés dans les siens. Oh ! Quel monstre magnifique ! Ses cheveux scintillent, pareils à des rubans noirs incrustés de minuscules cristaux. Ses pupilles sont devenues des rubis au milieu de ses prunelles d’or et d’argent. Ses canines pointues dépassent de sa bouche. Sa peau est à présent aussi laiteuse que la mienne. Comme je voudrais le sculpter sous cette forme !

Non…

Rien de tout ceci ne peut être réel !

Oui, je devrais le haïr pour tous ses bobards, ses manipulations, ses dissimulations, ses actes nuisibles, ses fourberies diverses, son ascendant malhonnête !

Mais je ne le peux pas, je ne.... je… l’aime.

Je suis tellement pau… paumée !

Mon esprit se dé… délite.

Le rire d’une petite fille disparue me… tétanise.

Celui de Chloé.

L’oxygène déserte mes poumons.

La créature me serre contre son torse nu et déclame d’une voix en acier, méconnaissable :

— Je ne suis pas un gentil, Rachel. Je ne l’ai jamais été. Mes frères non plus. Je suis tel que la vie m’a façonné. Le mythe du jumeau maléfique, c’est une belle connerie ! Nous sommes tous les trois une unité qui n’a qu’une raison d’exister : la survie.

La survie, maman, chantonne Chloé, guillerette, en tapant dans ses mains alors que des flammes consument les iris démoniaques de Sandro. Et toi, ma maman, tu vas survivre à ce jeu ou tu vas venir me voir au ciel ?

Sur ce, mon artiste désaxé me bande les yeux.

***

Sandro

Rachel est une battante. Sa force de volonté étouffe mon cynisme naturel.

Elle s’en prend plein la gueule, elle vacille et tombe, mais elle ne reste jamais à terre. Parfois, elle accepte de se soumettre, sans baisser les yeux. Alors que tout est noir autour d’elle, malgré toute l’ampleur de sa frayeur ou de sa souffrance, elle garde son regard verrouillé à une lumière qu’elle est la seule à détecter. Elle écoute son cœur et son âme au lieu de se conformer à sa raison.

Y a-t-il quelque chose au monde qui puisse briser cette femme ?

C’est ce qu’on va voir ! chuinte une voix en moi pendant que je la sonde avec attention.

Elle est en plein trip euphorique au milieu de mon salon. Soit elle a oublié les aveux que je viens d’énumérer, soit elle s’en bat la race à cause de la dope qui circule dans son organisme. Les yeux bandés et les bras en croix, ma muse fredonne et danse au son de la musique Requiem for a Dream, composée par Clint Mansell. Ce son si fluide me fout le frisson et le cafard, d’habitude. Je le mets lorsque je peins les scènes morbides et les créatures qui me hantent. La plainte funeste des violons forme un contraste absurde avec les rires exaspérants et les mouvements anarchiques de ma maîtresse. Sa chorégraphie n’a aucun sens et ne colle pas à l’ambiance tragique des notes. Par exemple, elle se trémousse avec une sensualité maladroite avant de sautiller de façon dynamique, puis de tournoyer sur elle-même en me criant de se joindre à elle, une main tendue. Je me marrerais devant son numéro grotesque dans des circonstances différentes. Or, je suis seulement mal à l’aise. Mon sang-froid ne tient plus qu’à un fil.

Je prépare le terrain, la laissant se dandiner à l’autre bout de la pièce. Je dispose la feuille géante sur le sol. Je ramène des pots de peinture et d’autres objets. Je saisis une bouteille d’absinthe dans un placard de cuisine. Appliquant le petit rituel, je verse un fond de spiritueux vert dans un verre, puis place une cuillère spéciale sur le rebord, avec un sucre à l’intérieur. Je fais ensuite couler un filet d’eau glacée sur le carré blanc, afin que les gouttes tombent dans l’absinthe pure et la diluent. Ce breuvage contient 70° d’alcool, ce qui est très élevé.

— Que fais-tu ? halète Rachel, en nage.

Elle chancelle, une main sur le dossier du canapé, contre lequel elle a buté à deux reprises en dansant.

— Je vais boire de l’absinthe pour m’éclater.

— Aaaah ! Mais ce n’est pas interdit, ça ?

Même si elle ne peut le voir, je souris brièvement.

Andrea s’est procuré cette bouteille au marché noir. Celles qui sont vendues légalement n’ont pas de propriétés hallucinogènes.

— Ce breuvage était interdit jusqu’en 2011.

« La fée verte », comme elle est surnommée, a été consommée jadis par Van Gogh, Toulouse-Lautrec, Manet, Degas, Picasso, Rimbaud, Verlaine et de nombreux artistes maudits. Il me semblait logique qu’elle soit de la partie pour mes derniers jeux avec ma muse. Il me faut un stimulant du tonnerre pour avoir les couilles d’accomplir ce que Raph exige de moi.

— J’ai entendu dire que cet alcool était un poison et pouvait même rendre aveugle ! déplore Rachel d’une voix traînante en tapotant son bandeau de l’index.

J’explose de rire et ingère une rasade d’absinthe qui m’arrache la gorge et m’extorque une quinte de toux. Putain de fée verte borderline, plus chaude que la teub de Satan !

— Et barge ! ajouté-je en explosant bruyamment mon verre contre un mur, ce qui fait sursauter et glapir ma partenaire. Mais paraît que je le suis déjà, non ?

Elle rit aussi comme si c’était la meilleure blague du millénaire. Ouais, c’est hilarant, dans un sens… ou à contresens !

Tant que j’ai encore mes esprits, je termine de me désaper et fais de même avec Rachel, brusquement. Pas de temps à perdre, je suis trop impatient ! Une fois son pantalon ôté, je déchire son chemisier et appuie mon cutter sur son sternum.

Elle se fige en sentant la lame. Elle est droguée, pas complètement inconsciente. Sa poitrine se gonfle au rythme de son souffle confus, ce même chaos qui anime ma chair électrique. Me délectant autant de sa terreur que de la fièvre qui contamine ma cervelle, je laisse le tranchant vadrouiller sur l’arrondi souple de son sein, avant de sectionner les bretelles de son soutien-gorge sombre. D’un doigt fléchi entre ses bonnets, je tire sur le morceau de dentelle et délivre ses jolis nichons crémeux. Mes yeux volent vers ses petites pointes dressées. Mon cutter effleure sa peau frémissante, flâne autour de son aréole. Putain, je salive et je bande comme un âne devant ce tableau sexy ! J’enfonce légèrement la lame près de son téton. Ma Vénus ne remue pas un cil et ne geint pas, comme si elle ressentait à peine la douleur. Elle est déconnectée. La perle de sang qui apparaît sur son épiderme me fascine. Quelle profonde couleur rouge, sublimée par la blancheur immaculée de son sein et le rose parfait de son mamelon dur ! Un dégradé en trois nuances…

Je me penche afin de passer ma langue sur son entaille, léchant cette belle goutte de sang capiteuse. Rachel s’arc-boute dans un soupir d’abandon.

Premier sang, mais pas le dernier.

D’un coup de cutter, je coupe l’aile de sa culotte, puis l’en débarrasse. Le tranchant aiguisé de ma lame longe son aine, frôle son mont de Vénus. Elle prononce mon nom comme une prière. Un escadron de mouches lumineuses voltigent devant ma vue.

Tu devrais exciser cette pute ! lâche Raph dans ma tête.

Voilà qu’il remet le couvert ! Il n’est pas là, mais il me harcèle à travers notre lien de gémellité ! L’absinthe doit amplifier, oui, non, putain ! Bordel. Merde. Fait chier. Mais ta gueule, Raphaël Carvalho, psychopathe de service, je gère ! Reste là où tu es, tu débouleras le moment venu, pas avant ! Tu m’as promis que tu me laisserais l’aimer et la peindre une dernière fois !

En m’ébrouant pour chasser l’écho fantôme de son ricanement, je me sépare de mon cutter.

Provisoirement, cela dit.

J’ordonne à ma muse de marcher sur la feuille que j’ai étendue à terre. Elle s’exécute sans poser de questions. Je trempe mes mains dans le pot de peinture blanche aux reflets satinés et en enduis généreusement son corps nu, jusqu’à ce que sa peau soit entièrement recouverte du cou aux pieds. J’insiste sur ses zones sensibles, malaxant ses seins, ses fesses, ses cuisses. Elle m’évoque une statue en marbre. Languide, Rachel s’humecte les lèvres. L’érotisme de ce moment m’enivre autant que l’absinthe. En suivant mes instructions, elle recueille de la peinture noire dans un autre pot et me tartine à mon tour, badigeonnant mon torse d’une couche sombre. Elle gémit lorsque je masse son sexe avec ma main en coupe.

— Ça… ça brûle… en moi… sur moi…

Elle me déconcentre à piailler ! Je la fais taire d’un baiser furieux, en plongeant ma langue dans sa bouche, que je fouille avec une ferveur sulfureuse. Nous dégoulinons sur la surface de la grande feuille en nous peinturlurant l’un l’autre. Je la pénètre avec trois doigts sans crier gare. Elle referme son poing autour de ma queue avec une violence similaire à la mienne.

Notre baptême de peinture débute.

Son blanc et mon noir créeront le gris qui sera nôtre.

La main autour de la gorge de Rachel, je l’oblige à s’allonger sur le support de notre œuvre. Unique, celle-ci sera réalisée avec nos corps en contorsion, nos sexes gorgés de désir enragé, notre passion sauvage. Nous incarnons nos propres pinceaux, grandeur nature. Nos chairs et nos arts fusionneront. Nous imprimerons l’empreinte éternelle de nos ébats sur la feuille géante.

Le couple qui s’embrassera sur le pont des Amours s’aimera jusqu’à la mort.

Cette création nous liera par-delà la vie.

Privée de sa vue, elle n’en est que plus réceptive à mes caresses sur ses courbes poisseuses et à mes baisers sur le bas de son visage. Je plante mes canines dans sa lèvre en frictionnant mon membre palpitant contre son ventre. Elle tète mon lobe d’oreille en faisant courir ses ongles sur mes dorsaux, qu’elle ne tarde pas à griffer comme une lionne en chaleur. Mon sexe enfle et durcit de seconde en seconde. Nous ne sommes plus que gémissements, halètements et grognements, livrés à notre part la plus primitive, sous l’emprise capricieuse des substances illicites qui accentuent nos perceptions sensorielles. Nous roulons sur la feuille, la parsemant de taches de peinture. Nos doigts tâtonnent sur nos peaux crasseuses pendant que nous nous tortillons l’un contre l’autre. Par l’intermédiaire de nos corps, nous peignons le fléau innommable qui tourbillonne dans nos âmes.

Je vais baiser une déesse qui sera possédée par un monstre.

Mes mains autour de ses poignets graciles, j’insère mon bassin entre ses cuisses écartées et me glisse dans le sanctuaire féminin qui aimante ma virilité. Brûlant, humide, serré. Comme L’origine du monde de Courbet, pétri de mystères immortels. Un refuge céleste. Une source de plaisirs infinis. Un puits de volupté où je pourrais me perdre. Je manque de jouir en l’embrochant jusqu’à la garde.

Truffé d’adrénaline et de testostérone, je lui prends la bouche en relâchant ses poignets pour tendre la main vers le cutter.

Son blanc satiné et mon noir opaque composent du gris, mais ce dernier doit être strié de rouge pour être mis en valeur, afin que la puissance symbolique saute aux yeux des futurs spectateurs… Tous les rouges de la vie, de la mort, de la passion, de la douleur, de l’amour, réunis dans notre art viscéral.

Putain, je n’ai jamais été aussi excité !

Ma queue fourrée en elle, je lui entrave le bras droit en le maintenant sur la feuille. Lorsque ma lame appuie sur sa peau de lait, à l’intérieur du coude, son corps se cambre contre le mien et ses fines cuisses se pressent autour de mes hanches. Elle respire par à-coups, paniquée et grisée par la proximité de mon cutter près de ses veines. Ses frissons me calcinent.

En transe, je commence à couper son épiderme. Elle laisse échapper un sanglot étouffé, j’émets un râle satisfait. Une rigole de sang divin s’écoule sur la toile. Je recule le bassin, avant de revenir en elle.

Sa chatte est une fournaise.

Son fluide, notre peinture.

Sa souffrance, notre style artistique.

Ouvrir sa chair cautérise mes blessures internes. Il s’agit d’un jeu de miroir inversé. Plus elle a mal sur le plan physique, plus ma douleur morale se tamise.

Le cutter entaille son bras plus profondément. Je suis ensorcelé par la couleur pure de son liquide vital qui se déverse sur la pâte. Dois-je graver mon prénom sur son cœur afin de signer mon œuvre, mais aussi pour la marquer et la revendiquer de la plus indélébile des manières ? Elle est mienne, après tout. Elle s’est offerte à moi dans tous les sens du terme. Elle a fait de moi son maître exclusif !

Des perles rouges teintent notre gris. Je les étale avec ma paume, traçant les motifs qui brillent sur ma rétine. La silhouette d’une créature à trois têtes jouxte la forme d’un phœnix aux ailes déployées. Frottant le bras mutilé de Rachel sur la surface, je me renfrogne de mécontentement. Non, ça ne va pas, ça ne ressemble à rien ! Plus de matière, il faut plus de sang ! Pour pouvoir peindre toutes les nuances de son âme !

Mes horizons s’éclairent. Moi ! Mon sang et mon âme sont indispensables à cette nouvelle performance.

Je tends le bras au-dessus de ma Rachel et fends ma peau avec le cutter. Mon nectar de vie, du même rouge que le sien, se répand goutte à goutte sur ses seins ainsi que sur la feuille autour d’elle. Nos deux peintures se mêlent. Nous scellons un pacte artistique. Nos âmes aspergent la toile : nous nous sacrifions pour créer. La souffrance m’exorcise, me libère, me soulage, m’exalte. Je m’aperçois que de petites fées vertes volent dans mon appartement. Nues, elles rient en dansant dans les airs. Leurs ailes translucides étincellent de mille feux et elles possèdent le visage exquis de la Vénus de Botticelli. Si je pouvais les attraper, je les dévorerais toutes crues, elles doivent être succulentes !

— Sandro, a-arrête, conjure faiblement Rachel.

Arrêter quoi ? De la baiser ? De la faire saigner ? De me faire saigner ? D’avoir faim de fées vertes ?

J’éclate de rire, même si un petit garçon en moi a envie de pleurer et me supplie de mettre un terme à tout ça. Tonton Sandro, ne fais pas de mal à la dame, ne te fais pas de mal, j’ai tellement peur ! Boucle-la, Néo. L’art est court, la vie est longue ! Ou est-ce l’inverse ?

Tel un écho du mien, un rire sarcastique me fait subitement lever la tête. Rachel ne réagit pas : elle est sacrément à l’ouest… La came et l’hémorragie ne sont pas étrangères à son apathie.

Mes frères sont arrivés, en avance.

Ils sont nus, eux aussi.

J’étais tellement ivre de délices charnels que je ne les ai pas entendus.

Je ne peux pas les renvoyer.

Même si la douleur de partager cette femme avec eux me crucifie. Même si leur œil lubrique, sur ma muse, ébouillante le sang dans mes veines, ce sang maudit qui perle hors de ma chair meurtrie.

Comme dirait Raph, ce qui est à moi est à eux.

Je leur adresse un signe sec du menton pour leur fournir mon agrément. D’un pas synchrone, mes sosies s’approchent de notre proie qui s’abandonne à nous. Les deux bêtes assoiffées veulent s’abreuver à ma source, jusqu’à la dessécher. Je suis triste, colérique, excité, écœuré, déchiré.

Elle est notre ennemie. Ils sont mes frères.

Le choix est d’une logique implacable.

Résigné, j’ensevelis mon instinct de possessivité et balaye mon amour insensé pour Rachel.

Je ne peux pas l’aimer. Je ne dois pas l’aimer.

Il faut que je leur offre ce présent de chair en gage de ma loyauté absolue. Notre serment l’exige.

Même l’absinthe ne parvient pas à endormir ma douleur tant elle imprègne chacune de mes fibres.

Sans me retirer, je bascule Rachel sur le flanc alors que Raph pose un genou à terre, sa queue en main. Nous échangeons un regard : ce salopard exulte en se caressant. Je détourne les yeux, ma joue contre celle de mon ex-professeure, qui est flasque entre mes bras.

Mon jumeau se couche derrière elle avec un rictus sadique, crache dans sa paume et, d’un geste qui dénote le mépris et la haine qu’il éprouve envers elle, il lubrifie son anus. Blottie contre moi, ses bras ramollis autour de ma nuque, elle ne bronche pas à son contact, ce qui me désarme. Peut-être sait-elle qu’ils sont là et qu’un plan à quatre avec des triplés la fait mouiller ? Le summum de la débauche !

En tout cas, mon amante ne frémit pas quand Raph lui écarte les fesses. Pas plus qu’elle ne tressaille lorsqu’il la sodomise d’un grand coup de reins rude, ses doigts crispés sur sa hanche.

— Putain de salope, que son cul est étroit ! râle mon frère, avant d’éclater d’un rire machiavélique.

Elle ne dit rien.

Moi non plus.

Mon cœur n’est plus qu’un gouffre béant.

Mon âme brûle en enfer, sur mon propre bûcher.

Raph roule sur le dos, nous emportant dans son élan. Notre proie est entre nous, empalée par nos sexes tumescents qui l’emplissent, l’écartèlent. C’est elle qui est prisonnière de nos deux corps, mais c’est moi qui tremble convulsivement.

Du coin de l’œil, je vois Andrea s’agenouiller près de nous, la respiration hachée et le front en sueur. Il empoigne Rachel par les cheveux, comme il l’aurait fait à une poupée, et la force prestement à tourner la tête. Elle ne proteste pas. Il avance les hanches et immisce sa queue dans sa bouche sans la ménager.

— Oh, c’est trop bon ! commente-t-il, les pupilles dilatées. Allez, petite muse, suce-moi bien fort !

Et elle le fait sous mes yeux voilés. Ses lèvres, que j’adule, avalent doucement la hampe de mon frère. Sous le bandeau, une larme silencieuse dévale la courbe de sa joue.

C’est un calvaire sans égal. En cet instant, je les exècre tous. Pourtant, je suis incapable d’interrompre cette orgie. Si je pouvais me frapper le crâne contre un mur et m’éclater la cervelle, je le ferais !

Heureusement qu’elle a les yeux cachés, car je n’aurais jamais pu soutenir son regard.

Les fées vertes planent désormais au-dessus de nos quatre têtes, semant des paillettes émeraude dans leur sillage. Un soupçon de poésie scintillante au cœur de l’obscurité la plus dense de l’univers.

— Baise-la, Sandro ! rugit Raph, en dessous d’elle, pétrissant ses seins avec une vigueur grossière. Je veux qu’on gicle tous les trois en même temps dans les trous de cette pute !

— Ouais ! Un pour tous, tous pour un, comme les mousquetaires ! ajoute Andrea en brandissant un poing en l’air.

Je chiale comme un gosse, dépassé par tout ça.

Raphaël va et vient entre ses fesses, la cahotant à chaque coup de reins. Pour lui, ma muse n’est qu’un objet à casser et un déversoir sans âme, alors que pour moi, elle est si précieuse – non, était. Je suis immobile, mais ses mouvements violents se répercutent de mon côté : la chair de Rachel bouge autour de ma hampe gonflée, stimulant mes nerfs à mon insu. Elle ne se débat toujours pas. Sa larme pend sur la ligne de sa mâchoire.

Pourquoi se laisse-t-elle prendre par tous les orifices, insulter, humilier ?

Pourquoi n’a-t-elle pas peur de nous, son féroce Cerbère ?

Et pourquoi…

— Sandro Carvalho ! me rappelle à l’ordre Raph en me cognant le bras de son poing.

Notre véritable nom ne la fait même pas tiquer.

Elle n’est donc plus lucide.

Ce n’est qu’une coquille. Son esprit s’est dissocié.

Elle a peut-être perdu trop de sang… Je rame à estimer la quantité qui macule nos quatre corps et la feuille à travers ma vision brouillée.

Mécaniquement, elle pompe Andrea, qui s’en donne à cœur joie en l’affublant de quolibets. Raph gronde en la troussant comme un forcené. Il va la faire saigner…

Mais elle saigne déjà…

À cause de moi…

Moi qui suis censé la protéger, la chérir… au lieu de quoi, je lui inflige du mal sous prétexte de ces jeux qui visent à amoindrir la gravité de mes actes malsains.

Pourquoi avait-elle si foi en moi ?

Pourquoi a-t-elle fait confiance à un monstre ?

Quelle erreur…

Quelle horreur…

Le détraqué que je suis mérite de crever !

La mort dans l’âme, les entrailles déchiquetées, je jouis, à l’instar de mes deux jumeaux. Nous déversons notre foutre dans son corps de déesse, la souillant de la plus infâme des manières, pour venger la vie innocente qu’elle a volée.

Je hurle tel un chien à l’agonie, aveuglé par mes larmes aussi corrosives que de l’acide sulfurique.

Mon orgasme est le plus douloureux de toute mon existence, comme si j’éjaculais en elle un flot de liquide gelé.

Chapitre 20

Les tableaux miroirs, Michelangelo Pistoletto

Rachel

Ma tête bringuebale de droite à gauche tandis que des frémissements animent mes paupières presque closes. Mon pouls est aussi lent que ma respiration est ténue. J’ai l’impression d’avoir les membres rembourrés de coton. Des sensations vertigineuses m’envahissent comme si j’étais coincée dans un manège.

Oui, le vieux manège du Pâquier sur le champ de Mars, au centre-ville, tout près du lac… Chloé adorait monter sur les chevaux blancs en bois… Flash : ma fille rit à gorge déployée, les bras en croix, la tête renversée en arrière, tout simplement heureuse. Les doux rayons du soleil dorent ses boucles blondes qui fouettent ses petites épaules, me conférant l’illusion qu’elle porte un diadème de princesse. Sa joie est contagieuse. Je rigole avec elle en ébauchant un signe de la main dans sa direction à chaque passage.

Elle est juchée sur sa monture, non…

Un monstre ?

Mon rire se désintègre, submergé par l’horreur sans nom d’une nouvelle vision.

La bête difforme, pourvue à présent de trois têtes, grimace. Ses six yeux rougeoient d’une lueur satanique, tel un clown équin tricéphale, oppressant, abominable, et mon souffle se suspend, mon cœur caracole… De la fumée noire surgit de ses narines… Le cheval en bois maléfique, devenu vivant, se cabre avec un hennissement cruel, désarçonne ma petite fille, qui dégringole avec un hurlement et s’écrase sur le goudron de la route. Je me rue vers elle, bras tendus, suffoquant de désespoir, mais il est trop tard ! Jamais je ne pourrai la sauver, elle est condamnée à mourir parce que je n’ai pas pu la protéger, je suis une si mauvaise mère, son fantôme me tourmentera jusqu’à mon dernier souffle… Son crâne heurte le sol, son sang gicle. Les morceaux de verre du pare-brise de ma voiture sont enfoncés dans sa peau claire. Je m’effondre à genoux à côté d’elle et fonds en sanglots. Non, pas encore, pitié, je vous en prie ! Je ne peux pas revivre ça ! Un gémissement plaintif vrombit dans ma gorge. Un autre enfant est étendu près d’elle, un petit garçon dénué de visage… Un cadavre. Le gamin du véhicule que le mien a percuté cette nuit-là. C’est épouvantable ! Je cache ma figure entre mes paumes et étouffe mon hurlement anéanti.

Hallucination ? Réalité ? Souvenir du passé ? Scène du présent ? Cauchemar ? Est-ce vraiment arrivé ? Ne suis-je pas en train de sombrer dans la folie ? Je ne sais plus où je suis, je ne comprends plus rien, je me sens si faible…

— Chuuut, chuuuut, souffle une voix masculine à proximité de mon oreille pendant qu’une main caresse mes cheveux avec une lenteur réconfortante. Je suis là. Reviens vers moi.

Des bras puissants m’enserrent et me soulèvent du sol. Je suis imbibée de peinture, de sang, de sueur, peut-être de sperme, je ne m’en rappelle plus. Ma tête si lourde choit sur l’épaule musclée de mon bienfaiteur et tortionnaire. Le sang qui pulse dans mes tempes fait bourdonner mes tympans. Mes paupières sont toujours fermées, comme collées par de la glu. Des frissons se propagent sur ma peau toute visqueuse. Je flotte dans les airs… Il me porte en marchant, me déplace dans un autre endroit, inconnu. Le nez dans son cou chaud, j’inspire son odeur à la fois rassurante et inquiétante. Il est si tendre, si gentil… Qu’est-ce que ça cache ?

— Je t’ai fait couler un bain. Je vais te laver, ma Vénus, annonce doucement la voix, apaisant mes tourments et, en partie, ma confusion.

Il me semble que, si une douleur sournoise m’élance le bras et si je suis dans les vapes, c’est à cause de lui. Il m’a coupée avec un cutter, tellement il délirait. Mais je ne parviens pas à lui en vouloir, encore moins à le détester. L’aimer est une aberration en soi, mais un lien mystique et inexplicable nous unit depuis le premier jour, lorsque nos regards se sont croisés dans un clair-obscur saupoudré de damnation qui augurait notre destinée. Deux artistes-muses qui s’inspirent l’un de l’autre… Voués à la création comme à la destruction. Sa chaleur me brûle et son parfum me congèle. J’ai peur de lui, peur pour lui, peur pour nous. Que va-t-il faire ensuite ? Un bain, m’a-t-il dit… Ou est-ce un autre mensonge ? Va-t-il me nettoyer ou me noyer ? Ma gorge se noue. Je n’ai plus de forces. Je suis plus vulnérable que jamais, un petit corps flasque qui abrite une volonté à la dérive. Il pourrait m’infliger tout ce qu’il désire : je serais incapable de lui opposer la moindre résistance.

Une rafale de doutes me submerge.

Je ne peux pas le sauver, en fin de compte… Emma avait raison sur le pont des Amours. Sandro était une cause perdue d’avance et je me suis voilé la face sur lui. Il est trop gravement malade, son esprit est hors d’atteinte. Je n’ai pas le pouvoir de lui rendre sa santé mentale. Quelle idiote j’ai été de penser que j’exerçais un semblant de contrôle sur une situation si complexe !

Et malgré tout… je ne regrette pas d’avoir tenté le coup.

Je souffrirais davantage de sa glaciale absence que de sa présence incandescente. La première option serait plus dangereuse pour moi.

Quitte à être dévorée par sa créature…

Quitte à mourir, par amour…

Non : je ne regrette rien de tout ce que j’ai vécu avec lui. Le bien et le mal. J’en avais besoin. J’en avais envie. Mon artiste maudit. Ma muse. Mon étudiant. Mon homme. J’ai accompli mes passions jusqu’à un point extrême : à en perdre la raison… et peut-être même… la vie.

Il me dépose dans la baignoire, prudemment. L’eau tiède, relaxante, m’enveloppe en clapotant contre les parois en céramique. Quelque chose de moelleux se promène sur ma peau. D’après la texture, il s’agit d’un gant de toilette. Lorsqu’il effleure ma vilaine entaille au bras, je tressaille de douleur. Il soupire mon prénom avec un amour si intense qu’une crampe me contracte l’estomac.

Il regrette d’être allé aussi loin.

— T’as pas coupé assez profond ! brame une voix rugueuse qui me vrille tous les organes.

Raph.

Il est dans la salle de bains, juste derrière son frère jumeau. Son regard malintentionné pèse sur mon corps nu. Une part de moi a envie de pleurer ; une seconde voudrait lui crier d’aller au diable. Mais je ne suis pas en état de faire l’un ou l’autre. Mon corps ne répond plus à cause de la drogue associée à l’hémorragie. J’ai si peu d’énergie…

Je patauge, au sens propre et figuré.

— Casse-toi, tu nous déranges ! grogne Sandro en continuant de frotter ma peau souillée avec une délicatesse nerveuse.

— Je t’avais bien dit de trancher franchement les veines. T’as à peine incisé sa peau, espèce de fiotte, la salope risque pas de se vider de son sang et de clamser avec cette égratignure ! reproche l’intrus, fâché.

Trancher franchement mes veines ?

Me vider de mon sang et clamser ?

Mon cœur givré d’effroi rate un battement. Ai-je bien entendu ou mon esprit me joue-t-il des tours ? J’ai eu une hallucination en revoyant Chloé sur le manège, après tout, donc…

— Raph, putain, mais arrête tes conneries ! aboie mon amant avec une colère subite. Elle a autant morflé que nous, c’est bon, elle a payé, elle a réglé sa dette !

J’entends le bruit d’une claque fracassante et je sens son poing se contracter autour du gant de toilette sur mon ventre. Mon corps se rigidifie d’emblée.

L’autre taré vient de frapper mon ancien élève ! J’ai la sensation d’avoir été giflée aussi. Comme je l’abomine de s’en prendre ainsi à l’homme que j’aime ! Je suis très frustrée d’être captive de ma léthargie. Je rouvre à demi les yeux, mais je porte encore le bandeau. Hélas, je n’ai pas suffisamment de tonicité musculaire pour remuer le bras et l’enlever.

— Tu la boucles, Sandro ! meugle Raph tout près de moi. C’est MOI qui décide du prix à payer, car c’est MOI qui ai le plus morflé dans l’histoire ! Pas elle, ni toi, ni Andrea ! Tu t’es engagé à m’apporter la vengeance, alors hors de question que tu te défiles ! Tu m’as donné ta parole d’honneur, tu as prêté serment sur notre fraternité ! Ouais, c’était tordant de s’amuser avec ta petite pute et de l’enfiler à trois, mais on en a terminé avec elle ! Regarde-moi ce sac à foutre ramolli, c’est le moment de l’achever ! JE SUIS TON PUTAIN DE GRAND FRÈRE, ALORS OBÉIS ET PLONGE-LUI LA TÊTE SOUS L’EAU SI TU VEUX PAS QUE JE LE FASSE À TA PLACE !

Je tremble de terreur face à cet homme – non, cette bête. Ses mots puants de haine me transpercent comme autant de cutters rouillés.

« Plonge-lui la tête sous l’eau. »

« Tu t’es engagé à m’apporter la vengeance. »

Et m’enfiler à trois… De quoi est-ce qu’il parle ?

Mon Dieu, Sandro m’aurait-il donnée en pâture à ses jumeaux tout à l’heure sans que je m’en souvienne ?

Les deux frères se déchirent. Je suis l’objet de leur dispute.

— Ne la touche pas, Raph, on a convenu qu’elle était à moi et tu as déjà fait plusieurs entorses à cette règle ! Tu ne cesses de mentionner notre serment, mais tu es le premier à l’enfreindre quand ça t’arrange, alors remballe tes arguments foireux ! On doit parler seul à seul pour faire le point, maintenant ! répond mon amant d’un ton acerbe.

— Et pourquoi pas ici, hein, devant elle ? Tu crains qu’elle apprenne la vérité par ma bouche ou par la tienne ? Mais qu’est-ce qu’on s’en branle, elle va bientôt crever de toute façon ! persifle le père de Néo.

Pendant qu’un feulement furieux résonne dans la salle de bains, une main – celle de Sandro ou de Raph ? – s’abat à la surface de l’eau, m’éclaboussant le visage.

Un déplacement d’air.

Un grondement.

Des jurons en portugais.

Je crois, sans pouvoir l’affirmer avec certitude, que Sandro a agrippé son jumeau par le col.

Puis des pas précipités, une porte qui claque, et… le silence, aussi effrayant que tout ce qui l’a précédé.

Ils sont partis.

J’ose à peine respirer.

Je n’ai pas tout saisi à ce qui vient de se passer et je ne me rappelle quasiment rien de ce qu’on a pu faire dans le salon.

Le mot « vengeance » s’incruste dans ma tête.

Ma rencontre avec Sandro n’est pas due au hasard, réalisé-je, accablée.

Mais qu’ai-je pu faire pour que Raph me voue un tel ressentiment ? Il doit se tromper de personne et me prendre pour une autre, assurément !

Je dois coûte que coûte connaître la vérité.

J’attends quelques minutes dans la baignoire, armée de ma seule volonté. Au fur et à mesure que mon esprit s’éclaircit, mes douleurs physiques s’exacerbent. J’ai changé d’avis : je refuse de me laisser aller à la tentation du désespoir qui m’a prise en traître.

Je veux vivre, merde !

Mes engourdissements se dissipent petit à petit. Je réussis à mouvoir un orteil. Un pied. Un doigt. Une main. Un bras. Je retire mon bandeau, très lentement. J’appréhende ce que je vais découvrir.

L’eau du bain est noire et visqueuse. Malgré sa longueur de vingt centimètres, la coupure sanglante sur mon bras n’est pas profonde, comme l’a dit Raph. Le cutter de Sandro n’a pas sectionné la veine.

Je prends conscience que j’aurais pu y passer.

Chloé, mon ange, où que tu sois, si tu veilles sur moi, transmets-moi un peu de ta force, la prié-je.

Je m’extrais laborieusement de la baignoire.

Vertiges. Frissons. Nausées.

J’inspire. J’expire. Je m’ébroue. Courage, Rachel.

Je récupère une serviette, me sèche comme je peux. Ma peau est encore tachée de peinture, mais c’est secondaire. Mon entrejambe me tiraille, ainsi que mes muscles. Je me dirige en vacillant vers le meuble-miroir au-dessus du lavabo et l’ouvre, en quête de quelque chose pour bander ma blessure qui lancine.

Mon cœur s’emballe.      

Des piles de médicaments qui me sont familiers.

Somnifères. Anxiolytiques. Antidépresseurs.

Bravant mon mal-être, je farfouille.

Toutes les boîtes sont encore sous film plastique.

Sandro n’a pas avalé un seul comprimé qui lui a été prescrit…

Après l’accident, sans nul doute.

À moins que ce ne soit le traitement de Raph…

Je récupère un rouleau de tissu et enroule mon bras coupé. La compresse fera l’affaire en attendant de recevoir des soins plus adaptés.

Je pioche, dans le bac à linge sale, le premier tee-shirt qui me tombe sous la main. Il est si long qu’il m’arrive à mi-cuisse et si large que je flotte dedans. Il doit être à Raph ou à Andrea, puisque je ne l’ai jamais vu sur Sandro.

Je m’approche de la porte à pas de loup : aucun bruit ne résonne de l’autre côté. Je la pousse doucement. La salle de bains donne sur le salon des triplés, qui ne sont pas dans les parages. J’inspecte la grande feuille au sol, bigarrée d’aplats gris zébrés de noir, de blanc et de rouge. Une œuvre à taille humaine abstraite, foutraque et glauque créée par nos corps. L’empreinte d’une main. La forme de mes seins. Plusieurs gouttes de sperme au milieu des giclures de sang.

Je me décompose devant cette toile.

Raph et Andrea m’ont-ils violée ici ?

Sandro n’a pas pu les laisser faire ça…

Mon Dieu, comment vais-je me tirer de là ?

Je trotte vers la porte d’entrée.

Elle s’avère verrouillée.

Je suis leur captive.

Mon souffle s’étiole.

Ne perds surtout pas ton sang-froid, Rachel !

J’ignore où ils sont passés, mais ils n’ont pas l’air d’être encore dans l’appartement.

Ils vont revenir bientôt, à mon avis.

Je cherche mon portable et mon sac à main, qui ne sont nulle part en vue. Sandro ou un de ses frères l’a mis ailleurs.

Je me rends dans une des chambres, au hasard.

Je frémis. L’atelier de mon amant fou.

Rempli de tableaux éventrés, détériorés… de moi.

Je gémis, glacée jusqu’à l’os. J’ai envie de vomir et des larmes me picotent les yeux. Mais qui a fait ça ? Lui ou Raph ?

Mes affaires ne sont pas ici.

Deuxième chambre. Celle de Sandro. Je reconnais son parfum et ses habits sur le lit défait. Je hausse les sourcils en voyant le dessin gigantesque, au crayon, du Serment des Horaces qui orne son mur. Voilà encore ce tableau qui l’obsède et dicte sa conduite. Il est fidèle à l’original, hormis les visages strictement identiques des frères. Ce sont les traits de Sandro, Raph et Andrea sous les casques romains. Il m’est impossible de déterminer quel triplé se trouve au premier plan.

Je fouine dans ses meubles, mais aucune trace de mon portable. En revanche, dans l’unique tiroir de sa table de chevet, je découvre deux chevalières en argent.

Je cille en les examinant. Ce sont les répliques de celle de mon ancien étudiant, car elles sont gravées des trois épées entrecroisées des Horaces.

Au dos des chatons, il y a deux lettres.

Un « R » sur l’un.

Un « A » sur l’autre.

Pourquoi ne sont-elles pas aux doigts de Raphaël et d’Andrea ? J’avais cru comprendre, par Sandro, que les trois frères ne s’en séparaient jamais...

Je ne saisissais déjà pas grand-chose, mais là, je suis encore plus larguée.

Tandis que je referme le tiroir, une vibration retentit. Un portable ! Je fonce vers sa source dans le salon, sur la table basse, enterrée sous les déchets, les papiers froissés et les relances de factures. Ce n’est ni mon appareil ni celui de Sandro.

Un diminutif s’affiche sur l’écran. « Em. »

Je décroche, le souffle court.

— Raph, c’est… toi ? demande une voix féminine, incertaine.

— C’est Rachel, l’amie de Sandro. On s’est vues sur le pont des Amours il y a quelques semaines, dis-je avec une nervosité que je ne peux pas camoufler.

Un silence s’ensuit.

Peut-être va-t-elle pouvoir éclairer ma lanterne et me tirer de ce mauvais pas.

— Je me souviens de vous, mademoiselle. Sandro vous a invitée à l’appart ? en déduit-elle, hésitante.

— Oui.

— Vous êtes toujours avec lui…

— En effet.

Cette information semble la décontenancer. Elle devait s’attendre à ce que notre histoire ne dure pas.

— Et… vous parvenez à le gérer ?

— N-non, confié-je d’une voix cassée.

— Meu Deus…, prononce-t-elle en portugais avec une douceur et une sollicitude qui me laminent. Il… il vous a infligé du mal, c’est ça ? (Mon mutisme est une confirmation.) Oh, non… Comme je suis désolée pour vous ! J’ai essayé de vous prévenir. Ce n’est pas sa faute, vous savez… Il est fou, louco… Quand Raph pointe le bout de son nez, il n’est plus lui-même… Il le pousse à commettre des actes amoraux et à dire des choses horribles. Sandro ne peut pas combattre son influence. Il n’a jamais vraiment essayé, ceci dit… Je l’ai tanné pour qu’il prenne ses pilules, mais il se sent moins malade qu’il ne l’est réellement. Il ne se rend pas compte et rejette mon aide. J’ai voulu lui expliquer au tout début, en prêtant attention à mes mots, mais il a nié… Alors, j’ai joué son jeu : c’est ce qu’a conseillé le psy de l’hosto pour éviter de l’acculer dans ses retranchements, mais cette méthode n’a pas marché. Ni Raph, ni Sandro, ni Andrea ne m’écoutent, ils sont si têtus !

Tous mes poils se hérissent tandis que mon cœur cavale.

Raphaël est son monstre, sa créature. J’en ai désormais la confirmation. Son emprise est si forte que Sandro a inventé un croque-mitaine pour matérialiser son frère. Il libère toute la noirceur qu’il refoule.

— C’est comme ça qu’il a pu survivre à l’accident, Rachel, soupire Emma. Sinon, il se serait laissé ravager par la douleur de sa perte. Son esprit, déjà fragile avant, a élaboré un mécanisme de survie draconien à la suite du traumatisme. C’est ce que le psy m’a raconté lorsque mon ex-beau-frère se rétablissait de ses blessures. Il… il vous a parlé de l’accident, au moins ?

Un mécanisme de survie…

On a tous des mécanismes de survie. Pour lui, c’est la folie : elle lui a permis de ne pas se laisser mourir après l’accident.

Les phrases de Sandro remontent à la surface de ma mémoire.

« Employer des mécanismes de protection est humain, c’est l’instinct de conservation ».

« C’est une question de force mentale. Toi et moi, on est des survivants, mais tout le monde ne peut en dire autant. On n’a pas tous les mêmes armes pour affronter les attaques de la vie. »

— Oui, soufflé-je d’une voix blanche, pressentant que le pire est à venir. Mais il est resté évasif à ce sujet, trop sensible pour lui.

— Une voiture a… une voiture a percuté la leur, une nuit sur une route de montagne, à cause d’un éboulement. Raph… Raph était au volant, Sandro passager, Andrea et notre… notre fils, Néo, derrière. Dans l’autre véhicule, il y avait une jeune femme et sa fille, d’après ce que j’ai appris plus tard. La petite est décédée sur le coup, comme mon Néo adoré. (Un sanglot déchirant jaillit de sa gorge.) Et… et Raph et Andrea…

J’attends la suite de sa phrase.

Or, elle ne vient pas.

Elle n’a pas pu dire ce que je pense interpréter.

Pas plus qu’elle n’a pu insinuer que nos accidents étaient liés.

Non.

Ce n’est pas vrai.

C’est un mensonge !

Dans l’autre voiture face à la mienne, il n’y a pas eu qu’UN mort !

Un petit garçon et… et…

Deux hommes…

Un survivant, pas trois…

Et les adultes étaient frères ! Pas jumeaux…

Leur nom de famille était Carvalho, pas Ferreira !

« Je suis bel et bien allé au lycée que tu as appelé, mais sous un autre nom de famille ».

Sandro.

« Tu t’es engagé à m’apporter la vengeance. »

Raph.

— Raph et Andrea quoi, Emma ? coassé-je, à bout de nerfs.

— Ils sont décédés aussi dans l’accident.

Assommée comme si je venais de me payer un coup de massue en pleine face, je tombe à genoux.

Je n’ai plus d’oxygène dans les poumons.

Les deux chevalières que j’ai trouvées dans la table de chevet…

« Le mythe du jumeau maléfique, c’est une belle connerie ! Nous sommes tous les trois une unité qui n’a qu’une raison d’exister : la survie. »

La voix d’Emma se fait de plus en plus lointaine dans mon oreille qui siffle atrocement.

— Sandro était à la place du mort, mais il est le seul rescapé de l’accident. Il en a perdu la raison. Pour ne pas dépérir, il a développé, sans en avoir conscience, un trouble dissociatif de l’identité. Un acte de protection psychique qui vise à garder ses deux frères en vie… dans sa tête.

Le portable glisse de mes doigts tremblants.

— Rachel ? Rachel, vous êtes là ?

Trouble. Dissociatif. De. L’identité.

Sandro est Raph et Andrea.

Ma vue se voile alors que j’intègre brutalement toutes les noires vérités que j’aurais dû décrypter avant la révélation tonitruante d’Emma.

Mon amant a endossé les rôles de ses deux sosies chaque fois que j’ai eu affaire à eux.

Au téléphone, pendant sa crise.

À l’arrêt de bus, devant l’école.

Au cinéma.

À la supérette.

Dans chacune de ces situations, c’était lui.

Pas ses frères.

Je ne l’ai pas reconnu, parce que son attitude et sa dégaine étaient complètement différentes.

Dans la salle de bains, il se disputait avec lui-même en imitant la voix de son alter ego, et il s’est giflé.

Ça implique qu’il s’est autoétranglé lors de sa confrontation antérieure avec « Raph ».

« Il ne se rend pas compte », m’a assuré Emma.

Comme je ne connaissais pas tous ces détails, je n’ai pas envisagé une seconde l’éventualité que nos deux accidents mortels n’en formaient qu’un. Ce point en commun entre nous était, à mes yeux, un malheureux hasard renforçant notre compréhension l’un de l’autre.

Sauf que ce n’était pas un hasard.

Ses frères et son neveu ont péri à cause de moi.

Et l’une de ses personnalités, la plus agressive de toutes, veut m’assassiner pour les venger. Elle me juge pleinement responsable du drame.

Je chute dans un abîme de chagrin sans fond.

Je m’évanouis au moment où j’entends la clé de la porte d’entrée tourner dans la serrure.

Chapitre 21

Giulietta, Bertrand Lavier

Rachel, un an plus tôt

L’alarme du tableau de bord se déclenche pour la troisième fois depuis que nous avons pris la route, alors que j’augmente la vitesse des essuie-glaces qui balayent la pluie drue sur les côtés.

Je n’aurais pas dû rentrer aussi tard de cette soirée « raclette et fondue savoyarde » organisée chez un copain de lycée de Jack. Ce dernier est encore sur place, à s’aviner. Il a prévu de passer la nuit là-bas pour profiter. Son hôte a proposé de le ramener chez nous demain matin. Pour ma part, je ne voulais pas rester plus longtemps que nécessaire avec ces gens : je ne m’entends pas spécialement avec eux. Ils s’intéressent principalement à mon mari et adorent autant s’écouter parler que lui. La preuve, je n’ai dû formuler que cinq phrases de toute la soirée ! Même ma petite s’ennuyait ferme en compagnie de leurs enfants zombifiés devant la télévision, qui refusaient de décoller du canapé. J’ai répondu présente à leur invitation uniquement pour faire plaisir à Jack.

— Chloé, mais arrête de jouer avec ta ceinture ! grondé-je, à bout de patience.

Calée dans son siège auto, ma chipie rit. Chaque fois qu’elle s’amuse à enlever sa ceinture de sécurité, le voyant rouge clignote sur le tableau de bord en bipant et un gros coup de chaud me tombe dessus.

Je n’aime déjà pas conduire la nuit, d’autant plus sur ces routes de montagne aux virages serrés et dans ces conditions climatiques qui réduisent la visibilité, mais ma fille me flanque des palpitations. À son âge, tout est prétexte à jouer et à nous tester, son père et moi !

Je ne peux pas m’arrêter ici pour la rattacher : il n’y a pas de place sur le bas-côté. Je ralentis un peu l’allure en débrayant puis, une main sur le volant, un œil sur ma trajectoire sinueuse, je tends l’autre bras en arrière en me trémoussant sur mon siège afin d’attraper sa ceinture. Elle a compris le principe pour la retirer, mais elle ne sait pas la remettre… Ma fille s’empare de mon poignet et me tire vers elle en gloussant.

En pivotant tout à coup, j’explose.

— Chloé Dumas ! Ça suffit ! Tu es pénible ce soir, laisse-moi te rattacher ! Sans ceinture, tu pourrais te faire très mal si on avait un accident ! Tu seras punie de dessert demain si tu continues !

— Oh non, non, non, maman ! pleurniche-t-elle, passant instantanément du rire aux larmes.

Un grand bruit, à l’extérieur, attire de nouveau mon attention sur la route.

Je me retourne vers le pare-brise avant, mon poignet toujours prisonnier des minuscules mains de ma fille.

Mes phares éclairent un rocher de la taille de ma voiture qui vient de s’écraser sur ma voie.

Une terreur sans précédent gèle chaque parcelle de mon être.

Ni une ni deux, je donne un violent coup de volant vers la gauche pour contourner l’obstacle tout en freinant comme une démente. Les pneus crissent sur le goudron détrempé.

À l’instant où je nous crois sorties d’affaire, deux points lumineux m’éblouissent en face.

Je suis à contresens.

À une sortie de virage, une voiture que je n’avais pas pu repérer à cause de la pierre qui obstruait mon champ de vision vient de surgir.

Une voiture qui roule vite.

Une voiture que je ne vais pas pouvoir éviter.

Oh, mon Dieu, je n’ai pas eu le temps de rattacher la ceinture de sécurité de Chloé !

Moins d’une seconde après cette pensée, l’impact se produit, d’une brutalité inimaginable, le tout dans un fracas assourdissant.

Ma fille traverse le pare-brise comme un boulet de canon.

L’autre véhicule effectue des tonneaux sur la route, défonçant une glissière de sécurité.

Au moment du choc, ma vie bascule à jamais.      

***

Présent

J’émerge la boule au ventre.

Je suis couchée sur un lit, les membres écartés. Mes chevilles et mes poignets sont attachés par des ceintures en cuir si serrées que je ne peux pas gesticuler d’un centimètre.

Mon ravisseur me tourne le dos, planté devant la fenêtre, une clope fumante à la main. Pendant que j’étais dans les pommes, il semble s’être douché.

— San… Sandro ? chuchoté-je d’une voix dévastée.

Lorsqu’il pivote vers moi, j’ai ma réponse.

Yeux à l’éclat iceberg qui me couvent d’un regard suffisant, rempli d’animosité. Pas de piercing à l’arcade et à l’oreille. Chevalière au pouce. Jogging et débardeur.

Raph a donc pris le contrôle de son esprit.

— Pas de bol pour toi, Sandro fait dodo quelque part ici, marmonne-t-il en se tapotant le front, ce qui me scie.

— Tu… tu sais ce que…

— Ouais, ma vieille, moi je sais qu’on se partage un corps depuis l’accident. Andrea, idem, même s’il a du mal à accepter qu’on soit dépendants de Sandro. Tu peines à y croire, hein ? On est un putain de phénomène de foire. Un Cerbère ! Trois têtes qui prennent les rênes de leur carcasse tour à tour. Au fait, t’as admiré les murs de ma chambre ? Moi aussi, j’ai plein d’images de toi. Je les ai épinglées là pendant que tu roupillais. Fallait que j’enquête avant tout ça pour te localiser, vu qu’on n’était pas en état de se déplacer au procès qui t’a disculpée.

Je regarde autour de moi avec effarement.

Des articles de presse sur l’accident.

Des post-it constellés de gribouillis.

Des photos de moi dans la rue, de ma maison, de l’école, de la galerie de Jack… et même de mon ancienne voiture, prises à la casse après la collision.

J’en ai des remontées acides.

Mon kidnappeur se rengorge fièrement.

— Je me suis renseigné sur toi avant de trafiquer le dossier scolaire de Sandro et de l’envoyer à l’école des beaux-arts pour accomplir sa mission séduction, t’as vu ce beau boulot minutieux ? Du grand art.

— Il… il était au courant de…

— Non, j’ai attendu pour lui dévoiler qui tu étais, il s’en doutait pas. Enfin, pas consciemment. S’il avait su que t’étais impliquée dans l’accident, il aurait tout fait échouer avec son caractère de merde. Le frérot aurait jamais pu jouer la comédie avec notre ennemie jurée ! Son attirance envers toi devait être franche, surtout pas feinte, afin qu’on puisse te piéger. Je l’ai rendu accro à toi et vice-versa : tout ce que je voulais s’est réalisé.

Il évoque Sandro comme un être à part entière, alors qu’il s’agit de lui et qu’il est bien conscient de sa schizophrénie, contrairement à mon ancien étudiant. Je gamberge pour percer les rouages de cette pathologie complexe et rarissime.

Selon Emma, Sandro ignore qu’il est sujet à un trouble dissociatif de l’identité : il est persuadé que ses frères sont vivants. Son cerveau a effacé leur mort. Il les imagine, comme le démontre la scène de conflit dans sa salle de bains. Il les voit, les entend et interagit avec eux comme s’ils étaient réels. Pour lui, ils sont en vie… mais pas pour les autres. Ils sont le fruit de ses hallucinations quotidiennes.

En outre, ce ne sont pas ses jumeaux. Si je ne connaissais pas leurs prénoms, je savais en revanche l’âge des deux frères Carvalho décédés dans l’accident : au moment de la tragédie, l’aîné avait vingt-quatre ans et le cadet dix-huit ans. L’intellect de Sandro a élaboré un faux lien de gémellité destiné à fusionner avec ceux qu’il aimait. Ils n’ont jamais été des triplés. Ils étaient simplement frères, avec quelques années d’écart.

Raph était le plus âgé, Andrea le plus jeune et, du haut de ses vingt ans, Sandro est entre les deux.

Mon ancien élève s’est approprié leur allure, leur gestuelle, leur façon de s’exprimer, leur tempérament, leurs caractéristiques, peut-être même leur job. Chaque fois qu’il devenait l’un de ses « jumeaux », il changeait de vêtements, ôtait ses piercings et positionnait sa chevalière à un autre doigt pour les mimer en tous points. Il les a absorbés afin de les conserver en lui et de les amener à survivre à travers lui-même.

Cette maladie explique ses humeurs lunatiques, ses contradictions, ses coups de sang imprévisibles, ses paroles ambiguës, ses mensonges, ses addictions, ses amnésies et un millier d’éléments que j’imputais à une bipolarité.

Je n’avais pas tilté jusqu’à présent, mais je ne les ai jamais vus ensemble !

Et pour cause…

Quand Sandro ne se souvient pas de ses crises, c’est parce qu’un de ses frères prend sa place.

Ne contrarie pas Raph. Reste calme. Fais-le parler.

Rassemble les éléments. Temporise.

« Alors, j’ai joué son jeu : c’est ce qu’a conseillé le psy de l’hosto pour éviter de l’acculer dans ses retranchements », m’a confié Emma au téléphone.

Je pense que la mère de Néo a couché avec lui dans l’escalier avant de quitter leur appartement en le considérant comme s’il était Raph, puisque mon amant m’a avoué qu’il se rappelait à peine leurs culbutes. Peut-être espérait-elle, par défaut, que s’offrir à Sandro contribuerait à sa guérison, mais ça n’a pas été le cas. La jeune femme a mis les voiles, car elle ne supportait plus la maladie mentale de son beau-frère. Par conséquent, Sandro, ainsi que ses deux doubles Raphaël et Andrea, lui en ont voulu de les avoir abandonnés.

Si j’ai correctement analysé…

Raph est le dominant de leur trio. Son autorité paternelle, féroce et violente, influence ses deux autres personnalités, les écrase, les manipule.

Ses buts : protéger et venger sa famille.

Sandro est sensible, sanguin et torturé. Comme c’est son corps à l’origine, il est plus souvent présent.

Andrea paraît être un blagueur insouciant, puéril et passif. J’ai l’impression qu’il est suiveur, pas décideur.

Je dévisage mon jeune amant dont l’esprit abrite les ombres de ses frères. Sandro est aussi détruit que la voiture qui a été la tombe de Raph, Andrea et Néo. Voilà comment son imagination d’artiste a affronté la cruelle réalité après l’accident : en la remodelant.

Que dire ? Que faire ?

Si je me mets à hurler pour appeler les voisins à la rescousse, Raph déchaînera son ire sur moi.

— C’était… c’était toi qui m’as étranglée dans la chambre noire ? murmuré-je en ravalant mes larmes.

En boitant vers le lit, Raph acquiesce avec un rictus mesquin. Dire que je me figurais sur le coup qu’il s’agissait de la créature de mon ex-élève... Alors que ce dernier n’est autre que le vaisseau de son faux jumeau maléfique – et parasite.

Un cauchemar éveillé, en somme.

— D’ailleurs, le petit a résisté ! Il rechignait à porter la main sur sa « muse ». Pour qu’il utilise le cutter tout à l’heure, je lui ai fourni un bon coup de pouce : on te coupait à deux. Il a besoin que je le booste, des fois, car il est pas aussi motivé que moi pour te rendre la monnaie de ta pièce ou se défendre contre nos ennemis en général. De nature, Sandro est un peu plus tempéré que moi. Donc, j’amplifie sa colère ou la remplace par la mienne. Mais je l’ai relégué sur le banc de touche, là. Compte pas sur lui pour te sauver les miches, il est trop affaibli à cause de la fée verte et de ses émotions de tarlouze. Il a atteint sa limite de tolérance en imaginant qu’on te baisait tous les trois en même temps. La scène l’a achevé, il comate. Tout ça pour dire que je suis le seul maître à bord.

Pour illustrer ses sinistres allégations, il écrase sa cigarette brûlante sur ma jambe entravée. Un cri de douleur lacère mes poumons tandis que mon corps s’arque sur le matelas. Je baisse mes yeux arrondis vers le cercle rougeoyant sur ma peau. L’autre taré sadique s’esclaffe avant de balancer son mégot sur le sol d’une pichenette négligente.

— Raph, je t’en prie, pitié, je…

Il m’interrompt avec un claquement de langue réprobateur.

— Laisse tomber, la pitié sert à rien avec moi, la Dumas ! Je pourrais te péter les os sans sourciller et te violer jusqu’à ce que tu saignes par tous les trous, enfin si tu me débectais pas autant. J’étais déjà blindé comme un tank avant ce putain d’accident que t’as causé, mais la perte de mon garçon m’a dépouillé du peu d’humanité que j’avais. En vérité, c’est ton œuvre, tout ça : tu peux t’en prendre qu’à toi-même si t’es autant dans la merde. C’est toi qui m’as transformé en monstre !

L’injustice de son accusation me foudroie.

— C’était une PIERRE ! m’emporté-je, à fleur de peau. Une foutue pierre que j’ai évitée par réflexe d’un coup de volant, comme n’importe qui l’aurait fait ! Je n’avais pas vu votre voiture en face de la mienne à cause du virage, de la pluie et de votre vitesse ! Je n’ai jamais voulu tout ça ! JAMAIS !

Le psychopathe m’assène une gifle cuisante en guise de châtiment. Je me mords les lèvres pour retenir un autre cri. Des étoiles valsent devant ma rétine. Mon visage irradie de douleur.

C’est la main de Sandro qui frappe ma joue, mais ce n’est pas lui qui la commande.

Je suis ligotée sur ce lit pendant que mon amant est prisonnier de son propre esprit, et Raph est notre geôlier à tous les deux. Mais comment nous évader ? Où est la clé de notre cellule bardée de ténèbres mortelles ?

— J’en ai rien à foutre, Rachel ! T’aurais dû aller en taule pour quadruple homicide ! La perpète, rien de moins ! Cet enculé de juge t’a épargnée par compassion, moi non ! Après l’accident, t’as écopé seulement d’un petit mal de cervicales et de quelques égratignures. Tu t’es rétablie en un éclair, selon mon enquête. Moi, j’ai eu la jambe charcutée et un gros bout de verre fiché dans la gorge. J’ai succombé sous les yeux de Sandro juste avant qu’il s’évanouisse à cause de sa blessure au bide ! Notre bagnole a été déglinguée par la tienne. T’aurais dû aller au bout de ton putain de suicide, oui. Comment tu peux vivre avec tout ça sur la conscience ? postillonne-t-il, son visage rubicond près du mien.

— J’ai également perdu ma fille dans l’accident ! Je sais ce que tu ressens, espèce de connard ! Je me bats au quotidien contre mes démons depuis cette nuit-là ! Je revis la scène cent fois par jour ! Sandro te l’a pourtant dit dans la salle de bains : tu n’es pas le seul à souffrir, j’ai déjà trinqué ! Je suis autant une victime que toi… que vous ! Et je mérite une seconde chance ! Je suis désolée pour votre épreuve, mais elle est due à un coup du sort. C’était à cause de l’éboulement…

Il secoue la tête, le regard rêche et intransigeant. Il ne veut rien entendre. J’obtiendrais plus de succès à raisonner un mur. Sa haine envers moi l’aveugle.

Raph est dix fois plus cinglé que son frère.

— T’es pas désolée, connasse. Maintenant, on va boucler la boucle ! annonce-t-il en se relevant pour aller chercher un objet dans sa commode.

Un revolver dont il pointe le canon sur mon front.

Mes yeux s’écarquillent démesurément. Des larmes bordent mes cils, sans couler. Je suis paralysée, désespérée, épouvantée.

— Moi aussi, je veux jouer avec toi ! Y’en a eu que pour Sandro jusque-là ! J’ai introduit une balle dans le chargeur. Une chance sur cinq, pile ou face. Soit la balle t’explose la cervelle ici et maintenant, soit je t’emmène en balade. Le destin va décider pour nous !

— Sandro, mon amour, reviens-moi, s’il te plaît ! imploré-je spontanément, en panique totale.

— TA GUEULE ! éructe Raph, furieux. Il est pas dans le coin, je t’ai déjà dit, tu gaspilles ta salive ! (Il se contracte alors de tout son corps, fait rouler ses épaules massives et adopte une intonation différente, presque affolée.) Raph, Raph, elle nous brise les noix ! La prof de Sandro essaye de nous entuber bien profond ! Méfie-toi, frérot ! (Il grogne en me fusillant des yeux.) Ouais, j’ai vu, Andrea. T’en fais pas, je maîtrise la salope ! Rendors-toi.

Son monologue surréaliste m’estomaque.

Andrea vient de marquer une apparition très succincte.

Ce qui signifie que Raph n’est pas le seul maître à bord.

Je me risque à adopter une autre stratégie pour tenter de le culpabiliser :

— Emma serait si déçue de ta vengeance, Raph ! Néo aussi, j’en suis sûre. Parce que son papa n’est pas un meurtrier. Son papa était son héros. Comme j’étais… une héroïne pour ma petite fille…

— TU N’AS PAS LE DROIT DE PARLER DE MON FILS, RACLURE !

Les tendons du cou saillants, il retire le cran de sûreté de son arme à feu et colle le canon glacé au milieu de mon front, l’appuyant fort contre ma peau moite. Je ferme aussitôt les paupières, submergée par un milliard d’émotions. Mon cœur n’a jamais battu aussi vite. Ma respiration n’a jamais été si lourde. Je n’ai jamais autant frissonné.

On prétend que les souvenirs les plus marquants de notre vie défilent dans notre cerveau reptilien avant de mourir.

Pour ma part, je suis face à un terrible néant.

Un gouffre de noirceur au sein duquel règne un silence étourdissant.

Comme si je n’existais déjà plus...

Est-ce cette sensation-là qu’a ressentie Chloé à la fin ?

Mon tortionnaire presse la détente.

Un « clic » résonne dans mes oreilles.

Aucune balle ne pulvérise ma boîte crânienne.

Je rouvre des yeux incrédules.

Raphaël siffle entre ses dents en redressant le menton avec une morgue vipérine.

— Le destin a décidé du nôtre.

— Que… que vas-tu faire ? articulé-je d’une voix décomposée.

— Te conduire là où tout a commencé.

Il cogne la crosse de son arme contre ma tempe pour m’assommer.

Chapitre 22

Roméo et Juliette au tombeau des Capulets, Eugène Delacroix

Raph

Avec un râle, la meurtrière de mon fils s’éveille au son de l’Adagio d’Albinoni, dans ma voiture, alors que je la secoue par l’épaule avec véhémence. En l’installant à la place du mort, j’ai pris la précaution d’attacher ses mains à la poignée du plafonnier. En prime, ni elle ni moi n’avons notre ceinture.

La nuit est tombée. Nous serons à l’endroit où le carambolage a eu lieu dans moins de dix minutes.

Je pensais qu’elle piquerait une crise d’hystérie, de panique et d’angoisse en assimilant la réalité de sa situation inextricable. Qu’elle se mettrait à m’implorer et à sangloter comme une pauvre fille morte de frayeur.

J’en bandais d’avance, même !

Mais non, la Dumas me déçoit… Elle se met à fixer le pare-brise, l’œil terne, le visage décoloré, inexpressif, sans se débattre de ses liens. Elle est en train d’identifier la route et de géolocaliser la bagnole.

Je baisse le volume de la musique, puis confirme :

— Nous sommes proches, Rachel. Tu ne pouvais pas manquer la dernière bataille.

Elle garde le silence sans cligner des paupières. Son impassibilité m’ulcère. Je ne veux pas d’un robot résigné à son sort pour mon final grandiose ! J’ai envie d’entendre ma victime chialer, couiner et supplier ! J’ai envie de savourer ses larmes de désespoir ! Et mieux encore, j’ai envie de la voir se pisser et se chier dessus !

— Qu’est-ce que tu t’es fait, Raph ?

Elle n’a pas raté le bandeau qui ceignait ma tête, taché de sang au niveau de l’oreille droite.

Dans l’appartement, je me suis bagarré vite fait bien fait avec Sandro après l’avoir mise K.O. Le frangin a débarqué sans préambule dans le but de sauver sa muse et de m’empêcher de l’emmener ! Et avant que je reprenne le dessus sur lui, cet enfoiré a eu le temps de me couper un bout de lobe d’oreille avec le cutter. Enfin, de se couper, mais c’est du pareil au même. Bref, il ne fait pas le poids face à moi. Ma volonté est supérieure à la sienne. Mes émotions sont prépondérantes. J’attends ce moment depuis un an, et personne ne me le gâchera.

Je ne vais pas cracher le morceau à Rachel. Elle pourrait s’en servir contre moi en l’invoquant, même si ce serait inutile. Donc, je la snobe par mon mutisme.

— Il n’y eut qu’un survivant, reprend-elle dans un murmure distant.

— Quoi ? grommelé-je, les sourcils froncés.

— Le tableau que vous aimez tant, Le Serment des Horaces, de David. Des trois frères qui partirent guerroyer pour défendre leur ville, un seul revint au bercail. Les deux autres trépassèrent. Ils avaient juré à leur père de vaincre leurs ennemis ou de mourir en se battant. Le frère rescapé fut maudit par une femme. La scène dramatique et théâtrale montre le moment qui précède la bataille dans un clair-obscur maîtrisé, inspiré de la méthode du Caravage. (Son charabia artistique ne m’intéresse pas, mais elle détache ses yeux de la route pour les bifurquer vers moi.) Tu veux nous tuer tous les deux. Mon meurtre doublé de ton suicide.

J’ancre mon regard dur comme la pierre au fond du sien, luisant de larmes. C’est un début.

— Sandro aurait pas dû survivre et toi non plus, la première fois. Je vais rectifier le tir.

Elle ferme les yeux, inspire, les rouvre, expire.

— Parce que vous êtes liés à la vie et à la mort par votre serment. Comme si vous étiez de vrais triplés.

Ah, elle est moins conne qu’elle n’en a l’air. Elle a pigé mes desseins ainsi que mon état d’esprit.

— Ouais, et toi et mon frère êtes liés aussi par un amour qui ne devrait même pas exister. Pendant que tu pionçais, Andrea m’a dit que Sandro avait eu raison sur un point : on a tous assez morflé. On va mettre un terme à vos jeux clairs-obscurs. Il est grand temps de signer la dernière œuvre de mon petit frère, la plus puissante de toutes.

— Notre mort. Là où Chloé, Néo, Andrea et toi êtes décédés, lâche-t-elle dans un souffle rauque.

J’opine du chef avec un demi-sourire funeste.

— Tu veux tuer Sandro alors qu’il a tout fait pour que tu survives en lui, signale-t-elle en reportant ses billes éteintes sur le pare-brise. Ton frère a sacrifié sa raison par amour envers Andrea, Néo et toi.

Cette phrase sonne comme un vieux reproche injuste initié par sa stupidité. Ma mâchoire se contracte. Je crispe mes doigts sur le volant jusqu’à ce que mes jointures blanchissent. Mon oreille et mon bras blessés me font un mal de chien sous la tension musculaire.

Tourneboulé par les nouvelles émotions brutes qui germent en moi, je ne décélère pas assez dans un virage et le prends trop vite, ce qui pousse Rachel sur la portière. Elle émet un gémissement quand son épaule heurte méchamment la vitre. Bien fait pour sa gueule !

— Sandro m’a appelé à la rescousse parce qu’il avait pas les couilles de se venger de toi ! me justifié-je.

— Non. C’était TA vengeance, pas la sienne. Tu es tellement égoïste, Raph, énonce-t-elle avec lassitude.

Elle ne sait rien ! J’ai tant donné à mes frères, au détriment de ma volonté et de mes désirs, avant qu’elle démolisse notre vie ! Je les ai tirés des foyers d’accueil un peu après ma majorité, alors qu’ils étaient encore ados ! J’ai enchaîné les petits boulots merdiques pour me payer un appart et les recueillir chez moi ! Je les ai nourris et hébergés jusqu’à ce qu’ils puissent ramener du blé, comme mes propres fils ! Je me suis endetté pour ces bâtards ingrats ! Je suis l’homme le moins égoïste et le plus aimant du monde. J’ai toujours assumé mes responsabilités de frère aîné, de père, de petit ami, et à présent, ils m’ont TOUS lâché ! Andrea et Néo, en clamsant. Em, en me quittant. Et Sandro, en tombant amoureux de notre pire ennemie !

— Si tu la fermes pas tout de suite, la Dumas, je vais te décocher mon poing dans la figure et te casser les dents !

J’appuie sur l’accélérateur en même temps que mon rythme cardiaque augmente. Un voile sanglant s’est abattu sur ma vision. Je dépasse les limitations de vitesse pour foutre la pression à cette salope, mais elle ne crie pas, ne s’agite pas, ne laisse pas ses larmes inonder ses joues. Elles stagnent dans ses yeux brillants. Ça me ravage qu’elle pleure. Non, qu’elle ne pleure pas, je veux dire ! Elle devrait chialer comme… comme la fille au visage de pluie, sur la vitre de Sandro, juste avant l’accident ! Ou la nana sur l’œuvre morbide que j’ai peinte lors d’une crise. Maudit destin ! Maudite bonne femme ! Elle ne nous séparera pas, non, je ne la laisserai pas faire ! J’irai au bout du plan !

— R, mon vieux, t’es fêlé ! se gausse Andrea à l’arrière, sans que ma passagère calcule sa présence.

— Papa, pourquoi tu fais tout ça ? demande Néo à côté de lui, sa peluche Winnie contre sa poitrine. Tu me fais peur.

— N’aie pas peur, mon petit pote, marmonné-je, la respiration saccadée, en expédiant un regard furtif dans le rétro central pour croiser celui de mon fils.

Du coin de l’œil, je vois Rachel orienter la tête vers moi.

— C’est tonton Sandro qui m’appelle comme ça, répond Néo avec une moue désappointée.

— Raph, grogne la voix de l’étudiant dans un coin de ma cervelle en surchauffe.

— Bouclez-la tous ! Sandro a pas le putain de monopole des surnoms, Néo !

Le petit garçon rentre la tête dans les épaules, impressionné par mon accès de colère. Je libère un léger soupir. Je n’aurais pas dû élever la voix contre lui. Si Rachel n’était pas là, je serais plus zen, mais son calme fataliste me perturbe ! Ce n’est pas normal ! Je n’avais pas prévu ça. Elle pollue ma dernière œuvre !

— Sandro.

Elle recommence !

Ma muse…

Non ! Une pute meurtrière, oui !

— Fais-la taire, Raph ! m’encourage Andrea.

J’empoigne Rachel par les cheveux et lui bascule la tête sur le côté pour la réprimander. Mon autre main tremble sur le volant. Je ne me sens pas très bien, tout à coup. Même si j’ai affreusement chaud, je grelotte.

— Sandro, Sandro Carvalho, répète-t-elle malgré la douleur qui déforme ses traits délicats. Je sais que tu es là et que tu m’entends, mon artiste maudit. Je le vois dans tes yeux, où l’éclat de ton âme affleure. Reprends le contrôle, je t’en prie. Ne laisse pas ton frère nous tuer, mon amour ! Tu es un vrai survivant, ne l’oublie pas. Tu es capable de revenir. C’est TON corps, Sandro. Le tien !

Pris de migraine, j’écrase la joue de Rachel contre la vitre, mais pas aussi fort que je le pensais, comme si quelque chose drainait ma fureur, aspirait ma haine.

Nous approchons de la fameuse portion de route.

Une mort spectaculaire nous tend les bras.

***

Rachel

En dépit de sa prise sur mon crâne qui me plaque contre la surface en verre glaciale, je poursuis en criant par-dessus la plainte étouffée des violons de l’Adagio :

— Sandro, je me fiche que ton nom soit Carvalho ou Feirrera ! Je suis tellement triste pour toi… Je suis tellement désolée pour tout ce qui t’est arrivé… Je… sais combien tu t’es senti seul après l’accident, à l’hôpital, comme un petit garçon perdu, privé de sa famille…

Raph se met soudain à pleurer, malmenant mon sang-froid qui ne tient déjà plus qu’à un fil.

J’ignore qui pleure. Lui, Sandro, Andrea ou…

— Je voulais maman, papa, mes tontons ! J’étais tout seul au milieu de ces gens que je connaissais pas et j’avais des pansements tout partout ! gémit-il d’une voix faiblarde.

Seigneur ! Je viens de comprendre.

C’est la quatrième personnalité de Sandro, celle qui se manifeste le moins souvent, sans doute dans les moments où il est le plus vulnérable et confus. J’en ai eu un aperçu durant son cauchemar, chez moi.

— Néo, n’aie pas peur, mon chéri, je ne te veux aucun mal, assuré-je le plus doucement possible. Lâche-moi, s’il te plaît…

Pantelant, « l’enfant » obéit d’emblée avant de placer sa paume contre sa bouche ouverte. Je réalise, avec un temps de retard et une horreur muette, qu’un gamin enfermé dans le corps d’un homme se trouve derrière le volant… alors que mes mains sont attachées. L’air est si lourd dans l’habitacle que je peine à respirer. Je ne peux bien sûr pas lui demander de me détacher en conduisant, ce serait trop dangereux. Il faut que je lui explique comment freiner avec des mots simples et…

— Je sais pas conduire, madame ! Je sais pas… (Il s’ébroue et, comme si on avait actionné un interrupteur, ébauche un large sourire en s’avachissant dans le siège et en s’accoudant à la portière.) T’inquiète, bonhomme ! Laisse tonton Andrea prendre le volant, j’ai obtenu mon permis du premier coup. Hé, la muse, on arrive dans une minute ! On va sauter dans le vide, ça va être trop cool ! Comme si on faisait du parapente tous ensemble. Tu vas expérimenter des sensations de malade !

Je ne sais pas lequel est le pire, entre un enfant effrayé et un adulte immature prêt à nous planter dans le décor.

Mais ses diverses personnalités qui se succèdent signifient que Raph n’est pas si puissant qu’il le prétend et qu’il est clairement déboussolé.

Malheureusement pour moi, toujours aucune trace du propriétaire des lieux, celui dont je me languis de toute mon âme moribonde. Je pense qu’il s’est mutilé l’oreille pendant mon inconscience, comme… Van Gogh, parce qu’il se battait contre Raph afin de m’aider.

Comment le faire réapparaître ?

Dans quelques secondes, la voiture sortira de la ligne que nous allons emprunter et sera propulsée dans le ravin. La chute vertigineuse sera fatale. Ni lui ni moi n’en réchapperons, cette fois.

Mes yeux embués vissés à son visage nimbé par les lumières rouges du tableau de bord, je tente le tout pour le tout. Je n’ai plus rien à perdre, moi non plus.

— Sandro, arrêtons de jouer, maintenant. Il faut que tu acceptes la réalité dans toute sa clarté et toute son obscurité. J’ai trois vérités à te dire, tu dois toutes les écouter. Deux claires. Une obscure. J’espère de tout mon cœur que les vérités claires auront le pouvoir de compenser et d’équilibrer la vérité obscure.

— Je ne t’écouterai pas ! Salope, salope, salope ! beugle ce que je devine être Raph, ses prunelles bleues pleines de rage fixées résolument sur la route étroite.

Il aborde LE virage.

Mon cœur tambourine. Je suis trempée de sueurs froides à la vue de la ligne droite au bout de laquelle notre vie va s’achever.

Cette ligne droite sur laquelle nos deux voitures sont entrées en collision l’année dernière.

Cette ligne droite où sont morts Chloé.

Raph.

Andrea.

Néo.

Raph/Sandro accélère encore.

Les phares illuminent la glissière de sécurité que nous allons bientôt percuter.

J’inspire.

J’expire.

— La première vérité, c’est que je te pardonne tout ce que tu as fait, Sandro, décrété-je d’un ton intense. Tu es très malade et n’es pas responsable de tes actes, mais je suis sûre que tu peux guérir. La deuxième, c’est que je t’aime. Je t’aimerai jusqu’à mon dernier souffle. Je vous aimerai, toi et toutes les ombres qui composent ton portrait clair-obscur. Je préfère mourir avec toi cette nuit que vivre sans toi, car tu es la plus belle chose qui me soit arrivée avec la naissance de ma petite fille. Et la troisième vérité, la plus douloureuse de toutes, celle que tu connais déjà, mais que tu ne veux pas admettre parce que tu as très peur d’elle, c’est que tes deux frères sont décédés dans cet accident. J’en suis tellement navrée ! Ce n’était pas ta faute. Ce n’était pas la mienne. Reviens-moi, Sandro. Je suis en vie et je t’aime. Tu veux vivre, je le sais ! Vivre avec moi. Vivre de notre amour et de notre art. Je suis ta lumière, celle qui te ramènera toujours au centre du tableau lorsque tu t’égareras hors du cadre. Je suis ton… ton garde-fou. Ta muse. Ta Vénus. Ton âme sœur. Je me battrai contre ta créature, mais toi aussi, tu dois le faire. Seule, je n’y parviendrai pas. Nous sommes descendus dans les profondeurs des enfers… À présent, je t’en supplie, combattons tous les deux le Cerbère pour pouvoir remonter à la surface ensemble. J’ai si foi en toi. Reviens-moi, Sandro Carvalho !

L’homme à côté de moi hurle mon prénom de tous ses poumons, ce qui me statufie.

Puis il écrase son pied sur le frein.

La voiture ralentit dans un crissement de pneus et pile sur une distance de quelques mètres, au milieu de la portion de route plongée dans les ténèbres. Je me cramponne à la poignée à laquelle je suis ficelée pour ne pas me déboîter une épaule.

Ma respiration est aussi hachée que la sienne. Son visage est emperlé de sueur et je suis en nage sous mon tee-shirt. Son corps frissonne, comme le mien. Ses mains serrent le volant à s’en briser les phalanges.

Qui est-il, en cet instant ?

Sans un mot, il éteint l’Adagio, même si le moteur tourne encore. Son ronronnement qui emplit l’habitacle me met plus les nerfs en pelote que tous les évènements précédents.

Une paire d’yeux céruléens dévie sur moi.

La poitrine du conducteur se gonfle.

— Morts… dans l’accident ? répète-t-il dans un murmure quasiment inaudible.

Je hoche la tête, bouleversée par son ton perdu.

Une expression ravagée se peint sur le visage de mon jeune amant. Pourtant, il ne quitte pas mon regard, me transmettant chaque émotion qui gorge son âme rapiécée.

— Ils n’existent pas ? insiste-t-il, s’enlisant dans une peine abyssale.

Je ne me réjouis pas de sa lucidité retrouvée. Sandro pourrait endosser une autre personnalité en une seconde. Nous marchons sur des œufs. Donc, je me tempère et pèse mes paroles. J’utilise un timbre doux malgré le chaos faramineux qui se déchaîne au fond de mes entrailles.

— Si, ils existent. Ils sont vivants dans ton cœur. À jamais.

Il a nié lorsqu’Emma a essayé de le lui dire.

Avec moi, il ne nie pas. Il a confiance en moi.

Il perçoit que je ne lui mens pas.

Son regard consterné se pose sur mon bras bandé et taché de sang. Son accablement et sa détresse s’accentuent. Ses paupières tressautent. Il ne doit pas se rappeler toute la scène du cutter, comme moi. Quelque part, c’est préférable.

— Je… t’ai infligé du mal, constate-t-il d’une voix enrouée par des regrets intenses.

— C’était surtout Raph.

— Je ne t’ai pas protégée.

— Si, Sandro, puisque tu es là ! m’empressé-je d’argumenter.

— Mais ils sont toujours là, eux aussi. (Il frôle sa tempe en secouant la tête.) La haine de Raph vibre en moi…

— Ton amour est plus fort que sa haine.

— J’étais sous sa coupe. Je voulais te blesser.

J’immisce mes yeux hardis dans les siens. Il ne soutient pas le contact visuel. Une honte sans précédent le ronge. Ma gorge se noue.

— La malveillance de ton frère est un parasite. Une merde sur ta toile, que tu vas estomper. Et, à terme, tu guériras. J’ai foi en toi. Je t’aime. Je pensais tout ce que je t’ai dit.

Sandro ne rétorque pas. Il cogite activement.

La mine froissée, il se penche pour ouvrir la boîte à gants et saisit un couteau à cran d’arrêt, qu’il déploie.

Je retiens mon souffle en me raidissant.

Ses yeux un peu désabusés croisent à nouveau les miens. Un mélange de tristesse et d’ironie morbide pointe dans sa remarque :

— Tu la conçois comme ça, notre vie future ? Tu flipperais en permanence que je rechute et laisse Raph revenir te faire du mal ? Tu dormirais à côté de moi en toute quiétude ?

Il tranche le lien qui entrave mes poignets.

Je frotte ma peau rougie par l’étau, prise de frissons. Son regard sombre et pessimiste décuple mon inquiétude.

— Tu te feras soigner dans...

— Un asile ! complète-t-il avec aigreur.

— Une institution spécialisée, nuancé-je.

— Jamais je n’irai là-dedans ! aboie-t-il, en rogne.

— Même pas pour moi, Sandro ?

Dans une tension anxiogène, il se mâchouille les lèvres en rangeant le couteau dans sa poche.

— Tu ne peux pas rester avec moi, Rachel. Tu l’as vu, je suis beaucoup trop dangereux !

La gorge sèche, je place une main sur son bras. Il la lorgne avec incrédulité, comme si elle était irréelle.

— Ça, c’est ma décision, déclaré-je en caressant le pourtour de son entaille.

Son muscle se crispe sous ma paume.

— Alors, c’est toi la plus dingue de nous deux !

— Peut-être que ça a toujours été le cas.

J’illustre ces mots par un sourire exténué.

Ses iris flamboyants dans les miens, Sandro se rapproche de moi. Je ne recule pas devant lui, drapée dans une patience que je puise dans un endroit inconnu de mon être. Si ma pression artérielle grimpe en flèche, ce n’est pas seulement à cause des relents de peur qui s’attardent dans mes fibres.

Mes sentiments et mon désir sont intacts.

Ce n’est pas lui que je redoute.

C’est son autre personnalité.

— Je t’aime à en crever, ma Vénus claire-obscure, souffle-t-il avant de m’embrasser passionnément.

Moi aussi, mon artiste maudit, je t’aime.

À en crever et à la folie.

Pendant qu’il colle ses lèvres contre les miennes et insère sa langue dans ma bouche, je capte un déclic sur le côté.

Notre baiser s’avère intense, mais éphémère.

En un éclair, Sandro ouvre la portière et me pousse à l’extérieur de la voiture. Hébétée, j’atterris sur le goudron, mes fesses et mes paumes amortissant l’impact. Il balance son portable sur le sol à côté de moi. Mon regard déstabilisé plonge dans le sien, si grave et rempli de douleur, tandis qu’il s’apprête à refermer la portière.

Et je comprends ce qu’il va entreprendre.

Il ne va pas m’abandonner ici et partir.

Son intention est bien pire.

— Sandro, non, je t’en supplie ! Non… Non, non, non ! Tu vas guérir, mon amour ! TU PEUX GUÉRIR ! JE T’INTERDIS DE ME LÂCHER ! BATS-TOI, MERDE !

Avec une glaciale détermination, il secoue la tête.

— Non. Je ne peux ni me battre contre ce mal, ni en guérir. Il n’y a qu’un moyen de te protéger de Raph. « Ars longa, vita brevis. »

Il claque la portière à l’instant précis où je bondis sur mes pieds en ahanant, épouvantée par ses lugubres sous-entendus.

Je chope la poignée, puis m’acharne dessus dans un concert de glapissements désarticulés, mais Sandro a verrouillé de l’intérieur.

Nos regards se télescopent à travers la surface translucide et implacable qui nous sépare. Des larmes de rage impuissante cascadent sur mes joues. Poussée dans mes retranchements, je tambourine contre la vitre de mes poings tremblants comme une hystérique, une dératée, une furie, de toutes mes forces, en m’égosillant. Si je pouvais, j’abattrais ce rempart transparent à mains nues. Ma voix altérée s’élève dans la nuit :

— Ne fais pas ça, Sandro… Ne me laisse pas ! Je t’aime tant ! Tu peux guérir pour moi, pour toi, pour nous ! Ne renonce pas à nous, espèce de con ! Pas après tout ça ! Pas après tout le mal, toute la souffrance, tous ces morts ! J’en…

L’air déprimé, mon ancien étudiant se détourne et démarre sur les chapeaux de roues en projetant de la fumée par le pot d’échappement.

… j’en mourrais.

Jambes et pieds nus dans la nuit désertique, je cours derrière sa voiture en braillant son nom, même si je sais à quel point mon geste est bête et vain, car je ne pourrai jamais la rattraper. Il est trop tard, l’œuvre est déjà finie. Je vais perdre l’être qui compte le plus à mes yeux. Sandro va sacrifier sa vie par amour pour moi, afin de me préserver de la haine de Raph et de sa propre démence.

Afin que je puisse vivre.

Or, je ne peux pas vivre sans lui : je le lui ai dit.

Je me jetterai dans le vide à mon tour.

Le véhicule est à vingt mètres du gouffre.

Au summum du désespoir, sûre que Sandro est en train de regarder dans le rétro en filant vers sa mort, je tends une main vers lui, comme je l’ai fait quand Chloé a traversé le pare-brise. Je n’ai pas pu la sauver.

Je ne peux pas le sauver non plus.

Cette fois, je n’y survivrai pas.

Les poumons en feu, le corps perforé de lames invisibles, je ferme les yeux et stoppe trois secondes avant que le SUV fracasse la glissière de sécurité dans un bruit de tôle cabossée identique à celui de l’accident.

Terrassée de souffrance, je m’effondre à genoux en hurlant au milieu de la route tandis que la voiture de Sandro bascule dans le ravin.

Une explosion résonne en contrebas tel un coup de tonnerre dans la vallée sauvage.

Mon cœur et mon âme se désintègrent en même temps que le véhicule et son propriétaire.

Hagarde et trempée de sueurs froides, je rouvre les paupières. La douleur qui grésille dans chacun de mes nerfs est intolérable. Je dois en terminer, moi aussi. Rejoindre Chloé et Sandro. Je ne peux pas affronter cette épreuve, elle est bien au-delà de mes forces. C’était mon ultime limite.

Je me redresse tant bien que mal.

La route est éclairée par la lueur de la pleine lune. Au loin, le halo de l’incendie de la voiture auréole les flancs des montagnes placides des Aravis.

La vue floutée par l’écran liquide de mes larmes brûlantes, je m’avance en titubant vers la glissière de sécurité démolie.

Je ralentis le pas en relevant la tête.

Tout près du bord, une silhouette est allongée sur le bitume, une main sur le ventre, recroquevillée en position fœtale.

Sur le moment, mon cerveau tordu se met en branle.

J’hallucine.

Ce n’est pas lui.

Il n’a pas bondi de la voiture qui roulait, à la dernière seconde, pendant que mes paupières étaient closes.

Il n’a pas changé d’avis avant le grand plongeon mortel afin de ne pas m’abandonner.

Il n’a pas décidé de se soigner par amour pour moi.

Ce n’est qu’une projection mentale de mon esprit en deuil.

Il n’existe pas.

Il est mort, comme Raph et Andrea.

Le chagrin me rend marteau.

Folie… ou réalité ?

Et si moi aussi, j’avais sa maladie ?

Et si je l’imaginais ?

Essoufflé, il se relève très prudemment.

Enfin, nos yeux se mêlent dans le clair de lune et l’obscurité de la nuit.

Nous marchons l’un vers l’autre sur la route où nos vies furent brisées après s’être percutées dans la violence.

Je tends ma main tremblante vers lui.

Lorsqu’il scrute mes doigts avec une douceur émue, dans un silence éloquent, je décode ses pensées.

Il a aperçu mon geste dans le rétroviseur avant de sauter dans le vide.

Cette main tendue pour le retenir.

Pour le secourir.

Pour l’implorer de vivre.

Et il s’est extirpé de la voiture grâce à ça.

Lentement, Sandro prend ma main.

Je l’inspire.

Je l’expire.

Je le respire tout entier.

Voilà la signature de notre plus belle œuvre.

Épilogue n°1

Deux ans plus tard

Sandro

Deux ans fastidieux de traitements, thérapies, médocs, améliorations, rechutes, examens, échanges avec les psys, séances d’hypnose, crises, cauchemars, déprimes, batailles, clashes avec les autres, travail sur moi-même.

Deux ans durant lesquels j’ai été cloîtré dans cet austère bâtiment que j’ai intégré de mon plein gré, parmi des gens à la mentalité aussi bousillée que la mienne, voire davantage. Les débuts ont été difficiles pour mes nerfs. Après un temps d’adaptation, j’ai tissé des liens avec des potes timbrés. Certains d’entre eux sont sortis avant moi, et je les enviais à chaque fois ! D’autres resteront après moi, pendant des années. Nous avons tous notre croix à porter.

Deux ans au cours desquels je me suis dévoué corps et âme à mon art, qui a été une thérapie complémentaire. À l’instar de Van Gogh, je me suis coupé un bout d’oreille avant de produire pléthore d’œuvres illuminées dans un asile psychiatrique. Un infirmier avec qui j’ai sympathisé m’a lancé d’un ton caustique que j’étais son digne héritier.

J’ai appris pas mal de trucs sur la pathologie dont je souffre, le TDI¹³. Les gosses victimes de maltraitances ou de viols peuvent développer cette maladie lorsque leurs traumas impactent la construction de leur personnalité et de leur identité. En ce qui me concerne, j’étais déjà instable à cause de la mort de mes vieux, de l’éloignement de mes frères et des familles d’accueil de cas sociaux au sein desquelles j’ai échoué. La seule véritable affection que j’ai reçue provenait de Raph et Andrea. C’est pour cette raison que, quand j’étais petit, j’ai inventé un monstre imaginaire voué à symboliser notre Trinità, un Cerbère à trois têtes. La créature me terrorisait, mais elle veillait également sur moi, tel un gardien de l’ombre. Nous avons remonté mes souvenirs d’enfance à travers des séances d’hypnose pour déceler cet élément clé. Apparemment, j’étais prédisposé à ce foutu trouble qui s’est déclenché juste après l’accident pour sauvegarder mon psychisme, en le dissociant.

Pendant mon internement, peu à peu, j’ai mené mon deuil de Néo, Raph et Andrea.

Plus ou moins.

Ces spectres sont toujours dans ma caboche.

Je ne pourrai jamais les éliminer et ne le souhaite pas. Ils feront partie de moi jusqu’à ma mort. Néo et Andrea marquent des apparitions ponctuelles. Raph, très rarement, dans des circonstances particulières, et il se tient à carreau. Les psys ont estimé que je n’étais plus dangereux à l’heure actuelle et que j’avais réussi à reprendre le contrôle sur mes identités alternantes avec l’aide du traitement, qui a donné de bons résultats sur moi. C’est ce qui importe. Mes trois autres personnalités sont sagement en veille. Je me suis sevré de la dope au passage, ce qui n’arrangeait pas mon bordel mental. Il m’a fallu beaucoup de persévérance, de volonté et de patience.

Mais je ne suis pas à l’abri que ça recommence un jour… Aucune certitude. Mon petit morceau de chair en moins dans le bas de l’oreille me rappelle constamment cette réalité dans le miroir. Je me suis arraché la moitié du lobe avec le tranchant d’un cutter pour me révolter contre Raph, mais celui-ci a tout de même pu reprendre l’ascendant sur moi.

J’ai attenté à la vie de Rachel.

Je l’ai blessée mentalement et physiquement.

Je lui ai menti et je l’ai manipulée.

Malgré ça, elle est venue me voir pendant deux ans dès qu’elle le pouvait, sous l’étroite surveillance des infirmiers. Chaque fois qu’elle devait repartir, c’était un véritable crève-cœur pour nous deux.

Mais ce sacrifice était nécessaire.

Entre ses visites, nous nous sommes appelés. Elle m’a écrit des lettres enflammées et m’a expédié des dessins superbes. Moi aussi, d’ailleurs.

Elle m’a soutenu.

Elle m’a pardonné.

Elle ne m’a jamais laissé tomber.

Elle a cru dur comme fer que j’irais mieux.

Elle n’a jamais cessé de m’aimer.

Elle est le ciment de notre couple.

Ma déesse. Ma lumière. Ma rédemptrice.

Après l’obscurité, la clarté. Enfin.

Elle a versé son sang sur mon cœur nécrosé pour le ranimer. Elle m’a permis de rafistoler ma psyché morcelée. Elle a conjuré le mal qui pulsait au fond de mon être.

Ma muse a divorcé de Jack et a démarré sa carrière d’artiste en toute autonomie. Elle commence en douceur, mais elle a déjà creusé son trou et a élargi son réseau. Elle a acquis une petite notoriété dans le milieu, même si elle vit encore sur ses réserves financières accumulées grâce à la vente de sa maison à Veyrier. Elle m’a récemment annoncé qu’elle attendait ma sortie pour qu’on mette les bouchées doubles. Ma copine a de la suite dans les idées. On compte s’associer à la fois professionnellement et personnellement, elle et moi. Nous avons prévu de nous pacser le mois prochain.

Désormais, j’ai vingt-deux ans, Rachel en a trente-quatre, et nous allons pouvoir entamer notre meilleure vie ensemble. Notre deuxième chance tant attendue.

On la mérite. On a tant trimé et morflé pour ça.

Nous avons traversé cette tempête, soudés par notre amour indestructible.

Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour la rendre heureuse et m’amender de ce que j’ai pu lui infliger lorsque j’étais sous l’emprise de mon Cerbère.

Je prendrai soin d’elle et la protégerai de tout…

Même de moi.

Je descends dans le hall éclatant de blancheur et aseptisé de l’institution, mon sac en bandoulière, le cœur palpitant à toute vitesse à l’idée de retrouver la femme que j’aime, ainsi que ma liberté. Je croise les doigts pour ne plus jamais avoir à séjourner ici, même si je suppose que ça vaut mieux que de croupir en taule.

Ma Vénus m’attend en lisant un bouquin, assise sur un banc, dans une courte robe jonquille mouchetée de fleurs orangées. Ses fines jambes sont croisées, ses seins ronds mis en valeur par un décolleté carré et ses boucles d’or ruissellent librement sur ses épaules. Elle ne s’est pas maquillé les yeux, mais elle a appliqué du rouge à lèvres couleur fraise des bois sur sa bouche pulpeuse.

Un ange dans un asile.

Pas commune, cette vision.

Elle a pris quelques kilos au cours de ces derniers mois, signe que son moral est remonté. Elle était déjà hot à l’époque où elle enseignait, mais maintenant, je suis maqué avec un avion de chasse. Plus épanouie sur bien des plans, Rachel arbore cette assurance sensuelle et décomplexée que certaines femmes trentenaires ou quadragénaires diffusent comme un parfum suave et magnétique. Je n’arrive pas à croire qu’elle ne m’ait pas largué – moi, le cinglé de service – pour un autre mec ordinaire et stable. Pourtant, elle a dû avoir une tonne de sollicitations masculines pendant que j’étais chez les dingos ! Si j’avais croisé une meuf comme ça pendant mon célibat, je l’aurais accostée direct pour la mettre dans mon pieu. Prof ou non.

Dans mon froc, ma queue durcit instantanément à l’idée torride des prochaines heures durant lesquelles nous allons faire l’amour pour rattraper tout le temps perdu.

Deux ans que je me branle en pensant à elle, que j’imagine son corps nu dans toutes les positions, que je songe à la texture de sa chatte autour de mon membre, que je me remémore son goût sur mes lèvres et le satin de sa peau sous mes doigts. Sans que je lui demande, elle m’a envoyé des photos d’elle dans le plus simple appareil, pour alimenter mes fantasmes tandis que je me masturbais ou la peignais. Je n’ai jamais connu une frustration sexuelle pareille. Donc, là, je suis un volcan au bord de l’éruption. J’assène un coup d’œil excédé au type grabataire de l’accueil qui me jauge derrière son bureau. S’il n’était pas dans le coin, je serais capable de tringler Rachel ici, dans le hall de l’asile.

Ma copine referme son livre et se lève du banc. Je lâche mon sac. Nous nous bouffons du regard. Elle a autant la dalle de chair que moi : ses pupilles sont dilatées et ses joues écarlates. Je dois encore signer la paperasse, mais cette nana, celle qui a tout enduré à mes côtés, cette petite guerrière menue qui incarne un de mes remèdes et a toujours cru en moi, est devenue ma priorité existentielle.

Oui, nous sommes des rescapés. Tous les deux.

Nous avons vaincu nos nombreux démons.

Je suis bien plus « sain d’esprit » qu’avant selon les critères de la société, mais je n’ai pas tant changé que ça sur le plan du caractère et des pulsions. Je garde pas mal de fantasmes tordus et de jeux pervers sous le coude, car j’ai une imagination débordante depuis ma petite enfance. Sauf qu’ils n’impliquent plus de faire couler l’hémoglobine ou de provoquer la douleur de Rachel. Le sexe et l’art seront à jamais mes cames favorites. Je ne les partagerai qu’avec ma muse, mon âme sœur guérisseuse.

Elle seule me comprend.

Nous nous rejoignons sans presser le pas, même si nous bouillonnons d’impatience. Elle me destine un sourire radieux qui carbonise mes cellules, tout en m’évaluant de haut en bas.

— Monsieur Ferreira, vous avez bonne mine.

Cette coquine joue déjà pour faire monter la tension érotique entre nous. Un sourire en coin incurve mes lèvres en entendant mon pseudo d’artiste. Je me vois déjà logé dans son fourreau brûlant et humide jusqu’à la garde.

— Mademoiselle Kane, vous rayonnez, répartis-je, citant son nom de jeune fille.

Sans attendre sa réponse, je fléchis les genoux pour l’attraper par le dessous des cuisses et la soulève brusquement de terre. Elle se raccroche à mes épaules en poussant un cri de stupeur. Avec des rires moqueurs, je la laisse glisser dans mes bras jusqu’à ce que son visage heurte le mien.

Ses lèvres délicieuses épousent les miennes. Je les possède sans une once de décence ou de retenue, au point de lui extirper un long gémissement de plaisir. Nos langues dansent avec une ardeur frénétique tandis que je serre son corps à l’en étouffer pour sentir ses courbes, en continuant à la porter contre moi. Ma Vénus blonde caresse tendrement ma tignasse sombre.

Je suis si heureux, putain ! Je revis !

Quelques instants plus tard, main dans la main, nous quittons l’établissement médical, auquel j’adresse un doigt d’honneur qui fait rire ma muse. Sur le parking, elle me guide dans une direction. Je me fige lorsque nous arrivons devant le véhicule flambant neuf qui, semble-t-il, lui appartient.

Je la consulte d’un regard éberlué. Rachel me sourit en haussant une épaule gracile. Sous la bretelle de sa robe sont imprimés des motifs emplumés : elle s’est tatoué un majestueux phœnix noir et rouge dans le dos, avec les ailes qui s’étirent sur les omoplates. Mon dessin, évidemment.

L’oiseau qui renaît de ses cendres et s’envole, épris de liberté, vers de nouveaux cieux, par-delà les nuages.

— Je voulais te faire une surprise, donc je ne t’ai rien dit, mais d’une part, j’ai repris des leçons afin de me remettre à conduire, et d’autre part, j’ai investi… là-dedans.

Putain, elle a acheté une caravane.

Un énorme sourire incurve mes lèvres.

Nous allons réaliser notre rêve de devenir des artistes nomades. Le monde est à nous !

Mais avant ça, tout de suite, je vais baiser ma Vénus dans notre caravane pour la baptiser, et j’ai bien l’intention de la faire tanguer dans tous les sens.

Épilogue N°2

Quatre ans plus tard

Rachel

La soirée de vernissage dans la prestigieuse galerie parisienne, avec laquelle nous avons conclu un partenariat, se déroule à merveille. Deux ans de travail commun pour atteindre ce niveau, combinés à deux ans de boulot de mon côté à préparer le terrain ainsi qu’à consolider mes contacts dans le monde fermé de l’art, pendant que Sandro soignait sa psyché fendillée.

J’avais un excellent pressentiment. Je ne me suis pas trompée.

En fait, la réalité a même supplanté mes espoirs originels.

J’avais une renommée en solo, mais depuis que mon jeune amant a uni sa main à la mienne, nous avons tiré notre épingle du jeu dans ce milieu… et sacrément !

Nos œuvres, considérées comme novatrices, audacieuses et originales, s’arrachent à prix d’or par les collectionneurs. Sans me dévaluer, Sandro est l’artiste le plus doué de nous deux. J’ai du talent et une patte, mais lui est un génie dans notre domaine. Sans mon ex-étudiant, je n’aurais pas décollé autant, car ses idées sont incroyables, fascinantes, inédites et sa technique est divine. J’avais flairé son don extraordinaire dès le premier cours à l’École des beaux-arts. Le dessin de sa Vénus végétale m’avait causé des palpitations.

Sans moi, il n’aurait pas eu le réseau et n’aurait pas été pris au sérieux à nos débuts. Il n’avait aucun évènement à son actif et aucun nom à faire valoir devant le gratin de l’art. Par conséquent, je peux affirmer que nous formons une bonne équipe qui doit son succès à l’alliance de ses deux éléments. Nous voyageons à travers l’Europe avec notre caravane et notre matériel. Les villes où nous élisons domicile s’apparentent à nos ateliers provisoires. Nous sommes propriétaires de deux appartements, un à Paris et l’autre à Annecy. Je suis tellement attachée à la Venise des Alpes, où je suis née, que j’avais besoin d’un pied-à-terre, d’autant plus que mon amitié avec Charlène n’a pas été impactée par la distance. À ce propos, la pétillante enseignante va débarquer plus tard dans la soirée avec sa nouvelle copine, qu’elle doit me présenter : elle tenait à assister à notre vernissage parisien. Nous les hébergerons pendant quelques jours. Je suis ravie de revoir mon amie. Même si nous nous parlons toutes les semaines au téléphone depuis notre départ d’Annecy, elle me manque beaucoup.

Par mon ancienne collègue, j’ai su qu’Ophélia et Adam avaient décidé d’abandonner leurs études d’art et de s’installer ensemble. Elle s’est inscrite à l’université tandis que son petit ami s’est lancé dans la vie active. Ils se sont mariés l’an dernier. Christian Roberts, lui, s’est accroché à son rêve. Il a obtenu son diplôme au bout de la troisième année. Motivé, il poursuit sa formation dans mon ancienne école dans le but de devenir restaurateur d’œuvres d’art. Je suis persuadée qu’il y arrivera. Son tortionnaire Mickaël Leroy, définitivement expulsé de l’établissement, a déménagé à Bordeaux avec sa famille après ses ennuis avec la justice. Charlène ne connaît rien de plus sur le parcours de ces élèves-là.

Concernant Jack, je n’ai plus la moindre nouvelle de lui depuis le divorce et la vente de la maison. Il m’a rayée de sa vie. D’après un contact commun, il a refait la sienne avec une autre femme. On m’a raconté que sa galerie était moins prisée qu’avant et qu’il ramait plus à se constituer un portefeuille de nouveaux clients... Il me suffirait d’un ou deux coups de fil pour rebooster ses affaires, mais je ne vois pas pourquoi je me donnerais cette peine. J’imagine qu’il doit l’avoir mauvaise, car vu qu’il est dans le milieu, il n’a pas pu ignorer les échos de notre expansion artistique et commerciale.

Notre travail devient de plus en plus coté au fil du temps. Chaque œuvre se vend des dizaines de milliers d’euros. La presse spécialisée pond des articles élogieux à notre sujet. Les galeristes nous déroulent le tapis rouge. Sandro et moi sommes dorénavant un des couples d’artistes les plus connus et courtisés de France.

Pourvu que notre bonne fortune dure ! Je préfère ne pas me reposer sur nos acquis.

Nous ne faisons pas tout ceci pour l’argent à la base, mais par amour des arts. Enfin, comme me l’a dit Sandro, nous n’allons pas « cracher sur les thunes qu’on gagne à la sueur de notre front » ! D’un commun accord, nous avons décidé de verser prochainement une belle petite somme à une association dédiée aux personnes atteintes de TDI et envisageons d’investir dans notre propre galerie. Le lieu, en revanche, n’est pas encore déterminé. Nous ne sommes pas sur la même longueur d’onde à ce sujet. Nous finirons par trouver un terrain d’entente, je n’en doute pas une seconde.

Bref, l’exposition que nous inaugurons ce soir s’appelle « Clair-obscur. »

Son œuvre phare, La Vénus claire-obscure peinte par Sandro, trône sur un panneau en verre à l’entrée de la galerie. Ainsi, on ne peut pas manquer le portrait qui a capturé mon âme : de nombreux curieux s’attroupent déjà devant et s’émerveillent de sa « beauté divine », selon les mots de son auteur. Cette femme à la peau émaillée de mille couleurs dégage quelque chose de féerique et de poignant qui laisse rarement indifférent. J’ai coutume de plaisanter en disant aux gens que mon amant a envoûté ce tableau avec son pinceau.

Le fait d’exposer ma nudité ne me gêne plus depuis longtemps : Sandro et moi avons produit des performances plus impudiques, ouvertement érotiques, qui ont choqué les prudes et ont été applaudies par d’autres. Nous avons conçu des affiches photos exhibant nos ébats dans des lieux fermés et avons fait l’amour en public dans une galerie à Venise. Notre art est qualifié de provocateur et avant-gardiste. Il est le symbole d’une liberté d’expression et de création teintée de nuances de rébellion, de poésie, de folie et de dénonciation de la société – nous avons traité les dérives du bizutage et la maltraitance infantile, par exemple. Plusieurs de nos toiles ont déjà fait scandale, car nous ne censurons rien et ne craignons pas de mettre mal à l’aise avec des images dures, crues, macabres, brutales, bizarres, glauques, sanguinolentes, effrayantes. Et tant mieux si nous suscitons des réactions et incitons nos spectateurs à réfléchir ! Nous adorons bousculer les codes à travers la passion qui est devenue notre métier.

La folie entre clarté et obscurité est le fil rouge de l’expo de ce soir. Ainsi que la vie, la mort, la douleur et l’amour, c’est-à-dire tout ce qui nous caractérise.

Nous avons révélé la plupart de nos secrets sur les panneaux accrochés sous nos œuvres. Tous les thèmes qui ont rythmé notre histoire atypique sont explicités dans les mots et représentés au cœur des peintures, photographies, dessins, estampes, gravures et sculptures rassemblés en ces lieux. Notre relation professeur-élève, nos rencontres interdites, l’accident de voiture, la maladie de Sandro, ma tentative de suicide, mes névroses, le trépas de nos proches, le deuil, la vengeance, la violence, la guérison, le bonheur. Notre vie de couple est résumée dans cette galerie de A à Z. Nous avons dévoilé une part de notre intimité et de nos âmes, comme nous le faisons souvent au sein de nos œuvres en duo. Mon compagnon et moi ne voulions pas instaurer de chronologie afin que les visiteurs puissent découvrir chacune de nos créations dans le désordre. Il s’agit d’un parcours initiatique subjectif. Certaines les troublent ou les dérangent, comme la toile abstraite peinte avec nos corps et nos sangs – oui, nous l’avons conservée malgré le contexte de sa réalisation.

En dessous, nous avons écrit :

« Je souffre de chaque seconde à tes côtés... et pourtant, je jouis de cette souffrance, qui m’est devenue aussi essentielle que le sang qui bout dans mes veines. »

D’autres les hypnotisent, à l’instar d’une série de photographies de Sandro en clair-obscur, une cigarette à la commissure des lèvres. Il s’observe dans différents miroirs striés de fissures dont les fragments reflètent ses trois autres personnalités, mises en scène par mes pointilleux montages. Son regard pénétrant et cristallin exprime toute une palette d’émotions que j’ai pu saisir à travers l’objectif de mon appareil, combiné à mon œil de lynx. Ce sont les unités de l’ensemble de son âme torturée.

Nous avons aussi reproduit le Serment des Horaces en remplaçant les frères du tableau par ceux de la Trinità. Il s’agit d’un hommage commémoratif, comme le portrait de ma fille. Dans une aquarelle, Chloé et Noé se tiennent par la main devant les carcasses des deux voitures. Dans un double autoportrait au fusain et à la sanguine, Sandro et moi échangeons un baiser fougueux sur le pont des Amours, nus et enlacés, cernés par des monstres mystérieux dans le lac aux eaux plus noires que de l’encre. Nos créatures sont des allégories de nos maux.

Nous avons exposé nos anciennes œuvres en plus des nouvelles. Les dessins de la Vénus végétale et de La Grande odalisque – celle avec le corps du modèle et mon visage – revisitées par Sandro, mais aussi le sulfureux nu de mon ancien élève qui a posé pour moi dans ma salle de classe pour relancer mon inspiration, ainsi que le portrait de ma fille que nous avons créé tous les deux.

L’accueil du public me comble. Des personnes sont venues me poser des questions sur ce que nous avons vécu et le contexte des réalisations. Notre histoire les captive, les touche et les prend aux tripes. Je leur ai répondu avec une sérénité à toute épreuve pendant qu’un journaliste prenait plusieurs œuvres en photo. Il est d’ailleurs prévu qu’il nous interviewe plus tard en vue d’un article qui paraîtra dans la presse. C’est moi qui gère le côté marketing et financier de notre association.

Toutefois, d’autres restent en retrait dans la salle et nous dévisagent, Sandro et moi, comme si nous étions des extraterrestres. Notre art ne fait jamais l’unanimité, bien sûr. Nous essuyons encore de temps en temps des critiques virulentes. Des interprétations erronées de la part de nos détracteurs. Des remarques malveillantes des concurrents jaloux. Des accusations hâtives des gens étriqués. Elles ont amusé mon amant, pas vexé pour un sou ; en revanche, une ou deux m’ont blessée au début de notre carrière. « Tu sais bien que c’est le jeu auquel on doit tous se plier quand on expose son travail, ma muse. Tous les grands artistes sans exception à travers les âges sont concernés par cette règle », m’a-t-il rappelé avant d’ajouter en haussant les épaules : « On s’en branle de ceux qui ne comprennent rien et ne veulent même pas essayer, on ne crée pas pour eux ! »

Il a raison. À présent, je relativise et les ignore.

Si Andrea et Néo prennent brièvement les rênes de son corps de temps en temps, sans nuire à quiconque pour autant, le redoutable Raph n’est pas réapparu une seule fois depuis que Sandro est sorti de l’institution médicale. J’en suis infiniment soulagée. Mon amant réussit à vivre presque normalement avec sa pathologie. Pas l’ombre menaçante d’une crise à l’horizon, même s’il peut se révéler impulsif et colérique au point de casser des objets quand il s’énerve.

Un moindre mal, à mon sens. Je sais comment l’apaiser – avec le sexe.

Il sera sous traitement à vie, de toute façon. Il ne pourra sans doute jamais guérir totalement de cette maladie. Il s’agit d’une épée de Damoclès permanente au-dessus de nos têtes, mais nous l’assumons.

Pour ma part, j’arrive désormais à me passer de médicaments. Nous sommes heureux, fous amoureux l’un de l’autre et épanouis sur le plan professionnel.

C’est ce qui compte le plus.

Et j’ai appris à croire en la légende. Le couple qui s’embrassera sur le pont des Amours d’Annecy s’aimera jusqu’à la mort.

Vêtue d’une robe noire moulante aux manches de dentelle blanche, les cheveux sur une épaule afin que mon dos nu laisse voir le phœnix tatoué sur ma peau – une exigence de mon compagnon – je déambule dans l’espace, à l’affût des réactions des spectateurs face aux élégants portraits en clair-obscur de l’homme si spécial dont je suis éperdument éprise depuis quatre ans. Je songe que nous avons parcouru un sacré bout de chemin depuis notre rencontre dans ma classe, à l’école. Nous n’étions pas conscients à ce moment-là que nous avions été tous deux victimes d’une collision sur cette route de montagne tortueuse, dans les Aravis, par une nuit pluvieuse qui a scellé nos destinées à jamais.

À l’autre bout de la galerie lumineuse, j’aperçois mon partenaire de vie et de travail, entouré par des gens qui le flattent et le glorifient. Il n’en a rien à faire d’eux. Son regard azuré aux étoiles d’or qui m’a subjuguée le premier jour dans ma salle de cours est verrouillé au mien. Sandro est sensationnel dans son costume ajusté tout en contrastes, à l’image de ma robe. Pantalon blanc et chemise noire. Il s’est déjà départi de sa veste claire alors que le vernissage a débuté depuis une demi-heure. Il n’a pas pris la peine de se raser et ses cheveux mi-longs sont attachés en queue-de-cheval basse ce soir. Il affiche son lobe d’oreille mutilé avec sa désinvolture usuelle. Cette particularité physique n’atténue en rien son charisme : elle contribue à façonner son intimidante et ténébreuse aura d’artiste maudit auprès du public. C’est aussi pourquoi on compare notre couple à l’ombre et la lumière. L’un ne va jamais sans l’autre.

Il s’humecte les lèvres en laissant son piercing à la langue pointer fugitivement pendant que son regard chaud comme la braise caresse chaque courbe de ma silhouette avec langueur. Mon bas-ventre pulse face à son air carnassier. Mon Dieu, je ne vais jamais pouvoir tenir jusqu’à la fin de la soirée pour lui sauter dessus, il est beaucoup trop séduisant ! Nous allons devoir nous éclipser quelques minutes au cours de l’expo. Il me tarde d’étancher ma soif insatiable de sa bouche et de le sentir s’enfoncer en moi d’un violent coup de reins.

Un petit sourire étrange fleurit sur les lèvres de Sandro tandis que ses yeux à la fois sombres et facétieux pénètrent les miens. Ils y restent épinglés, sans un battement de cils, malgré les visiteurs qui défilent entre nous dans la spacieuse galerie aux murs blancs et noirs semblables à un damier géant.

Le jeune homme esquisse un geste qui attire mon regard intrigué vers le bas de son corps.

Mon cœur rate une pulsation.

Serait-ce… un nouveau jeu qu’il a inventé ?

Il s’amuse à tourner sa chevalière en argent autour de son doigt en me défiant du regard.

Mais il ne porte pas son bijou fétiche autour de son index, comme d’habitude.

Une image contenant jeu, couteau Description générée automatiquementCe soir, il le porte au pouce.

FIN

Remerciements

Si vous saviez combien cette histoire m’a hantée, m’a flanqué des palpitations, m’a remué les entrailles. Elle a été douloureuse, par moments. J’ai souffert en même temps que Sandro et Rachel dans certaines scènes, surtout vers la fin. C’est l’histoire d’amour la plus sombre et intense que j’aie jamais écrite. Peut-être la plus folle, aussi ? À vous d’en juger, je ne suis pas très objective…

Après avoir commencé à élaborer la trame sur une relation prof/élève dans une école d’art, une autre idée s’est imposée brusquement à moi un matin au réveil. Le genre d’idée fracassante qui obsède, déboule comme une évidence malgré sa complexité apparente et doit être impérativement concrétisée… C’est-à-dire le secret atypique de mon artiste maudit, que vous avez découvert vers la fin du livre.

J’ai eu tant de doutes et d’interrogations en écrivant cette dark romance. Je me demandais si j’avais les épaules assez larges pour ce projet ambitieux et j’ai même cru perdre une partie de ma raison à un moment donné. Me glisser dans la tête de Sandro a été éprouvant et épuisant. Donc, lorsque j’ai écrit le mot « fin », j’ai été envahie par une grande satisfaction : celle du travail accompli. Je suis allée au bout de mon étrange création. Et à présent, je l’expose devant vous, mon cher public, en espérant que vous avez éprouvé toutes les émotions que j’ai tenté de transmettre à travers les mots. En prime, je suis ravie d’avoir choisi pour cadre magnifique Annecy, ma ville natale, que j’aime de toute mon âme même si je n’y habite plus depuis des années. Quant au thème, j’y suis très sensible par ma formation en arts plastiques et en histoire de l’art. Les œuvres me passionnent presque autant que l’écriture. Je ne pouvais donc que traiter l’art comme un personnage à part entière dans cette histoire viscérale !

Il est temps de remercier toutes ces formidables créatures de l’ombre qui ont permis à Nos jeux de prendre vie dans la lumière de l’édition.

Mon éditrice Sarah, ma bonne fée. Sa première réaction quand j’ai commencé à lui parler de mes idées ? « Oh c’est tordu, j’adore ! Tu parles à mon cœur ! » (Oui, au cas où vous ne sauriez pas, les dark romances sont sa came !) Mille mercis de m’avoir encore suivie dans mes délires d’auteure sadique, ma Sarah !

Ma correctrice Marie, dont les conseils m’ont guidée au centre de l’écran lorsque ma plume virtuelle s’égarait hors du cadre. Parfois, ses mots pertinents pour livrer ses impressions et qualifier mes personnages m’ont inspiré de nouvelles idées en cours d’écriture. Merci de tout cœur pour ta présence, ta douceur, ta gentillesse et ta disponibilité, ma Marie d’amour ! Tu es mon ange gardien indéfectible, mais tu le sais déjà.

Ma sista Shelby Kaly, mon amie auteure, mon soutien, avec qui je papote si souvent, m’a livré ses ressentis sur Nos jeux et m’a aiguillée au sujet d’une scène sur laquelle j’avais un doute. Un immense merci pour ta présence à mes côtés, ma chérie. Un grand merci également à ma chère Farah Anah pour sa relecture. Je remercie aussi une autre copine auteure de ma ME, Ange Edmon, la seule, l’unique, l’incomparable ! (Elle vous dirait que j’en fais trop en levant les yeux au ciel, mais je le pense de tout cœur, cette nana est géniale et je l’admire beaucoup !) J’ai échangé avec elle au début de l’écriture. Lorsque je lui ai révélé le thème, sa réaction fut : « Anna, tu es vraiment barrée. » Oui, oui, je sais mon Ange mouahahah !

Merci à Juliette Pierce pour les couvertures de ces deux volumes, qui sont mon plus gros coup de cœur à ce jour. Elle a su magnifier ma photo crush de Sergio Carvajal, devenu l’égérie de Sandro. Toujours à l’écoute et disponible, Juju se plie en quatre pour répondre à mes demandes pointilleuses avec une remarquable patience. Ses couvertures sont toutes plus belles les unes que les autres.

Muchas gracias Sergio ! Ce mannequin a été ma source d’inspiration dès le début : son image m’a hantée tout le long de l’écriture. Quand j’ai appris qu’il acceptait officiellement d’être en couverture de Nos jeux et de nous céder les droits de sa photo en exclusivité, j’ai été ravie et émue de voir ma muse prendre corps. Merci également à son photographe, dont le talent n’est plus à démontrer. Et encore merci à mon éditrice pour ce superbe cadeau qu’elle m’a offert, j’ai encore du mal à y croire !

Je crains souvent d’écrire de grosses incohérences même s’il s’agit d’une fiction, donc je suis allée consulter des expertes en plus de mes recherches. Avril Sinner, auteure d’exception, psy brillante et femme vraiment adorable (tu as tout pour toi, Avril !) avec qui j’ai échangé sur le cas spécial Sandro. Elle m’a livré des précisions utiles pour que je puisse encore mieux travailler mon personnage. Je remercie aussi Charlotte, avocate qui m’a donné des informations sur le droit pénal, ainsi qu’Aurélie, professeure d’arts plastiques à l’université, qui m’a fourni des indications supplémentaires sur sa discipline.

Je remercie la plus pétillante (et timbrée) des fans de Sandro, l’inégalable Diana, qui a découvert Nos jeux avant son édition et a dû garder le secret. Elle a eu un crush surnaturel pour mon artiste maudit avant même de lire son histoire et l’a revendiqué avant tout le monde. Elle a rêvé de la scène où Sandro et Rachel peignent avec leurs sangs avant que je l’écrive – et je ne lui avais pas parlé de mon idée avant, pour vous dire à quel point elle a une connexion avec ce livre ! Elle m’a livré ses ressentis au fur et à mesure de sa lecture, dans des audios parfois… surréalistes. Qu’est-ce qu’elle m’a fait rire, par moments ! Si j’ai attribué son prénom au modèle qu’on rencontre au début du livre, qui prend la pose de La Grande odalisque, c’était pour lui dédier un clin d’œil. Elle m’a aussi donné un bon coup de pouce pour les passages en portugais et leurs traductions françaises. Pour te remercier de ton aide et de ton soutien, ma Dii, je l’écris noir sur blanc : oui, Sandro est à toi ! Mais prends garde tout de même, tu sais à présent qu’il n’est pas seul dans sa tête…

Un merci particulier aussi à deux artistes : Nath, qui est tombée amoureuse de cette histoire avec laquelle elle a beaucoup d’affinités et a composé des montages du tonnerre pour dévoiler sa vision, et Manureva, fabuleuse dessinatrice de mon couple de Roméo et Juliette à moi, Sandro et Rachel. Vous pouvez admirer ses quatre œuvres dans cette duologie.

Je n’oublie pas, comme d’habitude, une tendre pensée envers mes soutiens les plus proches : mon mari, mon fils, mes parents, ma famille, ma belle-famille, mes amies (Floriane, Isa, Elsa, Jennifer, Mélissa et Aline.) Un clin d’œil à Julie, ma belle-sœur et la maman de mon adorable filleule, qui achète tous mes livres dès leur sortie.

Une pensée spéciale pour mon papa, qui m’a transmis le goût de l’art, puisqu’il a fait les beaux-arts dans sa jeunesse. Son expérience m’a aidée à étoffer ce roman. Ma maman n’est pas en reste, puisqu’elle est également très sensible à l’art. Je vous aime de tout mon cœur, je ne vous le répèterai jamais assez.

Big up à ma petite bande de la fac d’histoire de l’art à Nantes, ainsi que quelques profs hauts en couleurs qui nous ont marqués à jamais. On a passé des moments formidables ensemble pendant ces trois années. J’ai appris une tonne de choses et rencontré des gens géniaux au cours de ma licence. Bisous à ma Florence et son Tom complètement barré, Jessie, Vivien, Léo, Alban et Mika.

Enfin, un énorme merci à tous mes fidèles lecteurs de me suivre sur ce nouveau terrain de jeu ! N’hésitez pas à laisser vos ressentis sur les plateformes et les réseaux si vous avez apprécié l’histoire de Sandro et Rachel, il me tarde de savoir ce que vous en avez pensé.

Je vous retrouve très bientôt chez Black ink éditions pour ma prochaine romance déjantée, Crazy Wild West !

Si vous souhaitez suivre mon actu :

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Je vous embrasse fort. Gardez cette belle devise en tête :

« Ars longa, vita brevis. »

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www.blackinkeditions.com

Toutes les encres de la romance

Notes

[←1]

Mouvement artistique qui a suivi le réalisme et vise à reproduire la nature telle qu’elle est.

[←2]

Nectar des dieux de l’Olympe, qui leur assure l’immortalité.

[←3]

Fleuve des enfers.

[←4]

Sexe, art et liberté.

[←5]

Créateur du célèbre bronze Le Penseur. Considéré comme l’un des pères de la sculpture moderne, il produisait des œuvres plus vraies que nature.

[←6]

L’art est long, la vie est courte.

[←7]

Défoncé à l’amour, ivre de ma haine

C’est comme commencer à s’asphyxier et j’aime ça plus que je ne souffre

Je suffoque et juste avant de me noyer

[←8]

Merveilleux.

[←9]

Pièce où l’on entreposait jadis des objets rares, singuliers et hétéroclites, parfois issus de voyages. Ancêtre du musée.

[←10]

Mythe grec. Hadès enleva la déesse Perséphone, dont il était tombé amoureux, et l’emmena dans le monde souterrain.

[←11]

Ma beauté

[←12]

Mon amour

[←13]

Trouble Dissociatif de l’Identité